Chapter 1
Il était une plume, légère, incertaine,
Posée sur l’encrier d’une nuit sans veille.
Elle rêvait d’encre, de mer, de lointains,
De mots qui s’envolent et ne dorment jamais.
Un souffle la prit, la porta par la fenêtre.
Elle frôla la lune, salua les étoiles,
Effleura le rire d’un enfant qui s’endort,
Et l’ourlet du vent dans les champs de blé mûr.
Sur un cahier vide, enfin, elle se posa.
Trembla, hésita, puis osa une danse.
De sa pointe naquit un chemin d’encre bleue :
Des forêts, des oiseaux, des promesses de feu.
Depuis, chaque nuit quand le monde fait silence,
La plume voyage sur le dos du papier.
Elle écrit nos rêves, nos peurs, nos secrets,
Et laisse à l’aube une histoire à continuer.
