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Não Consigo Dizer Não
É melhor dizer "Como eu faço?" ou "Como posso fazer?"
Não tem nada a ver com semântica. É apenas um pedido simples de informação que tem tudo a ver com implicação. Implicação é a palavra-chave. Sou solteiro, tenho 35 anos, sem filhos, preso em um emprego que odeio e só quando Clarence Clapper se levanta é que entendo a implicação de tudo isso.
Sou solteiro aos 35 anos e nada parece mudar.
"Como eu posso fazer isso" pode ser interpretado como se você não soubesse que era capaz de fazer tal coisa, o que pode ser perguntado retoricamente para sugerir que fazer algo vai tanto contra a natureza de alguém que a pessoa não acredita ser possível. "Como eu faço isso" implica que o falante sabe ou acredita que é possível, mas simplesmente lhe falta instrução sobre o procedimento.
"Como eu faço isso?", pergunta Clapper.
A sala fica em silêncio. Clapper interrompe literalmente Waverly Kingston para dizer isso. Waverly Kingston é uma vadia. Não há muitas outras formas de descrevê-la. No papel, ela é uma história de sucesso. O tipo de mulher que as garotinhas aspiram ser. Ela é atraente, bem-sucedida e extremamente meticulosa. É CEO de sua própria empresa de consultoria e casada com um dos homens mais ricos da Filadélfia. Mas não se deixe enganar pelos sorrisos falsos em eventos de caridade. Waverly Kingston era uma vadia. Talvez tivesse a ver com o fato de ser mulher em uma indústria dominada por homens. Ela sentia que precisava compensar demais por causa de sua vagina e das ondas de calor que todos começaram a notar cada vez mais. Talvez tivesse a ver com o segredo de que seu marido estava tendo um caso. Um segredo que se espalhou como fogo pelo escritório.
"Você que deve dar um jeito", ela diz a ele. "É para isso que te pagamos, certo?"
Eu nem estava prestando atenção até aquele momento, de verdade. Minha cabeça dá um solavanco para frente como se eu tivesse acabado de tomar um café expresso. Eu estava fingindo fazer anotações no computador, pressionando uma tecla na sala de reuniões a cada poucos minutos.
Clapper era meu melhor amigo. Fizemos faculdade juntos. Ele tinha me arranjado este emprego. Ele trabalhava aqui há 10 anos. 10 longos anos. Você pensaria que Waverly Kingston pelo menos saberia o nome dele, mas ela decidiu chamá-lo apenas de "Você..."
"Não vou aceitar isso como resposta", responde Clapper.
"Ah, não vai?"
A sala fica silenciosa. Todos os membros seniores da equipe de consultoria de repente parecem desconfortáveis. Ninguém enfrentava Waverly. Nunca.
Dou um olhar para Clapper. O tipo de olhar que diz ao meu amigo: "Que porra você está fazendo, seu idiota", sem dizer realmente. O tipo de olhar que diz que ele precisa se acalmar porra antes de fazer algo de que vai se arrepender.
"Foi uma pergunta inteligente."
Ela sorri: "Engraçado como as pessoas aqui não têm diploma, mas de repente têm língua afiada."
É uma alfinetada. Clapper tinha ido para a faculdade comigo, mas nunca terminou. No meio do caminho, ele teve o filho e nunca teve a oportunidade de voltar.
"Eu não desrespeitei você. Você não vai me desrespeitar."
"O que você vai fazer a respeito?"
"Eu me demito."
Foi aí que acontece. É quando Clapper levanta e sai da sala. Não percebo naquele momento, mas isso muda minha vida para sempre quando ele vai embora. Waverly não dá a mínima. Posso ver isso nos olhos dela. 10 anos jogados no lixo. Assim, do nada.
Sou solteiro aos 35 anos... e nada parece mudar.
~
Vou até o escritório de Clapper depois da reunião. A reunião não dura uma hora. Não o vejo. Todo o escritório dele está vazio. Vou para o meu próprio escritório logo depois e fecho a porta. Quando chego à mesa, vejo um bilhete lá.
"Jantar por minha conta às 6. Prepare-se para ficar muito chapado. – C. Clapper"
Sento-me à minha mesa. Isso não está acontecendo. Clapper estava com problemas financeiros. Ele precisava do dinheiro. Lembro-me de quando éramos jovens. O antigo grupo. O antigo bonde. Clarence, Romelo, Labron e eu. Clapper era o único garoto branco, mas todos achavam que ele se encaixava porque era um cara branco com estilo. Ele tinha o cabelo loiro e sorrisos de comercial de TV. As garotas ficavam loucas por ele e Clapper era um conquistador. Ele era sempre o mais feliz do grupo. Então ele começou a trabalhar para a firma Kingston. E tudo desmoronou.
Sento-me à minha mesa, incapaz de trabalhar.
Estou aqui há 6 anos. Nenhuma promoção. Quase nenhum aumento. Havia aquela promessa de que a firma Kingston era o lugar certo, mas Waverly nos tratava como escravos e, no final... ela nos ferrou.
Batidas na porta.
Uma parte de mim pensa que é Clapper. Espero que seja Clapper. Corro para a porta, pronto para vê-lo. Estou torcendo para que ele tenha ido até Waverly implorar pelo seu emprego de volta.
"Vicorio... que porra você está fazendo aqui?", pergunto ao abrir a porta.
Vicorio. Ele entra e há aquele perfume Bond no ar. Estou falando daquele frasco de 400 dólares que vendem na Saks Fifth Avenue. Ele está vestindo um terno italiano, provavelmente Zegna ou Armani. É preto e tem aquela silhueta fina e elegante que captura a personalidade de Vicorio perfeitamente. Seu terno tem a cintura ajustada e quadris apertados com um tecido bem leve. É muito europeu, assim como ele.
"Você não parece feliz em me ver, Nile", ele afirma.
Ninguém diz meu nome como Vicorio. Seu sotaque italiano faz meu nome soar muito mais sexy do que realmente é. Ele pronuncia meu nome como Nai-ÉL e ele rola pelos seus lábios rosados enquanto ele passa as mãos pelo cabelo preto como azeviche. Ele era problema, se é que eu já vi um. Seus olhos escuros, sua pele bronzeada e aquela sombra de barba europeia das 5 da tarde o fazem parecer que ele nem está tentando ser tão sexy.
"Eu achei que você estivesse fora da cidade."
"Eu voltei e você sabe que você foi a primeira pessoa que eu tive que vir ver", ele me diz.
"Eu estava querendo falar com você..."
"Sobre?"
Vicorio sorri para mim. Ele senta na minha mesa. Ele se sente em casa com toda essa arrogância e autoconfiança que eu detesto para caralho.
"Sobre nós terminarmos isso... o que quer que seja isso", eu digo a ele.
Não era um relacionamento. Eu sabia que não era. Vicorio também sabia. Ele está sentado ali com todo esse dinheiro e toda essa classe e parece ser tão cheio de si. Ele sabe que tem o mundo entregue a ele de bandeja e age como tal.
"Terminar?", ele ri.
Ele levanta. Por um momento meu peito afunda quando penso que ele está indo embora. Ele está caminhando para a porta. Uma parte de mim quer chamá-lo, mas sei que preciso dele fora da minha vida. Vicorio é problema. Sempre foi. Sempre será. Sinto um alívio doloroso quando ele coloca a mão na porta. Mil pesos são tirados a cada passo de seus sapatos Salvatore Ferragamo. Um alívio final quando seu perfume Bond finalmente diminui enquanto ele sai.
Tantas noites eu sonhei com este momento.
Sai de mim, demônio.
Fica longe, Satanás.
E agora estava acontecendo. Bem... agora...
"Não vou te deixar sozinho", ele me diz em vez disso, trancando a porta do meu escritório.
"O que você está fazendo?", pergunto a ele. "Acabou. Você tem que sair daqui Vic... Vic... Vic..."
Ele está na minha frente antes que eu perceba. O perfume Bond da morte invade minhas narinas como os Aliados invadindo a Alemanha. Suas mãos controlam minha cintura como um marionetista, me colocando na posição em que ele precisa que eu esteja. Puxando minhas cordas. Puxando as cordas do meu CORAÇÃO. Sinto sua respiração contra o meu nariz. É fria. Tem um cheiro bom. Cheira a Vicorio. E sua língua tem gosto de Vicorio quando ele a empurra lentamente para dentro da minha boca. É como se Vicorio não fosse uma pessoa para mim. Vicorio é uma coisa. Vicorio é minha fraqueza. Minha autossuficiência que, conforme envelheço, é isso. Era o melhor que eu conseguiria.
Então, quando ele cai de joelhos no meu escritório, abre o zíper das minhas calças, aperta meu pau semi-duro para fora das minhas cuecas e o engole com seus lábios italianos, eu não faço nada. Eu paro de resistir.
Eu jogo minha cabeça para trás.
Meu corpo inteiro estremece. Ele sobe e desce. Seus lábios pressionando a cabeça do meu pau. Seus dedos abrindo caminho para a minha bunda até que ele os insere diretamente em mim. Ele me mete os dedos como se estivesse procurando algo dentro de mim. Algo que estou escondendo. Algo que nunca quero entregar. Mais fundo, mais forte, mais intenso. Me. Dá. Mais.
Eu estiro o peito: "Ugh... estou gozando."
Seus dedos profundamente no meu rabo giram e se retorcem. Eles espiralam. É como se ele tivesse encontrado meu ponto G e continuado. É como se ele estivesse fazendo um exame de próstata. Seus dedos fazem um movimento dentro de mim. Um movimento enquanto ele olha para cima com seus olhos. Nossos olhos se encontram. Sua dor sombria nos meus.
E o movimento é como se dissesse: "Venha aqui..."
E eu dou a ele o que ele quer. Exatamente como o perdedor que eu sou. Dor, medo, aborrecimento, orgulho e arrependimento são todos engolidos como ele engolindo minha porra dentro dele.
E eu não consigo dizer não. Isso me deixa enjoado. Sou solteiro aos 35 anos e não consigo dizer não.
"Você ainda quer terminar isso?", ele me pergunta.
Ele sabe a minha resposta. Ele consegue ver a fraqueza. Ele viu desde o primeiro momento em que o conheci. Lá estava eu no meu Honda e ele aparece com seu Rolls Royce, cheirando a dinheiro e autossatisfação com olhos fortes. Eu costumava pensar que ele apertava tanto os olhos para ser sexy. Agora eu sabia a verdade. Ele apertava os olhos para ver todas as minhas fraquezas, todas as minhas vulnerabilidades, toda a minha dor. Ele apertava os olhos para ver todas essas coisas para que pudesse tirar melhor proveito delas.
"Um dos meus melhores amigos acabou de ser demitido", afirmo.
"Quem é seu melhor amigo?"
Estou saindo com este homem há 5 anos. 5 anos porra e ele não sabia quem era meu melhor amigo. Não é como se eu estivesse pedindo para ele lembrar da minha cor ou filme favorito. Alguns relacionamentos funcionavam, mas nessa situação fodida em que eu estava, não havia nada disso.
"Você já o conheceu umas doze vezes. Cabelo loiro... Jesus, Vicorio. Vamos lá, você lembra do Clarence, certo?"
"Clarence quem?"
"Clarence, Clarence", afirmo.
Por que porra as pessoas acham que você vai lembrar de alguém dizendo o nome delas duas vezes?
"Ah, sim. Sim, ele. Sinto muito, baby. Jet lag..."
Ele provavelmente estava mentindo. Ele provavelmente ainda não lembrava de Clarence. Não daquela vez em que fomos beber no bar e Clarence pagou as bebidas a noite toda, mesmo Vicorio ganhando claramente mais dinheiro. Ele provavelmente não lembrava da vez que me deu um bolo no cinema e Clarence apareceu em seu lugar porque Clarence sabia como eu odiava assistir a filmes sozinho.
"Eu odeio te pedir qualquer coisa", afirmo naquele momento, "Mas Vicorio. Estou te implorando. A ex-mulher do Clarence está travando uma batalha de custódia horrível. É muito estresse. Ele não tem dinheiro para o advogado e não quer perder a custódia do filho. Jr. tem apenas 13 anos e o garoto está indo muito bem com Clarence. Ele ter que mudar tudo e ir morar em outro lugar... não funcionaria. Você sabe que eu nunca te peço nada. Nada mesmo. Mas estou te implorando aqui. Se não por mim, se não pelo Clarence, então pelo Jr. Você pode fazer algo para o Clarence recuperar o emprego dele?"
"Como eu faço isso?", ele pergunta.
"Como eu faço isso" implica que o falante sabe ou acredita que é possível, mas simplesmente lhe falta instrução sobre o procedimento.
"Fale com a Waverly."
Pronto. Instrução. Procedimento. Ele tinha tudo o que precisava.
"Não. Não foi isso que eu quis dizer. Digo, como eu posso?", ele pergunta.
"O quê?"
"Como posso possivelmente falar com a Waverly em seu nome? Vamos ser razoáveis, Nile. Isso seria suspeito demais. Afinal... ela é minha esposa."
Vicorio sai pela porta. Batendo-a bem na minha cara.
~
Chego ao jantar derrotado. Chego de cabeça baixa. O cara que é o paninho de porra pessoal do marido da sua chefe. No início, comecei pensando que isso era um grande "foda-se" para minha chefe. Era uma montanha-russa: um parque de diversões figurativo e, puta merda, que passeio Vicorio era. Achei que fosse apenas para minha diversão. Era por pura farra. Como se meu corpo fosse um instrumento de vingança que eu esperava controlar. Até que comecei a me apaixonar por Vicorio e o carrossel doentio apenas acelera e eu percebo que não consigo descer. Mesmo quando o carrossel balança para o fundo e eu consigo ver o chão. E eu quero pular fora e sair correndo... ele acelera. É tarde demais. E estou lá no alto no céu novamente, sem esperanças.
Para cima, para baixo. Para cima, para baixo.
A porra não é mais tão divertida.
"Ei, arruma essa sua cara fodida", afirma Clapper, "Eu sou o que foi demitido hoje, porra."
Encontro Clapper no nosso lugar favorito. O Brewery. É um bar no centro da Filadélfia onde muitos empresários vinham depois do trabalho. Era o nosso lugar. O lugar onde você ficava, afrouxava o terno, empurrava a pasta para baixo da mesa e ficava bêbado pra cacete. Clapper estava claramente à minha frente, pelo cheiro forte de uísque e pelo movimento inquieto em seus olhos.
"Você está bêbado?", pergunto.
"Nem me diga, Sherlock. Eu disse ao garçom que tinha um amigo sexy que sabia fazer alguns truques com o clitóris. Tenho ganhado bebidas de graça a noite toda por causa da conexão."
Olho para Clapper de lado: "Clitóris? Não conheço esse Pokémon."
"Não você, seu idiota... ele..."
Bem naquele momento, viro-me e fico irritado quando vejo alguém entrar. Romelo. Ele tem 1,85 m de altura. Ele tem aquele visual bonito no rosto. Romelo não tinha um emprego, mas você não diria isso pela forma como ele entra no recinto com naturalidade. Alguém disse a ele uma vez que ele se parecia com Colin Kaepernick, então ele sai por aí dizendo a todos que seu nome é Rome Kaepernick. Romelo é bonito, mas ele só tem aquele ar sorrateiro no rosto. Talvez seja o fato de que seu cabelo está sempre perfeitamente aparado. Você não pode confiar em alguém que sempre tem um degradê perfeito.
Talvez isso o faça parecer mais elegante do que realmente é. O nome dele é porra de Romelo, porra, Jackson. E não... nada como a família Jackson. O mais próximo que qualquer um em sua família chegou da fama foi quando sua irmã gueto, Chardonnay, mostrou os peitos em um jogo dos 76ers durante a Kiss Cam. Ele tem a pele clara, muito mais clara que a minha pele parda, e ele diz a todos que é mestiço, o que é uma mentira do caralho. A única coisa com que Romelo é misturado é com inseguranças de autoimagem e tendências de boy lixo.
"Ok, eu preciso sair daqui", eu digo, levantando-me naquele instante.
"Nile, dá uma chance para ele", Clapper me diz.
"Você ainda está nessa por causa da nossa discussão?", Romelo pergunta, parando sobre mim, provavelmente para provar que é bem mais alto que eu. "Nós somos melhores amigos. Você vai deixar uma discussão de cinco minutos acabar com anos de amizade?"
"Discussão de cinco minutos?", pergunto. "Discussão de cinco minutos, essa porra, ele diz."
"Calma", diz Clapper.
Estou ficando pilhado. Eu sei que estou. Eu nem sou o que está bêbado. Mas o Clapper teve a audácia de trazer o Romelo para cá. O cara tinha o hábito de aparecer tentando fazer as pazes sobre o que ele chama de discussão de cinco minutos.
"Não. Discussão de cinco minutos. É isso que ele chama, Clarence. Uma discussão de cinco minutos. Como se fosse algum plano de treino de porra de academia. Cinco minutos. Como se fosse uma maldita refeição de micro-ondas. Cinco minutos. Discussão de cinco minutos depois que você transou com meu noivo!" Eu bato com força na mesa do bar.
Bato tão forte que o Clapper derruba a bebida.
Foi há vários anos. Eu finalmente tinha conhecido alguém que tirou Vicorio da minha cabeça. O nome dele era Pharaoh Shakur. E ele era tão poderoso quanto o nome sugeria. Cheio de dreads, autoconfiança e orgulho. Ele tinha aquela coisa que eu nunca tinha conhecido nos caras que eu encontrei. Pharaoh me tratava como um fucking rei. E eu o encontrei na casa do meu melhor amigo Romelo sendo teabagged, e não estou falando daquele chá orgânico Rooibos africano. Estou falando das bolas do Romelo na boca dele. Foi assim que descobrimos que Romelo era bissexual.
"Eu fiz isso para provar que ele não era o cara certo para você", afirma Romelo.
É a mesma coisa que ele disse na nossa lendária discussão de cinco minutos. Aqueles cinco minutos terminaram, naquela época, comigo dando um soco na cara dele enquanto Clapper e Pharaoh nos separavam.
Sinto que estou vivendo um repeteco daqueles cinco minutos.
Desta vez eu queria quebrar meu recorde. Só se passaram quatro.
Eu me estico na direção do Romelo e Clapper parece ler minha mente. Ele me conhece bem demais e eu odeio isso. Clapper me agarra naquele momento e me puxa para longe. Estou mais do que puto, especialmente pelo jeito que Romelo encara a situação.
Clapper me puxa para o outro lado do bar. Estamos sozinhos. Eu quero socar o Romelo só de vê-lo de novo. Eu o bloqueei seis vezes e ele ainda conseguiu um jeito de descolar um novo número para tentar falar comigo. É como se eu não pudesse escapar do cara. Eu não queria nada com ele e isso era uma merda, porque a gente claramente tinha todos os mesmos amigos em comum.
Mas Romelo não era mais meu melhor amigo. Não depois daquilo.
Melhores amigos não faziam o que Romelo fez comigo.
"Você pode, por favor, se acalmar?", Clapper me pede. "Olha para mim. Nile. Olha para mim. Olhos aqui. Ok, bom. Agora respira. Lembra daqueles exercícios da terapia?"
"Eu fui para a terapia por causa DAQUELE filho da puta."
"3... e 2... e 1..."
"1... e 2... e 3..."
"Ótimo, isso aí. Pelo diafragma. Bom. Como você se sente agora?", ele pergunta.
Puto. Era assim que eu me sentia.
"Eu te disse para não trazê-lo, Clapper", afirmo. "Eu te avisei."
Clapper concena: "Escuta, isso é negócio".
Estou confuso: "Negócio?"
"A próxima fase das nossas carreiras. A próxima fase de nossas vidas. Trabalhar para a Waverly acabou."
Estou mais do que confuso sobre o motivo de Clapper me trazer aqui com esse cara. Romelo está no bar. Ele está flertando com a garçonete. Provavelmente tentando arrancar mais bebidas de graça dela. Ela está caindo na lábia. As garotas parecem ser assim com o Romelo. E isso me deixa maluco. Elas não veem aquele sorriso sorrateiro de meio lado? Aquela merda não soa suspeita para elas? Será que elas acham que o Romelo seria o cara que estaria por perto quando acordassem na manhã seguinte? Perdi a conta de quantas brigas tive na faculdade porque o Romelo comia as pessoas e levava as carteiras delas no dia seguinte. Esse é o Romelo para você.
Romelo vai ser sempre Romelo. Mas o Clapper é quem me deixa confuso agora. Não entendo por que ele fala de negócios quando o cara acabou de sair do emprego.
"Você confia em mim?", pergunta Clapper.
"Isso não é sobre você. Está vendo aquilo ali, Clapper?", eu pergunto. "Aquilo ali é o diabo. O diabo com dentes brancos como pérolas e sapatos de pele de cobra."
"Você quer trabalhar para a Waverly para sempre?"
"Dá para o gasto."
Eu não tinha sido demitido. O emprego pagava as contas.
"É assim que vai ser? Tudo sobre você, é? Você devia ter saído quando eu saí. Eu teria feito isso."
"Clarence..."
"Não, foda-se isso", ele afirma, sacudindo o cabelo loiro, o que ele faz quando fica sentimental. "O que aconteceu com a promessa?"
A promessa era algo de muito tempo atrás. Eu me lembro. Lembro de nós quatro no ensino fundamental. Jovens demais para saber do que estávamos falando. Fui eu quem propôs. A promessa que todos nós manteríamos.
"Se um de nós conseguir, todos nós conseguimos", eu digo.
"Você esqueceu disso?"
"Clapper, eu estava conversando com Vicorio. Ele está fazendo jogo duro, mas sei que posso convencê-lo a te dar o emprego de volta. Não vou deixar meu afilhado ir morar com aquela mãe que é uma cadela", afirmo.
Eu amava o filho do Clapper, o Jr. A mãe do Clapper não tinha condições de criar o Jr. "Mãe" era um termo muito generoso para aquela mulher. Ela usava drogas. Ficava tão louca que começou a dar para conseguir a droga. Tudo isso enquanto o Clapper tentava aproveitar a vida, pulando de emprego em emprego para sustentar a família. Ela não ajudava em nada. Só se importava com as drogas. Ela literalmente ofereceu o Jr. para um de seus clientes por um dinheiro extra. Claro, ela se limpou e, naquele momento, era a palavra dela contra a do Clapper.
"Eu não quero o emprego de volta", Clapper me diz. "O Romelo tem um plano. Um plano melhor."
"Romelo sempre tem um plano."
"Este é diferente. Este envolve todos nós."
"Labron nem mora mais na Filadélfia. Nós nem estamos todos aqui..."
Labron. As palavras ainda pesam na minha língua. Clapper olha para mim.
"Você ainda está chateado porque ele foi embora?"
"É só que... você conhece a minha história com o Labron."
"O amigo hétero por quem você se apaixonou."
"Clapper."
Eu dou um empurrão nele. Clapper era o único que sabia o meu segredo. Eu sempre fui apaixonado pelo Labron. Naquela época, eu era o gay do grupo. Isso foi antes de Romelo se revelar bissexual. Antigamente, esses três caras eram como meus irmãos mais velhos, embora eu fosse o mais velho. Eles me protegiam. Eles me seguravam. Eles não me faziam sentir excluído por ser o amigo gay.
"Lembra quando todos nós fomos ao baile como seus acompanhantes porque você estava nervoso demais para convidar seu namorado na época? E eu e o Romelo ficamos putos porque você só queria dançar com o Labron a noite toda."
Eu sorrio.
"Labron era o melhor dançarino."
"Mentira... você era obcecado por ele. E é quase incesto, porque éramos como irmãos."
"Bem, eu teria cometido esse pecado com prazer", confesso, rindo da minha obsessão pelo Labron. "Eu convidei meu namorado na época, aliás. Pedi que ele me respondesse quando chegasse em casa. Nunca recebi a resposta. Você e o Labron passaram a noite toda me convencendo de que ele era um sem-teto."
Damos risada na mesa.
"Romelo escolheu nossos smokings", diz Clapper.
Ele estava certo. Mas eu odiava que ele estivesse certo. Romelo era outra pessoa naquela época.
"Está bem..."
"Está bem?"
"Vou ouvir o que ele tem a dizer. Só por velhos tempos."
Clapper fica radiante ao chamar Romelo para a nossa mesa. Quando ele chega, eu já me arrependo de ter ficado aberto à conversa. O cara literalmente tira um monte de papéis, como se aquilo fosse um plano de negócios legítimo. Nós éramos amigos. Eu só não entendo por que ele não pulou as encenações e foi direto ao ponto. Ainda assim, fiquei em silêncio, mesmo quando olhei para os papéis que ele usava para parecer profissional e percebi que aquilo parecia algo desenhado por um adolescente para a aula de Educação Cívica.
"Estou feliz que você esteja tirando um tempo para..."
"Pula essa porra. Vai direto ao ponto", digo ao Romelo.
Eu não tinha tempo para fingir que as coisas estavam bem entre nós. Não estavam. Nunca estariam. Eu sabia disso.
Romelo suspira: "Quero que todos nós entremos em um negócio juntos".
"Que negócio?"
"Você sabe como o Labron nos envia aqueles produtos orgânicos para a pele. Todos nós dizíamos que ele tinha um dom."
Lembro dos produtos. Os cuidados com a pele do Labron eram todos naturais e quase milagrosos. Eu jurava que era a razão de nós quatro parecerem tão bem, mesmo agora. Tive que admitir. Independentemente das nossas diferenças, éramos quatro homens muito bonitos e os produtos do Labron ajudavam muito.
"Você quer entrar no ramo de skincare? Você não sabe porra nenhuma de skincare!"
"Eu sei vender. Posso vender até as joias da coroa da Rainha Elizabeth. Deixe as vendas comigo. Você e o Clapper são bons em gestão de negócios. Vocês sempre quiseram ter o próprio negócio. E o Labron é a chave. Ele gerencia o produto."
Olho para o Clapper. Vejo seu rosto iluminado. Ele já está convencido.
"O Labron nunca vai aceitar", afirmo. "Ele... foi embora."
Nenhum de nós tinha notícias do Labron há anos. Eu tinha mais contato com o Romelo, mesmo tentando evitá-lo. Labron tinha desaparecido. Ele tinha ido embora. Começou uma vida inteiramente nova.
"Podemos trabalhar nisso", diz Clapper. "Ele está vindo para a cidade. Vamos... falar com ele sobre isso."
"Ele nunca vai concordar."
"E se ele concordar?"
"Ele não vai."
"Mas se ele concordar, você entra nessa?", pergunta Romelo.
Eu penso a respeito. Fazer negócios com o Romelo era como ir para a cama com uma cobra. Eu confiava totalmente no Clapper. Só queria que pudéssemos pegar a ideia do Romelo e subtrair o Romelo dela. Minha mente está dizendo que isso é uma ideia horrível.
"De onde vamos tirar o dinheiro?"
Todos nós estávamos ganhando apenas o suficiente para sobreviver.
"Vicorio", diz Romelo.
Olho para ele com firmeza. Romelo sabia muito bem o que eu estava passando com o Vicorio. Ele sabia de tudo o que estava acontecendo. A ousadia desse filho da puta de trazer o nome do Vicorio para isso.
"Por que diabos o Vicorio nos ajudaria com isso?"
"Porque temos uma moeda de troca", afirma Clapper, pegando o celular.
Fico chocado com o que vejo. É uma gravação. Um vídeo gravado hoje mais cedo no escritório. É um vídeo de Vicorio e eu fazendo nossas coisas no meu escritório! Olho para aquilo, pasmo.
"Você me gravou?", pergunto ao Clapper. "Você instalou uma câmera na porra do meu escritório!"
"Eu..."
"COMO VOCÊ PÔDE!"
Clapper vira para Romelo: "Eu disse que ele ia ficar puto. Eu disse que era uma má ideia".
Eu sabia. Sabia que isso era tudo coisa desse filho da puta do Romelo. Clapper era tão ingênuo às vezes. Ele não era burro, só era muito, muito ingênuo. Você podia dizer ao Clapper que o céu estava caindo e ele tentaria segurá-lo.
"Você...", digo.
É só o que consigo dizer. Toda a malícia. Toda a raiva. Tudo isso está no meu tom de voz enquanto olho para o Romelo. Estou mais do que puto agora. Não tem outra forma de dizer.
Clapper balança a cabeça: "Não é só ele. Você sabe o que a Waverly me mandou por e-mail quando saí? Ela disse que eu nunca mais conseguiria trabalhar nesta cidade. Ela vai me colocar na lista negra. E você sabe que ela é capaz. Ela já fez isso antes."
Romelo pega o telefone do Clapper: "Sei que você está bravo, mas sabíamos que você não aceitaria se soubesse antes. Isso é nossa moeda de troca. Vicorio vai nos dar o dinheiro que precisamos".
"Quer saber...", começo a me levantar da mesa. "Foda-se isso. Estou fora."
"Você está tão acostumado com a mediocridade, não é?", pergunta Romelo. "Sempre esteve. Sempre tão cagado de medo da própria sombra, Nile. Mas uma coisa sobre a sua sombra: não importa o quanto você tenha medo dela, ela te segue por onde você vai enquanto houver luz. Você pode tentar apagar a luz, mas não consegue enxergar na escuridão, Nile. Você não consegue ver na porra da escuridão."
"Diga o que quiser. Pelo menos eu tenho um emprego. Ao contrário de você. De alguma forma, você conseguiu convencer o Clapper a largar a carreira e entrar nessa sua ideia estúpida de ficar rico rápido. Eu estou bem. Estou estável."
Levanto-me e começo a sair.
Foi aí que ouvi Clapper, chocado, perguntando a Romelo: "Meu Deus, Melo... que porra você acabou de fazer?"
Paro no caminho.
Me viro. Sei que o Romelo fez algo. Algo realmente ruim.
"Na verdade, você não tem mais emprego. E se a Waverly é tão ruim quanto vocês dizem, você nunca mais vai trabalhar na sua área. Ninguém vai te contratar. Então acho que estamos todos no mesmo barco", Romelo afirma friamente. "Você nos fez uma promessa quando éramos crianças. Nós vamos cumprir essa promessa. De um jeito ou de outro."
"O que... você... fez?", pergunto.
Romelo me ignora: "Vamos precisar de outro investimento. Nossa moeda de troca acabou".
Romelo passa por mim. Ele sai do bar e eu fico parado ali. Eu sabia que o Clapper tinha deixado o diabo voltar para nossas vidas e, agora, acho que o Clapper estava pensando exatamente a mesma coisa. Clapper olha para o celular com a boca aberta.
"O que ele fez?", pergunto.
"Ele enviou seu vídeo de sexo para a Waverly."
Eu tinha 35 anos e estava solteiro. E sem emprego. E não consigo dizer não...
