Sua Única Obsessão

PÁ!

O som foi tão agudo e tão violento. O DJ até se assustou e errou a batida. A música parou. Centenas de cabeças se viraram ao mesmo tempo.

No meio da pista de dança da L'Éclipse, uma mulher estava de pé com o peito subindo e descendo. Suas bochechas estavam molhadas de lágrimas e seus olhos queimavam como brasas. Na frente dela, um homem segurava a bochecha vermelha. Ele estava com a boca aberta em choque.

"Sei un fottuto bastardo! Ti odio!" (Seu desgraçado de merda! Eu te odeio!)

Ela não esperou por uma resposta. Ela agarrou o homem pelo colarinho e o arrastou com força em direção à saída. Ela ignorou a outra mulher que se encolhia de medo ali perto.

Traição clássica. Drama barato. O tipo de confusão patética que não deveria acontecer na boate mais exclusiva de Cité Montclair.

Mas havia um problema.

Esta era a boate de Cassian de Montclair.

E ninguém arrumava confusão no território dele sem permissão.

Na área VIP no andar de cima, um homem parou de girar seu copo de cristal. O líquido âmbar dentro balançou suavemente. Ele refletia as luzes de neon.

Ele deveria estar entediado. Ele estava sempre entediado.

Mas esta noite foi diferente. Pela primeira vez em muito tempo, algo chamou a atenção dele.

Aquela mulher.

Cabelos escuros caindo bagunçados sobre os ombros. Um vestido vermelho que deveria ser elegante, mas agora estava amassado por causa dos apertos de raiva. E aqueles olhos...

Dio... aqueles olhos queimavam com uma raiva pura e sem filtros.

Não era medo. Não era admiração. Não era cálculo.

Apenas fogo.

O homem endireitou a postura. Seu maxilar ficou tenso. Algo estranho e perigoso piscou em seu peito.

Ele se levantou e caminhou até lá. Seus passos eram firmes, mas sem pressa.

A multidão se abriu como o Mar Vermelho diante dele. Não porque ele pediu, mas porque os corpos se afastavam instintivamente de sua presença. O ar ao seu redor parecia se comprimir. As luzes de neon diminuíram em sua sombra.

Enquanto isso, a mulher continuava arrastando o desgraçado traidor pela multidão. Ela não se importava com quem estava olhando. Ela não ligava para os olhares curiosos e horrorizados. Ela só sabia que tinha que sair dali antes que realmente explodisse.

Mas, bem quando ela estava prestes a chegar à porta, uma mão agarrou seu braço.

O aperto foi forte e autoritário. Estava frio contra a pele quente dela.

"Pare", disse uma voz.

Baixa. Calma. Mas carregava um peso que fez o salão inteiro prender a respiração.

"Eu já te avisei."

A mulher se virou bruscamente. Ela encarou o homem que ousou impedi-la.

Ele era alto, com um terno preto feito sob medida e olhos tão escuros quanto uma noite sem estrelas. Seu rosto era marcante e bonito de um jeito que parecia mais perigoso do que convidativo. O olhar que ele direcionou a ela era frio e mortal. Ele olhava para ela como se fosse um inseto que tivesse pisado em seu tapete caro.

A maioria das pessoas teria recuado.

A mulher não recuou.

Ela deu um tapa na mão dele para afastá-la. Foi duro e rápido. O som de pele contra pele ecoou pela boate silenciosa.

"Togli le mani di dosso!" ela rosnou. Seu sotaque italiano estava carregado de fúria. "Chi diavolo sei tu? Non sono affari tuoi!" (Tire suas mãos de mim! Quem diabos é você? Não é da sua conta!)

Silêncio total.

Alguém engasgou. Uma mulher por perto cobriu a boca com a mão. Os seguranças já estavam pegando suas armas. Eles eram homens que tinham visto tudo.

E o homem?

O homem ficou imóvel.

Seu maxilar ficou tão tenso que doeu.

Ninguém. Ninguém em toda a sua vida jamais tinha ousado tocá-lo daquele jeito. Muito menos gritar com ele em sua própria boate.

Seu primeiro instinto foi mandar seus guardas jogarem essa mulher na rua. Ele queria mostrar a ela o que acontece com insetos que ousam morder o leão.

Mas ele olhou no fundo dos olhos dela. Eles brilhavam com fogo, estavam molhados de lágrimas e o desafiavam sem piscar. Nesse momento, algo sombrio e estranho se acendeu no peito dele.

Algo que ele não reconhecia.

Ele abaixou a mão.

"Deixem ela ir", ele disse.

Seus seguranças congelaram. Depois obedeceram.

A mulher não agradeceu. Ela nem sequer olhou para trás. Apenas continuou arrastando seu ex para fora, desaparecendo na noite.

O homem ficou encarando a porta fechada.

Seu coração batia em um ritmo que ele nunca tinha sentido antes.

"Interessante", ele murmurou baixinho.

Então ele se virou para o gerente. "Feche a boate. Agora. Mandem todos embora."

Em uma cobertura no alto da cidade, o homem arrancou sua gravata de seda. Ele serviu uísque com uma mão que tremia de leve.

Ele odiava aquele tremor.

Ele pegou o celular e discou.

"Laurent", ele latiu no momento em que a ligação completou. "Descubra tudo sobre aquela mulher. Aquela que deu um tapa no cara no bar. O nome dela, o passado dela, seus segredos mais profundos. Antes das 7 da manhã, é bom que todas as informações estejam na minha tela."

Ele desligou sem esperar por uma resposta.

"Mulher louca...", ele murmurou para a sala vazia, com a voz soando como um ronronar sombrio. "Você vai pagar por isso."

Ele atirou seu copo contra a parede de mármore. Ele só se sentiu satisfeito quando o vidro se estilhaçou em cem pedaços.

A manhã chegou bem rápido.

O homem estava sentado no banco de trás de seu Maybach. Ele encarava a tela do celular.

7h em ponto. Laurent havia enviado o arquivo.

Cassandra Bellini. 27 anos. Filha mais velha. Arquiteta principal na Bellini Architettura. É uma importante empresa familiar italiana que abriu recentemente uma filial em Cité Montclair.

O dedo dele congelou sobre a tela.

Bellini.

O nome o atingiu como um soco. Ele perdeu o fôlego. Seu peito apertou. Por uma fração de segundo, o mundo ao seu redor ficou embaçado e ele voltou a vinte e cinco anos atrás. Ele voltou para uma mulher com os mesmos olhos, o mesmo queixo e o mesmo fogo.

Elena.

Seu maxilar ficou tenso. Seus olhos escureceram. Algo antigo e perigoso se agitou em seu peito. Era algo que ele havia enterrado fundo, algo que ele achou que tinha matado.

Bellini.

Claro.

Não era à toa que a mulher era tão ousada. Não era à toa que havia fogo nos olhos dela.

Estava no sangue dela.

Ele fechou os olhos por um momento. Ele deveria ignorar isso. Deixar ela para lá. Fingir que nunca viu aquele nome.

Mas ele não conseguia.

Ele abriu os olhos e ligou para sua secretária.

"Céline. Nós temos alguma parceria em andamento com a Bellini Architettura?"

"Não, senhor. Eles apenas enviaram uma proposta para o Riverside District na semana passada."

Ele sorriu. Foi uma curva fina e assustadoramente afiada em seus lábios.

"Ótimo. Acelere o processo. Dê um jeito de termos uma reunião com eles hoje. Às 14h. E garanta que Cassandra Bellini seja a pessoa a apresentar."

14h00.

Cassandra entrou na sala de reuniões de cabeça erguida, ao lado de seus superiores. Ela parecia renovada e profissional. Estava totalmente despreocupada com os eventos da noite passada.

Seus olhos se arregalaram de leve quando o viu. Ele já estava sentado na ponta da mesa.

Ele.

O homem da boate. Aquele em quem ela tinha dado um tapa na mão para afastá-lo. Aquele que ela havia xingado com as piores palavras em italiano.

E agora ela sabia quem ele era.

Cassian de Montclair.

O coração dela disparou, mas ela se recusou a mostrar fraqueza. Ela ergueu o queixo ainda mais.

"Bem-vindos", Cassian cumprimentou. Sua voz era suave como veludo. "Vamos começar."

A reunião correu bem até chegar a vez de Cassandra.

"Próxima parte... Cassandra Bellini. Arquiteta principal do projeto do Riverside District", o diretor anunciou.

Cassandra se levantou, pronta para apresentar.

Cassian se inclinou um pouco para frente. Ele apoiou o queixo nos dedos entrelaçados. Seu olhar a atravessou de forma intensa.

Ela começou sua apresentação com a voz clara e confiante.

Dez segundos depois, Cassian a cortou.

"Qual é o custo total da fundação para uma estrutura de uso misto nessa altura se o terreno for um semi-pântano?"

Cassandra congelou por uma fração de segundo. Seus chefes trocaram olhares de pânico. Aquela era uma pergunta de engenharia de nível sênior. Uma armadilha.

Mas ela não hesitou.

"A estimativa inicial é de cinco milhões e duzentos mil dólares, se usarmos estacas de aço—"

Cassian a interrompeu de novo. "Então você não calculou o deslocamento anual do terreno?"

A sala inteira paralisou.

"Eu calculei, senhor", Cassandra respondeu com a voz firme. "O deslocamento é de dois a três centímetros—"

"Três é a média histórica. Neste ano os números aumentaram. Você sabe o valor exato?"

"Um vírgula oito centímetros, senhor."

Cassian bateu a caneta contra a mesa de mogno. Toc. Toc. Toc. Lentamente. De propósito. Ele estava testando a postura dela.

"Então por que o seu projeto ainda usa uma estrutura de colunas padrão? Por que não um sistema de suporte híbrido?"

Os superiores dela abaixaram as cabeças. Eles estavam suando frio.

Mas Cassandra continuou com a postura perfeita. Ela olhou bem no fundo dos olhos dele.

"Eu dei prioridade ao custo-benefício. O suporte híbrido aumenta os gastos em trinta por cento. Mas eu tenho uma segunda alternativa—"

"Por que você não apresentou ela primeiro?" Cassian interrompeu, com a voz um tom mais baixa. "Este projeto é grande demais para você, Signorina Bellini?"

Cassandra não piscou.

"Não, senhor. Eu apresentei o projeto mais eficiente primeiro. E este projeto não é grande demais para mim. Eu calculei cada uma das variáveis."

O silêncio tomou conta do lugar. Pesado. Denso.

Cassian se encostou na sua cadeira de couro. Seus dedos pararam de bater.

Ele observou Cassandra por um bom tempo. Até tempo demais, porque ele adorou o fogo e a coragem inabalável dela.

Ele fechou o notebook.

"Tudo bem. Envie seu projeto alternativo para o meu escritório hoje."

"Sim, senhor."

"Sente-se."

A reunião continuou como se nada tivesse acontecido. Mas Cassian não tirava os olhos de Cassandra. Ele observava o jeito como ela se movia e falava. Ele notou a inclinação desafiadora do queixo dela.

Quando todos finalmente arrumaram suas coisas e saíram da sala, Cassian continuou sentado.

Um sorriso fino e sombrio curvou seus lábios.

"Interessante", ele murmurou para a sala vazia. "Muito interessante."

Seus olhos escureceram. Ele se lembrou dos olhos de Cassandra na boate na noite passada. Eram os mesmos olhos de um passado que ele escondeu por mais de vinte e cinco anos. Olhos que o fizeram se sentir vivo pela primeira vez. E olhos que agora o desafiavam com o mesmo fogo.

"Bellini", ele sussurrou, sentindo o gosto do nome na língua. Tinha gosto de cinzas. Gosto de fogo. Gosto de algo que ele tinha perdido há muito tempo.

Ele se levantou e caminhou até a janela. Ele ficou olhando para a cidade que era dele.

"Vamos ver, Ma Chérie...", ele murmurou. Sua voz era quase um sussurro. "Vamos ver quanto tempo você consegue sobreviver na minha cidade."

Porque Cassian de Montclair havia decidido.

Esta mulher seria dele.

Ou ele a destruiria.

Não havia uma terceira opção.