1. PRÓLOGO
Jungkook
Salgo del coche mientras un trueno ensordecedor perturba la tranquilidad de la cálida tarde. Mi mirada se dirige al cielo que se oscurece mientras mis dedos se deslizan con brusquedad por mi corto cabello negro. Nubes de tormenta cabalgan sobre los vendavales que soplan hacia aquí, anunciando una tormenta de verano. El aire parece vibrar de vida.
Un mal presentimiento me invade, y reviso mi teléfono una vez más. Sigue sin haber una llamada de Seb. Me siento como si estuviera pisando brasas. Odio la incertidumbre.
—¡Cazzo di tempo! —Luca, otro ejecutor de Leone, maldice.
—¡No jodas! El viento aúlla como un alma en pena, señor — coincide Carlo.
Es nuevo en la familia, un chaval de dieciocho años, flacucho, ansioso por demostrarnos su valía. Il capo, Don Massimo, nos ordenó que lo trajéramos para enseñarle el oficio.
Ser el ejecutor de la familia más despiadada de Nueva York no es un jodido trabajo fácil, pero es la única vida que conozco. Don Massimo nos encontró y nos acogió a mí y a Luca cuando éramos niños y nos crió con el único propósito de proteger a Seb, su hijo; él nos investigó a una edad muy temprana. Nos convertimos en hermanos no por sangre sino por casualidad. Crecer juntos, compartiendo casi todo entrelazó nuestras vidas tan estrechamente. No puedo imaginar estar sin ellos a mi lado.
Y bueno, la sangre es solo agua ¿no? Si no, los sacerdotes no la beberían todos los malditos domingos. Estamos a punto de derramar un montón de agua roja en cuestión de minutos. Y después de recibir esa llamada ¿voy a derramar más? Aprieto los puños mientras una oleada de ira y náuseas me asalta.
—¡Para eso, Jungkook! —espeta Luca, mientras desenfunda su arma—. Tenemos trabajo que hacer.
Puede que él parezca enorme y jodidamente aterrador para el resto del mundo con esa cicatriz en la cara, pero para mí sigue siendo el mismo niño al que defendí cuando los demás lo llamaban el monstruo de Frankenstein.
Le hago un gesto al guardia del Toyota azul para que se vaya, ya que estamos aquí. Veo a una pareja caminando al otro lado de la calle. En cuanto nos ven, se alejan apresuradamente con la cabeza gacha. Este barrio es nuestro. La mayoría de los policías trabajan para Don Massimo, y los que no aceptan servilismo hacen la vista gorda, sabiendo que no tiene sentido perseguirnos.
Nuestra familia opera según un código de silencio llamado omertá (literalmente humildad). Proviene de las primeras familias Mafiosas en Italia y se refiere al código de sumisión de los individuos al interés colectivo, la familia. Cosa Nostra. Es una forma extrema de lealtad y solidaridad frente a la autoridad. El principio básico de la omertá es que no se debe buscar la ayuda de las autoridades legalmente constituidas para resolver agravios personales. Una persona que ha sido agraviada está obligada a velar por sus propios intereses vengando el agravio ellos mismos o encontrando un patrón; como Don Massimo, para vengarlos. Esto también se llama vendetta.
Romper la omertá se castiga con la muerte. Uno de sus principios fundamentales es que es profundamente degradante y vergonzoso traicionar incluso al peor enemigo ante las autoridades o ante otras familias. Por esa razón, muchos crímenes relacionados con la Mafia quedan sin resolver. Porque incluso la simple sospecha de ser un cascittuni (un informante) constituye la peor mancha contra la hombría. Y la omertá es la razón por la que estamos aquí en esta noche tormentosa.
Aprieto los dientes y miro mi teléfono de nuevo. Nada todavía. Escupo al suelo, intentando quitarme el sabor amargo de la boca. Entonces le hago un gesto a Luca mientras me quito la chaqueta y la tiro en el asiento del Mercedes antes de cerrar la puerta.
Nos dirigimos hacia el edificio miserable de la derecha. Gotas de lluvia caen al entrar. Dejo mi pistola en la funda y en su lugar me pongo mis nudillos de bronce dorados hechos a medida con pequeñas cruces talladas en la punta de cada dedo. Realizo mi ritual previo a la pelea, besando la cruz del nudillo del dedo índice para tener buena suerte mientras recito mentalmente la oración del Ángel de Dios, pidiéndole que nos proteja y nos guíe por el buen camino.
Un criminal con mentalidad religiosa. Puede que a algunos les parezca hipocresía, pero así es como me criaron.
Flexiono los dedos. Siempre prefiero usar las manos para sentir la batalla en mi piel, el dolor que infrinjo, el sentido común que imparto. Las pistolas están bien, a veces son necesarias, pero mis manoplas doradas son mi arma predilecta. Un regalo de Don Massimo el día que me convertí en un hombre hecho por derecho propio, un ejecutor de la familia. Aprieto el metal con el puño, respirando con más alivio al sentirlo. Jodidamente me encanta.
—¡No puedo creer que vaya a trabajar con Jungkook “el Nudillo” Jeon y Luca “Cara cortada” Nero! ¡Estoy con leyendas! —Carlo grita un susurro, con mucha emoción.
Supongo que su reacción está bien. La primera vez que me mandaron a matar a alguien, estaba tan nervioso que vomité después.
Luca gruñe molesto. Odia ese apodo, mientras que yo soy bastante imparcial con el mío.
—Quédate atrás y haz lo que jodidamente te digamos —le refunfuña a Carlo.
El rostro del niño se pone pálido como la muerte mientras mueve frenéticamente la cabeza en señal de asentimiento.
—Oye chico, si no quieres lucir una cicatriz idéntica en tu cara, cierra la boca —añado, simplemente porque sí.
Al subir las escaleras, me invade la emoción habitual. Esa sed de venganza que me eriza la piel de placer. Cualquiera que intente hacerle daño a mi familia se ganará nuestra ira.
—Esa es la puerta. —Luca señala la marrón de la izquierda al llegar al segundo piso.
El pasillo está en penumbra. El hedor a orina y aire viciado me abruma por un instante. La alfombra está deshilachada, manchada y descolorida, le faltan un par de trozos de madera de la ventana tapiada al final del pasillo que deja ver el cielo que se oscurece. Ni Satanás perdería el tiempo en un agujero como este.
Un grito repentino proviene del interior del apartamento, haciéndome apretar los dientes y a Luca gruñir. Parecía el grito de un niño.
Intercambiamos una mirada de asentimiento mientras le hago una señal a Carlo para que se quede detrás de mí un momento antes de que Luca derribe la puerta de una patada y entre corriendo, con la pistola en alto. Lo sigo, entrando en el apartamento barato. Una mujer de unos cuarenta años está sentada tensa en un sofá desgastado; luce un gran moretón en la cara y marcas de heridas en ambos brazos. Una botella medio vacía de alcohol, pastillas, y más drogas están esparcidas sobre la mesita frente a ella. El cenicero está repleto de colillas de cigarrillo, y la basura está esparcida por el suelo. Una de las bombillas que cuelga del techo no para de parpadear, lo que le da un aire aún más cutre a la habitación. El lugar es un maldito desastre.
Pero no hay ningún niño cerca. Un hombre al que reconozco como Joseph Gordon está de pie en la pequeña cocina, con las manos a la espalda agarrándose a la encimera, su rostro anguloso contorsionado por el miedo y la ira.
—¿Qué demonios está pasando? —Se atreve a preguntar.
Es un socio que trabaja en nuestro negocio de usureros. Lo enviamos a hablar con los clientes cuando queremos forzar el pago de una deuda. Nunca me cayó bien, es demasiado arrogante y sediento de poder.
Me acerco a él con una sonrisa burlona.
—Joseph, estoy bastante seguro de que lo sabes.
Veo el terror destellar en sus ojos antes de que lo oculte bajo su patética bravuconería.
—No tengo ni idea. —Le tiembla la voz. Traga saliva con dificultad.
—¿Demasiados errores como para pensar en ellos? —murmura Luca, moviendo las drogas sobre la mesa con la boca de su pistola.
Investigamos a Joseph después de que un cliente de un préstamo llegara armado al restaurante donde Don Massimo cenaba con Seb, gritando sobre su hija y cómo la secuestramos. Somos una familia criminal, pero separar a niños de su propia familia es algo que Don Massimo jamás aprobaría. Tras investigar un poco, descubrimos quién estaba detrás del secuestro y más.
—Il Capo nos ha pedido que charlemos contigo —digo, al ver una puerta a la derecha que probablemente da a un dormitorio.
Inclinando la cabeza, le hago una señal a Carlo para que vaya a echar un vistazo.
La mirada aterrorizada de la mujer lo sigue mientras desaparece en la habitación. Un par de segundos después sale sacudiendo la cabeza, y ella se relaja contra el sofá. Interesante. Debe haber algo ahí dentro que no quiere que encontremos. ¿Más drogas? ¿Dinero? En cuanto terminemos aquí, le diré a Carlo.
—Pagamos por eso —tartamudea de repente la mujer.
Se refiere a las drogas que estaban sobre la mesa. ¿Pero lo hicieron?
—¡Cierra la puta boca, Elise! —le grita Joseph, con la voz llena de rabia.
—Cocaína, metanfetamina, heroína… Hay al menos cuatrocientos dólares en esta mesa —afirma Luca.
—¿De dónde sacaste el dinero? —pregunto, mirándola con los ojos entrecerrados.
Esta noche no tengo paciencia.
Joseph es quien responde: —De unos trabajos extra.
—Trabajos extra —digo, con seriedad, antes de asestarle dos puñetazos rápidos y fuertes en el estómago. Lo agarro del pelo con fuerza, le aprieto el cuello con el antebrazo, y le echo la cabeza hacia atrás mientras digo con tono sombrío—: Brutto idiota. Sabemos todo sobre tus trabajos extra, subiendo los intereses de los préstamos cuando fuiste a cobrar y amenazando a los clientes para que se callaran. Haciendo lo que jodidamente te da la gana en nuestro territorio mientras manchas la reputación de Don Massimo. Eso es un maldito suicidio. Quizás deje que Luca te dé una paliza antes de acabar contigo.
Joseph se tensa al sentir la mirada fulminante de Luca sobre mí. Pero eso es lo suyo, rebanar a la gente hasta que hablen, mientras que yo prefiero usar los puños.
Con el rabillo del ojo, veo a Carlo de pie cerca de la puerta de nuevo. Con los ojos abiertos, el cuerpo rígido, el chico hablador por fin guarda silencio.
—¿Qué hiciste con la chica? —le gruñe Luca a la mujer.
—¿C-chica? —La mujer mira hacia abajo, evitando sus ojos, una clara señal de engaño.
—Si crees que no te haremos daño, te equivocas —gruño.
Prefiero acabar con las mujeres rápidamente, pero está en juego la vida de una pobre niña, además del nombre de Don Massimo. Necesitamos recordarle a la gente lo que ocurre cuando le faltan el respeto a il capo de la familia Leone, recordarles cómo se convirtió en il capo dei capi.
—Joseph tomó a la hija de un cliente, haciéndole creer a la gente que Don Massimo la necesitaba como garantía hasta que su padre pagara su deuda.
—¡Mentiras! —jadea.
—Entonces, ¿por qué parece que estás a punto de cagarte encima?
—Luca le levanta una ceja gruesa.
—El-el cliente, él-él es el que miente. Está molesto... porque Joseph lo maltrató un poco la última vez que lo vio —dice rápidamente la mujer.
—Un poco —Suelto un gruñido profundo, lanzándole una mirada fulminante. Ella parece encogerse ante mi mirada severa—. ¿Te refieres a cuando rompió la ventana y mandó al dependiente al hospital? ¿Cómo podrá pagarnos el cliente si le das más gastos? —le susurro en la cara—. Conoces las reglas, y las rompiste todas y algunas más. Ahora, el primero que me diga dónde está la niña morirá rápidamente, mientras que el otro deseara no haber nacido nunca.
Como ninguno dice nada, doy un paso atrás, y con el antebrazo pegado al cuello de Joseph me vuelvo hacia Carlo.
—Dispárale en la pierna.
Al principio parece sorprendido por mi orden, pero luego saca su pistola de la parte trasera de sus pantalones y apunta en dirección a Joseph.
La mujer empieza a gritar mientras Joseph intenta darme un codazo para liberarse. Le asesto dos golpes rápidos en el costado y uno en la cara. Los nudillos dorados golpean el hueso duro mientras el crujido llega a mis oídos. Lo agarro del pelo una vez más y lo obligo a levantarse mientras un disparo retumba por la habitación. Le sigue otro rápidamente.
Me doy la vuelta justo a tiempo para ver a Carlo apoyado pesadamente contra la pared, con una mancha roja formándose en su brazo mientras Luca baja su arma después de usarla contra la mujer, cuyos ojos muertos miran fijamente al frente.
—¡Mierda! —masculla Carlo, con la voz llena de conmoción y dolor—. ¡Me disparó!
Bajo la mirada hacia la pistola que ella aún tiene en la mano; debió de haberla escondido entre los cojines del sofá.
Luca se pone al teléfono rápidamente. Responde a las preguntas de Doc mientras ayuda al niño llorón a levantarse y lo saca del apartamento. Supongo que terminaré esto yo solo entonces. ¡Joder!
Dirijo mi atención a Joseph. El muy cabrón abrió un cajón de la cocina mientras yo estaba distraído y agarró un cuchillo pequeño. Detengo su mano y la abrazo con los dedos mientras la punta de la hoja me roza el pecho, sin perforarme la piel, pero destrozándome la camisa. Eso me enfurece muchísimo.
Le giro la muñeca hasta que oigo un chasquido. Cuando el cuchillo cae sobre la encimera con un golpe sordo suelta un grito. Lo agarro, y tras presionar su otra mano contra la superficie, la bajo, deslizando la afilada hoja en la carne blanda. Su grito agonizante alimenta mi furia, aumentando mi hambre de más. Cierro la otra mano alrededor de su garganta con fuerza mientras giro el cuchillo, viendo cómo más sangre resbala por sus dedos hasta el suelo, haciendo un desastre. Tiene el rostro contraído, la cara roja, la saliva goteando por la comisura de su boca.
—Miente otra vez, y trabajaré la cuchilla hasta que tengas carne picada por mano. ¿Entendido? —le susurro.
Asiente, apretando los dientes. Su mirada furiosa no me importa una mierda. Es un canalla. Nunca debimos haber empezado a trabajar con él. Necesito averiguar cómo pasó eso. Quizás haya que limpiar más.
Sus brazos no tienen marcas. Agarro su mano flácida, la de la muñeca rota para revisarle debajo de las uñas. Tiene una cicatriz de una aguja debajo de la uña del pulgar.
—Entonces, es verdad, patético pedazo de basura. Te convertiste en un adicto.
Necesitaba más dinero para seguir con su adicción. La mesa llena de drogas es prueba suficiente. Por eso vendió a la chica.
—¡Que. Te. Jodan!
Giro el cuchillo otra vez.
—¿Dónde. Está. Ella? Y piénsalo bien antes de darme la respuesta.
—Aprieto el cuchillo con más fuerza.
—¡Frank Sisto! —grita. Uno de los soldados de los Enzinos—. Él- él me obligó, no tuve opción.
Obligado mi culo, probablemente habría cambiado a su propia madre por su próxima dosis.
—N-no sé qué va a hacer con ella. Lo juro. —Como si esa palabra significara algo para un traidor como él.
—Vendiste a una niña de doce años a una familia rival. ¿Qué crees que le harán? ¿Llevarla al cine?
Empieza a negar con la cabeza cuando giro la hoja media vuelta a la derecha. Su gruñido de dolor no calma mi ira. Además, el cuchillo es demasiado pequeño para hacer daño de verdad.
—Te crees todopoderoso, juzgándome —dice, con desdén. El sudor le gotea por la cara mientras las manchas de sus axilas se oscurecen en su camiseta—. Tuviste una serpiente en tu cama todo este tiempo, y ni siquiera te diste cuenta.
Un silencio ensordecedor nos envuelve por un instante. Entonces mi susurro amenazador lo rompe: —¿Qué dijiste?
Su risa burlona me enfurece. Saber que morirá pronto debe haberle dado coraje. Pero aún puedo hacerle mucho daño.
—El gran Jungkook Jeon comparte todos sus secretos con una perra traidora e infiel. Pusiste a tu preciosa familia en peligro por un puta…
Mi puño sube y baja sobre su maldita boca, haciéndolo sangrar por sus labios entreabiertos. Quiero romperle la jodida mandíbula y arrancarle la lengua. Pero necesito que hable. Para averiguar qué sabe de Delia y cómo lo sabe.
—¿Qué es lo que…? —Me interrumpe el sonido de pasos ligeros que vienen de la puerta abierta del dormitorio.
Aparece un niño, deteniéndose en el umbral. Una de sus manos temblorosas se levanta lentamente para sujetar el marco agrietado de la puerta. La ropa que lleva le queda grande, una camiseta amarilla manchada que le llega a las rodillas, pantalones remangados varias veces en los dobladillos, un par de zapatillas viejas y deformadas con agujeros. No puedo distinguir el color de su pelo, los mechones desiguales que caen desordenadamente alrededor de su pequeño rostro están demasiado sucios. Sigue parpadeando mientras mira hacia abajo. Un corte feo le marca el lado de la frente, pero parece que ha dejado de sangrar. Es pequeño y delgado, está desnutrido, y tiene un moretón alrededor del cuello, una huella de dedos. ¿Joseph también lo secuestró? ¿Y dónde estaba? Carlo no lo vio cuando registró la habitación.
El niño levanta la nariz en el aire, dilatando las fosas nasales, antes de bajar la cara y entrecerrar los ojos hacia mí.
—¿Quién-quién eres? —pregunta, con una voz pequeña y plana.
—¿Quién te dió permiso para hablar, insecto? —Le ladra Joseph, mientras el niño se sobresalta hacia atrás, casi esperando ser golpeado.
Aprieto con fuerza mis nudillos dorados y le doy al cabrón un puñetazo certero en la garganta. Tiene el resultado de callarlo cuando empieza a toser. Le agarro el cuello de nuevo, lo que le dificulta recuperarse del golpe.
—Lo siento, padre.
¿Padre? ¡Mierda! Esto podría ser un problema. No mato niños, pero tampoco dejo testigos.
—¡Solo vete, niño! —digo, con un tono áspero.
Este soy yo siendo amable. No estoy acostumbrado a los niños, y estoy de un jodido humor aún peor después de lo que Joseph dijo sobre Delia. Pero la expresión confundida y asustada del chico me toca la fibra sensible. Diría que me llega al corazón, pero eso es para gente con corazón. El mío se ha ido endureciendo poco a poco después de años dedicándome a esto.
Saco mi teléfono y llamo a Luca.
—¿Todo bien?
—Me encontré con un pequeño problema. —Si es que a un niño abusado se le puede llamar pequeño problema—. La niña fue entregada a Frank Sisto a cambio de drogas.
—¡Joder! —gruñe Luca amenazante, sabiendo que tendremos que volver a la cama con la familia Enzino. A Don Massimo no le va a gustar eso—. Se lo diré a Seb. Me encargaré de eso con él.
—Yo también iré. —Protegerlo es lo primero, si aún me permiten hacerlo a pesar de Delia.
Mis sospechas hacia ella empezaron hace sólo una semana, así que
¿cómo lo sabía Joseph?
Luca tararea en señal de acuerdo.
—Estoy en casa del Doc, vuelvo en diez minutos. Haz lo peor que puedas con ese imbécil de mierda.
—Está bien. ¿Policía? —El sonido de los disparos podría haber hecho que alguien llamara a una patrulla.
—El detective Reynolds llegará en treinta minutos. Él se encargará.
Reynolds está en nuestra nómina. Treinta minutos son suficientes para encargarse de Joseph y salir.
Termino la llamada y le doy otro puñetazo, esta vez más abajo, justo en los huevos. Joseph por reflejo intenta mover la mano derecha para cubrirse las bolas (la otra sigue empalada a su costado) y gime aún más fuerte cuando tira de la hoja. Maldito imbécil.
Oigo un jadeo suave. El chico sigue de pie cerca de la puerta del dormitorio aunque le dije que se fuera. Su cuerpo pequeño y tenso se balancea ligeramente mientras no deja de mirar a su alrededor.
¿Tendrá miedo de que lo mate si me mira a los ojos? Pensar en lo mal que lo han tratado aumenta mi furia, y aprieto el cuello de Joseph con fuerza, disfrutando de los ruidos de asfixia que salen de su boca.
Los niños son demasiado inocentes. Tengo las manos ensangrentadas, mi alma demasiado oscura para estar cerca de tanta pureza. Además, sus lloriqueos me irritan. Aunque este apenas emite un sonido.
—¿Qué haces todavía aquí? ¡Vete! —le ordeno. Se queda quieto, con la mirada baja. ¡Maldita sea!—. ¡Oye, mírame!
—¡No puede, carajo! —Una voz furiosa precede a la aparición de un niño. Un chico mayor. La sangre le cubre el pelo y la mejilla. Sus ojos, azul claro, me miran fijamente. El mismo pelo sucio que el primer niño, piel pálida, delgado, ropa holgada y vieja. ¿Hermanos? Sostiene un tubo de acero mientras agarra el brazo del niño y lo atrae hacia sí—. Es ciego.
¡Cazzo! ¿Qué pasa con este maldito día?
—¡Estás bien! ¡Pensé que estabas muerto! —Llora el niño.
Sus ojos se mueven rápidamente de un lado a otro, con la cabeza inclinada hacia el chico. Su pequeña mano se puso blanca de la fuerza con la que agarra la camisa del muchacho.
—Estoy bien, hermanito —le dice el chico, mientras mira a la mujer muerta en el sofá.
Puedo oírle rechinar los dientes, su cuerpo temblando. No lo mataré, pero si viene hacia mí con ese tubo, tendré que dejarlo inconsciente. Esta situación se está convirtiendo rápidamente en un desastre. ¿Dónde demonios está Luca?
—Puedes quedártelos.
Apenas puedo oír las palabras entrecortadas de Joseph cuando le aprieto el cuello con más fuerza de la que pensaba. Aflojo solo un poco mientras lo miro con enojo.
—¿Qué?
—Si no fueran míos, los habría regalado hace mucho. Pero pueden ser muy útiles. Están acostumbrados al trabajo duro.
Lo interrumpo: —¿Otro intercambio? ¿Por qué exactamente? ¿Por tu patética vida?
—¡Bastardo! —grita el chico, dando un paso hacia nosotros. Detengo su avance desenfundando mi arma.
—Quieto —le ordeno, manteniendo la boca metálica abajo, pero haciéndole saber que puedo dispararle antes de que nos alcance. No me queda paciencia. Mi mirada está fija en Joseph otra vez—. ¿Crees que soy una maldita obra de caridad?
Mi gruñido lo hace gemir cuando lo obligo a abrir la boca y le meto el arma hacia adentro.
—¿Tienes algún lugar adonde ir? —le pregunto al chico. Él duda por un momento antes de asentir.
—¡Pues lárgate!
Necesito que Joseph me diga qué sabe de Delia. Solo pensar en ella hace que me hierva la bilis en el estómago. ¿De verdad es posible? ¿De verdad me engañó?
—No. ¡Él es mío! —grita el chico, señalando a Joseph.
Lo miro a la cara. Tiene un moretón en la mandíbula y más cortes en la piel que puedo ver a través del largo desgarrón en el hombro de su camiseta. Quiere venganza, pues claramente no es la primera vez que ambos sufren en las manos de su padre. El odio en los ojos del chico es el mismo que sentí cuando era más joven que él y me golpeaban con frecuencia en el hogar comunitario.
—Vete antes de que cambie de opinión y me encargue de ti también —lo amenazo, justo cuando noto que la rodilla de Joseph se eleva hacia mi ingle.
La esquivo, retrocediendo mientras le saco la pistola de la boca. El chico aparece a mi lado y le da un golpe en la cara a su padre con el tubo. Joseph gira la cabeza bruscamente hacia la derecha, salpicando sangre en el suelo y en mis zapatos de cuero. Mierda, los acabo de encerar.
—¡Riv! —grita el niño pequeño, con el rostro desencajado por la preocupación por su hermano, entrecerrando los ojos mientras se mueve vacilante en nuestra dirección.
—¡El bastardo tiene que pagar! —gruñe el chico, mientras sigue blandiendo el tubo contra la cabeza del cabrón.
El brazo de Joseph se lleva la peor parte, pues lo usa para protegerse la cara, con la mano flácida incluida.
—¡Suficiente! —Enfundo mi arma y agarro el tubo mientras él lo levanta de nuevo. Se lo arranco de las manos—. Necesito que hable.
—¡Devuélvemelo! —me grita furioso el niño, justo cuando su hermano pequeño se dirige hacia nosotros.
Abro la boca para detenerlos a ambos cuando veo a Joseph, con un cuchillo entre los dedos ensangrentados acercándose a mí, lanzando un grito de guerra; de alguna manera debe haber liberado su mano empalada. El niño pequeño está de repente frente a mí, y sin pensarlo lo rodeo con el brazo y lo aparto de un tirón mientras agarro la muñeca de Joseph, pero no con la suficiente rapidez. Un dolor abrasador me atraviesa el hombro donde la hoja atraviesa mi camisa y se me clava en la piel. Dejo escapar un jodido rugido y dejo caer mi mano de nudillos de oro, asestándole un revés en la cara. Un diente amarillo sale volando mientras más sangre salpica y más huesos se quiebran.
El chico le da una patada en el estómago, y Joseph se tambalea hacia atrás y se resbala golpeándose la cabeza con fuerza contra la esquina de la encimera de la cocina. Su cuerpo cae al suelo, con la mirada vacía, la sangre formando un charco alrededor de su rostro.
¡No! ¡Mierda! Quería que me contara lo de Delia. Levanto mi arma y le disparo tres balazos en el cuerpo. Estoy jodidamente furioso, siento la urgencia de vaciar todo el cargador en su cadáver hasta convertirlo en un pedazo de carne irreconocible.
Cazzo, me duele muchísimo el hombro, carajo. El cuchillo todavía sobresale. Me doy cuenta de que sigo sosteniendo al niño contra mi pecho. Su cuerpo tiembla, su cara gimoteante está pegada a mi camisa. Dejo caer el brazo de sus hombros y enfundo la pistola mientras intento encontrar un poco de compasión. El niño no intenta escapar. Su cuerpo contra el mío se siente tan pequeño y débil.
¿Por qué mierda se metió delante de mí? Si no tuviera buenos reflejos podría haberse lastimado. Es ciego, por eso le doy un respiro y no una paliza.
—¿Hermanito? —Escucho preocupación en la voz del chico mayor.
El niño inclina la cabeza hacia atrás, y con sus grandes ojos rasgados y llorosos mirándome dice: —¿Riv?
—Estoy aquí. Estoy bien —le asegura a su hermano pequeño.
El niño me suelta y camina hacia su hermano, moviendo los labios, articulando algo. Creo que cuenta sus pasos mientras camina con vacilación. Se apoya en el pie izquierdo, cojeando ligeramente. Tropieza al atascarse con la punta de su zapato en un trozo de alfombra irregular, y por un instante, siento la extraña necesidad de ayudarlo.
—Un paso más —le dice el chico, antes de que su hermano pequeño lo alcance.
Su cercanía me recuerda a Luca y a mí de niños. Ahora usualmente solemos comunicarnos con palabrotas y gruñidos.
—¿Está muerto? —pregunta el niño, de repente, mientras me quito las manoplas para arrancarme el cuchillo del hombro con un gruñido.
Bajé la guardia dos veces esta noche. Dos veces. Joder, necesito un trago.
—Sí —respondo, limpiando mis huellas dactilares del mango del cuchillo con un paño de cocina antes de dejarlo caer al suelo.
Cuando miro a la izquierda, el chico mayor se agarra el costado con expresión de dolor. Joseph debió de haberle magullado alguna costilla al golpearlo con fuerza.
Escupe sobre el cadáver de su padre mientras me mira fijamente. Debería agradecerme por matar a ese hijo de puta, no observarme con malos ojos. Tiene agallas de acero, pero necesita aprender a respetar.
—No me mires fijamente a menos que quieras terminar como ellos, muchacho.
Mira los dos cadáveres en el apartamento con expresión sombría.
—Apuesto a que les dijiste lo mismo antes de matarlos.
—No lo hizo —susurra el niño pequeño. ¿Me está defendiendo?
Mi hombro lesionado me duele como una perra al girarlo. Por suerte, no tengo nada roto ni desgarrado. Meto el pañuelo debajo de la camisa y lo presiono sobre la herida. No sangra mucho, pero quizá necesite un par de puntos. Me doy la vuelta y me dirijo a la puerta principal.
—¿Adónde vas? —pregunta el niño pequeño, en voz baja. Debió haberme oído alejarme.
—Fuera de aquí. La policía llegará pronto —digo, sin detenerme; ellos no son mi problema.
Necesito ocuparme de un asunto personal ahora. Delia. Me hundo las uñas en la palma de la mano mientras me dirijo al rellano donde el silencio me da la bienvenida. Miro a izquierda y derecha. Las otras tres puertas están cerradas; la gente sabe quiénes somos y no quiere problemas. Solo oigo el zumbido lejano de los coches por la ventana rota.
Mientras me dirijo a las escaleras, los niños salen del apartamento. El chico lleva a caballito a su hermano pequeño mientras sostiene la tubería de metal. Avanza lentamente, arrastrando los pies, con una expresión de dolor en el rostro. Debe tener una costilla magullada o algo peor. ¡Merda! ¿Por qué de todas las noches tengo que lidiar con esta mierda esta noche?
—Bájalo —gruño, deteniendo mis pasos.
—¿Qué? —El chico se detiene con una expresión cautelosa. Malditos niños.
—Yo llevaré a tu hermano. Apenas puedes mantenerte en pie. — No se mueve y se tensa cuando me acerco. Su mirada furiosa se posa en la sangre que cubre mi camisa por encima del hombro. ¿Perché a me?—. Apenas puedes caminar, carajo. ¿Quieres hacerle daño a tu hermano rodando por esas escaleras?
—Riv. —Escucho al niño pequeño susurrar vacilante.
—¿Por qué te importa? —pregunta el chico, con tono sospechoso.
Suspiro con jodida irritación. —Si hay niños muertos de por medio, la policía va a investigar más a fondo, y no quiero engrasar manos extra por culpa de un chico testarudo e idiota, que no sabe cuál es su lugar.
Medita mis palabras con expresión tensa antes de agacharse y soltar a su hermano. Me están poniendo de los nervios. Necesito encontrar a Luca e irme a la mierda de aquí.
El niño más pequeño da un paso cauteloso hacia mí, con los ojos entrecerrados. Espero a que me alcance, y sus pequeñas manos se levantan y agarran mi camisa. Sus dedos suben por mi pecho, bajo mi pectoral. No pueden llegar más lejos porque es pequeñito.
—Eres grande —dice.
No parece tenerme miedo. Sus ojos están tristes y ligeramente rojos, lo que acentúa las vetas grises de su iris. Nunca había visto unos ojos tan claros.
—¿Nos vamos? —Las palabras del chico me sacan de mis pensamientos.
Lo levanto en brazos al estilo nupcial, y sin hacer caso del ligero dolor en mi hombro, empiezo a bajar las escaleras. Su pequeño cuerpo es increíblemente ligero. Siento sus huesos bajo mis manos.
¿Acaso ese cabrón no alimentaba a sus hijos? Sus manitas agarran la tela de mi camisa con tanta fuerza, que se arrugará.
—No te dejaré caer —le digo, en voz baja.
No sé por qué siento la maldita necesidad de tranquilizarlo. Esta noche no soy yo mismo. Me distraje dos veces, me apuñalaron una vez, y ahora estoy cuidando a dos niños maltratados. Que. Verdadera. Mierda.
Con el rabillo del ojo, observo al chico mayor. Nos sigue de cerca, con la cara desgarrada por el dolor.
En lugar de ir por la puerta principal, salgo del edificio por la puerta trasera. El ligero manto de nubes deja caer una fina llovizna. Como no quiero quedarme cerca de la escena del crimen, miro a mi alrededor y me dirijo a la calle. El chico me suelta la camisa de repente para levantar la palma de la mano y sentir la lluvia en su piel. Ahora tiene una expresión de satisfacción en su rostro vuelto hacia arriba. Una leve sonrisa curva sus labios agrietados. Hacía mucho tiempo que no veía una alegría tan sincera.
Sigo caminando hasta llegar al gran árbol al otro lado del estacionamiento. Me arrodillo para poner al niño de pie. Presiona su nariz contra mi camisa un momento antes de soltarme. Su hermano mayor está apoyado en el tronco del árbol, respirando con dificultad.
Siento el pelo mojado al apartarlo con la mano. Y de repente siento un ligero roce en mis labios. Los dedos del niño. Me pongo rígido y empiezo a levantarme.
—Si le haces daño, te mataré —me amenaza el chico mayor, levantando la tubería.
Suelto un resoplido burlón. Este mocoso es feroz, pero demasiado frágil para ser una amenaza real.
—Quédate quieto. Solo quiere verte la cara —explica, mientras su hermano sigue pasando las yemas húmedas de sus dedos suavemente por mis mejillas, nariz, cejas, frente, y hasta la barbilla. Debería detenerlo, pero permanezco inmóvil.
—Me hace cosquillas. —El niño ríe entre dientes mientras me frota la barba incipiente en la mandíbula. Una risa, tan límpida y radiante, no lo suficientemente potente como para disipar las ojeras que le oscurecen los ojos. Esos grandes charcos se estrechan justo en mi cara, cambiando rápidamente mientras continúa sus exploraciones. Casi como si me estuviera memorizando... con los dedos.
Unas gotas de lluvia resbalan por las hojas verde oscuro desde arriba y nos cubren, pero me quedo quieto y dejo que el niño termine. Sus dedos son frescos en mi piel, siento como si sus ligeros toques alejaran el miedo que me invade. Hasta que sus manos se apartan.
—¿Puedes olerlo, hermanito? —pregunta el chico mayor, mirando a su hermano con afecto.
El niño responde con un asentimiento. Su boca se estira en una gran sonrisa. Le faltan un par de dientes, lo que le da un aspecto aún más joven.
Entonces me susurra, como si estuviera a punto de contarme un secreto:—¿Tú puedes?
Casi pregunto, pero tal vez leyendo mi mente el niño mayor responde: —La lluvia.
¿La lluvia? Miro la llovizna que cae del cielo oscuro, y que se posa sobre la calle mojada con su familiar repiqueteo.
Mi teléfono empieza a sonar. Y por un instante, se me corta el aire en los pulmones. No es Seb, sino Luca. Por fin, carajo. Me enderezo mientras le digo dónde encontrarme antes de colgar.
—¿Vas a matarnos? —me pregunta el chico mayor, con la voz apagada y los ojos cerrados.
Parece mucho mayor de lo que es, derrotado, como si estuviera listo para aceptar su destino.
—Como si fuera a desperdiciar una bala en ti —me quejo. Sería más fácil deshacerse de ellos, pero ¿matar a niños abusados? No puedo. Quizás porque yo fui uno de ellos alguna vez—. Dijiste que tienes un lugar a donde ir, entonces vete. Y mantén la boca cerrada, o volveré y te haré la vida un infierno.
—¿Más de lo que ya es? —replica, con severidad, antes de agarrar la mano de su hermano pequeño y llevárselo a rastras.
Los grandes ojos del niño se mantienen en mí durante unos pasos, luego gira la cabeza.
Aprieto los dientes contra el impulso de detenerlos, ¿y entonces qué? Formo parte de una familia del crimen. Solo conozco sangre y dolor. Estarán mejor lejos de todo esto. Los sigo con la mirada hasta que desaparecen tras rodear un edificio.
Después de unos minutos, el auto de Luca aparece, y me dirijo hacia él.
—¿Carlo? —pregunto, mientras subo al auto.
—La bala lo atravesó sin tocarle el hueso. Tienes la camisa ensangrentada.
—Cuchillo. Iré a ver al Doc cuando terminemos esta noche.
La lluvia casi ha parado. Una gota solitaria me golpea el dorso de la mano mientras la extiendo por la ventanilla del coche. Lluvia. Siento la humedad.
—¿El pequeño problema?
Suspiro, dejando caer la mano sobre la puerta del coche.
—Dos niños. Estaban escondidos en el dormitorio.
—¿También los secuestraron? —Luca gruñe enojado, crujiendo su grueso cuello de izquierda a derecha.
—No. Eran hijos de Joseph. Los trataba como mierda, así que no creo que hablen.
Tararea. —Espero que le hayas dado una paliza antes de apuñalarlo.
—El cabrón lo tuvo fácil. —Aunque el chico mayor le pegó bastante duro con ese tubo de acero.
Sonrío al recordarlo. La agresividad es una cualidad que admiro.
—¿Dónde están ahora?
—No lo sé. Dijeron que tenían un lugar donde quedarse, y no es que quisieran ayuda del asesino de su padre, por muy malo que fuera Joseph.
Mi teléfono vuelve a sonar. El nombre de Seb aparece en la pantalla. Lo toco rápidamente y lo acerco a mi oído.
—Ella es una cascittuni —declara, en tono monótono.
El agarre alrededor de mi celular es tan fuerte, que oigo cómo la tapa se agrieta. Delia es una rata. Una informante.
Un fuego arde en mi pecho mientras una furia que nunca antes había sentido explota dentro de mí. El sabor de la traición es tan amargo, que me muerdo la lengua para forzar la sangre dentro de mi boca.
Me zumban los oídos, pero entiendo perfectamente las siguientes palabras de Seb: —Ocúpate de ello esta noche.
