Ninguém Me Disse que Meu Rival Era Meu Fated Mate

Capítulo 1 – Ethan

Jack Mercer tinha minha camisa em seu punho e seus dentes na minha garganta no túnel após o jogo. Ele não estava mordendo, apenas me cheirava como se tivesse o direito de fazer isso.

"Você está tremendo, Cole", disse ele, com a voz tão baixa que o concreto engoliu quase tudo. "Está com medo de que eu termine o que comecei na quadra?"

Agarrei seu pulso, meus dedos escorregaram no suor, e tentei soar entediado: "Sai de perto de mim, Mercer, as câmeras estão a dez metros dali."

Ele deu um sorriso de lado. Não era um sorriso gentil; nunca era comigo. "Então pare de cheirar assim."

"Eu cheiro a vitória, você não reconheceria isso."

Isso fez com que ele me empurrasse contra a parede de blocos de concreto com tanta força que meus dentes bateram. A multidão ainda rugia do outro lado das portas; Westwood tinha vencido o primeiro jogo das finais por quatro pontos, e eu tinha marcado vinte e nove pontos na cabeça dele para conseguir isso. Meus joelhos estavam formigando, meu corpo todo estava, na verdade. Algo estava errado, estava quente demais para o ar-condicionado de Vegas.

Jack se inclinou, seu nariz roçou meu maxilar, e meu estômago despencou. "Você vem fugindo de mim há quatro anos", disse ele. "Quanto tempo você acha que isso vai funcionar?"

"Até você se formar e me deixar em paz."

"Mentiroso."

Dei uma joelhada na coxa dele, não com força, apenas o suficiente para ganhar espaço. Ele me soltou com uma risada que parecia irritada, deu um passo para trás e girou os ombros, como se estivesse tentando se livrar de algo também.

"Vejo você amanhã, querido", disse ele.

"Não me chame assim."

"Me obrigue a parar."

Ele caminhou em direção ao vestiário de Hawthorne com seu time gritando por ele pelo corredor. Fiquei parado ali com as costas na parede fria e contei até dez até que minhas mãos parassem de tremer. Minha boca estava seca, minha pele parecia apertada demais; provavelmente era apenas adrenalina. A adrenalina das finais sempre batia de um jeito estranho.

Adam me encontrou um minuto depois, olhou para o meu rosto e franziu a testa. "Você está bem?", ele perguntou, e não foi exatamente uma pergunta.

"Sim, o Mercer sendo o Mercer."

"Ele colocou as mãos em você de novo."

"Ele fala grosso, só isso."

Adam me entregou minha toalha. Ele é meu colega de quarto, meu reserva, e a única pessoa em Westwood que sabe o que eu sou. Ele não insistiu, apenas caminhou comigo até nosso vestiário com o ombro batendo no meu, bloqueando-me dos caras da imprensa que pairavam perto das portas.

Lá dentro estava barulhento, com música, caras gritando e o técnico revisando a fita em um tablet. Sentei no banco e desamarrei meus cadarços com dedos que não paravam quietos. Minha camisa de baixo estava encharcada; eu conseguia sentir meu próprio cheiro, ácido e forte, o que significava que meus bloqueadores estavam perdendo o efeito. Ótimo momento.

Revirei minha mochila em busca dos meus supressores enquanto todos estavam distraídos: o frasco laranja, com a letra do meu irmão no rótulo indicando a dosagem. Engoli dois a seco no fundo da sala com um gole de água morna da minha garrafa; eles ficaram presos na garganta ao descer.

"Ei, Cole", gritou Marcus, do nosso banco, "você vem? A ESPN quer a foto do herói."

"Dois minutos", respondi.

Adam sentou ao meu lado e baixou a voz: "Você tomou eles cedo esta manhã, certo?"

"Sim."

"E agora de novo?"

"Eles perderam o efeito rápido. Jogo grande, você sabe como é."

Ele me olhou: "Você está corado."

"É Vegas e eu acabei de correr quarenta minutos, eu estou corado."

"Seu cheiro está forte."

Travei com a camisa na metade do caminho da cabeça. "Está muito ruim?"

"Não tão ruim. Um beta não notaria, eu só notei porque te conheço."

Assenti e puxei a camisa para baixo rapidamente: "Vou dobrar amanhã, estarei bem para o Jogo 2."

"Tem certeza?"

"Adam, eu estou bem."

Ele levantou as mãos: "Ok, ok, só estava verificando."

O técnico chamou meu nome e eu fui dar a entrevista com um sorriso que parecia colado no rosto. Luzes, microfones, as mesmas cinco perguntas: como é ganhar de Mercer, qual seu plano para amanhã, você está pensando no draft? Eu disse todas as coisas certas, mas minha língua parecia pesada. Quando me deixaram ir, minha camisa estava grudada nas costas de novo e uma dor de cabeça martelava atrás dos meus olhos.

A viagem de ônibus para o hotel foi silenciosa; os caras estavam cansados e acabados. Fiquei olhando pela janela as luzes da strip passando e tentei não pensar na boca do Jack na minha garganta naquele túnel. Ele nunca morde de verdade, ele só ameaça; é o nosso joguinho. Ele chega perto, eu mando ele se afastar, ele me chama de querido só para me ver perder a paciência. Quatro anos disso.

Isso não deveria me excitar, mas acontece, e esse é o meu problema, não o dele.

No saguão do hotel, o pessoal de Hawthorne estava fazendo o check-in no balcão ao lado. Jack me viu imediatamente, é claro, ele sempre vê. Ele estava de moletom preto com o cabelo ainda úmido do banho. Ele encarou-me direto pelo chão de mármore enquanto seu técnico falava com ele. Desviei o olhar primeiro; eu sempre desvio primeiro.

Meu quarto era no décimo quarto andar. Adam jogou a bolsa dele e foi buscar gelo. Tranquei a porta do banheiro, tirei minhas roupas suadas e fiquei debaixo do chuveiro até a água sair fria. Não ajudou; minha pele ainda parecia vibrar, meu estômago continuava com cólicas baixas e incômodas.

Quando saí, verifiquei meu frasco de novo. Contei as pílulas que restavam. Pensei em ligar para meu irmão, Marcus, que consegue isso para mim pela rede. Ele me diria para tomar metade de uma extra e dormir. Ele também me diria para desistir, de novo, então eu não liguei.

Tomei mais uma pílula mesmo assim, só por precaução, depois coloquei o frasco de volta na minha nécessaire e fechei o zíper bem apertado.

Adam voltou com gelo e dois sanduíches horríveis da loja do saguão. Comemos nas nossas camas e assistimos à fita no laptop dele: a defesa de Hawthorne, a mão de arremesso do Jack, o pick and roll com o qual eles continuavam acabando com a gente.

"Você viu como ele olha para você?", disse Adam, pausando o vídeo. Jack estava na tela, com os olhos fixos em mim em vez da bola.

"Isso se chama defesa homem a homem."

"Isso se chama um cara que quer te devorar vivo."

"Cala a boca."

Adam riu: "Estou falando sério. Se você contasse a ele, acho que o cérebro dele entraria em curto-circuito."

"Nunca vou contar nada a ele. Ele é Hawthorne, ele é o inimigo, fim da história."

"Certo, o inimigo que você deixa te encurralar em túneis."

"Não é assim."

"Claro."

Joguei um travesseiro na cabeça dele, ele jogou de volta. Voltamos para a fita e, depois de uma hora, minha dor de cabeça diminuiu e o formigamento sob minha pele se acalmou. A pílula extra estava funcionando, bom. O Jogo 2 era em menos de vinte e quatro horas e eu precisava estar afiado; Jack viria para cima com tudo após uma derrota, ele sempre vinha.

Meu telefone vibrou por volta da meia-noite, um número desconhecido. Quase ignorei, então vibrou de novo com uma mensagem: "Você esqueceu seu protetor bucal no túnel, querido". Depois, uma foto carregou: meu protetor bucal azul sentado no chão de concreto exatamente onde Jack me encurralou contra a parede.

Fiquei encarando aquilo, meu pulso disparou sem motivo. Digitei: "Fica com ele, você precisa de ajuda", e então apaguei. Digitei: "Joga fora", e apaguei isso também. Bloqueei meu telefone e o coloquei virado para baixo.

Adam estava roncando na outra cama, o ar-condicionado ligava e desligava. Fiquei ali acordado por tempo demais com a mão pressionada contra meu estômago, onde as cólicas continuavam palpitando.

A manhã chegou rápido e ruim. Meu alarme tocou às sete. Sentei e imediatamente soube que algo estava errado. Meus lençóis estavam úmidos, não úmidos de suor, estavam escorregadios. Meu quarto inteiro cheirava doce e forte, como açúcar deixado no fogão por tempo demais.

Não, não, não, não.

Adam deu um pulo na cama: "Ethan."

"Eu sei", respondi, com a voz falhando, "eu sei."

Ele já estava se movendo, pegou toalhas, abriu a janela, ligou o ventilador no máximo: "Quanto tempo falta?"

"Eu não sei, aconteceu à noite, as pílulas não seguraram."

"Ok, ok, vamos ligar para o Dr. Park, vamos te tirar do treino, vamos dizer que foi intoxicação alimentar."

Assenti rápido, rápido demais. Minha cabeça girou, meus joelhos eram água, um calor percorreu meu corpo em uma onda que me fez encolher com as mãos fechadas nos lençóis.

Adam pressionou uma toalha fria no meu pescoço: "Respire, você está bem, já passamos por isso antes."

Não em Vegas, não durante as Finais, não com médicos da liga no andar debaixo, imprensa no saguão e Jack Mercer dois andares abaixo de mim com um nariz que poderia me achar através do concreto.

Meu telefone tocou: o técnico. Deixei cair na caixa postal. Tocou de novo imediatamente: escritório da Liga.

Adam olhou para mim, em pânico: "Não atenda isso."

Alguém bateu na porta do nosso quarto de hotel, forte, oficial, três batidas secas: "Sr. Cole, aqui é a Equipe Médica da Liga, abra."

Levantei-me rápido demais e o quarto inclinou. Minha nécessaire caiu da bancada do banheiro e bateu no piso, o zíper estourou, meu frasco de supressores laranja rolou pelo chão, rachou bem no meio e pílulas brancas se espalharam por toda parte.

Elas não eram minhas pílulas; a cor estava errada, o formato estava errado.