Raízes do Destino

A floresta tinha ficado silenciosa.

Não era o tipo de silêncio tranquilo que surge logo antes do amanhecer.

Este silêncio parecia diferente.

Não se ouvia um único som. Até o vento estava parado.

Como se a própria Terra estivesse ouvindo.

Um homem estava parado entre as árvores, envolto na escuridão, embora ninguém o tivesse visto chegar. A silhueta de suas vestes se movia suavemente, capturada por um vento que parecia existir apenas para ele.

Por um momento, ele apenas ficou ali.

Então seus olhos cor de caramelo se abriram, quase brilhando contra a escuridão.

Ele elevou o olhar para o céu escuro.

“Os humanos sempre acreditaram que poderiam mudar o mundo encontrando as respostas certas.”

Um sorriso fraco tocou seus lábios.

“Eles nunca consideram que talvez estejam fazendo as perguntas erradas.”

Em algum lugar profundo na floresta, um galho estalou.

Ele não olhou para lá.

“Quase todos estão fazendo a pergunta errada.”

O vento mudou.

As folhas tremeram no alto, contudo, a floresta permaneceu silenciosa de uma maneira nada natural.

O homem baixou o olhar para a terra sob seus pés.

“A Terra pode precisar ser salva.”

Algo se moveu sob o solo.

Raízes, talvez.

Ou algo muito mais antigo.

Seus olhos se elevaram mais uma vez.

“Mas salvá-la exigirá lembrar.”

Um pássaro cantou de algum lugar na escuridão.

Depois outro.

Em segundos, a floresta voltou a respirar.

O homem tinha ido embora.

STELLA

Havia caixas por toda parte.

Uma pequena pilha esperava ao lado da porta da frente pelo meu Durango. A pilha bem maior na sala de estar seria problema de outra pessoa quando a empresa de mudanças chegasse.

Na cozinha, parei debaixo da caixa velha em cima dos armários.

Eu a puxei para baixo e tirei a poeira da tampa.

O poema esculpido no topo era exatamente como eu me lembrava.

Sob o peso das estações passadas,

Onde histórias silenciosas dormem,

As raízes alcançam anos esquecidos,

Nas promessas que mantêm.

Pois raízes são mais que madeira entrelaçada,

Ou âncoras na terra.

Elas são as vidas que vieram antes,

Aqueles que seguraram sua mão.

E embora floresçamos em campos diferentes,

Ou sigamos céus distintos,

As raízes que nos unem ainda permanecem—

Invisíveis, mas nunca morrem.

Seis meses, e de alguma forma, ainda parecia ontem.

Dentro havia pedaços de casa. Receitas de família. Fotos antigas. Pequenas coisas que mamãe e papai guardaram por razões que eu provavelmente nunca saberia.

Como o livro antigo de capa de couro, suas páginas desgastadas pelo tempo.

Folheei o livro.

Em branco.

Todas as páginas.

“Ainda estranho”, murmurei.

Por baixo dele havia uma fotografia dos três rindo.

Minha visão embaçou.

“Vou fazer vocês sentirem orgulho. Eu prometo.”

BEEP. BEEP. BEEP.

Eu dei um pulo.

“Merda.”

Sequei meus olhos.

Hora de ir.

Coloquei tudo de volta na caixa e levei o resto das minhas coisas para fora.

Parei na varanda.

A casa parecia exatamente a mesma. Tijolos e estuque creme. Telhado de telhas vermelhas. As plantas da mamãe transbordando dos vasos. A estátua ao lado da varanda que ela insistia que pertencia àquele lugar, embora papai jurasse que fazia a casa parecer uma igrejinha italiana.

Eu quase ri.

Quase.

Sra. Marino acenou do outro lado da rua.

“Ligue quando chegar lá!”

“Eu vou!”

Dei uma última olhada na casa.

“Tchau, gente.”

Então caminhei até meu Durango carregando a caixa de memórias e a coloquei cuidadosamente no banco do passageiro ao lado da minha pasta da LSU: Torch Lake Campus.

Deus, como eu amava esse carro.

Um Dodge Durango R/T 2015. Roxo fosco, rodas pretas, tração nas quatro rodas e um motor Hemi V8 que soava bom demais quando eu o ligava.

Papai se preocupava com a tração nas quatro rodas.

Os invernos de Michigan.

Mamãe se preocupava se ele ainda estaria funcionando quando eu terminasse a faculdade.

Eu tinha dezessete anos.

Eu só me importava que ele fosse roxo e tivesse um visual durão.

Mamãe chamou isso de um acordo bem-sucedido.

Foi uma das últimas coisas que eles compraram para mim.

Eu planejava dirigir esse carro até que a droga da máquina fisicamente se recusasse a andar.

Olhei pelo espelho retrovisor para as caixas amontoadas atrás de mim.

Mal havia espaço para elas no Durango.

Espero que meu dormitório seja maior.

Deus sabe onde eu deveria colocar toda essa merda se não fosse.

O Durango ligou com seu ronco familiar.

Por um segundo, apenas fiquei sentada ali.

Depois, olhei para a casa uma última vez, ajustei o GPS e saí.

9h 42min.

Jesus.

“Em 200 metros, use a faixa da direita para virar à direita na White Street.”

Eu virei.

E em algum lugar entre a White Street e o norte de Michigan, nove horas desapareceram.

“Em 2,3 milhas, você chegará ao seu destino.”

A voz do GPS me tirou dos meus pensamentos.

Eu pisquei.

Eu realmente dirigi por tanto tempo?

Então olhei ao redor.

Havia tantas árvores.

Sério.

De onde diabos todas essas árvores tinham vindo?

As estradas familiares de casa tinham desaparecido, substituídas pela densa floresta do norte de Michigan.

Eu dirigi quase o caminho todo no piloto automático.

A estrada fazia curvas sob uma copa de árvores, a floresta ficando mais espessa de cada lado.

Abaixei a janela.

O ar frio entrou, trazendo o cheiro de terra úmida, pinho—

e água.

Respirei fundo de novo.

Definitivamente água.

Eu ainda não conseguia vê-la.

Mas conseguia senti-la.

“Ok.”

Talvez escolher um campus a quase dez horas de casa não tivesse sido uma loucura total.

O Durango fez outra curva.

E esqueci o GPS.

A estrada subiu a colina e a vista se abriu na minha frente.

Torch Lake se estendia além das árvores, impossivelmente azul sob o céu do entardecer.

Construções seguiam a margem em vez de lutar contra ela, escondidas entre as árvores e conectadas por caminhos sinuosos. Mais ao longe, filas de píeres alcançavam a água.

E sentadas neles—

“Casas?”

Aquilo não podiam ser dormitórios.

Pareciam casas de lago.

Enormes.

Três ficavam ao longo de cada píer, suas janelas voltadas para a água como se alguém tivesse projetado um resort e, por acidente, o enchido com estudantes universitários.

Dei uma olhada no meu pacote de boas-vindas sentado no banco do passageiro.

DORM 5 — QUARTO 2

Depois, olhei de volta para o lago.

Uma risada escapou antes que eu pudesse contê-la.

Pela primeira vez em seis meses, o aperto no meu peito diminuiu.

Só um pouco.

“Ok, Torch Lake.”

Eu sorri.

“Me mostre o que você tem.”