A NOTIFICAÇÃO 📳

O vestiário cheirava a suor, colônia cara e ego barato.

Jason Vance estava sentado, encostado no armário, olhando para o celular com uma expressão de tédio. Ao redor dele, o restante do time de futebol da universidade era barulhento, detestável e previsivelmente grosseiro.

"Sério, Vance, você não conseguiria nem se tentasse", Marcus zombou, jogando uma toalha suada dentro do cesto. "Pegar a garota mais gata da irmandade é fácil para você. Mas transar com a garota mais feia do campus? Aquela que ninguém olha? Esse é o verdadeiro teste."

Tyler jogou um maço de dinheiro no banco. "Cinquenta pratas que você não consegue levar a garota mais feia para a cama até a festa pós-jogo desta sexta-feira. Um desafio de verdade, Vance. Sem luxo, sem glamour. Só lábia pura."

Os olhos de Jason se estreitaram. Sob a fachada de quarterback metido que ele deixava os companheiros de time verem, havia uma mente calculista e afiada. Ele tirava notas altas em finanças avançadas e literatura sem esforço, enquanto deixava os amigos acharem que mal passava de ano. Ele pegou o dinheiro, um sorriso frio e cruel se abrindo em seu rosto.

"Preparem o dinheiro, rapazes", disse Jason suavemente, sua voz caindo naquele tom arrogante e arrepiante que seu time adorava. "Sexta-feira à noite, ela é minha."

Do outro lado do campus, no dormitório 3B, as luzes estavam reduzidas a um brilho quente.

Becky estava sentada com as pernas cruzadas na cama, vestindo um moletom vermelho grande demais, com os dedos dos pés pintados de rosa-bebê espiando por baixo da calça de moletom. Seu cabelo estava preso em um coque bagunçado, e seus óculos de aro grosso escorregavam pelo nariz enquanto ela revisava as anotações para o seminário do último ano.

Vibração.

A tela do seu celular iluminou o edredom escuro. Ela pegou o aparelho casualmente, esperando uma notificação de grupo.

Jason Vance enviou uma solicitação de amizade.

O ar faltou nos pulmões de Becky. Ela quase derrubou o aparelho no próprio peito.

"Não pode ser", ela sussurrou, seu coração batendo forte contra as costelas.

Ela clicou imediatamente no perfil dele para verificar se não era uma conta falsa. Enquanto a página carregava, Becky praticamente babou na tela. Jason era perigosamente atraente, sem esforço algum. Maxilar marcado, olhos penetrantes, cabelo escuro levemente bagunçado e um sorriso que parecia uma arma letal em todas as fotos. Ele era construído como um deus grego em seu uniforme do time, irradiando um magnetismo intocável.

Por que cargas d'água o Jason Vance está me mandando uma solicitação?, ela pensou, mordendo o lábio enquanto encarava uma foto dele fazendo pose na lateral do campo. Ele nem sabe que eu respiro o mesmo ar desse campus.

Cética, mas totalmente hipnotizada, ela clicou em Aceitar.

Em três segundos, uma mensagem iluminou sua tela.

Jason: Demorou, hein.

Becky saiu do transe, balançando a cabeça para afastar a confusão. Sua teimosia voltou à tona.

Becky: Desculpa, tive que verificar se era um bot ou apenas um caso grave de autoconfiança mal direcionada.

Do outro lado do campus, estacionado em seu Jeep preto, Jason encarava a tela. Ele piscou, soltando uma risada genuína e baixa.

Jason: Essa doeu. É assim que você fala com o cara que acabou de fazer a sua noite?

Becky: Você fez a minha noite? Que ousadia. Eu estava no meio de um capítulo analisando o pragmatismo político de Maquiavel antes de você interromper.

Jason encostou a cabeça no apoio do banco do Jeep, os olhos brilhando. Finalmente, algo interessante. Ele deixou de lado a persona de brutamontes e deixou seu cérebro de verdade digitar.

Jason: Pragmatismo? O argumento de Maquiavel em 'O Príncipe' é inerentemente falho — ele depende inteiramente da premissa de que o medo é um motivador mais estável do que a afeição, ignorando a volatilidade a longo prazo de uma população oprimida.

Becky congelou. Seus olhos se arregalaram atrás das lentes. Ela encarou a mensagem, completamente chocada.

Espera... o quê? Ela releu duas vezes. O quarterback bad-boy da faculdade conhece Maquiavel? E tem uma crítica coerente sobre a teoria política renascentista?!

Becky: ...Você tirou isso da Wikipedia ou uma pancada na cabeça do capacete acabou trazendo algum conhecimento literário para você?

Jason sorriu na penumbra do seu Jeep, o polegar deslizando rápido pelo vidro, adorando o fato de ela ter sido pega totalmente de surpresa.

Jason: Li o livro todo no ensino médio, Becky. Não fique tão surpresa. Ou você achava que eu só sabia correr cinquenta jardas e ficar bonito fazendo isso?

Becky conteve um sorriso, o rosto corando enquanto ela puxava o moletom vermelho para mais perto de si.

Becky: Eu presumi que a segunda parte fosse tudo o que você tinha. Mas não se acomode, uma citação boa não significa que você consegue acompanhar o meu ritmo.

Jason: Isso é um desafio, plain Jane? Porque eu sempre ganho.

Becky revirou os olhos, sentindo o rosto esquentar enquanto puxava o moletom vermelho com mais força. Seu polegar hesitou sobre o teclado, uma pulsação perigosa martelando em suas veias.

Becky: Boa sorte com isso, quarterback. Você está jogando no meu campo agora.

Jason encarou a notificação no celular, apertando o volante do Jeep. Um sorriso lento e sombrio surgiu em seus lábios — o tipo que não pertencia à persona de garoto de ouro que ele usava para as câmeras.

Ele não respondeu imediatamente. Em vez disso, engatou o carro, saiu do estacionamento do centro esportivo e navegou pelas ruas silenciosas do campus até parar em frente à fachada de tijolos da Residência B.

Terceiro andar. Janela de canto com as luzes de fada amarelas.

Ele desligou o motor, tocou na tela e enviou uma mensagem rápida.

Vibração.

O celular de Becky vibrou contra sua coxa. Ela olhou para baixo, esperando outra provocação arrogante e sagaz.

Jason: Olhe pela janela, Becky.

Ela perdeu o fôlego. Desbloqueou o celular com os dedos trêmulos, a mente a mil.

Becky: O quê?

Jason: Você disse que eu estava jogando no seu campo. Só vim conferir o local. Moletom vermelho bonito, a propósito. Fica bem em você.

Becky congelou, seu estômago dando um nó violento. Lenta e cautelosamente, ela saiu da cama e caminhou até a janela.

Lá embaixo, no pátio mal iluminado, encostado preguiçosamente no capô de um Jeep preto elegante com os braços cruzados, estava Jason Vance. O brilho quente do poste destacava a linha afiada de seu maxilar e seu cabelo escuro e bagunçado. Mesmo três andares acima, ela conseguia ver o sorriso malicioso e conhecedor em sua boca.

Ele levou o celular ao ouvido e, um segundo depois, a tela de Becky se iluminou com uma chamada de voz.

Ela pressionou o aparelho contra a orelha, o coração batendo como um tambor contra suas costelas.

"Vance?", ela sussurrou, a voz mal chegando do outro lado do vidro.

Lá embaixo, Jason inclinou a cabeça para trás, olhando diretamente para a janela dela. Sua voz veio pelo alto-falante, baixa, sombria e impossivelmente suave, vibrando rente ao ouvido dela.

"Tenho um jogo esta sexta-feira", Jason ronronou, os olhos fixos nos dela no escuro. "Lugares VIP na linha de 50 jardas. E, depois que ganharmos, você vai comigo como minha acompanhante para a festa pós-jogo."

Becky soltou uma risada incrédula e sem fôlego. "E por que raios eu faria isso?"

"Porque você quer ver se minha mente é tão afiada pessoalmente quanto é por mensagem", Jason disse suavemente, sua voz grave enviando arrepios por sua espinha. "E, no fundo, plain Jane... você realmente quer me ver jogar."