O Fantasma do Meu Destinado
~~ Violette ~~
As tábuas do chão da cabana ainda cheiravam a cedro seco e cobre velho.
Passei meus dedos nus pela pesada mesa de carvalho no centro da sala principal. Sob uma fina camada de poeira cinzenta, a madeira estava marcada com sulcos profundos e irregulares.
Não eram de uma lâmina.
Eram os restos físicos de um ritual que rasgara minha alma ao meio exatamente vinte anos atrás.
Este lugar era minha vergonha secreta. Como a Alfa reinante da Alcateia Moonbeam, eu deveria tê-lo reduzido a cinzas no momento em que ascendi. Eu deveria ter ordenado que um trator da alcateia limpasse a clareira e apagasse as memórias.
Em vez disso, gastei centenas de milhares em fundos da alcateia para fortalecer suas proteções de camuflagem, direcionando a magia do perímetro para escondê-lo completamente até mesmo das minhas sentinelas.
Eu o protegia por uma nostalgia patética e guardada a sete chaves. Era um monumento escondido a um amor perdido, um santuário para um fantasma que eu não conseguia enterrar nem esquecer.
Fechei os olhos, respirando o ar úmido e parado. Sob minhas botas, senti a pulsação fraca e rítmica da terra.
A linha de força sob a fundação era um gigante adormecido. Lembrei-me da última vez que ela despertou — o poder bruto que meu pai extraíra dela. O vínculo de um destinado não era algo que se pudesse cortar com um feitiço simples; era um decreto cósmico. Ele usara a própria terra contra nós, estilhaçando os fios que ligavam minha alma a outra.
Um tremor súbito e violento sacudiu as paredes da cabana, fazendo tinir os potes de cobre pendurados sobre a lareira.
Meu corpo despertou de uma vez só. Meus instintos de Alfa já estavam à frente do pensamento consciente, com cada músculo preparado antes mesmo de eu ter respirado pela primeira vez.
As proteções do perímetro não apenas ondularam — elas se estilhaçaram com o som de vidro quebrando.
Eu me movi antes que minha mente consciente pudesse processar a ameaça. Minha mão desceu para a coxa direita, com os dedos envolvendo o pesado punho de couro da minha adaga.
Não era aço. Era prata pura. O peso dela parecia o peso da minha autoridade — o direito de um Alfa de ser um executor. Aquele metal era uma sentença de morte para qualquer renegado que ousasse testar minhas fronteiras. Uma ferramenta para momentos exatamente como este.
Pisando cautelosamente na varanda coberta, estreitei os olhos para a escuridão cinzenta. A chuva congelante sibilava ao atingir os degraus, transformando a lama ao redor em uma sopa escorregadia e traiçoeira.
Através da linha de árvores rachada e coberta de vegetação, uma silhueta maciça irrompeu.
Era um lobo preto como a meia-noite, de escala monstruosa, facilmente duas vezes o tamanho de qualquer beta ou executor da minha alcateia.
Mas ele não estava atacando.
Ele não saltou a fronteira com a agilidade graciosa de um predador de caça. Ele atravessou os arbustos densos como um meteoro cadente — pesado, desajeitado e desesperado.
O lobo arrastava as patas traseiras, deixando um rastro espesso e aterrorizante através das manchas imaculadas de neve.
O vento mudou e o cheiro me atingiu antes que eu pudesse pensar, afiado e súbito o suficiente para me parar no meio do passo.
Não era sangue comum. Era preto, oxidado e cheirava fortemente a enxofre e ferro queimado — o inconfundível cartão de visitas dos executores do Alto Conselho.
As feridas forradas de prata que rasgavam os flancos da besta estavam sangrando ativamente, resistindo a qualquer regeneração natural de um Lycan.
"Recuar", ordenei.
Deixei minha aura de Alfa cobrir o ar, uma pressão pesada e opressiva destinada a forçar a submissão de qualquer intruso.
O lobo negro não me desafiou. Ele não arreganhou os dentes nem soltou um rosnado defensivo. Em vez disso, soltou um sibilo baixo e úmido, com as patas dianteiras cedendo sob seu peso imenso.
A cabeça maciça chocou-se contra a lama congelada bem na base dos degraus da minha varanda.
A besta começou a convulsionar violentamente.
O som da transformação era visceral. Os ossos estalavam como raízes secas de árvores em uma tempestade de inverno, estalando e se ajustando em um ritmo caótico e não natural.
Dei um passo lento para trás, com o cabo da adaga cortando a palma da minha mão, onde eu me esquecera de relaxar o aperto.
O pelo preto recuou em manchas irregulares, derretendo para revelar a pele humana pálida e coberta de sangue por baixo. O homem rolou para as costas, com o peito arfando enquanto buscava o ar que seus pulmões não pareciam conseguir conter.
Eu congelei.
A adaga de prata escorregou dos meus dedos, batendo inutilmente contra os degraus de madeira da varanda antes de rolar para a lama.
A linha do queixo afiada e aristocrática. Os ombros largos e profundamente cicatrizados. O rosto que assombrava cada um dos meus sonhos — e pesadelos — desde que eu era adolescente.
"Marcx?"
O nome rasgou minha garganta, cru, sem fôlego e fraturado.
Vinte anos de ódio fabricado desmoronaram em um único suspiro irregular. A voz do meu pai ecoou em minha cabeça — as cartas frias, os documentos assinados, sua explicação clínica. *Ele quer o trono sem você.* Por duas décadas, eu acreditei. Eu o observei de longe, alimentando a dor fantasma de sua escolha. Então, um ano atrás, ele desapareceu. O mundo presumiu que ele estivesse morto, e eu me permiti acreditar nisso também. Mas o homem que ofegava na lama não era um rei que trocara minha alma por poder.
Suas pálpebras tremularam ao abrir.
Suas íris não eram do seu âmbar natural; eram de um prata fraturado e dilatado, envenenado pelas armas que o caçaram.
No momento em que seu olhar se fixou no meu, o vínculo adormecido e mutilado do destinado se restabeleceu.
Não foi um reencontro bonito e caloroso. Foi uma reconexão violenta e agonizante.
A linha de força sob a cabana surgiu através das tábuas do chão como uma corrente encontrando o caminho mais curto entre dois pontos — e nós éramos esses pontos. As pontas cortadas do vínculo não voltaram a se unir suavemente. Elas se chocaram, da mesma forma que um osso quebrado se ajusta: um momento brutal de erro, seguido por um novo e terrível alinhamento.
Marcx soltou um gemido sufocado, com os dedos arranhando cegamente a terra congelada.
"Violette..." ele sussurrou.
Sua voz era um som rouco e quebrado, carregado de agonia absoluta. Ele não parecia um príncipe ambicioso que me trocara por uma coroa. Ele parecia um homem que fora arrastado pelos círculos mais baixos do inferno.
Eu olhei para sua forma despedaçada, e a história que meu pai contara — tão organizada, tão perfeita — começou a se desfazer. Meu pai, o mestre estrategista. Um Alfa que garantiu seu legado a qualquer custo. Este homem quebrado não se encaixava naquela narrativa. O pensamento foi como uma lasca de gelo em meu estômago: e se a escolha nunca foi dele?
E se ele estivesse lá fora vivo e sendo caçado todo esse tempo — não morto, nunca morto, apenas desaparecido — então no que mais eu fui feita para acreditar?
Antes que eu pudesse gritar com ele, antes que eu pudesse exigir as respostas para vinte anos de tormento, seus olhos reviraram.
Seu corpo ficou rígido. O processo de transformação estagnou completamente, preso em um limbo horrível.
Suas mãos permaneceram alongadas em garras brutais e curvas, e seu peito ficou parcialmente coberto por pelos pretos ásperos, suspenso em um estado letal de transformação parcial.
"Não, não, não", entrei em pânico, caindo de joelhos na lama.
Agarrei seus ombros gelados e o sacudi. "Marcx, termine a transformação! Olhe para mim!"
Ele não respondia. Estava preso. O estado que todo metamorfo temia, um limbo volátil que sempre terminava em loucura.
Ele estava se afogando na escuridão, e eu era a única que restava que poderia puxá-lo para fora.
~~ Nota do Autor ~~
Olá, leitores! Muito obrigado por mergulharem no primeiro capítulo do meu primeiro livro de ficção, The Broken Bond: Severed Mates.
Estou incrivelmente animado para compartilhar este mundo com vocês. Para lhes dar um pouco de paz de espírito: já terminei o planejamento de todo este livro e tenho a construção do mundo, a mitologia e os arcos dos personagens totalmente mapeados. Vocês estão em boas mãos, e estou comprometido em levar esta história até a sua conclusão para vocês.
Dito isto, ainda sou novo em navegar pelas ferramentas e pela comunidade do Inkitt! Eu adoraria muito a sua ajuda enquanto me estabeleço e ajusto minha história para destacar o ponto de vista (POV). Se você tiver algum grupo de escrita, fórum ou comunidades (reddit) específicas onde outros escritores se reúnem e compartilham dicas, por favor, deixe-me uma nota aqui ou no meu perfil. Eu adoraria me conectar com autores que pensam da mesma forma e aprender como tornar esta história a melhor possível.
Obrigado por se juntarem a mim nesta jornada!
✨vG✨ Victorine Grimshaw
