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Um pequeno presente dos meus rascunhos! Esta história foi levemente editada, e eu quis disponibilizá-la para vocês lerem enquanto me foco no trabalho da minha série. Aproveitem! 🔥✨ É um medium spicy. Mas, espero eu, saboroso.
INAYA
A dor de cabeça não era apenas uma dor; era algo vivo, um gremlin com uma picareta cavando bem atrás do meu olho esquerdo, retirando as partes moles como se fossem sorvete derretido. A cama foi uma traição. Uma traição cara e macia como uma nuvem que me engoliu por completo, com o colchão agarrando minha coluna como um amante desesperado do qual eu não conseguia me livrar. Cada pequeno movimento do meu corpo parecia reorganizar hematomas frescos.
Então, a consciência me atingiu como um trem de carga cheio de arrependimento.
Eu estava nua. Os lençóis — de algodão egípcio, provavelmente, esses bastardos chiques — deslizavam contra a minha pele e, por um segundo feliz e estúpido, esperei calor. Esperei o plano rígido de um ombro, o sorriso preguiçoso de pós-sexo do homem que passou metade da noite me fazendo esquecer meu próprio nome. Julian. Aquele que realmente riu do meu novo personagem ridículo, Barnaby, o coelho neurótico, durante a festa de lançamento do livro. Uma risada genuína, com rugas nos olhos, não aquele sorriso educado e sem vida de um estagiário de editora contando os minutos para poder cheirar cocaína no banheiro.
Virei o rosto.
Vazio. O espaço ao meu lado era uma cratera de lençóis frios. A luz do sol entrava pelas janelas do chão ao teto como uma lâmpada de interrogatório, e uma onda gordurosa de mal-estar percorreu meu estômago. Provavelmente foram as três — não, quatro — mimosas. Ou talvez fosse o horror crescente. É difícil distinguir quando seu corpo é a cena de um crime de péssimas decisões.
Levantei a mão para massagear as têmporas e meu olhar travou no meu dedo indicador. Nu. Despido. O lugar onde o anel da minha mãe viveu por oito anos, atravessando dois quase afogamentos, um acidente de carro e uma briga de soco com uma mulher em uma estação de trem em Frankfurt por causa do último pretzel, estava apenas com a pele lisa e sem nada.
O mundo não apenas parou. Ele me deu um tapa na cara.
“Não.” A palavra saiu como um grasnado, uma prece para um deus em quem parei de acreditar quando tinha catorze anos e retiraram os corpos dos meus pais do Mar Báltico. “Não, não, não, seu filho de uma puta chupa-bosta—”
Saltei da cama como se os lençóis estivessem pegando fogo. A gravidade me puniu imediatamente, com o quarto fazendo um movimento de roda nauseante. Agarrei a mesa de cabeceira para me equilibrar, derrubando uma luminária que provavelmente custava mais do que o adiantamento do meu primeiro livro. Não me importei. Minhas mãos já estavam revirando o quarto com o desespero sistemático de uma mulher que perdeu a única coisa insubstituível que possuía.
Virei minha bolsa de ponta-cabeça. Uma cascata de recibos, meia dúzia de batons, um passaporte e exatamente zero anéis. Vasculhei o banheiro, verifiquei atrás do vaso sanitário como algum tipo de guaxinim perturbado. Nada. Tirei as almofadas do sofá, chutei meu vestido amassado da noite anterior — aquele que ele arrancou de mim com os dentes, aquele idiota — e senti a primeira picada quente e humilhante de lágrimas.
Quarenta minutos depois, o quarto de hotel parecia ter sido atingido por um furacão com uma vingança pessoal. O colchão estava metade fora da estrutura. Gavetas estavam abertas como mandíbulas deslocadas. Uma cadeira estava caída de lado. Fiquei parada no meio da destruição, enrolada em um lençol, com o rímel criando sulcos escuros pelas minhas bochechas, tremendo tanto que meus dentes batiam.
O gerente chegou primeiro — um homem esguio com um terno impecável e aquele tipo de paciência profunda que só vem de anos lidando com os colapsos nervosos de gente rica. Os dois policiais vieram logo atrás, com suas expressões pairando entre a preocupação profissional e a resignação cansada de homens que já tinham visto seis brigas domésticas e uma briga de bar antes do meio-dia.
“Senhora”, disse o gerente, observando a devastação com uma única sobrancelha tremendo. “Gostaria de algo para se acalmar? Talvez um chá? Temos um excelente blend de camomila.”
Sua gentileza foi como um ralador de queijo no meu último nervo. Eu não conseguia gritar com a gentileza. Não podia usar meu vocabulário lendário contra um homem me oferecendo porra de chá. Era enfurecedor. Era uma violação do meu direito de ser uma completa vadia em uma crise.
“Apenas...” Engoli em seco, com os palavrões se acumulando atrás dos meus dentes como carros em uma estrada com neblina. “Encontre-o, oficial. Encontre o verme, com aquele pau de bosta, aquela doença venérea senciente que achou que podia—” Parei, mordendo fisicamente a própria língua. O sabor metálico do sangue me trouxe de volta. Mais ou menos. “Eu quero o anel da minha mãe de volta.”
O policial mais velho, um homem largo com um bigode que já tinha visto muita coisa, clicou sua caneta. “Pode descrever o indivíduo, Srta. Roy? E a... natureza do encontro?”
“Julian.” O nome tinha gosto de ácido de bateria. “Ele disse que seu nome era Julian. Lindo de um jeito que deveria ter sido um sinal de alerta, mas minhas habilidades de pensamento crítico aparentemente estavam de férias junto com minha dignidade. Mandíbula cinzelada, cabelo escuro, olhos que faziam aquela coisa de enrugar quando ele sorria. Alto. Com um porte de quem conhecia bem uma academia e, possivelmente, um crime.”
“E ele era um convidado no seu evento literário?”
“Ele foi charmoso”, eu disse, a palavra pingando desprezo. “Veio direto até mim enquanto eu estava sendo meu eu espinhoso e inacessível de sempre. Eu não sou do tipo que homens paqueram, oficial. Eu sou aquela que eles atravessam a rua para evitar depois que eu esfolo verbalmente seus amigos por causa de uma opinião ruim sobre Tolkien. Eu tenho uma cara de gato caro que foi levemente incomodado. Mas ele não ligou. Ele apenas... inclinou-se.”
A memória se desenrolou como uma fita que eu queria queimar. A mão dele na minha coxa sob a bainha do meu vestido, ali mesmo na pista de dança, enquanto alguma música pop remixada pulsava pelos alto-falantes. Os dedos dele afastando a renda da minha calcinha com uma confiança que deveria ser ilegal, me fazendo arfar contra sua garganta. O ronco da risada dele quando eu tive um orgasmo em público, escondida apenas pelo aperto dos corpos e pela iluminação baixa.
“Viemos para cá”, continuei, com a voz plana. “Foi bom. Foi muito bom pra caralho, o que é, de alguma forma, a parte mais insultante. Ele não agiu como um homem que estava prestes a me roubar tudo. Ele agiu como um homem que queria uma segunda rodada. Então eu apaguei, e foi aquele tipo de sono profundo e antinatural que me faz querer um exame toxicológico.”
O policial mais novo piscou. “Senhora, a senhora declarou que o encontro foi consensual.”
“Foi consensual.” Encontrei o olhar dele, sem piscar. “O sexo foi muito entusiasticamente consensual. O roubo? Nem tanto. Boa noite Cinderela não facilita apenas o estupro, oficial. Também facilita uma saída muito limpa e covarde para ladrões de merda que não têm colhões de roubar de uma mulher que está acordada e olhando para eles. Isso não é um assalto sexual. Deixe-me deixar isso bem claro. Isso é um furto qualificado, e se vocês não o encontrarem, eu juro sobre o túmulo da minha mãe que vou rastreá-lo eu mesma e apresentar à linhagem da família dele um nível de vingança criativa que fará o Velho Testamento parecer uma historinha de ninar.”
Os policiais trocaram um olhar que dizia que eles acreditavam em mim. O gerente recuou silenciosamente, com o chá de camomila esquecido.
“O anel da sua mãe”, o policial mais velho instigou, conduzindo a conversa de volta da beira do precipício das minhas ameaças. “Pode descrevê-lo?”
“Ouro”, eu disse, e minha voz falhou na palavra, só um pouquinho. O suficiente para revelar que, por baixo de toda a fúria, havia uma ferida que não tinha cicatrizado em quinze anos. “Antigo. A banda era moldada como uma serpente comendo a própria cauda. Tinha um pedaço de rubi no olho. Foi a última coisa que ela me deu antes...” Não terminei. Eles não precisavam saber sobre o navio de cruzeiro, a tempestade, os corpos que nunca encontraram. “É insubstituível. Não insubstituível sentimentalmente como um cartão de aniversário. Insubstituível como a única parte dela que me resta neste planeta maldito.”
“Vocês têm alguma filmagem de segurança do evento ou do corredor do hotel?”
Gesticulei para o gerente, que se colocou em posição de sentido como um soldado sob fogo. “Vou pegar tudo imediatamente”, disse ele. “Cada câmera, cada ângulo. Nós vamos encontrar esse filho da puta.”
“Não o chame assim”, murmurei. “Vadias são leais. Ele é um bolo de cabelo no ralo do chuveiro da humanidade.”
Os policiais terminaram suas anotações, prometeram manter contato e saíram com o olhar de homens que definitivamente iriam discutir meu vocabulário na viatura. O gerente ficou por mais um momento agonizante, com a mão pairando perto do meu cotovelo como se quisesse me dar um tapinha, mas temesse perder os dedos.
“Estou bem”, eu disse, antes que ele pudesse perguntar. “Não vou incendiar o resto do quarto. Apenas... me envie as filmagens. E a conta da luminária. E por favor, pelo amor de Deus, sem mais gentilezas. Eu não aguento gentileza agora.”
Ele assentiu uma vez, bruscamente, e fugiu.
Fiquei sozinha na destruição, enrolada em um lençol que cheirava a sexo e traição, e deixei o silêncio me envolver. Minha mão voltou para meu dedo indicador nu, com o polegar esfregando a banda fantasma que não estava mais lá.
“Eu vou te encontrar, Julian”, sussurrei para o quarto vazio. “E quando eu encontrar, vou fazer você desejar que sua mãe tivesse engolido.”
Não foi uma ameaça elegante. Não foi uma das minhas melhores. Mas foi uma promessa, e eu nunca quebrei uma delas.
