TRANSMIGRADA: VIREI A LUNA QUE DEVERIA MORRER EM UMA SEMANA

Lana encarava a tela do seu laptop com o tipo de ódio normalmente reservado a ex-namorados, cobradores de impostos e pessoas que diziam que romances com lobisomens não eram realistas.

"É realisticamente bom...", ela murmurou.

O relógio no canto da tela marcava 1h47 da manhã.

O apartamento estava silencioso, exceto pelo zumbido do ar-condicionado e pelo clique ocasional do teclado.

Uma embalagem de lanche vazia estava ao lado do seu cotovelo, três canetas estavam espalhadas pela mesa, enquanto o seu café já tinha esfriado há horas.

Nada disso importava.

A sua heroína estava morrendo, de novo.

Lana inclinou-se mais perto da tela.

Ela leu o parágrafo que tinha acabado de escrever.

"Luna Isadora estava na ponta da varanda, sem saber que o veneno já tinha se espalhado pela sua corrente sanguínea. Atrás dela, Seraphina sorria."

Lana franziu a testa.

"Não é dramático o suficiente."

Ela destacou o parágrafo inteiro e deletou.

Ela digitou outro.

"Ah, nem ferrando", ela sussurrou.

Ela destacou o parágrafo inteiro novamente e deletou.

Ela recostou-se frustrada e cruzou os braços.

"Maravilhoso... Simplesmente maravilhoso."

O problema não era Isadora morrer.

Lana já tinha decidido desde o início que Isadora tinha que morrer.

Ela era a esposa política do Alpha Cassian Blackwood, e a sua existência estava entre Cassian e a mulher que ele supostamente amava, Seraphina Valle.

Na história cuidadosamente construída por Lana, Cassian e Seraphina eram namorados de infância. Eles estavam destinados a ficar juntos, pelo menos de acordo com a lógica emocional que Lana criou para que terminassem juntos.

Infelizmente, Isadora tinha conexões familiares poderosas.

Ela tinha sido escolhida como a Luna de Cassian porque a sua família poderia fortalecer o Silver Moon Pack politicamente.

Na história, Seraphina odiava isso.

Naturalmente, Lana tinha feito de Isadora o obstáculo.

E agora, ela tinha decidido remover o obstáculo.

Lana estalou os dedos das mãos.

"Vamos tentar de novo."

Ela começou a digitar.

"Isadora pegou o cálice envenenado..."

Ela parou.

"Nem fudendo! Isso é óbvio demais."

Ela deletou e reescreveu o enredo novamente.

"Isadora caminhou pela floresta..."

Ela franziu a testa.

"Nossa, Lana... Ela caminhou pela floresta? Sério?"

Ela deletou.

"Seraphina a empurrou de um penhasco..."

Lana encarou a frase.

"Dramático demais, Lana..."

Ela pensou por três segundos.

"Nah..."

Ela deletou novamente.

Então, ela suspirou e esfregou os olhos.

Escrever vilões sempre era exaustivo, e escrever mortes era ainda pior.

Mas escrever mortes românticas, sabendo que milhares de leitores provavelmente reclamariam da heroína estar sendo tratada de forma injusta, era praticamente um crime emocional em tempo integral.

Lana olhou para o relógio.

"1h59 da manhã", ela sussurrou.

"Ok... Isadora, me desculpe, querida, mas..."

Ela colocou os dedos no teclado.

"Você vai morrer... Quer dizer, você tem que morrer."

Ela digitou mais rápido.

"É o único jeito de juntar Cassian e Seraphina."

Desta vez, a cena fluiu com facilidade.

Isadora não morreria meses depois na história, nem após tramas elaboradas, e nem sobreviveria tempo o suficiente para despertar simpatia.

Mas ela morreria em sete dias.

Exatamente sete dias após o início da história, Isadora morreria.

A tentativa de assassinato envolveria vários eventos cuidadosamente arranjados, como uma bebida envenenada, criados manipulados, roupas adulteradas e, finalmente, uma traição que faria Cassian acreditar que ela mesma tinha causado a sua própria ruína.

Lana releu a cena.

Os seus olhos se arregalaram.

"Meu Deus, Lana."

Ela sorriu.

"Você é muito cruel."

Ela se recostou, impressionada consigo mesma.

"Isso é realmente muito cruel."

Ela continuou lendo.

"Os dedos de Isadora relaxaram ao redor da taça de vinho, a sua visão ficou turva."

"Do outro lado da sala, Seraphina assistia à sua queda com orgulho."

Lana cobriu a boca de forma dramática.

"Nossa Senhora."

Ela riu.

"Puta merda! Esses leitores vão me odiar por isso."

Ela parou e depois deu um sorriso largo.

"Mas, mesmo assim, eles vão me amar por ter criado uma reviravolta dessas."

Ela pegou o seu café.

"Sinto muito, Isadora... Não é nada pessoal."

Ela tomou um gole e fez uma careta.

"Ugh... Tá tão frio."

Ela colocou o copo ao lado do laptop e se espreguiçou.

Depois, ela olhou para o manuscrito novamente.

"Sete dias...", ela sussurrou.

"Você terá sete dias de sofrimento, minha querida Isadora... Depois, você desaparece."

Ela salvou o documento.

O pequeno ícone de carregamento apareceu.

Lana esperou, mas nada aconteceu.

Ela clicou de novo; continuou girando, mas não salvou.

Ela tentou novamente.

Ainda assim, nada aconteceu.

O seu sorriso desapareceu.

"Nem ouse fazer isso."

De repente, a tela travou.

Lana encarou o aparelho.

"Não... de novo não."

Ela moveu o mouse, mas nada aconteceu.

Ela franziu a testa.

"Parece que este laptop maluco é uma arma forjada no próprio inferno contra mim."

Ela pressionou uma tecla novamente e, ainda assim, nada aconteceu.

"Ah, fala sério..."

O laptop permaneceu completamente sem resposta.

O olho de Lana começou a tremer.

"Definitivamente não é hoje."

Ela pressionou Ctrl, Alt, Delete.

Mas nada aconteceu.

Ela tentou de novo, e nada.

"Vamos lá!"

Ela deu um tapa na lateral do laptop.

A tela piscou.

Lana se arrependeu imediatamente.

"Ok... Desculpa... A violência não era necessária."

O laptop fez um zumbido estranho.

Lana inclinou-se para mais perto.

"Por favor, não exploda... Você sabe que eu não teria como comprar um laptop novo se você morresse."

A tela ficou preta.

Ela ofegou.

“Meu manuscrito...”

Ela pressionou o botão de energia freneticamente.

Nada aconteceu.

“Não, não, não, não...”

Ela pegou o celular e buscou por uma solução.

“Reiniciar... Forçar desligamento... Desconectar o carregador... e verificar a conexão.”

Ela seguiu as instruções, sentindo-se cada vez mais irritada.

Finalmente, ela avistou o cabo do carregador.

De alguma forma, ele tinha se enroscado no pé da cadeira.

Ela franziu a testa.

“Sério?”

Ela se abaixou para soltá-lo.

O cabo deu um solavanco.

Seu cotovelo bateu acidentalmente na xícara de café, que virou.

Lana observou horrorizada enquanto o restante do café derramava diretamente sobre o notebook.

“Ah, não...”

O líquido escorreu pelo teclado, desceu pela lateral e foi direto em direção às entradas do carregador.

Os olhos de Lana se arregalaram.

“Não, não, não, não, não!”

Ela tentou alcançar o notebook.

Uma faísca brilhante explodiu.

Houve um estalo violento.

Então, uma descarga elétrica percorreu seu corpo.

Lana gritou.

Seu corpo foi arremessado para trás, batendo no chão.

Por um segundo ridículo, seu único pensamento foi que ela não tinha salvo as últimas alterações.

Então, tudo ficou preto.

***

Momentos depois, Lana sentiu algo macio sob ela.

Ela franziu a testa levemente, abrindo os olhos aos poucos.

Um lustre pendia acima dela. Não era sua lâmpada barata de teto, mas um lustre.

Ela piscou.

“Ok... Eu devo estar sonhando.”

Ela fechou os olhos novamente.

“Talvez eu esteja morta.”

Isso parecia razoável.

Ela tinha levado um choque mais cedo.

Portanto, ela deveria ter subido para o céu ou descido para o inferno.

Considerando o quanto ela torturou mulheres fictícias, ela provavelmente tinha descido para o inferno.

Lana abriu os olhos de novo.

O teto ainda estava lá.

Ela se sentou.

Sua cabeça latejava violentamente.

Ela olhou em volta; o quarto era extremamente grande.

Uma cama enorme ficava sob ela, cortinas pesadas emolduravam janelas altas e móveis dourados decoravam o ambiente.

Havia pinturas elegantes nas paredes, uma lareira e vários armários ornamentados.

Lana ficou estática.

“Este não é o meu apartamento...”

Ela deu uma risadinha fraca.

“Não poderia ser o seu apartamento, Lana... Você deve estar sonhando, ou provavelmente morreu e foi para o céu.”

Ela saiu da cama e sentiu as pernas estranhamente fracas.

Ela olhou para baixo.

Uma camisola branca comprida cobria seu corpo, e seu cabelo batia na cintura.

Lana congelou.

“Meu cabelo...”

Ela segurou os fios ansiosamente.

Era longo, muito longo, e ruivo.

Lana parou de respirar.

“Não... Não pode ser o que estou pensando... Nem ferrando.”

Ela tropeçou em direção ao espelho mais próximo, quase caindo na ponta do tapete.

“Claro...” Ela murmurou.

“Até no céu você continua desastrada.”

Ela alcançou o espelho e olhou para cima.

Uma mulher linda a encarava de volta.

Cabelos longos e ruivos, olhos verde-jade, traços delicados, lábios macios e ombros esguios.

Lana tocou o rosto, e a mulher no espelho fez o mesmo.

Ela tocou o cabelo, e o reflexo a copiou.

“Não...”

Sua mão começou a tremer e ela deu um passo para trás.

“Isso não tem graça.”

Ela beliscou o próprio rosto, com força.

“Ai!”

Ela fuzilou o espelho com o olhar.

“Ok... Definitivamente não é um sonho.”

Ela deu um tapinha de leve em ambos os lados do rosto, e imediatamente se arrependeu disso também.

“Por que estou fazendo isso?... Quem, diabos, acorda dentro de um romance?”

Ela começou a andar de um lado para o outro no quarto.

“Eu preciso acordar... É isso... Estou inconsciente em algum lugar. Talvez num hospital, talvez os paramédicos estejam parados ao meu redor agora mesmo.”

Ela parou e ofegou.

“E se eu estiver morta?”

Ela considerou essa ideia.

“Não... Se eu estiver morta, quero uma segunda chance... Nem terminei meu romance ainda.”

Ela encarou a mulher novamente.

Ela conhecia aquele rosto; ela mesma o tinha criado.

Ela até o tinha descrito repetidamente em seu manuscrito e passou vinte minutos discutindo consigo mesma se os olhos de Isadora deveriam ser jade ou esmeralda.

“Isadora...”

O nome escapou de seus lábios.

Os joelhos de Lana quase cederam.

Ela agarrou a borda da penteadeira imediatamente, encarando seu reflexo em horror.

“Isso não pode estar acontecendo.”

Ela se virou, esperando que alguém saltasse de algum lugar e gritasse que tudo não passava de uma brincadeira.

Mas ninguém apareceu.

O quarto permaneceu em silêncio.

Ela olhou para a cama, as cortinas e os móveis.

Cada detalhe era familiar.

Não porque ela tinha visto aquilo antes, mas porque ela tinha escrito.

Lana ficou de boca aberta.

“Meu Deus.”

Ela se lembrou, de repente, da história na qual estava trabalhando.

O início, a apresentação de Isadora, o casamento político, Cassian, Seraphina e, depois, o vinho envenenado após a conspiração final de traição.

Seu coração começou a acelerar.

Ela correu de volta para o espelho.

“Não...”

Ela balançou a cabeça.

“Eu não acabei de acordar dentro do meu próprio romance... Nem ferrando!”

Seus olhos se encheram de pânico.

“Eu não poderia ter...”

Ela olhou para a mulher que deveria ser o obstáculo vilanesco em seu romance de romance.

A mulher que ela tinha matado no papel, apenas alguns minutos antes.

A voz de Lana tornou-se um sussurro.

“Eu sou Isadora, a trágica Luna...”

Ela cobriu a boca.

Então, outra realização a atingiu.

Ela conhecia essa história.

Ela sabia cada reviravolta, cada traição, assassinato e cada passo que levava à morte de Isadora.

O rosto de Lana empalideceu, porque ela se lembrava exatamente de como Isadora morreria.