TOME 1 Aube - Dans l'ombre des cimes

🌸 Avertissement aux Infr’Âmes 🌸

Plongez dans l’étoffe fragile de l’existence d’Aube, une jeune femme de vingt ans, tissée dans les fils d’une foi pure et d’une routine pieuse. Sous la lumière douce de son quotidien, un passé sombre murmure, prêt à s’éveiller. Ce roman, mâtiné de sensualité tantrique, de frissons paranormaux et d’horreurs tapies dans l’ombre, dévoile ses premières expériences dans un monde où le sacré et l’interdit s’entrelacent.

Âmes sensibles, prenez garde : cette histoire explore des thèmes de désir ardent, de mysticisme envoûtant et de terreurs viscérales. Le voile d’un univers sombre et poétique se soulève, révélant des vérités troublantes et des rencontres qui bouleverseront à jamais la vie d’Aube.

📖Résumé de l’arc 1 Aube : Dans l’ombre des cimes

À Veyrier-du-Creux, un village perdu dans les montagnes de Haute-Savoie, où le réseau téléphonique n’existe pas et où le temps semble suspendu, Aube, une jeune femme de vingt ans, tisse sa vie entre son métier d’assistante scolaire et sa passion pour la couture. Timide et respectée, elle habille les âmes du village, fidèle à la paroisse et à ses parents, un bûcheron bourru et une mère pieuse. Mais sous sa douceur se cache une fêlure : un poignet qu’elle gratte sans cesse, comme pour apaiser une angoisse indicible.

Lorsqu’un étranger, un homme plus âgé au charme magnétique, entre dans sa vie, Aube sent une force irrésistible l’attirer. À ses côtés, elle s’éveille à une sensualité nouvelle, explorant les mystères du tantrisme et de son propre corps. Mais des songes sombres la hantent : une ombre la suit, murmure, s’insinue. Entre éveil spirituel et emprise paranormale, Aube devra affronter les secrets qui l’enlacent… et ceux qui dorment en elle.

Un roman envoûtant où la lumière de l’amour et l’obscurité du surnaturel s’entrelacent dans un village oublié des hommes.

Une vie cousue de secrets, prête à se déchirer

✨ Tout commence par un réveil comme chaque matin.

J’ouvris les yeux. La nuit avait été bonne, reposante, peut-être même un peu trop. Juste au-dessus de moi, la croix trônait comme chaque matin, clouée au mur, centre du regard au réveil, dernier repère avant le sommeil. Je me levai sans un mot, comme toujours, et refis mon lit avec soin, les gestes précis d’un automatisme appris tôt, intégré à la peau. Un brin de toilette, juste ce qu’il fallait. Ce que ma mère m’avait transmis depuis l’enfance : être propre, discrète, effacée. Je choisis mes vêtements comme chaque jour, une jupe bleu pâle, un haut blanc à manches longues, ces tissus cousus de mes mains. Je savais faire ça. Depuis toute petite, je brodais, j’ajustais, je créais dans le silence. Une passion sage, tolérée, sans éclat mais jamais inutile.

Je descendis à la cuisine. Ma mère m’accueillit d’un simple regard. Le petit déjeuner était prêt, comme toujours : pain légèrement grillé, compote maison, infusion tiède. Même menu, même rythme. Elle restait debout, droite, lointaine, les pensées ailleurs. Nous mangions sans parler. Je débarrassai ensuite, rinçai les assiettes, essuyai les miettes. Mon père ne tarderait pas. Il déjeunait plus tard, seul, dans un rituel auquel personne ne devait jamais déroger. Une croix sur la cheminée, une vierge blanche sur le buffet, les livres de prières empilés dans un coin : ici, tout respirait la foi, la retenue, la soumission tranquille à un ordre ancien.

Je sortis dans le jardin, étendis le linge dans le coin le plus discret, à l’abri des regards. Chez nous, la pudeur était une seconde peau. Chaque drap suspendu, chaque vêtement accroché semblait relever d’un geste de pénitence. Le soleil filtrait à travers les feuilles sans éclat, une lumière douce, presque timide, glissant sur mes doigts comme une présence bienveillante. Je rentrai, ajustai mon écharpe, pris mon sac et sortis pour rejoindre l’école.

Le village dormait encore à moitié. Je longeais les murs, les frôlais du bout des doigts comme si j’y cherchais un appui invisible. Je passai devant la maison rouge de madame Rousseau, toujours en train de tricoter derrière sa fenêtre. Puis la fontaine : j’y trempai deux doigts, presque machinalement, une bénédiction muette, presque superstitieuse. Enfin, je m’arrêtai. Devant le grand arbre. Toujours là. Massif. Nu sous l’hiver. Et au-dessus, le ciel. Ce ciel que je regardais chaque matin, le seul qui ne répondait à aucune règle, aucun rite, aucune horloge. Lui, au moins, changeait. Il était libre. Vivant. Parfois bleu, parfois gris, parfois habité d’un orage. Il me rappelait qu’il existait autre chose. Et la pluie, parfois, me faisait sourire, j’avais l’impression que le monde se lavait, que quelque chose recommençait.

Je repris ma marche, droite en silence. L’école catholique se dessinait au bout de la rue, des pierres grises, un portail en fer forgé, une silhouette figée dans l’hiver. J’entrai, saluai les sœurs d’un signe de tête, je rejoins la classe des petits. Une nouvelle journée commence. Une journée comme les autres. Je ne le savais pas encore, mais à la fin de celle-ci, quelque chose allait trembler doucement sous ma peau.

Tout semblait pareil, tellement ennuyant. La journée s’étirait dans une suite de gestes bien huilés, vide de surprises. J’étais assistante en maternelle, dans une école où les enfants sont dociles et appliqués, ils semblaient déjà nés presque dressés à la bienséance. J’aidais à préparer les activités, à ranger les fournitures, à accompagner les petits au moment du repas. Je suis discrète et toujours utile. La maîtresse arrive à l’heure. On fit l’appel. Un enfant plaça timidement les aimants colorés sur le bon jour. On chante une chanson douce, lisse, religieuse. Puis une autre. Et encore une. On parle du temps, de la météo, des saisons. Tout était cadré, c’était certes rassurant mais surtout très prévisible. À midi, les enfants mangèrent lentement. L’après-midi fut consacrée à la peinture, c’est quelque arbres, une colombe, des cœurs rouges. Je les aidais avec tendresse, changeant l’eau, distribuant les pinceaux, reprenant les bavures. L’odeur de la gouache me chatouille le nez. Je l’aime, en secret. Ce parfum un peu sucré, un peu acide, presque enfantin, qui colle à la peau comme une trace de liberté.

Le soir venu, je nettoie les tables et je range les crayons sans oublier d’éteindre les lumières. Dans le couloir désert, je m’arrête une seconde. La veste du directeur est encore là, suspendue. Je m’approche sans réfléchir, inclinant légèrement la tête, et respirant l’odeur du tissu. Une chaleur étrange glisse dans ma poitrine. Je recule aussitôt. Ma main gratte déjà mon poignet, ce vieux tic venu de l’enfance, qui surgit à chaque fois que quelque chose m’échappe.

Dehors, l’air est plus frais. Je lève les yeux vers le ciel. Encore lui. Deuxième appel du haut. Il me regardait autant que je le regarde. Ce soir-là, il est légèrement nuageux, strié de blanc, de gris, d’un bleu délavé.

Je n’ai pas envie de rentrer tout de suite. Il me faut du fil pour terminer la broderie de l’église. Un motif complexe, en relief, que j’ai commencé il y a trois semaines et que je veux offrir à la paroisse. La boutique de couture est encore ouverte. Je presse mon sac contre moi, doucement, comme pour garder le peu de chaleur absorbé dans la journée.

Je traverse le cœur du village : la boulangerie au coin, le primeur aux couleurs vives, le boucher déjà penché sur ses préparations du lendemain. Tout était là, rassemblé comme une évidence. Et pourtant, tout me semble flou. Trop lointain. Sauf cette boutique-là , elle avait une autre odeur, une autre mémoire que je connaissais par cœur. J’étais connue ici et surtout les gens avais de la reconnaissance. Beaucoup de villageois y déposent encore leurs vêtements pour les faire reprendre expressément par moi. Je les reprend, oui. Mais je prends autre chose avec. Une âme, peut-être. Un sens.

Une dame passe, chaleureuse.

— Bonjour Aube, comment vas-tu ? Merci pour le pantalon ! Tu es un ange, ma belle.

Je baisse la tête, un sourire timide aux lèvres. Pas par impolitesse mais par pudeur. Je répond d’un souffle, presque inaudible. C’est ma présence discrète, ma manière d’être là sans trop exister.

Je pousse la porte en bois. La clochette tinte. Un son que j’aime, cristallin, fragile. L’odeur de la boutique l’enveloppe : le coton, la laine, le cuir, les papiers d’emballage jaunis. Un parfum de souvenirs et de possibles. Je salue la patronne d’un signe, prends un petit panier, me dirige vers les rayons. Je savais ce que je venais chercher. Une teinte de fil précise. Mais comme toujours, je traîne un peu. Je caresse les tissus du bout des doigts. Je les connaissais tous, mais je les découvrais. C’était ma manière à moi d’exister.

J’approche un tissu beige clair, je pose mon nez dessus avec lenteur, je respire doucement. J’aime ce moment suspendu, ce contact discret, presque intime. Et c’est là que la clochette tinte de nouveau. Plus fort. Plus profond. Le son me coupe net dans mon élan, comme une note suspendue dans l’air, prête à se dissoudre. Un frisson me traverse, rapide, fulgurant, depuis les chevilles jusqu’à la nuque. La boutique entière semble retenir son souffle. Tout s’arrête, tout flotte. Comme si quelque chose, ou quelqu’un, venait de modifier l’air lui-même. Un instant figé. Comme un souffle divin. Un avertissement. Ou une promesse.

Je tourne à peine la tête. La patronne n’est plus derrière le comptoir.

Mais lui… il est là.

Je l’aperçois à l’entrée du rayon. Il me semble plus âgé que moi. Grand. Brun. Une barbe fine qui souligne ses traits sans les alourdir. Il porte un chapeau feutré, posé avec soin sur des cheveux sombres, épaissis par l’hiver. Son manteau noir, long, épouse ses épaules avec une retenue élégante. Une chemise à rayures marines, une écharpe sobre, un pantalon bien taillé, une ceinture en cuir travaillé, des bottines sombres, impeccables. Rien de trop. Rien d’ostentatoire. Juste ce qu’il faut. Il dégage quelque chose. Un calme. Cette maîtrise. Une élégance un peu passée, un peu secrète, mais pleinement assumée.

Je détourne aussitôt le regard. Je fais semblant de fouiller dans une boîte, les mains tremblantes, le cœur qui cogne si fort que j’en perds le fil de mes gestes. Mes joues sont tièdes, trop tièdes. Je l’observe du coin de l’œil, sans vraiment oser. Il bouge lentement entre les rayons, comme s’il cherchait sans chercher, et moi, je le suis à distance, sans un mot, attirée malgré moi, comme un fil tendu que je ne contrôle pas. Je cligne des yeux et soudain, il disparaît. Je tourne la tête discrètement, je tends l’oreille avançant d’un pas. J’ai besoin de le voir, juste encore une fois.

Et puis, une voix brise le silence.

— Excusez-moi, madame… sauriez-vous où je peux trouver cet article ?

Je me fige toute droite, je n’entends que la moitié de la phrase et surtout le monde devient flou. Mon cœur bat si fort qu’il semble faire trembler l’air autour de moi. Je ne bouge plus mais mes joues s’embrasent. Mon souffle s’interrompt car je veux disparaître entre les rayons, devenir une étoffe parmi les étoffes, me fondre dans la matière pour qu’il ne me voie pas. Mais il s’approche de plus en plus, pas brutalement non, mais juste assez pour que je le sente et que mon corps réagisse.

— Pardon… vous m’entendez ?

Je hoche la tête. Une fois. Puis une autre. Très lentement sans réussir à parler, j’essaye mes lèvres s’entrouvrent mais rien ne sort. Je reste là, figée, comme si un seul mot risquait de tout faire s’écrouler.

Il s’excuse avec une douceur rare. Je sens qu’il a compris. L’effet qu’il provoque, la retenue qu’il faut pour ne pas brusquer. Il n’insiste pas. Il recule légèrement, me rend un peu d’air, comme s’il savait exactement ce dont j’avais besoin. Puis il me sourit mais pas un sourire qui cherche quelque-chose, ni un de ceux qui séduisent ou qui veulent obtenir. C’était un vrai sourire apaisé et sincère. De ceux qui portent cette lumière discrète qu’ont parfois les gens qui ne demandent rien.

Puis il parle. Sa voix est posée, calme, presque musicale. Chaque mot glisse dans l’air comme une note feutrée. Il parle comme on coud, avec soin, avec précision, avec cette beauté ancienne qu’ont les hommes qui choisissent leurs phrases comme je choisi un tissu. Lent avec intention.

“Je cherche ce genre de fil… quelque part entre le sable et le miel. Il est parfait pour les finitions d’une chemise ancienne. On m’a conseillé une broderie fine, et on m’a dit que c’était ici qu’on trouvait les meilleurs fils pour ce genre d’ouvrage. Mais j’aurais besoin d’un œil plus avisé que le mien… si le temps vous le permet.”

Je ne peux pas m’empêcher de sourire. Un petit sourire, fuyant, instinctif, presque douloureux. Mais sincère. Ce fil… c’est mon préféré. Celui que je garde pour les motifs délicats. Pour les ouvrages offerts à Dieu. Comme s’il avait touché juste. Comme s’il avait su, sans savoir. Ou peut-être… peut-être que quelque chose le guidait.

Je hoche la tête sans un mot, puis je me retourne. Mes pas me portent naturellement vers le rayon. Je sais exactement où il est. Je tends le bras, mes doigts effleurent la petite bobine. Le beige doré capte à peine la lumière, mais je le reconnais au toucher. Un fil sacré que je lui tends, doucement, comme un trésor.

Il le prend avec un vrai bonheur dans le regard. Il n’hésite pas. Je le sens qu’il l est sincèrement touché. Son regard se pose sur moi avec une gratitude rare et profonde, presque silencieuse. Comme si ce fil, dans mes mains, avait pris une autre valeur.

— Ce fil est aussi doux que vous. On dirait qu’il vous ressemble. On devrait inventer une couleur qui porte votre nom.

Je rougis, mais pas juste un peu non mes joues s’embrasent. Ma main retombe brusquement, comme si mes doigts avaient perdu leur force. Instinctivement je suis troublée et je recule d’un pas, avant même qu’il puisse dire quoi que ce soit d’autre, je tourne les talons et je disparais entre les rayons. Mon cœur bat si fort qu’il cogne jusque dans ma gorge. Mon souffle est court et je sens mes joues brûlantes. Ma main va frotter mon poignet, dans ce réflexe bien trop fort. Comme si je voulais effacer quelque chose, mais c’était impossible.

Je sors de la boutique sans rien prendre, c’était tellement précipitée que j’oublie mon panier, les fils, tout. Je ne m’en rends même pas compte. Tout le long du chemin du retour, je rejoue la scène en boucle. Sa voix. Sa silhouette. Le pli de son manteau. L’éclat discret de sa ceinture. Chaque détail jusqu’à l’odeur douce et chaude, tellement masculine qui c’était mêlée aux étoffes. Et ses mots qui tournent encore dans ma tête comme une chanson qu’on n’a pas choisie. Une phrase imprévue, plantée en moi comme une écharde douce.

Quand je rentre, je comprends que mon père a déjà mangé. La maison est silencieuse. Je me dépêche de débarrasser, je passe un torchon sur la table, je mets le couvert pour ma mère et moi. Tout est mécanique. Les gestes se font seuls comme un rituel. Mon cœur quant à lui, est ailleurs. Mon esprit flotte encore là-bas, dans la boutique, suspendu entre un fil doré, un regard profond, et une voix qui résonne encore comme une prière oubliée.

Je mange sans vraiment savoir ce que j’ai dans mon assiette. Mes gestes sont lents, automatiques. Ma mère, en face, fait de même. On pourrait être deux statues. Mais ce soir, quelque chose a changé dans ce repas, pourtant semblable aux autres, il a un goût différent. La soupe est certes toujours la même, mais elle semble résonner autrement dans ma bouche. Comme si quelque chose, en moi, avait été déplacé, ou peut être allumé. Je mâche sans vraiment avoir faim. Mais avec cette ivresse étrange, invisible. Comme si mon esprit était parti, loin, très loin. Je m’imagine même vers un fil de soie qui serait cette voix qui résonne en moi.

Je termine plus tôt que d’habitude. Je débarrasse mon assiette, je fuis le regard de ma mère, et je murmure un “ bonne nuit” à peine audible. Elle ne répond pas, ou peut-être que je n’écoute plus. Je monte à l’étage lentement, chaque marche me porte un peu plus loin. C’était comme si je gravissais quelque chose de sacré et d’inconnu. Mes jambes frôlent le bois poli, mes joues sont encore chaudes. Je sens que mon souffle s’accélère sans raison apparente et je ne comprends pas, mais je n’essaie pas de comprendre.

Dans ma chambre, je fais ma toilette comme chaque soir, ou presque. J’enlève mes vêtements, je prends mon gant, je passe l’eau sur ma peau, mais mes gestes sont lents. Différents. Je lave mes bras longuement, je m’attarde sur mes mains, comme si je découvrais leur douceur pour la première fois. Puis mes cuisses avec une vague de timidité qui monte, c’est inattendues mais familier. Pourtant, je baisse la tête, je détourne les yeux de mon propre reflet. Une rougeur me grimpe le long du cou. J’ai honte et mécaniquement ma main va chercher mon poignet que je gratte très fort. Il était déjà rouge, depuis la boutique. Depuis lui.

Je me rhabille, j’enfile mon pyjama en coton épais, informe, sans éclat qui me protège. Puis je monte sur la chaise, à l’endroit précis où je cache ma boîte. Tout en haut du placard, là où personne ne regarde. C’est une boîte en bois, ancienne, les bords un peu usés. À l’intérieur de celle-ci des lettres que je n’ai jamais envoyées, quelques poèmes copiés à la main et ce petit lecteur CD enroulé dans un linge, comme un objet sacré interdit dans ce monde figé.

Mais ce soir, je ne prends qu’un fragment de cette mémoire cachée, un carré de tissu effiloché, et une feuille de papier à lettre. Je repose la boîte avec précaution, dans un silence presque religieux. Comme si le moindre bruit pouvait trahir ce que je suis en train de réveiller.

Je m’installe à mon bureau, je tire la chaise et je m’assois lentement. Je porte le tissu à mon nez, je ferme les yeux aussitôt. L’odeur me saisit, elle est rassurante. Mêlée de mystère, de présence, de quelque chose que je n’ai pas le droit de nommer. Je sens la carrure de l’homme se dessiner dans mon esprit. La clochette de la boutique résonne à nouveau, quelque part au fond de moi. Ma main glisse sur mon poignet sous cette douleur sourde qui me rappelle ce que j’ai tenté d’effacer. Mais le feu, lui, est resté en moi.

Je tire une lettre vierge. Je prends mon stylo et j’écris à Anaëlle, mon amie lointaine. Celle à qui je ne dis jamais tout. Mais ce soir… peut-être qu’un peu plus sortira.

– Chère Anaëlle,

Aujourd’hui, tu m’as manqué plus que jamais.

Tu m’as souvent dit que l’amour ne prévient pas, qu’il ne s’annonce pas avec des mots, mais qu’il entre, sans bruit, et que le cœur le reconnaît avant même que l’esprit comprenne.

Je ne saurais l’expliquer… mais cet après-midi, j’ai croisé un homme. Il est entré dans la boutique comme on entre dans un lieu sacré, et sans qu’il me voie, j’ai senti quelque chose se produire en moi. Une chaleur soudaine, plus qu’un frisson dans mon dos. C’est comme si le monde s’était arrêté un instant pour me dire : regarde. Et si ce que tu me disais était vrai?

Il m’a parlé. Sa voix était posée, douce, presque chantée. Il m’a demandé un renseignement… sur un fil de soie, couleur sable et miel. C’était mon préféré. Celui que je garde toujours pour les ouvrages les plus précieux. Il ne pouvait pas le savoir, mais pourtant.

Je ne connais pas son nom. Je ne sais rien de lui. Mais depuis ce moment, je sens encore sa voix résonner en moi. Je repense à ses mots, à sa manière de me regarder si spéciale. À ce compliment qu’il a prononcé comme une bénédiction. Je crois que quelque chose a commencé aujourd’hui, même si ça me fait terriblement peur. J’espère le revoir...

J’espère que tu vas bien, ma tendre amie.

Je pense à toi.

Aube.

Après avoir signé, je replie la lettre avec soin. Je la glisse dans la boîte sans l’envoyer. Puis je ferme les yeux, je m’agenouille au pied de mon lit, je joins mes mains. Je récite mes prières avec ferveur. Je demande le pardon. La clarté. Ou peut-être simplement la paix.

Quand je me couche, les images reviennent en boucle, comme un cadeau. J’y revois son manteau, tous ses mots doux, cette voix suave qui me reste dans la gorge. Je sens presque le fil dans ma main. Je murmure une dernière prière, puis je ferme les yeux. Cette nuit-là, le ciel me semble plus vaste que jamais.

Je suis sur le point de m’endormir quand un bruit me transperce. C’est un craquement sourd presque brutal. Il est bien trop fort pour être normal je le sais surtout à cette heure si tardive et dans ma chambre où le calme règne. Il vient de cette armoire au fond à droite que je redoute d’ouvrir. Mon cœur tape aussitôt plus vite, lui comprend bien avant moi. Mais moi je m’interdis d’y penser. Je reste immobile et je m’oblige à ne pas penser à tout ça. Je retiens ma respiration comme si l’ignorer pouvait suffire à l’éteindre.

J’entrouvre à peine les yeux, le regard vissé sur cette armoire d’où vient ce bruit. Je scrute l’ombre, espérant y déceler un mouvement furtif, une forme où n’importe quoi qui pourrait donner un sens à cette terreur.

Un nouveau craquement éclate dans le silence, sec et net comme un coup de poing contre l’intérieur de l’armoire. Une vague de froid me paralyse. Je sens un cri se former dans ma gorge, mais je n’en libère qu’un souffle rauque, étouffé par la peur.

Je me tourne immédiatement, me recroquevillant sous les draps que je serre contre ma poitrine, comme une enfant perdue. Je ferme les yeux très fort et je murmure des prières en boucle, d’une voix hachée qui résonne trop faible dans le silence. Mais l’armoire, elle, semble m’entendre.

J’entends un grattement naître alors derrière moi, quelque chose de lent et terrifiant. Des ongles qui raclent le bois, patiemment, comme pour me narguer. Ma voix tremble, je feins l’ignorance, me convainquant que tout n’est qu’une hallucination. Je me caresse le poignet fiévreusement, évitant la brûlure qui me démange. Mes doigts y tracent des cercles, tandis que mes lèvres continuent de bredouiller des mots sacrés, comme un ultime rempart contre l’horreur.

Je ne saurais dire quand les bruits cessent. Mais à force de prier, le sommeil finit par l’emporter enfin.

— Fin du chapitre 1 —

Elle ne savait pas encore coudre l’amour, mais déjà, un fil invisible s’était noué entre ses silences et son frisson.

Dans le froid du silence, elle sentait des yeux qu’elle ne voyait pas.

✍ Merci mes Infr’âmes, c’est toujours un immense plaisir de vous dévoiler un nouveau départ, une nouvelle flamme. L’arc 1 d’Aube commence enfin… ahhh j’ai trop hâte que vous découvriez tout ce qui l’attend ! Ça change complètement de Léo & Inès, ici c’est plus frais, plus troublant, plus mystérieux. Et entre nous… ce n’est que le début. Vous le savez, j’aime vous gâter : le roman de juillet est déjà prêt (coucou Ashley 🌺) et Jade vous attend en août pour une descente plus brute, plus intense. Et pour la rentrée… quelque chose d’exceptionnel mijote déjà. Merci d’être là, de lire, de ressentir, de vous abonner. Votre soutien est précieux, et il me touche plus que je ne saurais l’écrire. 💙

N.S