A Morte Não É o Fim

Um arco grande e imponente, feito de arenito esculpido, ergue-se acima de mim. Cada lado sobe em direção ao centro, formado por pedras retangulares grossas entalhadas com representações de figuras e símbolos estranhos.

Areias douradas preenchem a paisagem até onde a vista alcança, com dunas ondulantes que sobem e descem como as ondas do oceano. O ar não se move; nem um grão de areia sai do lugar na calmaria.

Não há sol lá em cima, nem lua, nem estrelas. Apenas um vazio negro infinito, devorando o céu.

Que lugar estranho.

Dou uma volta, observando a falta de qualquer coisa ao meu redor.

Apenas eu, o deserto e o grande arco.

Como vim parar aqui? E que lugar é este?

Aguardo o pânico chegar, que meu coração acelere e a falta de ar me deixe ofegante, mas isso não acontece.

Na verdade, não respiro nada.

Minha mão treme enquanto a levanto lentamente, pressionando dois dedos contra o pescoço enquanto aguardo. Ao não sentir nada, pressiono os dedos com mais força. Mas a calmaria não está apenas ao meu redor; ela também se reflete na minha pulsação.

Bem, isso é conclusivo.

Estou sonhando.

Olhando para baixo, vejo meu vestido de verão branco favorito adornando meu corpo. Ele abraça minha cintura, caindo solto ao redor dos meus quadris e pernas. O decote profundo mostra o colar de turquesa que coloquei hoje de manhã, mas tenho certeza de que não foi essa a roupa que escolhi.

Nem é verão — embora o ar ao meu redor seja surpreendentemente tolerável, nem um pouco seco ou abafado como se esperaria em um deserto.

Se estou sonhando, que lugar é este? Achei que os sonhos fossem construídos com lugares que a gente já viu ou conhece.

Caminhando para mais perto para inspecionar o arco, passo os dedos pelos entalhes no arenito. Alguns símbolos parecem alienígenas — coisas que nunca vi antes — enquanto outros têm um ar de familiaridade.

Meu olhar segue as imagens para cima e os símbolos se transformam em outra coisa. Figuras humanoides com características animais, o sol e a lua e, no topo de tudo, uma frase.

Aperto os olhos, pois a altura do arco torna a frase difícil de ler. Não está em inglês, nem em qualquer língua que eu possa reconhecer. No entanto, parece que não é preciso ler as palavras para entendê-las.

“A morte não é o fim”, sussurro, franzindo a testa enquanto as palavras escapam dos meus lábios.

As areias ao meu redor começam a se agitar logo abaixo do arco, girando em um círculo apertado enquanto sobem acima da minha cabeça; a sombra de uma figura surge no meio dos grãos.

Meus pés deixam marcas enquanto me afasto do redemoinho de poeira, com a areia sendo lançada contra mim pelos ventos. Não sinto dor quando ela toca minha pele; nem sequer uma pontada.

Tão rápido quanto os ventos sopram, eles desaparecem. A areia espalhada congela no ar, suspensa no tempo enquanto a figura se torna nítida.

Ele é alto, pairando sobre mim com uma altura inumana. Sua pele impecável é um reflexo do céu escuro acima, e seus olhos brilham como estrelas na cor de lápis-lazúli. Cada centímetro de seu corpo é repleto de músculos definidos, como se esculpido em mármore. Eu poderia acreditar que ele é uma estátua, com o ângulo intenso de suas sobrancelhas, o maxilar cortado em pedra e lábios grossos e deliciosos, se não fosse pelo leve subir e descer de seu peito.

Ele não usa roupas na maior parte do corpo, e meus olhos bebem daquela beleza sem vergonha, demorando-se na tanga bege amarrada em seus quadris. Linhas douradas seguem as bordas de seu corpo, traçando suas clavículas, caixa torácica e descendo em espiral pelos membros em um padrão cintilante.

“Você me invocou, o Senhor das Terras Sagradas, para ser seu guia nesta jornada. Qual é o seu nome, falecida?” Sua voz é áspera, como a das areias que pairavam no ar e caem conforme ele fala, e profunda como uma fossa no fundo do oceano. Sua voz não é apenas ouvida — ela é sentida dentro dos meus ossos, envolvendo minha pele em uma camada de calor e conforto que eu nem sabia que precisava.

“Falecida?” repito, como um papagaio. “Eu morri? Isto não é um sonho febril?”

O ‘Senhor das Terras Sagradas’, como ele se intitulou, acena. “De fato. Você alcançou a vida após a morte.” Não há sinal de mentira em sua voz, e algo profundo dentro de mim simplesmente entende que o que ouço é verdade. Que o que vejo é verdade. Eu simplesmente sei, com algo além da lógica, que isto não é apenas um sonho.

O pânico finalmente me atinge, um peso batendo no meu peito como uma montanha.

Morta. Realmente morta. Sem estar mais viva.

E a minha cobra? Meus livros? Meu trabalho? Minha vida? Nada disso importa mais?

Alguma vez importou?

Quando você não tem um coração para bater freneticamente, nem pulmões para travar, o pânico parece estranho. É um gotejar frio descendo pela minha espinha, uma dormência nas minhas pernas. Meus olhos não conseguem focar e, antes que eu perceba, minhas mãos estão enterradas profundamente na areia, agarrando-me desesperadamente a uma vida que já escorreu por entre meus dedos.

Não consigo me lembrar de morrer — a última coisa de que me lembro é de ir trabalhar; foi um turno corrido — o novo atendente tinha cometido um erro grave com as mesas logo no início. Um calafrio percorre minha espinha ao me lembrar de ter lidado com a tal mesa, com os olhares lascivos e os comentários nada educados.

Foi um péssimo sinal de como a noite de sexta-feira seria.

Mas é só isso. Será que morri no trabalho? Escorreguei e caí enquanto corria pelo salão? Ou será que um chef finalmente surtou e cravou no meu peito a faca com a qual ele sempre me ameaçava?

“Como eu morri?” Minhas palavras saem ofegantes — como isso é possível se não preciso de ar, está além da minha compreensão.

“Os mortos não se lembram de como morreram”, o estranho explica. “A morte é a coisa mais traumática que você pode vivenciar. Para o bem da sua jornada por estas terras difíceis, você não será capaz de se lembrar de como morreu.”

Uma bênção, talvez.

Se ao menos eu não conseguisse me lembrar de tudo que falhei em alcançar na vida. Se ao menos eu fosse poupada da decepção que vibra em meu peito; meu coração dolorido é um lembrete de tudo o que perdi.

“Suponho que você seja mais uma que me invocou puramente por engano?” Ele reflete, sem se incomodar enquanto eu desmorono na areia.

“Como raios eu te invoquei?” questiono, levantando-me lentamente do chão. O peso do mundo ainda pesa no meu peito, mas de alguma forma duvido que rastejar pelo chão vá fazer qualquer diferença.

“Você pronunciou o feitiço de invocação — algo que presumo que não seja mais de conhecimento comum.” A cabeça dele inclina-se de uma forma curiosa, observando-me como se eu fosse um objeto estrangeiro.

Potencialmente um espelho de como estou olhando para esse homem-deus.

“‘A morte não é o fim’ é o feitiço de invocação para você?” pergunto.

Ele fecha seus deslumbrantes olhos azuis com firmeza, um arrepio sacudindo todo o seu corpo. “Sim”, ele responde rispidamente. “Uma pena que você não tenha dito outro feitiço.”

“Não há necessidade de ser rude.” Protesto, cruzando os braços sobre o peito. “Eu não tive a intenção. Apenas me diga como desinvocar você, se é tanto incômodo.”

Seus olhos se estreitam. “Tal coisa não é possível.”

Pressiono a base do nariz. “Por favor, me diga que não vou passar o resto da minha vida após a morte com um Senhor de algo rabugento?”

“Felizmente não”, ele bufa. “E é ‘Senhor das Terras Sagradas’, guia de almas. Agora, devo explicar a jornada que virá? Ou você precisava de mais tempo para implorar às areias?”

“Eu não imploro.” Retruco, dando um passo à frente. “Eu estava apenas… coletando meus pensamentos.”

Uma sobrancelha grossa sobe na testa dele. “E seus pensamentos estão espalhados em algum lugar na areia, aparentemente?”

Estreito os olhos. “Você disse algo sobre uma jornada?” desvio o assunto, cerrando as mãos em punhos.

Ele abre os braços, gesticulando com as mãos para o arco em que está parado. “Existem sete pares de portões nestas terras. Cada um contém uma prova diferente dentro de seus limites. Para alcançar a vida eterna, você deve passar em todas as provas.”

Um som de frustração escapa de mim. “Você está me dizendo que não só estou morta, mas agora tenho que enfrentar provas ou o quê, morrer de novo?”

“Ou a morte final: o esquecimento”, ele corrige entre dentes cerrados.

“Ótimo, então o que preciso fazer para evitar isso?” exijo, tentando desesperadamente manter meus olhos no rosto dele, e não nos bíceps protuberantes de seus braços abertos.

Deuses, abaixe-os para que eu possa me concentrar novamente.

“Eu não acabei de mencionar passar por todas as provas?” ele rebate, finalmente abaixando os braços da posição estendida.

Esfrego as têmporas. “Você fala comigo como se eu fosse a frustrante”, murmuro. “Eu entendi — obviamente — o que quero dizer é: como passo nas provas? Você é um guia, certo? Então me guie.”

Ele suspira pelo nariz, com o queixo inclinado para cima enquanto observa os céus. “Estamos no primeiro portão, e você já começou a prova deste aqui”, começa ele.

“Mas ainda estou deste lado dele.” Argumento. “E se é um portão, onde está a, você sabe, parte do portão? Eu só vejo um arco.”

“Como eu estava dizendo”, ele diz em um volume simplesmente desnecessário. “Você já começou a primeira prova. É a aceitação da morte e a oportunidade de recitar um feitiço de proteção ou invocar um guia.” Ele me lança um olhar incisivo. “Acidente ou não.”

Eu brilho, ignorando suas palavras finais. “Excelente, uma a menos, faltam seis.”

“Nem tanto, você ainda deve encontrar seu caminho através das areias até o outro lado do portão e enfrentar os desafios que encontrar.”

“De novo”, digo, arrastando as palavras e apontando para o arco. “Continuo sem ver a parte do portão.”

Ele levanta as mãos e, logo atrás dele, grandes portões de metal preto preenchem o arco. Parece não haver maçanetas, nem maneira de abri-los. O metal se torce em padrões intrincados; a linha entre o arenito e as portas é perfeita.

Dou um passo à frente para investigar, quando um braço grosso bloqueia meu caminho.

“Antes de entrar”, interrompe o Senhor das Terras Sagradas. “Devemos discutir a extensão desta prova.”

“Você já não fez isso?” questiono, já me cansando da companhia daquele homem.

“Você invocou um guia”, ele me lembra mais uma vez. “Mas aceitar a morte não é tão simples quanto deitar na areia.”

“Isso de novo?”

“O deserto é formidável”, ele continua. “Você deve passar por todas as coisas que a prendiam à sua vida anterior. Você deve chegar ao outro portão sem se perder no que foi. Como seu guia, posso informá-la sobre qual é a prova, mas os detalhes dos desafios que você enfrentará devem ser resolvidos por seus próprios meios. Assim que você passar deste portão, eu existirei apenas em minha outra forma, e não serei capaz de ajudá-la.”

“Outra forma?” imagino.

“Você verá. Está pronta? E antes de começarmos, sentiria vontade de compartilhar seu nome?”

“Neith.” Digo a ele. “E, por favor, me diga que você tem um nome? Um de verdade, não quero dizer seu título complicado toda vez que precisar te xingar.”

Seus lábios tremem; se lutando contra uma careta ou um sorriso, não posso ter certeza. “Sazriel.” Ele se afasta para o lado, gesticulando com a mão em direção aos portões. “Quando estiver pronta, Neith.”

Caminhando até os portões de ferro forjado, estendo a mão para empurrá-los. Mas, no momento em que minha mão faz contato, o portão se ilumina, zumbindo com algo elétrico e, na falta de palavra melhor, mágico.

Eles se abrem lentamente, e o deserto além se transforma. As areias ficam inquietas, um brilho suave se espalhando pelas dunas, apesar da falta de sol lá em cima ou de qualquer fonte lá embaixo.

O ar muda conforme passo pelo limiar; o estrondo pesado dos portões batendo atrás de mim é tão definitivo quanto qualquer coisa.

O peso retorna ao meu peito; a realidade que é a morte é um fardo que se infiltra sob minha pele mais uma vez.

Eu achava que, depois da vida, as coisas seriam inexistentes ou fáceis. Mas suponho que, se a vida não é nada além de mais desafios e provações, por que a vida após a morte seria diferente?

E assim, minha primeira prova da vida após a morte começa. O primeiro passo para alcançar a vida eterna ou cair no esquecimento.

Sem pressão.