Retorno ao Lago Como

Capítulo Um

The Invitation

O convite chegou numa terça-feira de manhã.

Papel creme. Gramatura alta. Letras douradas.

Claro que tinha que ser dourado.

Camille Bennett encarou o envelope na bancada da cozinha por quase um minuto inteiro antes de tocá-lo.

Ela já sabia.

Existem coisas que seu corpo entende antes mesmo de sua mente querer colaborar.

Seu nome estava escrito à mão na frente.

Srta. Camille Bennett

Não Camille e Julian.

Apenas Camille.

Seis meses atrás, ver seu nome sem o dele ao lado teria parecido estranho.

Agora, parecia apenas correto.

Ela deslizou um dedo sob o lacre.

O cartão dentro era absurdamente bonito.

Vinhas em relevo contornavam as bordas. A letra era elegante e contida, provavelmente escolhida por alguém que cobra mais por convites do que Camille paga de aluguel atualmente.

E lá, centralizadas entre toda aquela extravagância italiana de bom gosto, estavam as palavras que ela já sabia que viriam.

Julian Cross & Sienna Laurent

O estômago de Camille apertou mesmo assim.

pedem o prazer da sua companhia…

Ela parou de ler.

"Absolutamente não."

Ela jogou o convite na bancada.

O telefone tocou.

Camille olhou para a tela.

Margaret Cross.

"Só pode ser brincadeira."

Tocou de novo.

Ela pensou em ignorar.

Então a culpa venceu.

Geralmente vencia.

Camille atendeu.

"Alô, Margaret."

"Você abriu."

Não foi uma pergunta.

Camille fechou os olhos.

"Bom dia para você também."

"Você abriu, não foi?"

"Estou com ele na mão há uns trinta segundos. Você tem câmeras no meu apartamento?"

"Eu conheço você."

Uma pausa.

Então a voz de Margaret suavizou.

"Por favor, venha."

Camille deu uma risada de verdade.

"Não."

"Camille—"

"Margaret, seu filho vai se casar com a mulher por quem ele me deixou."

"Ele não deixou você por causa da Sienna."

Camille encarou o convite.

"Essa é uma interpretação muito criativa dos eventos."

"Eles não estavam juntos quando—"

"Ele terminou comigo em 14 de outubro. As primeiras fotos deles pelos paparazzi foram tiradas em 2 de novembro."

Silêncio.

Camille sorriu sem humor.

"Mas sim. Tenho certeza de que aqueles dezoito dias foram transformadores."

"Camille."

"Eu estou bem."

Saiu automaticamente.

Ela tinha ficado excepcionalmente boa nessas duas palavras.

Estou bem.

Quando os repórteres esperavam do lado de fora do apartamento que ela um dia dividiu com Julian.

Estou bem.

Quando surgiram fotos de Julian e Sienna saindo do Chateau Marmont com a mão dele na base das costas dela.

Estou bem.

Quando Sienna vestiu a jaqueta dele.

A jaqueta dela, tecnicamente.

Camille a tinha comprado para ele após seu primeiro grande salário, porque ele ficou na frente da loja olhando para ela por vinte minutos e se recusou a gastar tanto dinheiro consigo mesmo.

Sienna a vestiu sobre os ombros nus ao sair da casa dele às sete da manhã.

Aquela foto foi particularmente educativa.

"Você não está bem", disse Margaret.

O maxilar de Camille travou.

"Então, comparecer a uma celebração de dez dias da devoção eterna de Julian a outra mulher parece um tratamento bem inusitado."

"É no Lago Como."

"Ah, bom. Nesse caso."

Margaret suspirou.

"Nós amamos você."

Isso foi pior.

Camille olhou para a janela.

Los Angeles brilhava sob o sol da manhã, indiferente ao fato de que, em algum lugar dentro de um de seus milhões de apartamentos, uma mulher estava sendo convidada para assistir outra pessoa se casar com o homem com quem ela esperava envelhecer.

"Eu também amo vocês", disse ela baixinho.

"Você foi parte desta família por oito anos."

Aí estava.

Foi.

O passado tem arestas afiadas.

"Margaret…"

"Não quero que o que aconteceu entre você e Julian signifique que vamos perder você também."

Camille engoliu em seco.

Por oito anos, os Cross foram aniversários, manhãs de Natal e jantares de domingo.

Especialmente depois que ela perdeu a sua própria família.

Não perdeu.

Isso não é verdade.

Os Bennetts estavam muito vivos.

Eles simplesmente não se falavam direito há quase cinco anos.

E Julian era o motivo.

O pai dela não tinha gostado dele quase imediatamente.

Não porque Julian fosse pobre. Edward Bennett não ligava para dinheiro tanto quanto as pessoas supunham.

Ele ligava para motivos.

E, desde o início, estava convencido de que Julian Cross tinha um.

"Aquele rapaz olha para cada cômodo como se estivesse calculando quem pode levá-lo ao próximo."

Camille tinha vinte e quatro anos e estava perdidamente apaixonada.

"Talvez você não consiga entender que nem todo mundo mede as pessoas pelo quanto elas valem."

A expressão de seu pai mudou.

Ela ainda se lembrava disso.

"Camille, é precisamente isso que eu temo que ele esteja fazendo."

Ela escolheu Julian mesmo assim.

Por anos, ela acreditou que aquela escolha provava que todos estavam errados.

Até o Julian ficar famoso.

Até ele conhecer Sienna Laurent.

Até que, numa noite, ele sentou à frente de Camille na cozinha que tinham projetado juntos e disse a ela que algo dentro dele tinha mudado.

Ele precisava de algo diferente.

Algo empolgante.

Aparentemente, ele a amava.

Ele simplesmente não estava mais apaixonado por ela.

Oito anos reduzidos a uma diferença entre duas preposições.

“Camille?”

Ela piscou.

“Estou aqui.”

“Venha para a Itália.”

“Não.”

“Por mim.”

“Isso é chantagem emocional.”

“Sim.”

Apesar de si mesma, Camille sorriu.

Margaret continuou rapidamente. “Todo mundo estará lá. Daniel, Sophie, as crianças. Você não precisa passar tempo com Julian. A villa é enorme.”

“Imagino que precise ser, para acomodar a lista de convidados de Sienna.”

“Camille.”

“Desculpe.”

Ela não estava.

Margaret hesitou.

Então disse a única coisa que não deveria ter dito.

“Julian acha que você não virá.”

Camille ficou imóvel.

“Acha?”

“Eu não deveria ter dito isso.”

“Não. Provavelmente não deveria.”

“Ele só acha que pode ser difícil demais para você.”

Algo desagradável mexeu dentro de Camille.

Difícil demais.

Claro que ele achava.

Julian sempre soube o quanto ela o amava.

Isso era parte do problema.

Mesmo quando ele terminou o relacionamento, ele chorou.

Ele segurou as mãos dela sobre aquela mesa de cozinha e disse que ela sempre seria importante para ele.

Como se estivesse dando a ela um prêmio de consolação.

E em algum lugar, por baixo de toda a culpa dele, Camille tinha visto outra coisa.

Certeza.

Julian acreditava que ela ficaria devastada.

Ele acreditava que ela acabaria se recuperando.

Mas ele também acreditava que uma parte dela sempre pertenceria a ele.

Porque sempre tinha pertencido.

Camille olhou novamente para o convite.

Lago Como.

Dez dias.

Um casamento.

Um ex-namorado.

Uma noiva famosa.

E aproximadamente duzentas pessoas que provavelmente sabiam cada detalhe humilhante do término, graças às revistas de fofoca.

Maravilhoso.

“Não estou prometendo nada”, disse ela.

Margaret inspirou, empolgada.

“Isso não é um não.”

“É muito perto de um.”

“Eu aceito.”

“Margaret—”

“Eu te amo.”

A linha ficou muda.

Camille encarou o telefone.

“Mulher manipuladora.”

Bateram na porta.

Ela franziu a testa.

Outra batida.

Camille atravessou o apartamento e abriu.

Um entregador estava parado do lado de fora segurando um arranjo enorme de rosas brancas.

“Camille Bennett?”

“Infelizmente.”

Ele sorriu.

“Estas são para você.”

Ela as aceitou, assinou o protocolo e levou o arranjo para dentro.

Havia um cartão entre as flores.

Por um segundo ridículo, seu coração fez algo estúpido.

Depois, ela se odiou por isso.

Julian costumava enviar rosas brancas.

Ela puxou o cartão.

Pensei que você pudesse precisar destas hoje.

Não mate ninguém. Isso gera papelada.

— Lila

Camille riu.

Riu de verdade.

Sua melhor amiga a conhecia bem demais.

Ela tirou uma foto das flores e enviou.

Camille: O convite chegou.

Três pontos apareceram imediatamente.

Lila: Queime isso.

Camille: Margaret ligou.

Lila: Bloqueie ela.

Camille: Ela quer que eu vá.

O telefone tocou na hora.

Camille atendeu.

“Não.”

“Você não vai.”

“Bom dia, Lila.”

“Você absolutamente não vai passar dez dias vendo aquele idiota com cara de golden retriever casar com a Barbie de Malibu.”

Camille se encostou no balcão.

“Sienna não é loira.”

“Emocionalmente, ela é loira.”

“Isso não significa nada.”

“Significa exatamente o que eu preciso que signifique.”

Camille sorriu.

Lila odiava Julian há exatamente seis meses.

Antes disso, ela o adorava.

Todo mundo adorava.

Esse era o dom de Julian.

Ele não era devastadoramente bonito.

Ele era bonito, certamente. Cabelo castanho claro que nunca ficava exatamente no lugar, olhos castanhos calorosos, corpo atlético, sorriso fácil.

Mas havia homens mais bonitos em Hollywood.

A verdadeira arma de Julian era o charme.

Ele fazia os garçons rirem.

Lembrava o nome dos assistentes.

Ligava para a mãe das pessoas.

Quando Julian Cross olhava para você, ele fazia você se sentir interessante.

Por oito anos, Camille acreditou que conhecia o homem por trás de tudo aquilo.

Talvez ela conhecesse.

Essa era a parte que ninguém entendia.

Julian não estava fingindo com ela.

Ela sabia disso.

Ele a tinha amado.

Ela ainda acreditava que sim.

Ele simplesmente não a amava o suficiente para reconhecer o que estava jogando fora.

“Estou pensando no assunto”, disse Camille.

Lila ficou em silêncio.

Então:

“Você bateu a cabeça?”

“Margaret quer que eu vá.”

“A Margaret também produziu o Julian, então o julgamento dela é duvidoso.”

“Lila.”

“Está bem. Por que você está realmente considerando isso?”

Camille passou o dedo pela borda dourada do convite.

Porque o Julian achava que ela não daria conta.

Porque, seis meses atrás, ela saiu da casa deles com duas malas, enquanto Sienna acabou entrando na vida que Camille ajudou a construir.

Porque ela estava cansada de todo mundo olhar para ela como se ela tivesse sobrevivido a algo.

Porque, talvez, ela quisesse provar que sobreviveu.

“Eu não sei.”

“Isso é mentira.”

Camille suspirou.

“Talvez eu esteja cansada de me esconder.”

A voz de Lila suavizou.

“Você não tem se escondido.”

Será que não?

Ela parou de frequentar eventos do setor.

Parou de aceitar convites.

Parou de ler notícias sobre entretenimento.

Ela se mudou para um apartamento do outro lado da cidade e construiu uma vida pequena o suficiente para que nada pudesse conter o Julian inesperadamente.

Ela chamava isso de cura.

Talvez parte fosse.

Talvez parte fosse covardia.

Seu telefone vibrou contra sua bochecha.

Uma notificação.

Lila ainda estava falando quando Camille afastou o telefone para olhar.

Entertainment Weekly.

Ela deveria ter desativado essas notificações meses atrás.

Uma fotografia preencheu a tela.

Julian e Sienna do lado de fora de um restaurante na noite anterior.

Sienna estava deslumbrante.

Ela sempre estava.

Alta. Esguia. Elegante do jeito particular que a alta-costura adora.

Julian estava com um braço ao redor da cintura dela.

Ele estava rindo.

Camille esperou pela dor.

Ela veio.

Mas mais suave agora.

Mais uma memória do que uma ferida.

Interessante.

Então ela leu a manchete.

JULIAN CROSS & SIENNA LAURENT EM CONTAGEM REGRESSIVA PARA CASAMENTO NO LAGO COMO: “NUNCA ESTIVEMOS TÃO FELIZES.”

Camille encarou aquilo.

“Lila?”

“Sim?”

“Talvez eu vá.”

“Meu Deus.”

“Talvez eu precise ir.”

“Camille—”

“O que eu deveria fazer? Evitar todos os restaurantes que eles possam frequentar? Todas as estreias? Todas as pessoas que nós dois conhecemos? Para sempre?”

“Não. Mas existe uma diferença significativa entre crescimento emocional e comparecer voluntariamente ao casamento do seu ex.”

Camille riu.

“Provavelmente.”

“E você está esquecendo de um pequeno problema.”

“O quê?”

“Você não pode ir sozinha.”

Camille franziu a testa.

“Por que não?”

“Porque eu te amo.”

“Isso não é uma explicação.”

“Você vai entrar em uma mansão cheia de gente de Hollywood enquanto o Julian chega com sua noiva famosa, e cada pessoa ali vai olhar para você com aquela cara de dó horrível.”

“Eu não ligo.”

“Sim, você liga.”

Camille abriu a boca.

Fechou.

Maldita seja.

Lila continuou.

“Você precisa de um acompanhante.”

“Não.”

“Um acompanhante espetacular.”

“Não.”

“Alguém ofensivamente atraente.”

“Lila.”

“De preferência alguém que o Julian odeie.”

Camille riu.

“Devo encomendar um pela internet?”

“Estou falando sério.”

“Esse é o problema.”

“Vou pensar em alguém.”

“Por favor, não faça isso.”

Mas Lila já tinha ficado em silêncio.

Camille conhecia aquele silêncio.

Ele precedeu várias decisões catastróficas ao longo da amizade delas.

“Lila.”

Nada.

“Lila.”

Então:

“Ah.”

Camille não gostou daquele ah.

“O quê?”

“Ah, isso é perfeito.”

“O que é?”

Lila começou a rir.

Não era uma risada normal.

Era risada de vilã.

Camille se endireitou.

“Lila.”

“Você se lembra da gala da Fundação Valenti, três anos atrás?”

“Vagamente.”

“Você estava com aquele vestido preto.”

“Eu já usei vários vestidos pretos.”

“Aquele que fez o Julian passar metade da noite encarando todo homem que falava com você.”

Camille revirou os olhos.

“E daí?”

“Você se lembra de quem te chamou para dançar?”

Sua memória se moveu antes que ela pudesse impedi-la.

Um salão de festas.

Champanhe.

Cabelo escuro.

Uma mão estendida em sua direção.

E olhos.

Olhos incomuns.

Cinzas.

O estômago de Camille deu um leve e ridículo frio na barriga.

“Não.”

Lila riu mais ainda.

“Mentirosa.”

Camille caminhou de volta em direção às flores.

“Foi só uma dança.”

“Foram quarenta segundos, mais ou menos, porque o Julian apareceu como um Labrador raivoso e interrompeu.”

“Ele não interrompeu.”

“Ele praticamente urinou no seu sapato.”

“Lila!”

“Eu só estou comentando.”

Camille balançou a cabeça.

“Seja lá o que estiver pensando, pare.”

“Roman Vale.”

Até o nome dele soava exagerado.

Camille fechou os olhos.

“Não.”

“Por quê?”

“Porque ele é o Roman Vale.”

“Excelente observação.”

“E porque eu não o conheço.”

“Você já o conheceu.”

“Três vezes.”

“Quatro.”

“Por que você sabe disso?”

“Porque, ao contrário de você, eu presto atenção quando deuses gregos de quase dois metros entram em uma sala.”

Camille riu, apesar de si mesma.

“Ele não é grego.”

“O pai dele é.”

“Como você sabe disso?”

“Eu tenho Wi-Fi.”

“Lila.”

“Pense bem.”

“Não tem nada para pensar.”

“Oh, tem sim, com certeza.”

Camille olhou de volta para o convite de casamento.

Roman Vale.

Um dos atores mais famosos do mundo.

O rival profissional de Julian, se fôssemos acreditar nas revistas de entretenimento.

Cabelos escuros.

Olhos cinzas impossíveis.

E um corpo que, certa vez, fez um canto inteiro da internet perder temporariamente sua inteligência coletiva depois que o trailer de um filme o mostrou sem camisa por aproximadamente quatro segundos.

Camille se lembrou da gala.

Infelizmente.

Roman se aproximou enquanto Julian falava com um diretor.

Ele olhou para Camille por um momento antes de se apresentar, como se não esperasse que ela estivesse lá.

Então, ele a convidou para dançar.

Sem encenação.

Sem charme de Hollywood.

Apenas um calmo:

“Dance comigo.”

Ela riu.

“É assim que você convida?”

Uma sobrancelha escura se ergueu.

“Um 'por favor' melhoraria minhas chances?”

Antes que ela respondesse, Julian voltou.

Roman olhou entre os dois.

Depois para Camille.

E sorriu.

Não foi um sorriso caloroso.

Nem sedutor.

Foi quase como se algo o tivesse divertido.

Eles dançaram exatamente uma vez mais tarde naquela noite.

E nunca mais conversaram por mais de cinco minutos desde então.

“Lila, o Roman Vale não vai fingir ser meu namorado só para que eu sobreviva ao casamento do meu ex.”

“Provavelmente não.”

“Ótimo.”

“Mas não seria engraçado se ele fingisse?”

Camille olhou para os nomes de Julian e Sienna brilhando em dourado.

Contra toda a razão que possuía, um sorriso surgiu no canto de sua boca.

“Muito.”

Pelo outro lado de Los Angeles, em um centro de treinamento privado escondido atrás de vidros fumês e um portão de segurança, Roman Vale apertou o aperto em uma barra carregada.

Os músculos de suas costas se contraíram sob a pele úmida enquanto ele puxava o peso do chão.

Uma vez.

Duas vezes.

De novo.

Seu treinador observou a última repetição.

“Já chega.”

Roman baixou a barra.

“Mais uma.”

“Você disse isso três repetições atrás.”

Roman alcançou a barra novamente.

Seu celular vibrou no banco.

Ele ignorou.

Vibrou de novo.

E de novo.

“Seu agente é insistente”, disse seu treinador.

“É por isso que eu o pago.”

“Talvez seja melhor atender.”

Roman limpou o rosto com uma toalha e pegou o celular.

Sete mensagens.

As seis primeiras eram irrelevantes.

A sétima não era.

Uma fotografia tinha sido encaminhada para ele.

Um convite de casamento rebuscado.

Julian Cross & Sienna Laurent.

Roman encarou o convite.

Depois a mensagem abaixo.

Theo: Cross convidou você. Lago Como. Dez dias. O estúdio acha que você deve ir. É uma boa imagem antes da temporada de premiações.

Roman bufou.

Ele digitou:

Roman: Eu prefiro engolir vidro.

Três pontos apareceram.

Theo: Imaginei que diria isso.

Outra mensagem veio a seguir.

Theo: Camille Bennett também está convidada.

O polegar de Roman parou.

Por vários segundos, ele apenas olhou para o nome.

Camille Bennett.

Vestido preto.

Ombros nus.

Uma risada que ela tentou esconder quando ele a convidou para dançar.

A mão de Julian aparecendo possessivamente na cintura dela uns trinta segundos depois.

Roman não pensava naquela noite há anos.

Isso era mentira.

Ele jogou a toalha sobre o ombro.

Seu treinador deu uma olhada nele.

“Algum problema?”

Roman olhou mais uma vez para a fotografia.

Então digitou.

Roman: Quando é?

A resposta veio na hora.

Theo: Eu sabia, porra.

Roman bloqueou o celular.

“Adicione mais uma anilha.”

Seu treinador o encarou.

“Você já tinha terminado.”

Roman caminhou de volta para a barra.

“Mudei de ideia.”