Coroada em Sombras

Eu não deveria estar encarando. Todos os meus anos no sistema de acolhimento me ensinaram isso.

Mas eu não conseguia parar.

Eu não sabia por que não conseguia desviar o olhar. Apenas que algo nele parecia um aviso que eu não tinha o bom senso de seguir.

Ele estava parado no final do bar do aeroporto como algo que a escuridão moldou especificamente para arruinar a compostura de uma mulher. Alto. Com ombros largos de uma maneira que fazia o terminal lotado parecer subitamente menor. Cabelo escuro que caía levemente sobre a testa. Uma mão envolvia o copo de forma relaxada. A outra repousava contra o balcão como se ele fosse o dono da superfície abaixo dela.

Ele dizia algo ao homem ao seu lado, de forma tranquila e sem pressa. O outro homem riu, balançou a cabeça, deu um tapinha no ombro dele e desapareceu na multidão do terminal.

E então ele estava sozinho. E quieto. E de alguma forma maior por isso.

Um calor floresceu no baixo ventre.

Algo me atingiu então — um perfume, cortando o ar reciclado do aeroporto e os cheiros misturados de café, combustível de avião e tantas pessoas em um espaço tão pequeno. Chuva. Pinho. Algo mais sombrio por baixo, como terra revolvida após uma tempestade, rico, selvagem e completamente, impossivelmente fora de lugar em um terminal no meio de um atraso por mau tempo.

Olhei ao redor.

Nada. Nenhuma porta aberta para fora. Ninguém perto de mim carregando esse cheiro. Apenas o bar, as garrafas e o movimento inquieto dos passageiros atrasados, nenhum dos quais cheirava como uma floresta ao anoitecer.

Pressionei as pontas dos dedos contra meu copo e disse a mim mesma para parar de procurar o rosto dele.

Eu não conseguia.

Quanto mais eu o observava, mais o barulho do terminal diminuía. Tudo em que eu conseguia focar era o movimento constante do peito dele, o desenho nítido do maxilar e a forma como ele se portava. Imóvel. Contido. Tive a sensação de que algo enorme vivia logo abaixo da superfície dele, paciente e esperando.

Imaginei caminhar até ele.

Não a versão educada. Não a versão onde eu dizia algo inteligente, ele sorria e tínhamos uma conversa perfeitamente razoável. A outra versão — aquela que meu corpo aparentemente já tinha roteirizado sem me consultar.

Imaginei como aquelas mãos seriam. Grandes, seguras e completamente sem pressa. Deslizando pela minha cintura e me puxando até que não restasse nada entre nós. Até que eu pudesse sentir cada centímetro de calor irradiando dele através do tecido. Até que a boca dele encontrasse a curva do meu pescoço e ali ficasse. Aberta, quente e deliberada, aprendendo a pele como se ele não tivesse mais nada para fazer. Até que as mãos dele descessem. Mais devagar.

Pensei nas mãos dele me segurando exatamente onde ele queria, enquanto ele levava seu tempo decidindo o que viria a seguir. Pensei no peso dele. Em ser pressionada contra algo sólido sem ter para onde ir e absolutamente nenhum interesse em sair dali. As mãos dele decidindo as coisas. Meu corpo respondendo antes que eu pudesse intervir. O desamparo consumado de querer alguém tão profundamente que seu corpo para de se importar com o que seu cérebro pensa, e pensa apenas em *mais* e *agora* e *por favor*.

O rubor que subiu pelo meu pescoço não tinha absolutamente nada de modesto.

Eu estava construindo uma fantasia extraordinariamente detalhada sobre um homem com quem nunca falei, em um bar de aeroporto, sob luzes fluorescentes, com uma mulher a dois lugares de distância comendo um saco de salgadinhos.

Este não era o meu melhor momento.

Então ele inclinou a cabeça.

Levemente.

Do jeito que um animal faz quando ouve algo que ninguém mais na sala consegue ouvir.

Os pelos da minha nuca se arrepiaram.

Os olhos dele se ergueram e travaram nos meus.

Minha respiração falhou.

E então —

Ele sorriu.

Lentamente. Deliberadamente. Como se ele tivesse ouvido cada palavra daquilo.

*Como se ele soubesse.*

O calor no meu estômago tornou-se intenso.

Ele não desviou o olhar. Ele sustentou meu olhar com uma paciência lenta e sombria que fez minha pele formigar. Não apenas de vergonha, embora houvesse muita disso subindo pela minha nuca. Algo mais estava por baixo. Algo mais antigo. Um reconhecimento que minha mente não conseguia nomear, mas que meu corpo já entendia com uma certeza que não deveria estar ali.

A expressão dele não era apenas de diversão.

Era de fome.

Forcei meus dedos a relaxarem ao redor do copo.

Ivy insistira que eu precisava relaxar. Doce e implacável Ivy. Minha melhor amiga, a única família que eu realmente escolhera, comprara essa passagem sem nem perguntar. *Um recomeço*, ela dissera. *Uma cidade nova. Um capítulo novo. Você merece mais do que este lugar, Isla.*

Ela acreditava em fuga.

Eu acreditava em sobrevivência.

E, no entanto, aqui estava eu, prestes a entregar as duas para trinta mil pés de ar aberto.

Voar sempre me aterrorizou. A perda de controle. A suspensão indefesa no céu. Meu peito apertou ao pensar nisso. Eu tinha um metro e cinquenta e sete e passei vinte e seis anos aprendendo a ocupar o menor espaço possível. Em abrigos que não me queriam, em sistemas que me esqueceram, em um mundo que deixou muito claro que eu estava sozinha.

O anúncio de embarque cortou o bar.

Ele colocou o copo no balcão primeiro.

E começou a caminhar em direção ao portão.

O meu portão.

A ponte de embarque parecia estreita e sem ar, mas minha mente não estava no voo. Estava nele. Senti a presença dele antes de me virar, a mesma gravidade estranha pressionando as bordas da minha consciência.

Fileira vinte e dois. Assento na janela.

Sentei-me rapidamente e apertei o cinto de segurança como se ele pudesse me manter inteira. Se eu dormisse, não pensaria. Se eu dormisse, não sentiria a humilhação de desejar um estranho tão profundamente a ponto de meu corpo ter aparentemente esquecido todo o senso de autopreservação.

O assento ao meu lado permaneceu vazio.

O avião levantou voo. Meu estômago despencou. Meus dedos cravaram no apoio de braço com força suficiente para deixar as articulações brancas.

A exaustão me puxou para baixo antes que o pânico pudesse tomar conta.

O calor me trouxe de volta lentamente.

Minha bochecha estava pressionada contra algo firme e sólido, subindo e descendo em um ritmo lento e constante, e meus dedos estavam entrelaçados no tecido — um tecido grosso e quente esticado sobre músculos inconfundíveis. Minha coxa estava pressionada contra algo igualmente sólido.

E faíscas.

Algo elétrico e imediato, correndo de cada ponto de contato para dentro, acumulando-se baixo e insistente no meu estômago antes mesmo de eu estar totalmente acordada. Minha respiração já estava profunda. Meu corpo me puxando para mais perto do calor, meus dedos apertando o tecido. Eu estava cheia de uma necessidade que não reconhecia.

E então, inspirei.

Chuva. Pinho. Algo mais sombrio por baixo. Como terra limpa revolvida após uma tempestade, rica, selvagem e impossivelmente íntima.

*Aquele perfume.*

O mesmo do bar. Aquele que não tinha fonte, que não pertencia a lugar nenhum em um terminal lotado, que eu dissera a mim mesma ter imaginado.

A consciência chegou como água fria.

Abri os olhos.

Olhos escuros já me observavam.

O homem do bar.

De perto, ele era pior. Ou melhor. Cada traço mais nítido. A linha do maxilar dele poderia cortar vidro. A boca curvou-se da mesma maneira silenciosa e devastadora, como se ele tivesse todo o tempo do mundo e achasse meu horror crescente levemente divertido. O braço dele envolvia minha cintura com uma facilidade que parecia perturbadoramente natural, segurando-me contra seu lado como se eu tivesse pedido para ser mantida ali.

“Bom dia, linda.”

As palavras percorreram meu corpo como calor encontrando onde se instalar.

“Oh—” Meu rosto ardeu. “Sinto muito, eu não quis—”

Tentei me mover, mas o braço dele apertou minha cintura. E, por alguma razão, eu não me importei. Meu corpo permaneceu exatamente onde estava, pressionado contra ele, envolvido por aquele calor impossível.

“Você estava com frio”, disse ele.

O polegar dele se moveu contra minha cintura, e uma faísca percorreu minha espinha.

“Eu estava?”

“Mmm.” O olhar dele percorreu meu rosto. Sem pressa. Minucioso. “Você veio até mim.”

As palavras se instalaram em algum lugar baixo e perigoso.

“Eu normalmente não adormeço em estranhos”, murmurei.

“Você não dormiu”, ele respondeu.

*O que isso deveria significar?*

O avião deu um solavanco.

O medo me pressionou mais contra ele. O braço dele se flexionou ao meu redor, puxando-me com uma segurança que deveria ter me alarmado mais do que realmente alarmou. Senti o peso sólido dele, a força contida e latente sob o calor. A outra mão dele subiu brevemente para me estabilizar enquanto a cabine tremia —

E fiquei total e inteiramente consciente de quão precisamente nossos corpos se alinhavam. Com que facilidade. Como se eles já se conhecessem.

Meu pulso estava alto nos meus ouvidos.

O olhar dele caiu para minha boca. Aquela mesma curva leve voltou aos lábios dele — mais sombria agora, menos divertida, e a fome retornou aos olhos dele.

“Você parece decepcionada por estar pedindo desculpas”, murmurou ele.

“Não estou—”

“Você está.”

O avião sacudiu mais forte.

Ofeguei e perdi completamente o equilíbrio —

Ele me segurou no meio da queda e me puxou para cima dele.

Totalmente. Completamente. Montada no colo dele.

A cabine inclinou. O medo atingiu meu peito. As mãos dele encontraram meus quadris instantaneamente, os dedos pressionando com um aperto firme e deliberado que enviou calor através de mim tão rápido que fiquei sem fôlego.

Fiquei imóvel.

Meu cabelo caiu ao nosso redor como uma cortina. Minha respiração veio em puxões curtos e desiguais. As mãos dele nos meus quadris, imóveis, e eu conseguia sentir cada centímetro dele abaixo de mim — incluindo a pressão inconfundível dele contra o interior da minha coxa. Duro. Insistente. A evidência do quanto ele me queria era impossível de ignorar. A consciência disso me atingiu em algum lugar baixo e devastador. Uma pulsação de calor fez minhas coxas se apertarem involuntariamente contra as dele.

Eu deveria ter me afastado.

Eu não conseguia.

As mãos dele apertaram meus quadris, mantendo-me ali com uma pressão que parecia posse. Como se ele estivesse esperando exatamente por isso. Meu corpo respondeu antes que minha mente pudesse acompanhar — um calor líquido se espalhando pelo meu núcleo, meus quadris se movendo apenas levemente contra ele.

O som que escapou de mim foi quase inaudível, mas os olhos dele escureceram instantaneamente.

“Cuidado”, murmurou ele, com a voz rouca. Um aviso que parecia mais uma promessa.

A turbulência veio de novo. Pressionei-me com mais firmeza contra ele, medo e desejo se misturando até que eu não conseguia mais distingui-los. O atrito enviou um choque de prazer através de mim tão agudo que ofeguei. O aperto dele tornou-se quase doloroso, com os dedos cavando meus quadris com força suficiente para que eu soubesse que sentiria as marcas amanhã.

Eu queria aquelas marcas.

Olhei para ele — realmente olhei. E por apenas um momento, um único momento impossível, o escuro das íris dele mudou. Um lampejo de algo quente e luminoso nas bordas, como brasas pegando fogo. Ouro sangrando para o preto.

Desapareceu antes que eu pudesse ter certeza do que vi.

Mas o calor das mãos dele — era demais. Febril. Como tocar em uma fornalha mal contida sob a pele.

O polegar dele traçou um arco lento e deliberado contra meu quadril, e minha mente ficou completa e desamparadamente em branco.

“Isla.”

Eu congelei.

Meu nome. Na boca dele. Baixo e seguro.

“Como você sabe meu nome?”

O sorriso que se formou no rosto dele foi lento, silencioso e não fez nada para me confortar.

“Eu sei muitas coisas”, disse ele.