Selvagem

Wilder 

Nós não tínhamos um alfa. Nunca tivemos.

Essa era a regra principal, na verdade. Nenhuma voz única decidia pelo resto de nós. Qualquer escolha era feita ao redor da fogueira, juntos, e não importava se você era grisalho pela idade ou se tinha acabado de passar pela sua primeira transformação. A palavra de um filhote tinha o mesmo peso que a de um ancião, se o argumento fosse bom o bastante.

Naquela noite, o argumento era de Yunga.

“Fui negociar com o grupo de Marek. Peles por sal.” Ele girava um pedaço de madeira nas chamas, sem olhar para ninguém. “Um dos deles enlouqueceu. Atacou sem aviso. Eles o mataram antes que ele pudesse fazer algo pior.”

Ninguém interrompeu. Eu conhecia Yunga há anos; era um comerciante, não era um dos nossos de nascença, velho o suficiente para que ninguém pudesse dizer qual alcateia livre o havia criado. Ele não era do tipo que exagerava, e só isso fez com que o silêncio tomasse conta da fogueira.

“Então outro se transformou. Mordido pelo primeiro, antes que pudessem matá-lo.” Ele olhou para cima. Havia algo em seu rosto que fez meu estômago revirar antes mesmo de ele terminar. “Eles o chamaram de infectado. Mataram-no também. Do mesmo jeito.”

“Infectado com o quê?”, alguém perguntou. Mera, eu acho, embora fosse difícil distinguir as vozes com o vento soprando a fumaça pelo círculo.

“Uma doença. Faz um lobo ficar selvagem. Sem medo, sem limites. Não reconhece a própria alcateia.”

Inclinei-me para a frente. “Eles disseram se tem cura? Algum sinal antes de se transformar?”

Yunga balançou a cabeça. “Depois que começa, não tem volta. Você os mata, ou eles matam você.”

Aquilo fez com que todos ao redor da fogueira se agitassem. Vozes se atropelavam: “Devemos mudar o acampamento”. “Ficar e esperar para ver.” “Colocar três vales de distância entre nós e o território de Marek antes que essa coisa sinta nosso cheiro.”

Doran deixou que falassem por um tempo antes de levantar a mão; o barulho diminuiu o suficiente para que ele fosse ouvido.

“Já passamos por coisas piores”, disse ele. “Nós não somos o grupo de Marek. O que quer que os tenha encontrado não sabe que existimos.”

“O grupo de Marek também não sabia”, alguém resmungou. Doran não respondeu a isso. Ele tinha me criado desde que eu tinha seis anos, desde o dia em que seu grupo de caça me encontrou sentado nas cinzas de outro acampamento, o único que ainda respirava, e em todo esse tempo eu nunca o tinha visto demonstrar medo. Naquela noite também não foi diferente, mas ele disfarçava tão bem a ausência de medo que a maioria do grupo acreditou nele.

Nós ficamos. Ninguém queria abandonar o desfiladeiro, a planta ironwort, os estoques que já tínhamos quase terminado de preparar para o inverno.

Yunga me interceptou antes de eu ir descansar.

“Ouvi dizer que você vai buscar ironwort amanhã.”

“Vou sim.”

“Eu poderia ir. Dois pares de olhos são melhores do que um, especialmente agora.” Ele disse com naturalidade. Manteve meu olhar um pouco tempo demais, do jeito que sempre fazia, como se aquele segundo extra pudesse fazer o convite soar diferente. Eu já tinha perdido a conta de quantas vezes ele encontrava um motivo para aparecer onde quer que eu estivesse indo: o riacho, a serra leste, agora o desfiladeiro.

Na última vez, ele me prensou contra uma árvore e tentou me beijar. Empurrei-o com força suficiente para que ele caísse nas folhas, e corri o resto do caminho de volta ao acampamento sem olhar para trás. Eu não tinha contado a ninguém além de Doran, e mesmo para ele, levei dois dias até ter coragem de falar.

Ele riu quando finalmente contei, não de um jeito maldoso. “Aquele velho lobo.” Balançou a cabeça, como se isso explicasse tudo. Então, de forma mais gentil, ao notar que aquilo não tinha sido uma piada para mim: “Você não deve sua companhia a ele só porque ele insiste em oferecê-la”.

Perguntei, meio brincando porque a verdadeira questão me envergonhava, se a culpa era minha de alguma forma. Se eu estava dando algum sinal que eu desconhecia. Doran me olhou por um longo momento antes de responder, com aquele olhar que dizia que ele estava esperando por essa pergunta há mais tempo do que eu imaginava.

“Wilder. Você ainda é jovem, mas precisa entender que a sua aparência importa.” Ele pausou, escolhendo as palavras como escolhia tudo o resto: lenta e cuidadosamente. “Sua pelagem branca é linda sob o luar, e seus olhos azuis são uma raridade entre os lobos. Essas coisas podem não ajudar você a caçar, mas alguns machos sempre vão querer exatamente isso: algo único, algo que eles possam chamar de seu.”

Ele pausou novamente. “No caso de Yunga, há algo mais atraindo ele para você. Você é jovem. Ainda não viu muito do mundo. Você não tem ninguém com quem compará-lo.”

“O que eu deveria fazer quanto a isso?”

“O que você quiser”, disse ele. “Empurre-o na lama se for preciso. Só não deixe que ele te convença de que é uma troca justa.”

Eu nunca gostei do que ele me disse, e gostei menos ainda pela forma direta com que ele falou. Tornei-me curandeiro por causa da forma como os outros me tratavam. Ninguém queria caçar ao lado de um fantasma branco que se destacava tanto contra a escuridão da floresta.

Felizmente, as ervas não se importam com a sua cor ou a sua idade. Senna, a velha mulher da nossa aldeia, foi quem me apresentou aos seus segredos: o que cada erva podia fazer e a quantidade necessária.

“Não precisa”, eu disse a Yunga agora. “Vou com Doran.”

Não era verdade. Ele desistiu, com a mesma facilidade com que tinha oferecido, e essa facilidade deveria ter me alertado, embora eu não tenha pensado em me perguntar o porquê até muito tempo depois.

Saí ao amanhecer, antes que o acampamento tivesse acordado por completo, com minha respiração formando uma névoa branca no frio. A ironwort crescia melhor na sombra das rochas, onde o chão permanecia úmido durante o verão, mesmo quando tudo ao redor virava pó. Na minha outra pele, eu era branco do focinho à cauda, exceto pela marca preta na minha testa.

Enchi ambas as bolsas lentamente, verificando cada caule antes de cortá-lo. Perdi mais tempo do que pretendia por causa de um canteiro de valeriana que eu não via crescer selvagem há dois anos, ajoelhado no musgo úmido muito tempo depois que meus joelhos perderam a sensibilidade, porque uma boa valeriana valia uma manhã fria.

Quando comecei o caminho de volta, o sol já estava baixo, com sombras mais longas estendendo-se pela trilha do que eu gostaria.

Ouvi os uivos antes de ver a fumaça. Não eram chamados de caça. Eram agudos, cortados no meio do som, repetidamente; o tipo de som que uma garganta faz quando não é ela quem está escolhendo emitir.

Eu corri.

As árvores diminuíram e eu senti o cheiro antes de ver: fumaça e algo sob ela, cobre e algo errado, espesso o suficiente para arranhar o fundo da minha garganta. Alcancei a borda do acampamento e parei com tanta força que minhas garras rasgaram o chão.

Yunga estava no meio da fogueira morta. Sua pelagem nunca tinha sido cinza, nem marrom, era pálida, quase incolor, o pelo de algo tão antigo que nenhum de nós conseguiria medir. Agora, estava preta como piche, tudo, e seus olhos queimavam em laranja, como brasas que alguém tivesse colocado dentro do seu crânio.

Vi quando ele mordeu Senna. Ela caiu, debateu-se com força suficiente para levantar poeira, e se levantou com os mesmos olhos.

Não era mais um lobo doente. Eram seis, sete, movendo-se pelo acampamento como um único animal faminto vestindo muitos corpos, e cada mordida criava outro igual. Vi Old Tem cair sob dois deles e não se levantar mais. Vi o fogo se espalhar em brasas onde algo tinha passado por cima dele.

Alguém gritou meu nome. Não me virei para a voz. Eu já estava olhando para o vulto vindo em minha direção através do acampamento, e uma parte traidora de mim ainda tinha esperança.

Doran já estava vindo. Ou o vulto dele, o mesmo porte, a mesma maneira de manter os ombros baixos antes de um ataque, o andar que eu reconheceria cego em uma multidão de cem lobos. Sua pelagem tinha ficado preta como a dos outros. Seus olhos queimavam naquele mesmo laranja distorcido. Nada na maneira como ele se movia ainda pertencia ao lobo que me criou, e ainda assim fiquei ali parado por meio segundo a mais, esperando por algum lampejo dele para surgir e me provar o contrário.

Não veio.

As bolsas deslizaram do meu ombro. Nem senti quando caíram.

Transformei-me onde estava, meus ossos estalando para o lugar de forma rápida e errada, a dor chegando em partes que meu corpo não teve tempo de registrar adequadamente, e eu já estava correndo antes mesmo de terminar de me transformar.

Corri até meus pulmões arderem. Corri até que as árvores se tornassem algo que eu sentia mais do que via, galho por galho, raiz por raiz, a casca arranhando o pelo do meu ombro em uma longa marca que eu só notaria mais tarde. Atrás de mim, ouvi mais deles, dois pares de patas, talvez três, diminuindo a distância que eu não tinha mais força para manter. O chão caía, subia e caía novamente sob mim, e cada passada custava mais que a anterior.

Minhas pernas cederam na subida antes mesmo de eu entender que não tinha mais escolha além de correr.

Rocha nas minhas costas. Uma parede baixa, alta demais para pular no estado em que eu estava, com o musgo escorregadio sob minhas patas onde tentei e falhei em encontrar apoio. Meu peito arfava. Minhas pernas tremiam tanto que precisei afastá-las só para me manter em pé.

Não havia como pular. Não restava mais distância para ganhar.

Virei-me para enfrentar o que estava por vir.

Doran rompeu a linha das árvores primeiro e, por um segundo inútil, procurei meu pai nele de qualquer jeito, algum tropeço no passo, algum lampejo no laranja que significasse que a doença não tinha tomado todo ele. Não estava lá. Seus lábios estavam retraídos, revelando dentes que já tinham fechado em torno de cem coelhos e nunca uma vez em mim, e agora eles queriam minha garganta, assim como queriam a de todos eles.

Senna saiu do mato atrás dele, agachada e rápida, um rosnado se formando em algum lugar sob o laranja em seus olhos. Olneck seguiu em um ritmo mais lento, quase preguiçoso. Ele era o melhor rastreador da nossa alcateia e nunca precisava ter pressa. Ele sempre encontrava o que estava procurando.

Três deles. Um de mim. Uma parede atrás de mim que eu não conseguia escalar e nenhum chão restante para recuar.

Doran avançou primeiro. Abaixei-me por instinto, senti o vento de suas garras passar sobre minha espinha perto o suficiente para levantar o pelo, e me levantei já virando para descobrir onde Senna pousaria.

Entendi, naquele último momento claro antes que todos os três me alcançassem, que eu estava prestes a lutar pela minha vida contra todos aqueles que um dia chamei de família.