All The Things I Hate About Me (FR version)

Je m'appelle Aria Veyne.

J'avais quatorze ans.

À l'école, j'avais beaucoup d'amis.

Je riais avec eux, prenais part à leurs conversations et, aux yeux de tous, je semblais être une adolescente tout à fait ordinaire, vivant ses journées comme n'importe quelle fille de mon âge.

Mais personne ne savait qu'à chaque fois que la sonnerie marquait la fin des cours, je sentais un poids immense s'abattre au creux de ma poitrine.

Je n'avais pas peur du chemin.

J'avais peur de sa destination.

De cette porte que je devais franchir, de cette maison qui m'attendait de l'autre côté.

J'aurais tant aimé que la sonnerie ne retentisse jamais.

Je retardais mon retour autant que possible. Je ralentissais le pas, m'attardais devant les vitrines des magasins, observais les passants et inventais mille petits prétextes pour gagner quelques minutes de plus.

N'importe quoi…

Pourvu que je n'aie pas à rentrer.

Je n'aimais pas non plus mon reflet dans le miroir.

J'y voyais une fille au teint pâle, au corps rond, le visage parsemé de quelques boutons et les yeux chargés d'une fatigue bien trop lourde pour son âge.

Je n'aimais même pas ma voix.

Ma façon de répondre trop vite.

Mon embarras.

Ma manière de rire.

J'acceptais presque tout et j'avais énormément de mal à refuser quoi que ce soit à qui que ce soit, comme si le simple mot « non » dépassait les limites de ce que j'étais capable de prononcer.

Je croyais que si je faisais rire tout le monde, si je me montrais suffisamment gentille, peut-être qu'on finirait par m'aimer.

Et peut-être…

Peut-être qu'un jour, moi aussi, je me sentirais aimée.

Mais chaque jour, je découvrais que cette quête incessante pour satisfaire les autres ne faisait qu'accentuer la haine que j'éprouvais envers moi-même.

Puis vint ce matin-là.

Il était encore très tôt.

Mon sac à l'épaule, je quittai la maison, persuadée d'avoir échappé sans encombre aux premières heures de la matinée.

Mais je n'étais pas allée bien loin.

Il se tenait devant moi.

Mon père.

Au début, je ne compris pas ce qui se passait. Puis, en un instant, tout bascula dans une terreur absolue.

Sa main se referma sur mon bras.

Sa voix s'éleva, brutale.

Sa colère éclata, sans que je puisse en comprendre la raison.

Puis je sentis quelque chose de froid tout près de mon cou.

Le monde s'immobilisa.

Je n'entendais plus rien, hormis les battements affolés de mon cœur.

Je tremblais si violemment que mon esprit semblait s'être vidé de tous les mots.

Et, à cet instant précis, je compris que la peur pouvait réduire un être humain à un point tel qu'il en devenait incapable de se défendre.

Trop petit pour crier.

Trop faible pour se débattre.

Trop paralysé, même, pour pleurer.

Après cela, je courus vers ma mère.

Je fondis en larmes dans ses bras, désespérément à la recherche de quelque chose qui ressemblait à la sécurité.

Mais la sécurité n'existait pas là non plus.

Elle vivait, elle aussi, sous le joug de cette même peur.

À partir de ce jour, la maison cessa d'être un foyer à mes yeux.

Elle devint simplement un endroit où je devais retourner, parce que je n'avais pas le choix.

Un lieu où je surveillais chacun de mes pas, chaque intonation de ma voix, l'heure à laquelle je sortais et celle à laquelle je rentrais, jusqu'au nombre de mots que je me permettais de prononcer.

Le lendemain matin, j'étais assise sur mon lit, occupée à ranger mes livres.

J'attendais que les aiguilles de l'horloge avancent.

Non pas pour aller à l'école…

Mais pour fuir la maison.

Lorsque l'heure arriva enfin, je sortis.

Pour la première fois, le chemin de l'école me donna l'impression d'être une échappatoire.

Comme si, quelque part, au bout de cette route, m'attendait enfin un peu de répit.

Mais j'étais loin d'imaginer que quelque chose d'autre m'y attendait.

Quelque chose à quoi je ne pourrais pas échapper…

Moi-même.