Capítulo Um
POV de Serena
Eu sempre disse que conseguiria viver de miojo se a vista fosse boa o bastante, e aqui estou eu, provando que essa teoria está certa cinco noites por semana. Meu loft no Brooklyn mal é maior que o closet de um homem rico, mas tem tijolos aparentes, uma janela que realmente abre e uma vista para o horizonte que caberia na capa da Architectural Digest.
E no outono? Esquece. Folhas douradas flutuam pela minha escada de incêndio como se fossem montagem de comédia romântica, e o ar não parece mais o rabo do diabo. É aquele frescor que dá vontade de vestir um suéter e tomar decisões de vida questionáveis envolvendo misturas de canela e especiarias de abóbora.
Falando em decisões questionáveis, tem uma xícara fumegante de chá Earl Grey na ilha da minha cozinha e uma fatia de bolo de cenoura incrivelmente calórico pelo qual eu brigaria com qualquer um. Cobertura grossa de cream cheese, a quantidade certa de especiarias, tudo do bom e do melhor. Eu estava a dois segundos de devorá-lo como se ele me devesse dinheiro, enquanto assistia distraidamente a um vídeo sobre como manter suculentas vivas, quando o correio chamou minha atenção.
Péssima ideia.
Porque, enfiado entre minha conta de luz, que finjo que não existe, e um panfleto de uma vidente que só aceita pagamento por aplicativo, estava ele.
Uma revistinha brilhante e convencida. Edição anual. "Os 35 Melhores com Menos de 35."
E bem ali na capa? Julian-fodendo-Cross...
Meu ex. Meu erro. Minha maldita história de origem.
Na foto, ele está com aquele mesmo cabelo um pouco longo demais, os mesmos olhos de tempestade perfeita e aquele sorrisinho arrogante que diz: "sim, eu comecei uma empresa de fintech de um bilhão de dólares nos meus vinte anos, e sim, eu provavelmente acabei de roubar sua namorada".
Ele roubou muito mais do que isso.
Minha panela elétrica.
Minha virgindade.
Minha sanidade.
E, infelizmente, meu coração.
Fico encarando o rosto dele no balcão da minha cozinha e, pela primeira vez em horas, perco o apetite.
O que é muita coisa. Porque eu queria muito, muito mesmo, aquele bolo.
Eu deveria ter jogado fora. A revista, quero dizer. Não o bolo, porque quem faz isso? Mas não. Eu a peguei como se estivesse misturada com cocaína e desgosto, e encarei Julian Cross como se eu já não conhecesse cada maldito ângulo do rosto dele.
Ele ainda faz aquele movimento com o maxilar. Tenciona um pouco quando tenta parecer casual, como se o peso de ser o filho favorito de Deus fosse exaustivo demais.
A manchete do artigo?
"O Cérebro de um Bilhão de Dólares: Julian Cross Revoluciona o Sistema Bancário Global"
Revoluciona.
Essa é uma palavra.
Sabe o que mais ele revolucionou?
Toda a minha casa dos vinte anos.
Empurro a revista para baixo de uma pilha de correspondências não lidas, como se isso fosse fazê-lo desaparecer, mas é claro que não faz. Ele ainda está lá. Na minha cabeça. No meu estômago. Naquela partezinha de mim que ainda fantasia em confrontá-lo em uma gala, usando um vestido preto justinho e saltos devastadores, só para eu poder dizer: "Ah, eu não te reconheci sem o seu ego e a minha panela elétrica".
Meu celular vibra.
Ava:
Me diz por que estou neste evento de networking chato para um caralho e o seu EX está na capa desta revistinha de finanças que eles estão passando como se fosse pornô.
Eu nem digito. Apenas envio para ela uma foto da mesma capa, agora levemente dobrada por causa da minha raiva.
Eu:
Bem-vinda aos meus planos de jantar sendo cancelados.
Ava:
Amiga. Vou pedir vinho para você. E sorvete. E provavelmente um assassino de aluguel.
Eu sorrio. Por um breve momento. Até olhar para a fatia de bolo de cenoura, agora tragicamente abandonada.
Esta noite era para ser aconchegante. Tranquila. Só eu, a cidade e um doce.
Agora?
Agora sou eu contra o meu passado.
E, infelizmente para Julian Cross, eu não tenho mais nada a perder.
Eu nem sempre odiei aquele sorriso estúpido e lindo. Ou aqueles olhos estúpidos e maravilhosos que ficavam cinza-escuros quando ele estava cansado e mais brilhantes quando ele estava prestes a fazer algo imprudente.
Eu nem sempre quis arrancar meu próprio coração toda vez que me lembrava de como o maxilar dele flexionava quando ele me beijava, devagar no começo, depois como se ele precisasse daquilo. Como se ele precisasse de mim.
E nem me fale sobre aquelas mãos. Aquelas mãos grandes, quentes e traiçoeiras que podiam segurar seu rosto em um segundo e prometer o infinito pelo jeito que te abraçavam, apenas para desaparecerem pela manhã. E ele é um mestre com aqueles dedos. Acredite em mim, eu estive nos portões vigiados por São Pedro várias vezes, apenas com uma simples carícia do dedo indicador dele.
Eu costumava amá-lo tanto que doía.
Eu costumava pensar que era a garota mais sortuda do mundo, porra.
Nós tínhamos vinte e três anos, estávamos quebrados. E éramos estúpidos. E apaixonados.
Julian costumava fazer as piores piadas. Do tipo dolorosamente ruins. Tipo pai tomando energético, sabe? Mas ele as contava com convicção total, plenamente convencido de que era o próximo prodígio da comédia, e eu ria. Todas as vezes. Porque amá-lo fazia até as coisas mais idiotas parecerem douradas.
Ele me chamava de musa. De seu porto seguro. De sua garota.
E, por um tempo, eu acreditei nele.
Até o dinheiro começar a aparecer.
Até as reuniões de diretoria, as cúpulas de tecnologia, o burburinho do IPO e os investidores silenciosos. Até que meu sonhador de moletom fosse substituído por um homem com um estilista, uma "imagem de marca" e uma assessora de imprensa que parecia modelo de alguma revista de alta moda excêntrica e pomposa, entre uma distribuição de acordos de confidencialidade e outra.
E então...
Entra Beau Kingsley.
Maxilar de Harvard. Ostentação de fundo fiduciário. Investidor anjo. Um aperto de mão que parecia uma ameaça e olhos que te escaneavam como se estivessem calculando seu patrimônio líquido em tempo real.
Ele entrou na órbita de Julian como um cometa, porra. Iluminou tudo. E queimou tudo.
Ele não gostou de mim logo de cara. Deixou isso muito claro desde o primeiro brinde com champanhe. Disse que eu "não me encaixava na imagem". Que eu era "doce, de um jeito interiorano".
O que era engraçado. Porque eu sou de Jersey.
Mas isso não importava para Beau. Nem para o resto da brigada dos garotos bilionários. Eles tinham grandes planos para Julian Cross. E eu não fazia parte deles.
Então, vamos voltar para o estilo clássico.
Quando não éramos nada além de amantes trágicos e um bando de besteiras.
Sim, eu sei. Soa brega. Mas é real.
Era estúpido, imprudente e lindo.
Sou de Jersey, nascida e criada. Mas meus pais, que Deus abençoe seus corações de batalhadores, usaram o endereço de um amigo em Manhattan para que eu pudesse frequentar uma escola particular chique, onde as meninas usavam sapatilhas com monograma e os meninos tinham sobrenomes que soavam como fundos de investimento.
Eu não consegui ficar os quatro anos (dinheiro não é mágica), mas aqueles dois anos? Eles me mudaram. Me ensinaram a ficar de pé em uma sala cheia de diamantes vestindo apenas roupas da Target. Literalmente e figurativamente. Me ensinaram que eu pertencia àquele lugar, mesmo quando ninguém me oferecia um lugar à mesa.
Foi lá que conheci Ava.
Minha parceira para todas as horas. Minha melhor amiga brilhante, agitada e que ama um caos. Ela uma vez ameaçou enfiar um mocassim Gucci no traseiro de um jogador de lacrosse só porque ele me chamou de "a cota da diversidade". Somos inseparáveis desde então.
E, claro (claro!), foi também lá que conheci Julian-fodendo-Cross.
Ele vinha de uma família de dinheiro antigo. Daquele tipo que não vem apenas com fundos fiduciários; vem com legados e séculos de registros contábeis. Casas de verão nos Hamptons. Uma linhagem que inclui um barão, um magnata das ferrovias e, provavelmente, alguns negócios de terras duvidosos lá em 1843.
Mas ele não agia assim. Pelo menos não no início.
Ele tinha um charme de garoto e uma ambição selvagem, como se pudesse realmente dobrar o futuro à sua vontade. E ele olhava para mim como se eu fosse algum tipo de força gravitacional que ele nem sabia que precisava até que ela o atingisse.
Os pais dele eram doces, mas muito rígidos. O tipo de gente que acredita que você deve se levantar por conta própria, usando seus próprios mocassins Gucci.
Então, quando Julian fez 18 anos, na formatura do ensino médio, o pai dele lhe entregou um cheque de 50 mil dólares e disse: "Boa sorte, garoto". O pai dele achava que a única maneira de ele valorizar o que tinha era se ele não tivesse nada.
Sem fundo fiduciário. Sem rede de proteção. Apenas um desafio.
E uma frase que nunca vou esquecer:
"Filho, você pode gastar esse dinheiro em férias ou nessa sua namoradinha... ou você pode fazer algo espetacular. Se fosse eu, escolheria a segunda opção."
Então, ele fez.
Ele fundou a CrossTech no porão de um dormitório com um quadro branco, excesso de cafeína e sonhos maiores do que o aluguel.
E, após minha formatura, dois anos depois da dele, por um tempo, eu estive bem ali ao lado dele.
Sessões de brainstorming à meia-noite. Comida barata e vinho ainda mais barato de caixa. Eu desenhei o primeiro mockup da página inicial do aplicativo dele usando apenas o Canva e uma confiança delirante.
Nós não tínhamos nada.
Exceto um ao outro.
Mas cinco anos depois, a CrossTech explodiu. E eu fui chutada para escanteio.
Sem lugar à mesa.
Sem título. Sem um obrigado.
Apenas um desbotamento lento até o vazio.
Acontece que não há espaço para lealdade quando você está ocupado demais construindo um império.
Agora, antes que você saia correndo e pense que eu estava puta da vida porque ele não me compensou pelo meu tempo e esforço.
Bem... você estaria certa.
Mas não foi só isso.
Eu não estava ali por um salário. Eu não estava contando as horas como se fosse uma estagiária não remunerada.
Eu queria ele.
O garoto que me fazia promessas no telhado do prédio lixo que chamávamos de lar.
Era um terceiro andar sem elevador no Bronx, com uma torneira pingando, baratas que se recusavam a morrer e um aquecedor que ou não fazia nada ou tentava nos matar. Mas nós adorávamos aquilo.
Aquele telhado era nosso.
Nós deitávamos em um cobertor com uma caixa de som meio quebrada tocando R&B ruim, olhando para o céu poluído e fingindo que podíamos ver as estrelas.
Ele me disse que me amaria até seu último suspiro. Que queria fazer massagem nas minhas costas quando eu estivesse grávida dos nossos trigêmeos, ou pelo menos era o que ele dizia, porra. Que daríamos a um o nome do avô dele, ao outro o do meu, e o terceiro poderia ter um nome normal.
Ele disse que nunca mudaríamos.
Não importava o quê.
Mas adivinha só?
Ele mudou.
Ele mudou, porra.
Aqueles 50 mil dólares? Ele os esticou como um mágico. Comia fatias de pizza de um dólar e usava as mesmas três camisas de botão em rodízio. Dormia três horas por noite e aprendeu programação sozinho assistindo a vídeos no YouTube.
Ele fez os investimentos certos.
Falou com as pessoas certas.
Entrou em DMs de potenciais investidores anjo como se fossem velhos amigos.
Ele correu atrás. Meu Deus, como ele correu atrás.
Cometeu alguns erros também. Grandes. Mas ele sempre saiu do outro lado mais forte. Mais faminto. Mais afiado.
E eu estava sempre bem ali. Acreditando nele quando ninguém mais acreditava. Alimentando-o quando ele esquecia. Mantendo-o com os pés no chão quando sua cabeça estava longe demais nas nuvens.
Mas em algum momento entre juntar moedas para Cafecitos e conseguir um lugar à mesa com investidores de risco que usam mocassins sem meias, eu me tornei...
Um lembrete incômodo demais.
De quem ele era.
De onde ele veio.
De tudo que disseram para ele que ele precisava deixar para trás se quisesse ser "levado a sério".
E ele acreditou nisso.
Os ternos. O coach de oratória. Os consultores de imagem.
O kit básico de Beau Kingsley, porra.
Ele nos trocou por um império.
E talvez ele nem perceba isso.
Mas eu percebo.
