Story Notes

Este escrito regresa al mundo demoniaco y visceral de lo que son los monstruos antiguos, los Vampiros las verdaderas bestias pero no te confundas lector esto no es un nosferatu, ni tampoco es un hombre lobo, es algo mucho peor, es una historia que ahonda en las profundidades de la locura y que muestra el lento descenso a la psicopatía de algo a lo que ya se le puede considerar un monstruo, por que ¿Qué pasaría si un monstruo, pierde su cordura y se trasforma en algo mucho peor, algo a lo que los mismos monstruos le tendrían miedo?

Summary

Balas de Plata: Creacion de blasfemias No es una historia de redención. Ni de venganza. Es la crónica de una caída —lenta, sucia y voluntaria— hacia la raíz podrida del alma. Payton du Morr, un vampiro de sangre noble, buscó en los rincones más oscuros del mundo la respuesta que su linaje no podía darle. La encontró en Mistal: un bosque que no debería existir, donde la realidad se pudre y los árboles hablan en lenguas rotas. Durante 777 días, desapareció. Cuando volvió, no era noble. No era bestia. Era heraldo de algo peor. Hizo un pacto con Oseku’el, una entidad antigua nacida del odio y la violación de los dioses. A cambio, recibió un don: una boca en el pecho que devora oraciones y silencia lo sagrado. Y con él nació el clan Balas de Plata. No como cazadores. Como apóstoles armados. Como heraldos de un Dios que les daria poder, pero con un precio demasiado alto, pagar ante algo que ya danza en las grietas del mundo. Este no es un cuento de monstruos. Es un grimorio en carne viva. Y una advertencia.

Genre: Horror

Author: Zuriel

Status: Ongoing

Chapters: 15

Rating: n/a

Age Rating: 18+

Prologo

"Prólogo"

“Nadie crea blasfemias sin antes haberse quebrado el alma.”

—Anónimo, fragmento del Codex Lacrimarum

No vas a encontrar redención entre estas páginas.

Lo advierto, no por cortesía, sino por simple honestidad: este tomo no se escribió con tinta, sino con sangre seca —grumosa, vieja— arrancada a golpes de traición. Las palabras aquí no fluyen; raspan. No fueron trazadas con pluma alguna, sino con falanges astilladas, hundidas en pergamino como uñas en carne. Cada línea supura el eco de quienes suplicaron morir antes de hablar... y aún así hablaron.

No busques héroes. No los hay. No aquí.

Solo ruinas. Solo carne. Solo un propósito... antiguo, podrido, y aún así vivo, como un órgano que se niega a dejar de latir.

Payton, el conde, no nació monstruo.

Eso sería demasiado fácil. No. A Payton lo esculpieron. Lo moldearon como a un ídolo herético: con dolor, con paciencia, con precisión quirúrgica. Fuerzas que ningún grimorio describe con claridad. Hijos del vacío. Seres de la desesperanza. Entidades que no tienen nombre, solo intención. Cosas que parpadean detrás de las estrellas, que se escurren por las grietas de los espejos cuando nadie las mira.

Y a ellos, sí, a ellos les rezó Payton.

Y ellos... respondieron.

Lo que le dieron no fue poder.

Fue hambre.

Lenguas que saborean los bordes del tiempo. Mandíbulas que mastican los recuerdos hasta volverlos niebla. Lo primero que entregó fue su linaje. Luego su cordura. Luego, su reflejo.

Desde entonces, cada blasfemia que gestó —y fueron muchas— no fue sino un intento torpe, desesperado, por tapar ese hueco inmenso que dejaron las voces al desvanecerse.

Este libro que sostienes —si es que aún lo haces— contiene el germen del mal más primigenio que la estirpe vampírica ha conocido:

el instante exacto en que la pureza se inclinó ante el conocimiento.

Y tú, lector... al abrirlo, ya has sellado el pacto.

Que tu cordura se deshilache con lentitud.

Amén.