Prólogo
Ele fechou o zíper da calça jeans com movimentos lentos e deliberados, deixando a barra da camisa cair casualmente sobre a cintura. Trisha Garcia estava deitada nua na cama — imobilizada, silenciosa e muito desperta. Seus braços estavam esticados acima da cabeça, com os pulsos fortemente presos à estrutura de metal. Seus tornozelos tiveram o mesmo destino na base da cama. A pele, de um tom caramelo impecável, estava ruborizada pela tensão. Uma bandana branca estava pressionada entre seus lábios, e seu cabelo preto se espalhava em desalinho pelo colchão. Ela o observava com olhos arregalados, em formato de amêndoa. Agora, ela estava com medo.
Ele a desejava há meses.
Diferente das outras, Trisha tinha convidado aquela atenção — ou pelo menos era isso que ela gostava de pensar. Ela flertava livremente, usava seu charme como uma arma e subia na hierarquia da empresa ao se alinhar aos homens certos a portas fechadas. Ela era faminta por poder. E imprudente com ele.
Mas ela também tinha sido cuidadosa. Mais esperta que Nina. Mais difícil de prender do que Ashley. Ela manteve distância — até que não pôde mais.
O plano foi simples. Dois pneus furados. Uma saída tarde do escritório. Ele ofereceu uma carona. Ela hesitou. Ele insistiu. Por fim, ela entrou no carro.
Ele a seguiu até o prédio. Observou o elevador subir. Quando retornou, ele entrou e selecionou o mesmo andar. Outro morador desceu com ele. Conveniente. O número do apartamento de Trisha era fácil de notar.
Uma batida. Uma pausa. Um passo perto demais da porta.
Ele atacou antes que ela pudesse gritar — exatamente como fez com Nina. A seringa atingiu seu pescoço, e o sedativo agiu rápido. Ele tinha aperfeiçoado a dosagem desta vez. Ashley o ensinou isso.
Uma vez dentro, ele a deixou caída perto da entrada e revistou o apartamento sem pressa. Puxou os fios de trás do sistema de som. Levou o corpo dela para o quarto. Amarrou-a exatamente como tinha imaginado.
Não era sobre sexo.
Era sobre submissão. O silêncio. A imobilidade. O jeito que a respiração delas mudava quando percebiam que ninguém viria salvá-las.
Na última hora, ele explorou cada centímetro dela. Não em um frenesi, mas com precisão. Cálculo. Propósito.
Agora, ele estava sentado ao lado dela, deixando seus dedos percorrerem lentamente sua coxa. Ele colocou uma mecha de cabelo atrás da orelha dela com uma ternura calculada, roçou os nós dos dedos na bandana e se inclinou para depositar um beijo em sua bochecha.
Ele não tinha terminado.
Ainda não.
Ele ficou com ela mais um pouco — observando. Respirando. Seu pulso tinha diminuído, mas seus pensamentos, não. O barato não durava tanto tempo quanto antes.
Ela fez um som — abafado e lastimável. Aquele som bruto, aquela perda de compostura, sempre vinha antes do ponto de quebra. Ele não estava pronto para ela quebrar. Ainda não.
Ele se levantou, afastou a cortina levemente, observando a rua vazia lá embaixo. Sem faróis. Sem passos. Sem interrupções.
Hora de começar a próxima fase.
Atravessando o quarto, ele deixou os dedos roçarem a perna dela enquanto pegava a Glock 19 na mesa de cabeceira. Ele voltou para a cama, sentou-se ao seu lado e tirou uma mecha solta de cabelo de sua bochecha. Seus dedos demoraram na borda da bandana que a mantinha em silêncio. Então, como se fosse um adeus, ele se inclinou e pressionou um beijo em sua pele.
Trisha não recuou.
Ela apenas o encarava — com os olhos arregalados e paralisada, sua respiração vindo em suspiros rápidos e curtos.
Ele subiu nela, montando sobre seu tronco, e pegou um dos travesseiros de trás da cabeça dela. Não houve hesitação. Nenhuma mudança de ideia. Apenas a inevitabilidade do que viria a seguir.
Quando o travesseiro desceu sobre seu rosto, o corpo dela lutou — com força. Os braços se tensionaram contra as amarras, as pernas chutaram sob os nós, sua voz abafada em pânico contra o algodão e o mordaça. Ele pressionou a arma contra o travesseiro, firme e deliberado.
Um aperto no gatilho.
Um único solavanco.
Então, silêncio.
O quarto prendeu a respiração. Um tom carmesim começou a florescer lentamente através do tecido branco.
