La Casa de los Susurros

Leonor se mudaba de nuevo. Su madre tenía una pasión por la restauración que la llevaba a buscar casas antiguas y, de paso, arrastraba a toda la familia por esa vida nómada. La primera noche en la nueva casa, como siempre, su mamá le dejó una pequeña bombilla encendida, esperando ahuyentar los miedos que solían visitarla. Pero dormir en un lugar desconocido nunca era fácil para Leonor; los cambios permanentes la hacían sentir fuera de lugar y vulnerable.

El silencio de la noche se sentía pesado, como si las paredes mismas susurraran historias olvidadas, ocultas tras capas de pintura y recuerdos ajenos. Cada vez que Leonor cerraba los ojos, podía imaginar un desfile de voces susurrando desde rincones ocultos, como si el pasado de la casa buscara compenetrarse con su propio presente. El aire, impregnado de humedad y el aroma a madera vieja, se volvía denso y difícil de respirar, mezclándose con el leve zumbido de la bombilla que su madre había dejado encendida con la esperanza de ahuyentar los temores nocturnos.

Intentó calmarse evocando las palabras de su madre, repetidas durante cada mudanza: “Todo nuevo hogar tiene su propia melodía, sólo hay que aprender a escucharla sin miedo”. Sin embargo, la melodía de aquella casa era inquietante, formada por crujidos inesperados, ecos lejanos y sombras que se alargaban en las paredes. El simple parpadeo de la luz proyectaba figuras caprichosas que, por momentos, parecían moverse al ritmo de sus pensamientos inquietos.

En medio de la oscuridad, Leonor recordaba las veces que había tenido que adaptarse a nuevas habitaciones, camas frías y pasillos desconocidos. Si bien la promesa de un nuevo comienzo siempre flotaba en el aire, la realidad era que cada mudanza traía consigo una soledad diferente, una extrañeza que ni el tiempo ni las palabras amables lograban disipar del todo.

La lluvia comenzó a golpear los cristales, creando un telón de fondo que intensificaba el misterio de la casa. Los recuerdos de otros lugares, otras noches en vela y otros miedos, se mezclaban con el presente. Leonor se preguntaba qué secretos escondería esa casa vieja y desconocida, qué historias quedarían atrapadas bajo el suelo de parqué y detrás de los muros agrietados. Quizá, pensó, la clave para sentirse en casa era descubrir esos relatos olvidados y aprender a convivir con ellos, convirtiendo el miedo en curiosidad y la vulnerabilidad en fuerza.

Así, mientras la noche avanzaba y los sonidos se multiplicaban, Leonor permaneció despierta, atenta a cada cambio en el ambiente, buscando en el silencio la señal de que, al final, podría encontrar su propio lugar entre las sombras y los recuerdos ajenos.

Apenas pudo dormir esa noche. Cada crujido de las ventanas y el parqué la despertaba, recordándole que la casa guardaba secretos y memorias ajenas. Tres días más pasaron entre sueños interrumpidos y sobresaltos hasta que, poco a poco, empezó a acostumbrarse a los ruidos y finalmente descansó bien. Parecía que por fin lograría adaptarse.

Al cuarto día, algo cambió en la atmósfera de la casa. Leonor comenzó a notar pequeños detalles que antes pasaban desapercibidos: un dibujo infantil en la pared del pasillo, huellas diminutas en el polvo del piso y el tímido sonido de risas apagadas cuando cruzaba cerca del sótano. Aunque al principio lo atribuyó a su imaginación, la sensación de ser observada se volvió más intensa, como si alguien más compartiera el espacio junto a ella y su familia. Pronto, la curiosidad empezó a ganar terreno sobre el temor, llevándola a explorar cada rincón en busca de respuestas.

Una semana después, una fría noche de tormenta cambió todo. Un estruendo la hizo saltar de la cama: el viento había abierto la ventana de par en par y el vendaval rugía dentro de la habitación. Leonor, temblando, presionó el interruptor de la luz, pero nada pasó. Se quedó en completa oscuridad y el mismo ruido resonó, ahora desde el otro extremo de la habitación.

Sin pensarlo, se levantó y, con la mano extendida sobre la pared, caminó a tientas buscando a su madre. En la penumbra, su mano chocó con algo inesperado: palpó la textura suave y se sobresaltó. Era un mechón de cabello. Justo en ese momento, un relámpago iluminó la estancia y, por un segundo breve, pero eterno, vio a un niño de su misma estatura frente a ella. Leonor salió corriendo por el pasillo, gritando, hasta que encontró a su madre. “¿Tú también lo has visto?”, preguntó entre sollozos.

Leonor y su madre se miraron durante un instante que pareció infinito, los ojos llenos de preguntas sin respuesta y el corazón latiendo con una fuerza desconocida. El eco del trueno se desvaneció, pero en el silencio que lo siguió, ambas supieron que algo había cambiado para siempre. Ninguna se atrevió a hablar de lo que acababan de ver, temiendo que ponerlo en palabras lo hiciera aún más real y aterrador.

La tormenta continuó afuera, lanzando sombras caprichosas sobre las paredes, mientras la lluvia repiqueteaba furiosamente contra los cristales. En ese refugio precario, madre e hija buscaron consuelo la una en la otra, abrazadas con fuerza en medio de la oscuridad. Sentían que el miedo era un ser tangible, flotando en el aire, apretando sus gargantas y volviendo cada respiración fugaz y entrecortada.

Pasaron los minutos y luego las horas. Afuera, el viento aullaba como si la casa entera fuera a ser arrastrada lejos. Dentro, cada sonido —el crujido de una viga, el golpeteo de una gota en el pasillo, el roce de una cortina movida por la brisa— se amplificaba, volviéndose una amenaza invisible. Leonor se aferró a su madre, tratando de distinguir entre el temblor de su propio cuerpo y el de la mujer que siempre le había parecido invencible.

Por fin, después de un largo rato en el que el miedo parecía haberse instalado en los rincones de la casa, la tormenta empezó a amainar. Pero la tensión no se disipó. Madre e hija permanecieron juntas, despiertas, incapaces de regresar a la cama, escuchando los ruidos de la casa y preguntándose si aquel niño que Leonor había visto también seguiría allí, acechando en la penumbra.

Gabriela se puso de pie sin soltar a Leonor, su respiración agitada convertida en un eco entre las sombras. A tientas, buscó en el cajón hasta encontrar una pequeña lámpara portátil; sus dedos temblorosos lograron encenderla y el tenue haz de luz danzó sobre las paredes manchadas de humedad y los muebles antiguos. Cada rincón parecía esconder un secreto y, al iluminar el suelo, ambas detuvieron el aliento: allí estaba el niño, sentado con las piernas cruzadas y la mirada fija en ellas, la sonrisa torcida dibujándose en su rostro pálido.

Por un instante, el tiempo pareció detenerse. El niño giró la cabeza de una manera imposible, con un movimiento lento y antinatural, como si sus huesos no tuvieran límite. Se levantó despacio, sin apartar la mirada. Gabriela, presa del pánico, apagó la lámpara de golpe, sumiendo el cuarto en una oscuridad aún más profunda. Se abrazó con desesperación a Leonor, sintiendo el frenético latido de ambos corazones. El silencio se rompió cuando, entre la penumbra, una voz infantil y cristalina flotó en el aire con un timbre inquietante: —¿También me abrazas? —.

El terror se apoderó de ellas, y el ambiente se volvió gélido. De pronto, sintieron unas manos heladas recorrer sus brazos, el contacto tan real y tangible que ambas contuvieron el aliento, incapaces de moverse o gritar. El roce se hizo más intenso, como si varias manos pequeñas intentaran aferrarse a ellas, buscando no dejarles escapar. Leonor intentó zafarse, pero las manos parecían multiplicarse en la oscuridad. Gabriela, luchando contra el pánico, comenzó a susurrar palabras de consuelo, tratando de mantener la calma, aunque no estaba segura de a quién intentaba tranquilizar: a Leonor, al niño, o a sí misma.

Afuera, la lluvia se intensificó, golpeando los cristales con furia, mientras el viento azotaba las ventanas como si intentara abrirlas. El relámpago iluminó fugazmente la habitación, mostrando por un instante las siluetas de ambas y la figura del niño, que ahora parecía más cerca, con los ojos llenos de una tristeza antigua y profunda. La voz volvió a escucharse, esta vez más suave y suplicante, como si cada palabra estuviera cargada de años de soledad: —No quiero estar solo...—.

El grito del niño resonó con una fuerza sobrehumana: —¡Dije que no quiero estar solo! —. La casa entera pareció estremecerse en sus cimientos, y un relámpago desgarró la noche, bañando la habitación en una luz antinatural. Por un fugaz instante, la figura ante ellas evocó una pesadilla en carne y hueso. El niño comenzó a contorsionarse de forma inhumana; sus brazos se extendieron, los dedos se alargaron como zarcillos pálidos que arañaban el aire, y sus piernas flacas crecieron hasta doblarse en ángulos imposibles. El cuello, largo y huesudo, se retorcía como una serpiente en celo, y la cabeza flotaba hacia ellas, con una mueca de dientes afilados y unos ojos negros, tan huecos como el abismo.

Gabriela, paralizada por el terror, sintió cómo el aire se volvía denso y frío, mientras la criatura avanzaba sobre sus cuatro extremidades, arrastrando el cuerpo con movimientos convulsos y antinaturales. El niño —si aún podía llamarse así— ladeó la cabeza y su voz, ahora cargada de un eco lúgubre y vacío, salió de su boca como un susurro que helaba la sangre: —¿También me abrazarás…? —. La pregunta flotó en la penumbra, llenando el ambiente de desesperación.

Sin pensarlo, impulsada por el instinto, Gabriela tomó a Leonor, casi levantándola del suelo en un torpe intento de protegerla. Sintió el roce de las manos heladas del niño, aferrándose a su brazo con una fuerza inusitada, como si intentara anclarlas a esa realidad torcida. El tacto era viscoso y frío, una sensación que se coló bajo la piel como un veneno. Leonor chilló, y el grito se mezcló con el estruendo de un trueno, haciendo vibrar los cristales de las ventanas.

Gabriela pudo sentir cómo el miedo de su hija se mezclaba con el suyo, en una corriente eléctrica que recorría sus cuerpos. Corrió a ciegas hacia la puerta, tropezando con los muebles, sintiendo cómo la criatura se arrastraba detrás, el repiqueteo de sus extremidades deformadas resonando entre las sombras. El pasillo parecía interminable, y cada metro que recorrían era una lucha contra un terror ancestral que se alimentaba de su desesperación.

Las paredes parecían cerrarse a su alrededor, y la casa, invadida por la tormenta, gemía en cada rincón. Gabriela empujó la puerta de entrada con todas sus fuerzas, sintiendo cómo la cerradura se resistía antes de ceder. La lluvia golpeó sus rostros como agujas heladas cuando, por fin, lograron cruzar el umbral. Atrás, la criatura lanzó un alarido desgarrador que se perdió en el estrépito de la tormenta.

Corrieron, sin mirar atrás, bajo el aguacero que barría la calle, resbalando sobre los charcos y sintiendo cómo la lluvia les calaba hasta los huesos. No sabían cuánto tiempo corrieron, ni cuántas veces tropezaron, solo que la noche parecía no tener fin y que el miedo les daba fuerzas para seguir. Al llegar a la caseta de policía, cayeron de rodillas sobre el asfalto, jadeando, pálidas como figuras hechas de cera, temblorosas y mudas.

Los oficiales, sorprendidos por su llegada, se acercaron rápidamente. Uno de ellos intentó hablarles, pero Gabriela apenas pudo balbucear unas palabras ininteligibles. Leonor, pegada a su madre, no dejaba de mirar hacia atrás, esperando ver esos ojos vacíos acechando desde la oscuridad.

Pasaron largos minutos antes de poder explicarse. El frío de la noche se había colado hasta sus huesos, y sólo cuando estuvieron a salvo, rodeadas de personas vivas y reales, pudieron comenzar a procesar lo que habían vivido. Sin embargo, la sensación de haber cruzado una frontera invisible, de haberse asomado a un abismo del que quizá nunca regresarían del todo, permanecería con ellas mucho después de que la tormenta se disipara.

Los dos policías observaron con atención a Gabriela y Leonor, notando el temblor que recorría sus cuerpos y la expresión descompuesta en sus rostros. El primero se inclinó levemente, intentando adoptar un tono tranquilizador, y preguntó de dónde venían. La respuesta de Gabriela fue apenas un susurro, rota por el miedo: —De la casona de la colina…—.

Al escuchar esas palabras, el oficial más experimentado exhaló con pesadez, como si la confesión confirmara sus propios temores y recuerdos. Miró a su compañero, luego a las dos mujeres, y habló con una voz que mezclaba compasión y resignación: —No son las primeras que llegan aquí así. Hemos solicitado en repetidas ocasiones que esa casa sea demolida, pero los dueños insisten en conservarla, aferrados a recuerdos o supersticiones. La gente que se atreve a mudarse no logra pasar de la primera noche; usted y su hija han resistido más de lo que muchos pueden. Lo que habita en ese lugar no pertenece a este mundo… es algo oscuro, algo que desafía toda explicación—.

El silencio se hizo más denso en la caseta, mientras los policías intercambiaban miradas cargadas de inquietud. La lluvia seguía golpeando los cristales, como si la tormenta quisiera borrar lo ocurrido y envolver la noche en un manto de olvido. El oficial prosiguió, bajando aún más la voz: —No hay nada que podamos hacer, más allá de aconsejarle que se aleje de esa casa junto a su hija. Por el bien de ambas, olvídenlo todo y no vuelvan jamás. Hay lugares que deben permanecer vacíos… y ese es uno de ellos—.

Gabriela sintió que las palabras del policía, lejos de tranquilizarla, confirmaban lo que había sospechado desde el primer momento: la casona ocultaba secretos que nadie se atrevía a enfrentar, y a veces era mejor huir que intentar comprender. Leonor, aún aferrada a su madre, temblaba por el frío y por el peso de todo lo vivido, preguntándose si alguna vez lograrían dejar atrás ese terror que les había seguido hasta el refugio de la lluvia y la noche.

Así, bajo la mirada comprensiva pero impotente de los oficiales, madre e hija supieron que su única opción era alejarse todo lo posible de la colina, esperando que el amanecer trajera consigo el alivio y la promesa de un nuevo comienzo, lejos de la sombra de la casona maldita.

Los dos policías, al notar la palidez y el temblor incontrolable de Gabriela y Leonor, actuaron con una mezcla de preocupación y rutina. Sin mediar palabra, uno buscó en el pequeño armario de la caseta y sacó un par de mantas gruesas, envolviendo a las recién llegadas en un gesto de protección cálida. —Pueden quedarse aquí esta noche, están a salvo— dijo el oficial más joven, intentando transmitir algo de consuelo a través de su voz serena.

Mientras tanto, el policía de mayor edad se movió con pasos deliberados hacia la puerta principal. Cerró el cerrojo con un clic ominoso y, tras dudar unos segundos, abrió la pequeña alacena de emergencia, de donde sacó un saco de sal gruesa. Sin explicaciones inmediatas, comenzó a trazar líneas continuas y cuidadosas de sal frente a cada entrada y debajo de las ventanas, como si realizara un antiguo ritual aprendido por necesidad y superstición.

Gabriela lo observaba, desconcertada, envuelta en la manta, sintiendo la inquietud crecer nuevamente en su pecho. Finalmente, el oficial se acercó y, con una mirada cansada pero firme, le susurró: —La sal sirve para impedir que entre. Ustedes lograron salir, pero esa cosa no se dará por vencida tan fácilmente. Al menos esta noche las buscará. Créame, no querrá saber lo que sucede cuando alguien es atrapado por esa criatura—.

El silencio se apoderó de la caseta, solo interrumpido por el golpeteo de la lluvia en los ventanales y el murmullo de los relámpagos a lo lejos. El ambiente se volvió denso, casi irrespirable, mientras madre e hija se acurrucaban en un rincón, observando con temor las líneas de sal que marcaban los límites de su refugio temporal.

Los oficiales se sentaron cerca de ellas, manteniendo la vigilancia, con las linternas encendidas y la radio estática, preparados para cualquier eventualidad. Cada sombra que se movía afuera parecía prometer el regreso del horror, pero la sal, barrera simple y ancestral, les daba una mínima esperanza de pasar la noche indemnes.

Así, entre la vigilia y el cansancio, Gabriela sintió que la caseta, por precaria que fuera, se había transformado en un santuario, un último bastión contra lo inexplicable. Leonor, arropada en la manta y sintiendo el calor humano a su lado, cerró los ojos por primera vez en horas, temblando mientras trataba de convencerse de que, al menos por esa noche, estaban a salvo.

De pronto, la caseta se sumió en una oscuridad total: las luces titilaron unos segundos antes de apagarse por completo, dejando a todos envueltos en una penumbra tan densa que parecía materializar los temores que flotaban en el aire. Un chillido desgarrador rompió el silencio, un sonido tan agudo y penetrante que Gabriela y Leonor no pudieron evitar saltar de miedo, sus cuerpos temblando mientras buscaban refugio una en la otra. El policía de mayor edad, con reflejos entrenados y corazón acelerado, encendió su lámpara portátil, el haz de luz cortando la oscuridad como un cuchillo y revelando la lluvia que seguía resbalando por los ventanales.

Gabriela, con la respiración entrecortada y los nervios a flor de piel, dirigió la mirada al exterior. Allí, en medio de la tormenta, distinguió la figura distorsionada de aquella cosa, su silueta deformada por la lluvia y la oscuridad. Se movía de manera errática, casi desesperada, lanzando gritos que parecían surgir del mismo abismo y que le helaban la sangre. La criatura avanzó hacia la estación, sus movimientos torpes y antinaturales, como si cada paso fuera guiado por la furia y una voluntad inexplicable.

Los dos policías, conscientes del peligro inminente y sin pronunciar palabra, bajaron la luz de sus lámparas hacia el suelo, intentando no atraer la atención de la entidad. El ambiente dentro de la caseta se volvió aún más tenso, el silencio solo roto por el golpeteo incesante de la lluvia y el zumbido estático de la radio. Afuera, la criatura se acercó al umbral, y al intentar cruzar la barrera de sal trazada con esmero por el oficial, soltó un alarido de dolor que reverberó en las paredes, un grito desgarrador que parecía pedir auxilio y a la vez amenazar a quienes se refugiaban en el interior. La sal, ese elemento sencillo y ancestral, quemaba a la criatura como si hubiera tocado fuego, obligándola a retroceder una y otra vez.

La presencia de la entidad no se extinguía; en vez de retirarse, la cosa empezó a girar alrededor de la caseta, golpeando los ventanales y lanzando chillidos espeluznantes que hacían temblar hasta los cimientos del refugio. Cada vuelta era una prueba de la barrera, cada alarido, una muestra de la furia y el dolor de aquello que no pertenecía a este mundo. Gabriela y Leonor, envueltas en sus mantas, sentían cómo la esperanza y el miedo se mezclaban en sus corazones, mientras los policías se mantenían vigilantes, linternas en mano, preparados para cualquier eventualidad.

A lo lejos, los relámpagos iluminaban por instantes el paisaje, y el sonido de la tormenta servía como telón de fondo para esa lucha silenciosa entre el bien y el mal. Nadie dentro de la caseta se atrevía a moverse ni a hablar; todos sabían que, aunque la sal los protegía por el momento, la verdadera prueba vendría con el amanecer. El tiempo transcurría lento, y cada minuto parecía un desafío contra lo inexplicable. Así, refugiados y vigilantes, resistieron el asedio de la noche, rogando en silencio que el ritual de sal fuera suficiente para mantenerlos a salvo hasta que la primera luz del día disipara la sombra que acechaba afuera.

Con el amanecer, los primeros rayos de luz se filtraron a través de la tormenta, tiñendo el cielo de tonos pálidos y dorados. Fue entonces cuando notaron cómo la criatura, que había asediado la caseta durante horas, comenzó a retirarse lentamente, soltando alaridos que se perdían en la distancia, como si la luz del día la obligara a desvanecerse en su propio dolor. El ambiente en el refugio se alivió apenas, pero todos permanecieron en silencio, atentos y temerosos de que aquella presencia pudiera regresar en cualquier momento.

Gabriela, agotada y con un suspiro que parecía liberar el miedo acumulado durante la noche, se armó de valor y les pidió a los policías que la acompañaran de regreso a la casona para recuperar sus pertenencias. El policía de mayor edad, con una expresión grave y una voz cargada de experiencia, se negó rotundamente: —Tome mi consejo y no se lleve nada de ese lugar. Llame a alguien que venga por ustedes y olvídese de esa casa. Y una cosa más, si quiere seguir viva, sería mejor que buscara otro tipo de trabajo; remodelar casonas antiguas puede ser mucho más peligroso de lo que imagina—.

Gabriela vaciló, movida por la necesidad de cerrar ese capítulo y recuperar parte de su vida anterior, pero la contundencia en la mirada del oficial y el recuerdo del horror vivido inclinó la balanza. Decidió obedecer, resignándose a dejar atrás objetos y recuerdos, comprendiendo que nada material valía la pena si el precio era arriesgar la seguridad de su hija y la suya propia.

Con ayuda de los policías, gestionaron una llamada para pedir apoyo y transporte, mientras Leonor permanecía muy cerca de su madre, buscando en el calor de su abrazo la certeza de que la pesadilla finalmente había terminado. Pero el miedo persistía, como una sombra al acecho, y ambas sabían que cerrar la puerta de la casona no significaría borrar todo lo vivido.

Cuando por fin salieron de la caseta, el aire era frío y la lluvia sólo caía en tenues gotas. La sensación de haber sobrevivido a una noche de lo inexplicable las acompañó mientras se alejaban, dejando atrás el umbral marcado por la sal y todos los recuerdos de terror que contenía la vieja casa. Gabriela, decidida a empezar de nuevo, abrazó a Leonor con fuerza, prometiéndose a sí misma no regresar jamás a ese lugar y buscar una ocupación distinta, lejos de cualquier vestigio de oscuridad.

Gabriela y Leonor se alejaron de la caseta, el alma aún sacudida por los horrores de la noche anterior. Caminaban despacio bajo la luz incierta del amanecer, cada paso impregnado de una mezcla de alivio y temor. El aire húmedo, impregnado de la tormenta, parecía arrastrar consigo los últimos ecos de aquella presencia malsana que había acechado la caseta durante horas interminables. Mientras esperaban el transporte, Gabriela permanecía en silencio, abrazando a Leonor con fuerza, como si ese simple gesto pudiera alejar todo lo oscuro que había intentado alcanzarlas.

Al llegar por fin al refugio seguro, Gabriela no dudó un instante en sacar su teléfono y abrir el correo electrónico. Sus dedos temblorosos apenas lograban teclear, pero la convicción en su interior era absoluta. No necesitaba explicaciones, ni detalles, ni excusas; simplemente escribió un mensaje contundente al dueño de la casona: “Renuncio”. Aquella palabra, breve y firme, era suficiente para zanjar un capítulo marcado por el miedo y el desconcierto.

Mientras veía la pantalla del celular, Gabriela recordó las incontables advertencias de su hermana Irsa, quien muchas veces le había hablado sobre los riesgos de las casonas malditas y los misterios que las envolvían. Ella solía tomar esas historias como exageraciones, como pretextos de la gente para alimentar rumores locales. Sin embargo, ahora comprendía que la realidad puede superar cualquier superstición: lo inexplicable se había manifestado ante sus propios ojos, y ninguna lógica podía rebatir lo que había vivido.

Sentada junto a Leonor, Gabriela dejó que las lágrimas silenciosas rodaran por su rostro, una mezcla de alivio por haber sobrevivido y duelo por todo lo perdido. Sabía que dejar atrás objetos y recuerdos sería difícil, pero comprendía que su seguridad y la de su hija eran lo único verdaderamente importante. Irsa la llamó poco después, la voz preocupada y cálida al otro lado de la línea, y Gabriela le contó, entre sollozos, todo lo que había experimentado. Por primera vez, ambas hermanas compartieron el peso de lo sobrenatural, y Gabriela prometió nunca más desestimar las palabras de Irsa.

El viaje de regreso fue silencioso; el vehículo avanzaba lentamente por las calles mojadas, alejándolas de la casona y todo lo que representaba. Leonor, aferrada al brazo de su madre, preguntó en voz baja si de verdad todo había terminado. Gabriela le sonrió con ternura, tratando de infundirle esperanza y paz, aunque en su interior supiera que las heridas de lo vivido tardarían en sanar.

Al llegar a su nuevo destino, Gabriela miró a su alrededor y respiró hondo, sintiendo que por fin podía empezar de nuevo. Era consciente de que la experiencia les había cambiado para siempre. Sin embargo, también entendió que la vida les ofrecía una nueva oportunidad lejos de cualquier sombra. El mundo era vasto y lleno de posibilidades; ella y Leonor merecían volver a disfrutarlo sin miedo, con la certeza de que, aunque existieran lugares marcados por el misterio y la oscuridad, siempre podrían elegir buscar la luz.