Ermitaño.

Hay noches frías sin ser invierno

y presencias con sabor a soledad.

Almas rotas por amores que no lo son;

mueres, simplemente, antes de morir.

Yo... bueno, yo ya no estoy.

Estoy, pero ¿cómo decirlo?

Me perdí entre el dolor y la decepción.

A veces abrazo la botella;

no encuentro calor ni caricias,

pero, por lo menos,

tampoco me encuentro a mí.