Con ganas de amar - Harper Bliss

Elise, una exitosa presentadora de noticias, regresa a su ciudad natal después de huir de un amor que no pudo entender ni actuar hace veinte años. Cuando se encuentra con su antigua mejor amiga Amy, de la que tuvo que huir, todo lo que quedó sin decir sale a la superficie y vuelven a visitar el pasado en más de un sentido.

Su pelo está ahora peinado de forma diferente, pero sus ojos siguen siendo del mismo color marrón chocolate oscuro. Me miran con el mismo asombro que recorre mis desprevenidos huesos. Amy Waters. Hace veinte años la amaba con una intensidad que no comprendía. Nunca se lo dije, pero al mirarla ahora, por la forma en que los bordes de su boca se curvan, reprimiendo ese distintivo mohín con el que soñé durante meses, me doy cuenta de que debía de saberlo.

“Tengo el nombre de Jane Smith aquí en mi agenda”. Los ojos de Amy me interrogan. O tal vez se burlan de mí por lo lúgubre de mi alias elegido.

Nunca he sido buena para leerla. Demasiada emoción en el camino.

“La gente tiende a asustarse cuando reservo con mi nombre real”.

“¿Y no lo hacen cuando te presentas?” Se muerde el labio. Hay muchas razones por las que esta situación podría inquietarla. Ninguna puede ser tan angustiosa como encontrarse inesperadamente cara a cara con la chica -una mujer ahora- que adoraba en silencio en el instituto.

“Claro, pero entonces al menos estoy presente para gestionar el alboroto”.

Mi aspecto es diferente en la vida real que en la televisión. Algunos lo llaman “vestirse mal”, pero nunca me siento más cómoda que en vaqueros y camiseta. En directo, mi cara está cubierta de capas de maquillaje y la mitad superior de mi cuerpo -la única parte visible- está estilizado a la perfección por Jake y Andrew, los responsables de vestuario de The Morning News con Elise Frost. Sin maquillaje y con ropa de sport, casi nunca me reconocen. Pero esta vez es diferente. Amy y yo, tenemos historia. Y no tenía forma de saber que ella era dueña de The Body Spa.

“¿Cuánto tiempo vas a estar en la ciudad?” ¿Hay un matiz de acusación en su tono? Por supuesto, es mi culpa que hayamos perdido el contacto.

Habíamos hecho nuestros planes. Eso es lo que hacen las mejores amigas en el instituto. Creen que serán las dos para siempre, piensan que dentro de diez años serán damas de honor en la boda de la otra. Sólo que yo siempre supe que mi futuro no tenía el tipo de boda que Amy empezó a planear para sí misma en cuanto cumplió doce años.

“Para el fin de semana. Es el sesenta cumpleaños de papá“. Me revuelvo mientras trato de identificar la sensación de revuelta en mi estómago. Han cambiado tantas cosas desde la última vez que nos vimos, unos días después de nuestra graduación en el instituto. Apenas he pensado en Amy en los últimos años. Ahora somos adultas y tan buenas como extrañas.. Sin embargo, todo lo que quedó sin decir entre nosotras parece pasar ahora por mi mente.

“¿Cómo está Ralph?” La voz de Amy sigue siendo un pozo de calma.

Siempre lo fue, incluso cuando hojeaba revistas de novias a los dieciséis años y soñaba en voz alta con casarse con Brett. Me pregunto qué pasó con sus sueños. ¿Tendrá los dos hijos requeridos por los suburbios? Cielos, ¿se casó con Brett?

Me encojo de hombros ante la pregunta de Amy porque no quiero hablar de mi padre. Esta pequeña charla me parece tan inapropiada, tan tibia, tan fuera de sintonía con mis recuerdos de ella. “¿Cómo estás, Amy?” pregunto, esbozando una sonrisa.

Lleva una camiseta negra de tirantes que muestra unas clavículas espectaculares. Sus rizos oscuros están recogidos en un moño, pero siempre tuvo una melena que no se podía domar y unos cuantos cabellos sueltos enmarcan su cara. Se ve bronceada y saludable.

“Dos veces casada, dos veces divorciada”. Mueve los dedos como si estuviera orgullosa de no tener anillos. “¿Tú?”

No puedo evitar pensar en Celia y en cómo dejamos las cosas en Nueva York. Se mudó hace más de tres meses, pero la cama aún se siente vacía sin ella. ¿Y no le pregunté a Amy cómo estaba? Ni siquiera he insinuado preguntar por su estado civil, pero aquí está ella, ofreciendo la información libremente, como si resumiera toda su vida desde que perdimos el contacto.

“Mi vida amorosa es un poco desastre, pero no puedo quejarme del resto”. Sonrío disculpándome. No sé por qué siempre hago eso cuando me refiero a mi carrera y a cómo se ha disparado en los últimos años.

“Veo las noticias cada mañana. Al principio fue muy extraño, ¿sabes? Que fueras esa chica con la que hacía novillos...” Hace una pausa por un momento. “Compartí mi primer cigarrillo con ella”. Las suaves líneas de su rostro se arrugan en una expresión melancólica antes de enviarme una amplia sonrisa. La sonrisa de Amy. La que siempre me atrapó. “Y Dios, sales tan bien en la pantalla, Eli...” Duda de nuevo. “¿Aún te llamas Eli?”

Nadie me ha llamado Eli desde Amy. Eli expiró el día que dejé la ciudad, y Amy. Sacudo la cabeza y sonrío, porque no puedo evitarlo.

“Ahum”. Una chica con pantalones blancos en la que no había reparado antes se aclara la garganta. Sospecho que es mi masajista designada.

“Si no te importa, Sarita”, se dirige a ella Amy. “Yo misma me ocuparé de la señora Smith”.

“Claro”. Sarita gira sobre sus talones y sale de la recepción.

“Espero que esté bien”, se apresura a decir Amy.

Mi pulso se acelera al pensar en las manos de Amy sobre mi cuerpo. “Por supuesto”. Le doy mi sonrisa de cámara -la que lo oculta todo-. “Por favor, sígame”. Sale de detrás del mostrador de recepción y me lleva a una puerta a la derecha. De adolescentes, siempre hemos sido de la misma altura, pero ella parece mucho más alta ahora. Lleva un pantalón de lino negro que le rodea las largas piernas. Entramos en una sala de espera con sofás bajos y música relajante. “¿Quieres un té primero?”

“Claro”. Asiento con entusiasmo. Una parte de mí no puede esperar a subirse a la mesa de masaje de Amy, pero al mismo tiempo mi corazón martillea frenéticamente en mi pecho. La observó mientras servía dos tazas de té de un hervidor junto a la tetera. Sus movimientos son gráciles y fáciles, tal como los recuerdo.

Habíamos estado nadando en un pequeño estanque detrás de la casa de Amy. Estaba separado de su jardín por un grupo de pinos y, a medida que avanzaba la tarde, el sol se ocultaba tras los árboles, dejándonos con las primeras sombras de la noche. Estábamos mojadas por el agua y el cielo tenía el color del verano: un azul salpicado de suaves amarillos y pinceladas de rosa que nunca entendí. Los colores que me recordarían para siempre a Amy.

Era el momento álgido de mi enamoramiento de ella, unas semanas antes de que dejáramos el instituto para siempre. Toda mi energía se concentró en intentar no mirarla mientras se ajustaba el traje de baño mientras dejábamos que el último calor nos secara la piel. Me esforcé tanto en no mirarla que lo único que hice fue mirar a lo lejos.

“¿Qué pasa, Eli?” Amy me pellizcó juguetonamente en el costado, pillándome por sorpresa. Aparté su mano como si fuera un vil mosquito, lamentando rápidamente mi impulsiva reacción. Para enmascarar la agitación que me desgarraba por dentro, le lancé una rápida sonrisa antes de ponerme encima de ella y sujetarle los brazos por encima de la cabeza.

La miré fijamente, con un cosquilleo en cada célula de mi cuerpo. Sus ojos oscuros me sonreían y una oleada de algo que no podía controlar me inundó las entrañas. Cerré los ojos por un segundo y vi lo que iba a suceder a continuación. Iba a inclinarme y besarla. Me vi a mí misma haciéndolo en la parte posterior de mis párpados. Casi podía saborear sus labios y oler más allá de la embriagadora mezcla de sol y loción en su piel.

Cuando abrí los ojos, me pareció que habían pasado horas, pero seguía siendo la misma Amy retorciéndose debajo de mí en la hierba. Era el mismo estanque regalando su brillo veraniego a la oscuridad que caía. Los ojos de Amy seguían siendo del mismo color marrón moka y su pelo el mismo conjunto de rizos salvajes, pero yo había cambiado. Nunca me había acercado tanto y, de repente, me di cuenta de que era lo más cerca que estaría nunca.

“¿Eli?” La voz de Amy nunca le había sentado bien hasta ahora. Siempre fue la voz de una mujer adulta con piernas interminables, manos fuertes y clavículas pronunciadas.

“Lo siento. A kilómetros de distancia”. Tomó la taza de té que me tendió y, aunque me siento incómoda, le doy un sorbo inmediatamente. El té está hirviendo y me quema la punta de la lengua, pero no digo nada. Amy me mira por encima del borde de la taza mientras, sabiamente, sopla para enfriar el líquido. Sus ojos irradian una suavidad que no reconozco. Pero ahora somos personas diferentes, aunque siento que vuelvo a meterme en mi piel de adolescente y adoro a Amy en silencio. Yo, de la interminable charla en la televisión, de las interminables bromas en las que he hecho carrera. Unos minutos con Amy y vuelvo a tener dieciséis años.

“¿Por qué no seguimos?“. Coloca su taza en una mesita junto a la silla en la que se sienta, con una pierna doblada sobre la otra. Me mira, con los ojos casi llorosos, y en esa única mirada lo veo. En ese instante, me doy cuenta de que siempre lo ha sabido. “Doy un buen masaje, aunque lo diga yo”.

Borra el momento con una broma y una sonrisa y no sé qué pensar. Las palabras masaje y Amy parecen parpadear en mi mente con grandes letras rojas. Mi cerebro no puede procesar las dos juntas, como si hubiera archivado limpiamente cualquier aspecto físico lejos del recuerdo de Amy.

Esta mañana, cuando pasé por delante de The Body Spa en mi coche de alquiler, me pareció un buen lugar para reservar un masaje. Ahora, parece haberse convertido en un lugar de ensueño de la pubertad. Un retroceso a una época de mi vida que recuerdo con cariño, pero que no vuelvo a visitar muy a menudo.

“Claro”. Me levanto y nos ponemos hombro con hombro, como hace años en la clase de gimnasia.

“Por aquí“. ¿Fue un temblor en la voz de Amy?

Nuestros brazos se rozan y, a pesar de estar completamente vestidas, sigue teniendo un impacto instantáneo en el flujo de sangre de mis venas.

“Es sólo un masaje”, me digo. Me doy un capricho cada fin de semana.

Normalmente, me quedo dormida a mitad de camino para despertarme vigorizada después. Normalmente, la persona que me da el masaje es Raj, un hombre con manos de oro que no me atrae lo más mínimo.

La situación es muy distinta hoy, porque, por más vueltas que le dé, por más años que hayan pasado, Amy sigue siendo aquella chica de pelo oscuro que iba conmigo a la escuela todos los días de nuestro último año. Ahora es una mujer, pero hace veinte años, mi corazón latía en mi garganta cada vez que me esperaba en la esquina de la calle. Emociones que consideré borradas por la vida hace mucho tiempo, se filtran de nuevo en mi cerebro mientras caminamos hacia la sala de terapia.

Y sé lo que viene después. Soy aficionada a los masajes y, por lo general, no me lo pienso dos veces. Es una segunda naturaleza para mí y los masajes simplemente no son una actividad con ropa.

“Puedes desvestirte por allí“. Amy señala una puerta. “Encontrarás una toalla. Por favor, quítate todo”.

También podría haberme plantado un beso en los labios, así de repente me siento sonrojada.

Sin embargo, el tono de Amy es profesional, al igual que su comportamiento. Ajusta el volumen de la música en la habitación. “¿Te importa si me pongo algo poco convencional para un lugar como este?“.

Niego con la cabeza mientras cierra su iPhone en la base sin esperar mi respuesta. Ya sé lo que tiene en mente.

Con las piernas temblando, me dirijo a los vestuarios. Cierro la puerta y apoyo la cabeza en ella durante un breve instante. Desde el otro lado de la madera oigo las primeras notas de “Round Here”. Amy y yo la escuchamos sin cesar el año en que cumplimos dieciséis años. Ninguna canción podría ser más nuestra.

La nostalgia me invade mientras me desvisto lentamente. Me observo en el espejo de la pared. Un trabajo en la televisión me ha hecho lo suficientemente vanidosa como para contratar a un entrenador personal. A pesar de su superficialidad, me complace mucho detectar un indicio de tríceps cuando lo observo en el espejo. Me pasó un dedo por el brazo, pero no puedo ni imaginar lo que sentiré cuando sea el dedo de Amy. Sé que, de alguna manera, tengo que prepararme para lo que está por venir. Pero sólo soy yo y una toalla en un camerino. Y un montón de recuerdos desgarrados.

Me envuelvo en el algodón afelpado de la toalla. Es lo suficientemente ancha como para cubrir desde la parte superior de los pechos hasta debajo de las rodillas y lo suficientemente larga como para ajustarse a mi cuerpo.

Respiro profundamente antes de volver a entrar en la sala de terapia. Amy me espera con una gran sonrisa, con la voz de Adam Duritz zumbando de fondo. Puede que haya soñado con una situación como esta hace veinte años -la cálida voz de Adam y yo a punto de desnudarme para una ansiosa Amy-, pero si lo hice, me obligué a olvidarlo hace tiempo. Mi cerebro está ocupado en asimilarlo todo. También estoy nerviosa y, a decir verdad, bastante excitada por la extrañeza sentimental de todo esto.

“Por favor, ponte cómoda en la mesa mientras me lavo las manos”. Amy se aparta de mí para darme la intimidad que necesito para acomodarme en la mesa. Me subo y me tumbo boca abajo mientras me cubro el trasero con la toalla. Mi cara encuentra el hueco de la cabecera de la mesa e intentó al menos fingir que estoy relajada.

Mi campo de visión se limita a una cesta de flores en el suelo debajo de mí. Ahora sólo puedo confiar en el sonido.

“Prefiero no hablar durante la sesión porque creo que dificulta la relajación”. Las palabras de Amy flotan sobre mi cabeza. Soy plenamente consciente de la desnudez de mi piel y me pregunto cómo la ve ella. Me pregunto cómo la hace sentir esto. Sus pasos se acercan. Se ha quitado los zapatos y está descalza. Ajusta brevemente la toalla y el aire que fluye por debajo es suficiente para provocar un loco repiqueteo en mi pecho.

Sus manos están tan cerca, casi tan cerca como soñé que estarían cuando éramos adolescentes.

Todos mis recuerdos de Amy parecen estar bañados en los cálidos colores del verano. Habíamos ido en bicicleta a una tienda de discos situada a unos cuantos kilómetros, con una bolsa de plástico del tamaño de un CD colgando del manillar de ambas. Cuando llegamos a nuestro lugar junto al estanque de su patio trasero, ella arrancó el envoltorio de la caja. La carátula del disco era naranja, y en ella el título August & Everything After parecía garabateado a mano. Sólo habíamos escuchado “Mr. Jones” y “Round Here” en la radio y no teníamos ni idea de que este disco se convertiría en la banda sonora de nuestra amistad, y que las notas despertarían la nostalgia de mi alma para siempre.

Amy sacó la tapa del estuche y sacó un bolígrafo de su bolso. Sin dar explicaciones, escribió algo en el reverso del cuadernillo y me lo entregó.

Decía: “Amy + Eli para siempre”.

Me quitó mi copia de las manos y repitió el proceso, marcando nuestros dos CDs con lo que parecía una inscripción de pareja. Tal vez debería haber dicho algo entonces.

Amy comienza el masaje pasando ligeramente las yemas de sus dedos por todo mi cuerpo. El movimiento es rápido y termina en un instante, pero la piel se me pone de gallina. Tengo que usar toda mi energía para contener un suspiro. Lo siguiente que siento es el rocío de aceite caliente en la espalda y los hombros. Lo frota en mi piel antes de aplicar cualquier presión. Me derrito en la mesa como lo hace la loción en mi piel.

Poco a poco, sus dedos se adentran en mi piel. Sus pulgares presionan los músculos que rodean mi cuello y pienso que debo estar en el cielo. Me encanta un buen masaje y me lo doy siempre que puedo, pero esto es algo totalmente distinto. Ya siento que mis pezones se clavan en la suave toalla que cubre la camilla y mi respiración no se produce con el relajado resoplido que conozco de los masajes administrados por Raj.

Cuando éramos adolescentes, Amy y yo pasábamos la mayor parte del tiempo juntas, pero nuestra relación no era táctil. A ninguna de las dos nos gustaban los abrazos ni las muestras de afecto impulsivas. Expresábamos nuestra amistad estando siempre presentes y asintiendo con la cabeza al ritmo de los Counting Crows. Dios sabe lo que habría pasado si Amy fuera una abrazadora.

Los dedos de Amy se pasean por mi columna vertebral y parecen abollar mi piel de forma permanente. La diferencia entre ser tocada íntimamente por alguien a quien aprecias y alguien cuyas manos simplemente has llegado a admirar es sorprendente. Cada roce de sus manos en mi piel -y me parece que cuento cien por segundo, pero mi cerebro perdió capacidad de procesamiento hace tiempo- libera una corriente de energía en mi carne. Sé que es sexual y la pureza de mis primeros brotes de lujuria adolescente aflora a la superficie. Entonces no pasó nada entre Amy y yo, y no tengo motivos para suponer que vaya a pasar ahora, pero vuelvo a ser Eli. Bajo las manos de Amy, no hay rastro de la presentadora de las noticias de la televisión nacional. Sólo está el recuerdo de aquellas primeras semillas de anhelo, inocentes pero oh, tan presentes. Entonces y ahora.

Estira su cuerpo sobre el mío para llegar a la parte baja de mi espalda, una zona apodada por Raj como “mi zona problemática”. Me siento en una silla la mayor parte del día. Así de glamurosa es mi vida.

Es como si Amy lo percibiera, años de experiencia deben haber hecho eso a sus dedos, y empuja más profundamente para deshacer los nudos de mis músculos. Y no puedo evitar preguntarme qué deben sentir esos dedos en su interior. Qué me harían si se deslizaran. Apago el pensamiento tan rápido como puedo, porque no puedo ir allí. Aunque parece el lugar perfecto para ello, no es el momento de pensar en eso. La toalla que tengo debajo es bastante absorbente, pero temo que pueda resbalar en un charco de mi propia humedad si sigo ese camino.

Sus dedos amasan la carne de mi espalda y mis hombros. Suben y bajan durante minutos y, a pesar de mí misma y de los pensamientos febriles que se agolpan en mi cerebro, estoy a punto de alcanzar ese estado de calma zen, de desconectar el mundo y volver a mí misma. Pero entonces sucede. Su dedo roza el lado de mi pecho, que sobresale un poco mientras estoy tumbada sobre el vientre.

Amy no se disculpa, simplemente continúa, pero siento como si mi vida acabara de cambiar considerablemente. Como si el mundo hubiera cambiado y hubieran nacido nuevas posibilidades. Esto sucede todo el tiempo durante la terapia de masaje, por supuesto. El número de veces que Raj ha rozado accidentalmente sus dedos a lo largo de mi pecho es igual al número de veces que no me ha importado un ápice. Pero el patinaje furtivo del dedo de Amy a lo largo de mi piel allí se siente más como una promesa. Una apertura. Tal vez una declaración.

Sus dos dedos se deslizan a ambos lados y nunca me había dado cuenta de lo sensible que es mi piel. Tal vez sea la forma en que hace su trabajo. O tal vez también tiene algunas emociones enterradas que salen a la superficie. Cada vez que sus dedos bajan un poco más, un destello de calor recorre mis huesos, desde la columna vertebral hasta los dedos de los pies. La piel de gallina ha dado paso a los sofocos y entonces, oh no, se me escapa un gemido involuntario. Cierro la boca en cuanto se produce, pero es demasiado tarde. Me he delatado. Me quedo tumbada, muriéndome un poco, con la cara apretada en un agujero y los ojos fijos en los dedos de los pies de Amy. Sus uñas están pintadas de un rojo intenso y -puede que ya esté perdiendo la cabeza- es el color más bonito que he visto nunca.

Pero Amy es una verdadera profesional y finge que no ha pasado nada. Sin embargo, debe haber oído, sus oídos no están tan lejos de mi boca demasiado entusiasta y el volumen de la música es lo suficientemente alto como para hacer un punto, pero lo suficientemente bajo como para desvanecerse fácilmente en el fondo cuando no se le presta ninguna atención.

Vuelve a desplazar su campo de acción más hacia el centro de mi espalda, con largos movimientos de amasamiento de sus manos. Abarca mucho terreno y arrastra el talón de su mano hasta la curva de mi culo, sus dedos se deslizan brevemente por debajo del borde de la toalla. Este movimiento expansivo también hace que su vientre se deslice contra la parte superior de mi cabeza cada vez que se estira hacia delante, lo que no ayuda con los sofocos que parece que estoy experimentando a intervalos regulares. Tanto es así, que ya no puedo distinguir los sofocos del fuego que ha empezado a cocinarse a fuego lento bajo mi piel. ¿Cuánto tiempo podré aguantar la inevitable explosión?

Nunca le dije oficialmente a Amy que soy lesbiana. Probablemente lo leyó en una revista de cotilleos cuando se hizo público hace unos años. Tal vez esta sea su venganza. Pero entonces teníamos dieciséis años, y aunque el conocimiento de que algo era diferente siempre estuvo muy presente en mí, yo misma apenas tenía idea. Hace veinte años la palabra lesbiana no se oía a menudo. Sabía que estaba locamente enamorada de Amy y a veces simplemente creía que era algo completamente normal, pero que no se manifestaba, mientras que otras veces la pura fuerza de mis sentimientos por ella borraba cualquier noción de que fuera diferente. Todo lo que sabía era que la amaba y que, al final, ella nunca podría amarme de la misma manera.

Tras una última y suave caricia en mi espalda, Amy se dirige al centro de la camilla. Sin decir nada, me quita la toalla. Al principio, creo que me la está ajustando -que al tocarme por debajo se le ha resbalado-, pero no la vuelve a poner. Eso es algo que Raj nunca hace.

El aire acondicionado de la habitación me acaricia la piel de las nalgas y un nuevo ataque de lujuria me atraviesa. Si esto es una venganza o una prueba, no tengo ninguna posibilidad. Pero no me muevo y dejo que Amy continúe sin decir nada. Adam Duritz se lanza con “Anna Begins” y todavía me sé la letra de memoria, así que intento concentrarme en ella. Son complicadas y rápidas, así que eso funciona durante unos treinta segundos, hasta que Amy me rocía con aceite la parte posterior de los muslos y, después, todo el camino hasta las ardientes mejillas de mi trasero.

Me pregunto qué ha pasado con un simple masaje en el cuello cuando sus dedos tocan mi piel. Son suaves y cálidos y vuelvo a derretirme. Pero esta vez, tras el roce de sus dedos con mis pechos y la exposición de mi trasero, me derrito de forma diferente, como si la humedad de mi centro se hubiera extendido por todo mi cuerpo y hubiera licuado cada hueso bajo mi piel. Cuando sus dedos bajan demasiado la primera vez, no me cabe duda de que sabe exactamente lo que está haciendo. Sigue presionando los músculos de mis muslos, pero es como si sintiera que su atención cambia.

No presta tanta atención a la parte exterior de mis piernas como a la interior, pero cada vez que está a punto de tocarme de forma realmente inapropiada, se retira.

La oigo inhalar y exhalar rápidamente por encima de la música e intento determinar si se trata de la respiración de una mujer que realiza un masaje o de los juegos preliminares.

Entonces, justo cuando creo que estoy a punto de disolverme en un charco de mi propia humedad, sus manos se dirigen a mis pantorrillas. Cada un de

las células entre mi ombligo y mis rodillas palpita salvajemente. Una sensación que probablemente podría soportar si se tratara de un extraño que se aventurara en el territorio de un masaje con final feliz, pero se trata de Amy Waters, la chica para la que escribía mala poesía en el instituto. La chica que una vez me dijo que las dos pecas solitarias que tenía a la izquierda de la nariz eran lo más bonito que había visto nunca, después de lo cual pasé al menos dos noches sin dormir pensando en la forma de que me crecieran más.

Las uñas de Amy recorren mis tobillos, pero no se quedan allí mucho tiempo. Vuelven a subir, y cuanto más se acercan a la enorme zona erógena en la que se ha convertido cada centímetro de piel a un brazo de distancia de mi trasero, más humedad noto que sale de mí. ¿Puede ver? La habitación está poco iluminada y mi cara, con las mejillas tan sonrojadas como un fuego ardiente, está oculta en el hueco de la camilla, pero ¿es visible para ella mi excitación?

La respuesta viene en la forma de su dedo que sigue la línea donde mi trasero se convierte en muslo. Sé lo suficiente sobre masajes como para darme cuenta de que este no es un procedimiento estándar en los establecimientos respetados. Cuando su audaz dedo encuentra la humedad que se extiende entre mis piernas, no vacila. Por el contrario, se sumerge más abajo y se queda allí, sin apenas moverse. Instintivamente, me encuentro abriéndome más. No era mi intención, pero si trato de cerrar las piernas ahora podría percibirse como una desaprobación y no quiero que esto termine.

Amy aprovecha el mejor acceso que le ofrezco y pasa la punta de su dedo por los labios de mi coño. Sube y baja, rozando mis labios, que están hinchados y empapados y listos para ser separados. ¿Ha tocado alguna vez a una mujer así?

Las yemas de sus dedos siguen jugando con mi coño de forma no intrusiva, casi haciendo cosquillas, pero es suficiente para que una oleada tras otra de calor ardiente recorra mi sangre. Tengo miedo de hacer un ruido que rompa el hechizo que tiene. Tengo miedo de enfrentarme a las consecuencias de que se detenga ahora que ha llegado tan lejos.

Sus dedos empiezan a profundizar, deslizándose entre mis pliegues, y yo, sin querer, me aprieto contra ellos, respondiendo a sus perezosas caricias. Es como si todo mi cuerpo se hubiera transformado en una masa de deseo que se desliza. Estoy a punto de abandonarme, de pedirle que por favor me folle, cuando sus dedos se retiran.

El corazón me retumba tan furiosamente bajo la caja torácica que temo que mi torso pueda latir hacia arriba con cada latido.

“Date la vuelta, por favor”, dice como si fuera el punto medio normal de cualquier sesión de terapia de masaje. Pero hay una tensión en su voz, un ligero temblor que me indica que puede estar tan excitada como yo.

Y lo único que quiero es voltearme, pero entonces tengo que enfrentarme a ella. ¿Cómo puedo mirarla después de que me haya tocado así? Pero no fui yo quien empezó. Sólo he venido a recibir un masaje.

Libero mi cabeza del agujero y me empujo hacia arriba lentamente. Antes de levantar la vista, intento tragar los nervios que se agolpan en mi garganta. Hay muchas cosas que quiero decir, pero no quiero arruinar el momento hablando.

Amy está buscando algo en el fregadero cuando por fin me doy la vuelta. Me da la espalda y, en silencio, me tumbo a esperarla.

“Cierra los ojos”, susurra mientras se acerca. Hago lo que me dice.

Se repite el proceso de rociar aceite sobre mi piel. Una gota cae sobre mi pezón erecto y percibo la vacilación de Amy antes de que sus dedos desciendan sobre mi carne y extiendan la loción. Se coloca en la cabecera de la camilla, con el vientre cerca de mi cuero cabelludo de nuevo, y puedo oír su aguda respiración cuando la punta de su dedo roza mi pezón.

Es diferente estar de espaldas, así de expuesta. Intento quedarme quieta mientras los dedos de Amy me amasan los pechos, pero es imposible.

Ahora me está observando. Está viendo las emociones que recorren mi rostro y la forma en que mi piel se arruga en forma de piel de gallina cuando me toca. Sólo he venido a la ciudad para celebrar el cumpleaños de mi padre y no tenía forma de prepararme para este nivel de intimidad. En ese momento decidí que tenía dos opciones. Desconectar mi cerebro y disfrutar del placer físico que me proporcionan las manos de Amy, sin importar las consecuencias emocionales posteriores. O hacer lo que hice hace años.

Ponerme nerviosa por lo que me hace sentir, decidir que ya no puedo soportarlo y marcharme.

Pero esto es ahora, y las manos de Amy ya se han aventurado mucho más allá de lo que jamás soñé. Ella es la que ha deslizado sus dedos entre mis piernas y cuyas uñas están ahora trazando círculos alrededor de mis pezones.

“Oh, Dios”, gimo cuando me pellizca el pezón y me deja sin opción.

“No te muevas”, dice, con su voz ronca y gutural por encima de mi cabeza.

Y me quedo quieta, pero tengo que abrir los ojos. Tengo que verla. Justo cuando nuestras miradas se cruzan, sus manos me aprietan los pechos. Podría llorar por la adolescente que fui una vez. Un cuerpo joven lleno hasta los topes de una inexplicable y floreciente lujuria por Amy. Si se supone que el tiempo cura todas las heridas, ¿qué está haciendo ahora? Volver a casa es siempre un ejercicio fugaz de desenterrar el pasado, no importa a quién veas o no veas. Pero luego te vas y lo olvidas todo de nuevo, un poco más con cada partida. ¿Cómo voy a dejar esto atrás?

Los ojos de Amy parecen decirme todo lo que necesito saber, al menos en este momento. Porque lo que realmente nos pasó son las cosas que no sucedieron. La conversación que nunca tuvimos. Los sentimientos que nunca compartí. Si esta es su forma de decir que estamos bien, me parece bien.

Me da un último y suave apretón en los pechos antes de abandonarlos. Su mano izquierda recorre mi pecho mientras se acerca a un lado de la camilla. Apoya su cadera en ella y la sigo con la mirada. Tiene la cara bronceada, pero puedo distinguir fácilmente el rubor bajo sus pómulos.

Vuelve a buscar mis ojos y arquea un poco las cejas, como si pidiera permiso. Es un poco tarde para eso, pienso, pero sé lo que quiere decir. El tiempo de los preliminares ha terminado.

Deseo tanto lo que va a ocurrir a continuación que mi cuerpo se estremece. Me pone la mano en el vientre para calmarme, pero apenas tiene el efecto deseado. Sus dedos ya apuntan hacia el sur, hacia mi húmedo coño.

¿No debería haber sido al revés, me pregunto? ¿No debería haber sido yo quien la sedujera? Pero esta inversión de papeles -si se quiere- me excita más que la perspectiva de los dedos de Amy dentro de mí.

Me recuerda a las calurosas noches de verano a solas en mi cama. Dejé las cortinas abiertas para ver cómo se desvanecía la última luz, mientras soñaba con la cara de Amy antes de que me besara y me dijera que todo era real.

Ahora no puede ser más real. Una de las manos de Amy baja, mientras la otra se queda en mi vientre, clavando sus uñas en mi piel. Me abro más, porque es lo único que he querido hacer por Amy.

Sus ojos están fijos en los míos cuando la punta del primer dedo entra en mí. Algo brilla en su color marrón chocolate. Cuando su dedo se desliza hasta el fondo, me doy cuenta de que es lujuria. La misma lujuria que sacude mis huesos.

Es más el susto que cualquier otra cosa lo que me recorre cuando Amy empieza a follarme lentamente, casi sin prisas. En sus labios se dibuja una sonrisa, como si fuera el único resultado posible de encontrarnos de la forma en que lo hemos hecho.

Todos los años de amistad que compartimos pasan por mi mente en ese momento. La vez que casi la besé. El día que nos hicimos docenas de fotos en un fotomatón, con mi cara dibujada en un ceño serio en todas ellas porque Amy estaba sentada en mi regazo.

Pero Amy tiene su dedo dentro de mí y, mientras lo desliza hacia atrás, siento la punta de otro preparándose para entrar. Y sí, esto es sexo, sin lugar a dudas, pero también es mucho más que eso. Mi pelvis se agita hacia arriba para recibir los empujones de Amy. Su mirada no vacila y siento que la humedad se acumula detrás de mis ojos. Porque esto es demasiado. La esencia de lo que está ocurriendo en este momento me acompaña como una fantasía desde hace más de veinte años.

En el silencio entre dos canciones de Counting Crows, puedo distinguir el ruido de succión que producen los dedos de Amy entre mis piernas. Eso aviva aún más el fuego en mi vientre, y cuando su otra mano empieza a viajar también hacia el sur, con sus dedos haciendo cosquillas en el pelo recortado de ahí abajo, estoy a punto de entrar en combustión espontánea.