1- Le vide sous la peau
Eli aurait voulu croire qu'on peut tout réparer.
Qu'avec assez de courage, de volonté, d'opérations, de démarches administratives, on finit par recoller les morceaux que la vie a brisés.
Mais parfois, malgré toute l'armure patiemment construite, il restait ce vide sous sa peau.
Un vide immense, silencieux, intransigeant.
Ce soir-là, Marseille semblait elle aussi porter son vide à bout de bras.
La pluie battait les trottoirs, transformant la ville en un vaste miroir trouble.
Les passants, silhouettes floues, s'abritaient sous des parapluies trop fragiles pour l'orage qui grondait au-dessus de la mer.
Eli marchait sans but, les mains enfoncées dans les poches de son blouson trop léger.
Chaque pas semblait peser une tonne.
Il n'avait pas pris de parapluie. Il n'avait pas vraiment prévu de marcher non plus.
Mais il fallait fuir son appartement exigu, ses murs trop pleins de silence et de souvenirs.
Son reflet glissa sur une vitrine embuée.
Il eut un pincement au cœur en reconnaissant son propre visage.
Pas à cause de ce qu'il voyait - non, il s'était battu pour que ce reflet devienne enfin le sien.
Mais parce que, parfois, il se sentait encore comme un enfant perdu dans un costume d'adulte.
Comme si, sous la peau, quelque chose restait inachevé.
La pluie redoubla.
Eli baissa la tête, avançant presque à l'aveugle.
Il se retrouva devant une vieille librairie, coincée entre un bar désert et une boutique d'antiquités.
"Le Bruit des Pages", indiquait l'enseigne en lettres délavées.
Sans réfléchir, il poussa la porte.
Une clochette tinta faiblement.
À l'intérieur, le temps semblait s'être arrêté.
L'odeur du papier ancien flottait dans l'air, douce et rassurante.
Des étagères branlantes croulaient sous les livres, empilés sans ordre apparent.
Le plancher craquait sous ses pas.
Personne en vue.
Juste cette chaleur étrange, comme si la librairie elle-même respirait encore, malgré l'abandon.
Eli erra entre les rayonnages, effleurant du bout des doigts les couvertures poussiéreuses.
Son regard fut attiré par un petit livre en cuir, posé de travers sur une étagère du fond.
"Les chemins secrets de l'âme."
Il sourit malgré lui.
Le hasard avait parfois de ces ironies...
Il tira doucement le livre.
Un vieux papier plié s'échappa et tomba au sol.
Intrigué, Eli se pencha pour le ramasser.
C'était une lettre, écrite à l'encre noire, d'une écriture nerveuse mais élégante.
Pas d'enveloppe.
Pas de nom.
Juste ces mots : "À celui qui saura écouter,
cherche là où le silence est le plus fort.
C'est là que les âmes murmurent encore."
Eli resta figé un instant.
Son cœur accéléra sans raison logique.
Il relut la lettre. Encore.
Encore.
Quelque chose, au creux de son ventre, se serrait.
Une sensation familière et étrangère à la fois.
Comme une main posée doucement sur son épaule.
Comme un appel.
Il rangea la lettre dans sa poche, un peu honteux de l'emporter.
Mais il savait, au fond, qu'elle n'appartenait plus vraiment à la librairie.
Qu'elle était pour lui.
La pluie avait cessé quand il ressortit.
L'air sentait la terre mouillée, l'asphalte chaud.
Eli marcha longtemps, sans but, la lettre serrée contre son cœur.
Il ne savait pas encore que cette nuit-là, tout venait de commencer.
Qu'au détour d'une rencontre improbable, son monde basculerait.
Qu'il découvrirait que certains liens ne naissent pas d'un regard échangé, mais d'un besoin ancien, enfoui au plus profond de l'âme.
Le vent s'était levé sur Marseille, chassant les nuages.
La mer, au loin, semblait respirer à nouveau.
Et sous la peau d'Eli, quelque chose, très doucement, commença à murmurer.
