First Blood 🩸
Kapitel 1: First Blood 🩸
Serafinas Sicht — Donnerstag, 27. Mai 2027
Der Garden bebt und rockt. Anders kann man es nicht beschreiben.
Zwanzigtausend Fans schreien sich die Seele aus dem Leib. Das Licht wird gedimmt, bis nur noch ein Pulsieren bleibt. Ein einzelner Scheinwerfer schneidet wie ein Blitz über das Eis. Eine tiefe, satte, samtige Stimme dröhnt durch die Arena und lässt die Luft und jeden Brustkorb um mich herum erzittern:
„MEINE DAMEN UND HERREN… WILLKOMMEN IM MADISON SQUARE GARDEN — DER BERÜHMTESTEN ARENA DER WELT!
Heute Abend: Spiel Sieben im Finale der Eastern Conference.
Ihre New York Rangers gegen die Carolina Hurricanes — es geht um den Einzug ins Stanley Cup Finale 2027.“
Die Menge bricht in Jubel aus, wie Donnerhall in einem Kriegsgebiet. Rote und blaue Lichter wirbeln umher. „Thunderstruck“ von AC/DC dröhnt aus den Lautsprechern. Die Fans trampeln mit den Füßen, schreien und singen. Kameras blitzen wie Blitze auf.
Und ich?
Ich stehe auch, mein Blut kocht, mein Herz hämmert und meine Schenkel spannen sich bereits an.
Denn er ist direkt da... Luca Carver schießt aufs Eis wie eine geladene Waffe. Er ist meine Obsession. Mein langfristiger Plan. Mein baldiger Liebhaber.
Führender der Scorerliste. Favorit für den Titel als MVP — und das mehrfach in dieser Saison. Nummer 88 — er verkauft mehr Trikots als die halbe Mannschaft zusammen.
Gott, sieh dir nur an, wie er sich bewegt.
Luca Carver ist ein verdammter feuchter Traum auf Kufen, bei dem jedes Höschen nass wird. Sein dunkelblondes Haar glänzt wie flüssiger Honig unter dem Hallenlicht. Es fällt ein wenig zu wild unter seinem Helm hervor, als ließe er sich nicht bändigen.
Seine Augen und sein Lächeln sind verdammt arrogant. Jede Faser seines Körpers strahlt Autorität aus.
Seine Schritte sind Sex in Bewegung — kraftvoll, beherrschend, seine kräftigen Schenkel pumpen wie Kolben. So wie er über das Eis gleitet, könnte man meinen, die Welt schulde ihm etwas — was wahrscheinlich sogar stimmt.
Er skatet nicht einfach nur — er pirscht sich voran, als gehöre ihm das Eis. Und wenn wir ehrlich sind, tut es das auch. Er besitzt eine räuberische, mühelose Kraft, die jeden anderen Spieler wie zwei Schritte hinterher und zehn Jahre zu langsam aussehen lässt.
Daddy und ich haben ihm zwar das beste Team gekauft, das man für Geld bekommen kann, um seine Karriere zu stützen — wovon er nie erfahren wird —, aber Luca hat sich jeden einzelnen Lichtstrahl im Rampenlicht redlich verdient.
Center der ersten Reihe. Enforcer. Halbgott.
Das unbarmherzige, schlagende Herz des Teams. Ein Wunderknabe als Rookie, der jetzt schon den ganzen verdammten Laden schmeißt.
Und diese Art von Dominanz? Die kann man nicht kaufen. Die kann man nicht vortäuschen. Damit wird man geboren, sie steckt einem im Blut. Und Luca? Er ist pure Männlichkeit auf dem Eis. Er wirkt, als wäre er ein Leben lang im Höllenfeuer genau für diesen Moment geschmiedet worden.
Ich kann es nicht genau benennen, aber die Art, wie er sich bewegt — so hart, so sicher —, lässt einen unwillkürlich daran denken, was dieser Körper mit einem anstellen könnte. Und Schätzchen, meine Fantasie ist schon klatschnass.
Heute Abend ist die Stimmung im MSG elektrisierend. Die Menge ist wie ein lebendiges Biest — sie brüllt, knurrt und lässt die Bande bei jedem Wechsel erzittern. Bei jedem Schlag gegen den Puck kracht es wie Donner.
Ich nippe langsam an meinem Champagner. Ich genieße, wie die kühle Frische auf meiner Zunge zu einer wohligen Wärme wird — wie das Vorspiel zu etwas viel Schmutzigerem, viel Befriedigenderem.
Denn meine Augen? Die sind nicht auf dem Eis. Sie sind fest auf ihn gerichtet. Und er sieht mich auch an... die ganze Zeit.
Luca „The Avalanche“ Carver.
Gebaut wie eine Sünde, über die ich immer wieder schmutzige Fantasien beichten möchte. Allein sein Mund sollte verboten werden. Volle Lippen. Eine verdammt markante Kieferpartie.
Meine Lippen kräuseln sich — langsam und bewusst. Ich weiß, dass er mich beobachtet. Das tut er immer. Ich bete nur, dass er wirklich <i>mich</i> sieht. Nicht nur irgendein Puck-Bunny in High Heels, sondern <i>mich</i>.
Die Frau, die seit seinem ersten Spiel in der Junior League der NY Rangers in der ersten Reihe seiner Karriere sitzt. Vielleicht ist es nur Wunschdenken. Aber ich habe alles auf dieses Feuer gesetzt, das ich jetzt so deutlich in seinen Augen brennen sehe.
Bis heute Abend hat er so getan, als wäre ich nur Hintergrundrauschen. Dabei habe ich gesehen, wie er mich durch seinen Helm hindurch gemustert hat. Bei jedem verdammten Training und jedem fantastischen Spiel, egal ob zu Hause oder auswärts, denn ich war diese Saison bei jedem einzelnen dabei.
Ich habe es immer wieder erlebt — wie sein Blick beim Aufwärmen zu mir huschte. Wie sich sein Kiefer anspannte, jedes Mal, wenn ich mir über die Lippen leckte. Wie sich sein Schläger bog, als er sah, dass ich beim Spiel gegen die Islanders dieses durchsichtige schwarze Korsett trug.
In letzter Zeit schaut er immer, ob ich da bin, wenn er das Eis betritt. Und natürlich bin ich das. Ich habe kein einziges Mal gefehlt. Jedes Mal ernte ich ein breiteres und glücklicheres Lächeln, wenn er sieht, dass ich immer noch da bin… <i>für ihn</i>.
Er hat sich monatelang allein durch meine Anwesenheit aufgegeilt.
Aber heute Abend?
Heute Abend ist alles anders. Für uns beide.
Es liegt etwas in der Luft, eine fast unheilige Spannung zwischen uns. Seine Aufmerksamkeit schweift heute nicht ab. Er ist fixiert. Auf mich. Konzentriert. Hungrig.
Und heute habe ich mich voll in Schale geworfen. Ein winziges Kleid. Blutrote Lippen. High Heels, die den Stolz eines Mannes erstechen könnten. Ich gebe mich einladender... ach, seien wir ehrlich... ich flirte mit ihm wie eine Besessene.
Und ich weiß — ich <i>weiß</i> —, dass er brennt. Ich sehe es an dem Feuer in seinen Augen unter dem Helm. Ich spüre es, wie sein Blick über meine nackten Schenkel wandert, als wolle er mich gegen die Bande drücken und mich lauter schreien lassen als die Menge.
Mein Plan geht auf. Jedes reizvolle Outfit in dieser Saison. Jedes nicht ganz zufällige Treffen. Jeder verführerische Blick über das Eis.
Er hat angefangen, seine normalerweise unbezwingbare Abwehr fallen zu lassen... darauf zu vertrauen, dass ich ernsthaftes Interesse habe. Und dass ich <i>ihn entscheiden lasse, ob er mich treffen will</i>, damit wir uns kennenlernen können.
Heute Abend scheint er entschieden zu haben, dass die Zeit reif ist. Bei der Art, wie er mich ansieht, fühle ich mich wie flüssige Lava.
Armer Puck-Boy.
Er hat keine Ahnung, wie hart ich ihn heute Abend einlochen lassen werde.
Nicht nur einmal.
Oh nein.
Er wird zwischen meinen Beinen in die Verlängerung gehen.
Ich lege den Kopf schräg, lasse mein Haar wie Seide über eine nackte Schulter fallen und schenke ihm das Grinsen, das schon einen russischen Prinzen dazu brachte, auf die Knie zu fallen und meine Füße anzubeten.
Luca bettelt nicht.
Noch nicht.
Im Moment beherrscht er die Eisfläche, so wie er es die ganze Saison über getan hat.
Er ist wie ein Blitz aus dunkler Wut da draußen. Der Kiefer unter seinem Helm ist fest zusammengepresst, die Augen auf den Puck fixiert, als wäre es eine persönliche Angelegenheit.
Und das ist es auch. Nur fünf Minuten nach Spielbeginn hat ihn der Kapitän der Hurricanes hart erwischt. Ein schneller, fieser Schlag gegen das Visier. Das erste Blut floss. Ein tiefer Schnitt unter Lucas Wangenknochen.
Ich sprang auf, hätte fast mein Champagnerglas zertrümmert und schrie: „WAS ZUM TEUFEL, SCHIRI? Das war ein Stockschlag! MACH DEINE VERDAMMTEN AUGEN AUF!“
Die Leute in der Nähe meiner VIP-Loge schreckten hoch. Sie waren es wohl nicht gewohnt, eine Mafia-Erbin voller Diamanten wie die Frau eines stinksaueren Enforcers schreien zu hören. Aber scheiß auf den Anstand.
Luca blutete. Und <i>niemand</i> verletzt das, was mir gehört.
Mein Blut kochte. Jeder Nerv brannte vor Verlangen, über das Glas zu springen und ihn selbst zu verteidigen. Ich wollte diesen Schiri am gestreiften Kragen packen und ihn schütteln wie eine Schneekugel.
Aber Luca zuckte nicht einmal mit der Wimper. Er wischte das Blut einfach mit seinem Handschuh weg, grinste mich an wie der Teufel höchstpersönlich, zwinkerte mir zu und skatete weiter.
Und jetzt? Jetzt ist er ein Raubtier auf der Jagd.
Der Puck rast über das Eis, Chaos in Bewegung. Carolinas Kapitän sieht ihn nicht einmal kommen — erst als Luca ihn mit einem so brutalen Bodycheck rammt, dass die Bande bebt und es wie Donner durch den Garden hallt. Der Typ sackt zusammen. Und zwar ordentlich.
Die Menge tobt. Ich schreie, als hätte ich gerade in Dior einen Orgasmus bekommen.
Die Schiedsrichter pfeifen schrill. Zwei-Minuten-Strafe. Übertriebene Härte.
Mein Puls hämmert an Stellen, wo er es absolut nicht tun sollte — tief unten, heiß und sündig. Ich rutsche auf meinem Sitz hin und her. Das kühle Leder reibt an meinen Schenkeln, aber das verstärkt nur das Verlangen, das in mir aufkeimt. Ich schlage die Beine enger übereinander und drücke sie zusammen, um mir wenigstens ein kleines bisschen Erleichterung zu verschaffen.
Gerade genug, um nicht laut aufzustöhnen.
Denn verdammt, er ist so unfassbar HEISS — besonders, wenn er nah vorbeifährt und mich wieder anlächelt.
Mit abgenommenem Helm stolziert Luca in die Strafbank, als wäre es sein persönlicher Thron. Den Zahnschutz hat er im Handschuh stecken, der Schweiß glänzt an seinem Hals wie eine Sünde.
Ich drehe mich zu ihm und lehne mich aus meiner VIP-Suite nach vorne, die nur ein paar Meter entfernt ist. Meine Finger umklammern fest den Stiel des Champagnerglases.
Er blickt auf. Unsere Augen treffen sich. Und ich schwöre — mein Atem stockt.
Dann zwinkert dieser arrogante Bastard und spreizt seine Beine weit. Er lässt seine Hüften nach vorne rollen wie ein Versprechen.
Und dann, ganz bewusst und lasziv, legt er seine dick gepolsterten Handschuhe auf seine Knie und fährt damit — <i>unverschämt langsam</i> — seine Innenseite der Schenkel hoch. Er macht sich immer breiter, während ich mir vorstelle, was sich unter dieser ganzen Schutzausrüstung verbirgt... genau <i>dort</i>.
An der heißesten Stelle seines Körpers — wo seine Hände kurz vor dem Ziel stoppen. Die Stelle, mit der meine Hände und mein Mund so gerne auf Tuchfühlung gehen würden. Meine Lippen öffnen sich. Die Hitze flutet mich. Ich kann nicht wegsehen.
Ich kann es nicht sehen — nicht wirklich. Aber oh, wie ich es spüre. Das Gewicht davon. Das Potenzial. Wie sein Körper vor gebändigter Kraft vibriert und mein eigener Körper darauf antwortet.
Er berührt ihn nicht — nein, er hört kurz vorher auf. Er reizt mich mit einem verdammten Striptease durch das Plexiglas. Sein Grinsen wird wild, als er meine Reaktion bemerkt.
Und als sein Blick zu meinem Mund wandert und dieses langsame, sündige Lächeln seine Lippen umspielt? Da <i>formt</i> er lautlos ein paar Worte für mich. Etwas Schmutziges.
Ich kann es nicht hören. Aber ich fühle es.
Tief. Dunkel. Feucht.
Es trifft mein Innerstes wie eine Schockwelle, und ich beiße mir so fest auf die Lippe, dass ich fast blute.
Oh ja… er könnte mich jederzeit gegen die Bande knallen.
Verdammt — er könnte mich dazu bringen, darum zu <i>betteln</i>.
Gott im Himmel, Luca sieht immer gut aus... wenn er wütend ist, wenn er verschwitzt ist, aber mir ist gerade klar geworden... besonders, wenn er <i>hungrig</i> ist... so wie jetzt.
Sie nennen das hier das Eastern Conference Final, aber heute Abend fühlt es sich eher wie Krieg an.
Und Luca? Er ist meine persönliche Massenablenkungswaffe.
Während die Uhr die Sekunden seiner Strafe herunterzählt, presse ich meine Knie zusammen und rutsche wieder auf meinem Sitz herum, direkt zu ihm gewandt. Sein Blick ruht immer noch auf mir. Dunkel. Gefährlich. Also beschließe ich, es ihm heimzuzahlen… nur ein kleines bisschen.
Ich präsentiere meine Brüste so gut ich kann. Mit einem schmutzigen Blick lasse ich die Spitze meiner rosa Zunge um den Rand des Champagnerglases kreisen — als wäre es die Eichel seines Schwanzes.
Ich sehe, wie sein Blick dunkler wird, wie sich sein Kiefer anspannt und er seine Position korrigieren muss. Gut… wenigstens bin ich nicht die Einzige, die hier weiche Knie bekommt. Ich grinse zurück und forme lautlos die Worte: „Hol sie dir, Hübscher!“
Er grinst hämisch, rückt seine Ausrüstung zurecht und verlässt die Strafbank wie ein neugeborener Mann. Er betritt das Eis, fixiert den Puck und innerhalb von Sekunden — <i>zack</i>. Er feuert einen Handgelenkschuss ab, der so schnell ist, dass man ihn kaum sieht.
TOR… das erste für die Rangers in diesem Spiel. Als er seinen Schläger hebt, brüllt die Menge, als wären Götter unter sie herabgestiegen.
Und dann — tut er es. Er dreht sich kurz zu mir um. Er wirft mir einen Luftkuss zu, und ich verkrampfe mich, während ich schon völlig nass bin. Er skatet grinsend davon.
Und jetzt weiß ich sicher, wie diese Nacht enden wird. Heute Abend werde ich seinen ganzen Saft aus ihm heraussaugen, jeden einzelnen Tropfen. Ich werde die ganze Hitze freisetzen, die ich seit Monaten, ja Jahren für ihn aufgespart habe.
Heute Abend werde ich jeden Tropfen schlucken, ihn dann wieder aufbauen und ihn so hart ficken, dass er morgen nicht mehr geradeaus skaten kann.
Ich bin so gierig darauf, ihn zu berühren, dass ich fast zittere vor Verlangen. Vor der Qual, ihn schon so lange zu begehren.
Es hilft nicht gerade, dass sein Gesicht ständig in jedem Sport-Feed auftaucht und sein Name heißer diskutiert wird als jeder Grammy-Gewinner.
Und vergessen wir nicht das Poster in der <i>NY Sports Weekly</i> vom letzten Monat — „Die zehn f*ckbarsten Spieler der NHL“. Luca landete natürlich auf Platz 1. Er räkelte sich über eine Doppelseite, bekleidet mit nichts als einem Rangers-Handtuch, und forderte den Leser mit seinem arroganten, schiefen Grinsen heraus, es wegzuziehen.
Es heißt — geflüstert in den Kabinen, erzählt in den VIP-Lounges, angedeutet in Influencer-Kreisen —, dass er jede Frau, die das Glück hat, von ihm ausgewählt zu werden, „triple puckt“.
Nicht, dass er viele auswählt. Oh nein. Luca Carver rührt die üblichen Puck-Bunnies nicht an, die bei jedem Profiteam herumlungern und auf Reste hoffen. Nein — er ist distanziert, wählerisch.
Er lässt niemanden hinter seine eiskalte Pokerface-Miene blicken, die seine tödlichste Waffe auf dem Eis ist. Kein Gegner kann ihn jemals durchschauen. Sie sehen ihn nie kommen — nicht bevor er sie wie eine Lawine, eine <i>Avalanche</i>, unter sich begräbt.
Und was genau „triple pucked“ bedeutet? Ärgerlicherweise spricht das nie jemand offen aus. Aber wenn man bedenkt, wie die Hälfte der Frauen in dieser Arena — verheiratet, Single, heißgelaufen — nur darauf brennt, für ihn am Mittelkreis auf die Knie zu gehen?
Ich denke, man kann davon ausgehen, dass an den Gerüchten was dran ist. Dass er ein fleischgewordener Sexgott ist. <i>Dreifaches Vergnügen. Dreifache Zerstörung.</i>
Und heute Abend? Werde ich es herausfinden.
<i>Endlich.</i>
