Schatten der Vergangenheit

Avery

Mit einem Zischen der Druckluftbremsen kommt der Truck, in dem ich sitze, zum Stehen.

„Bist du dir sicher, Kleines? Man erzählt sich, die Leute hier seien nicht gerade freundlich.“

Der Fahrer zwingt sich zu einem Lächeln. Er weiß, dass ich nicht den ganzen Weg zurückgelegt hätte, um es mir in letzter Sekunde anders zu überlegen.

Als ich aus dem Fenster schaue, gibt es nicht viel zu sehen. Soweit das Auge reicht, erstrecken sich Bäume, und das einzige Licht ist der orangefarbene Schein der untergehenden Sonne. Er verleiht der ganzen Gegend etwas Unwirkliches, und nicht zum ersten Mal frage ich mich, ob das hier eine kluge Entscheidung war.

Ich werfe einen Blick auf die verwahrloste Straße. Ein wackeliges Schild verkündet „Gealach Dorch“.

Ich verdrehe die Augen. Bei so einem Ortsnamen wundert es mich nicht, dass sie ein mürrisches Völkchen sind. Ich bezweifle, dass die Hälfte der Bewohner den Namen aussprechen kann; ich kann es jedenfalls nicht.

Ich seufze. Ich fühle mich wie zwischen Hammer und Amboss. Kein normaler Mensch würde an so einen Ort kommen, aber ich habe keine wirkliche Wahl. Wenn ich hier Familie habe, muss ich es herausfinden. Nicht, dass sie mich wahrscheinlich kennenlernen wollen. Niemand hat mir ein Zuhause angeboten, als meine Mutter starb. So bin ich im Waisenhaus gelandet. Zumindest wurde mir das so erzählt, und Nonnen lügen doch nicht, oder? Ich kann mich kaum an meine Mutter erinnern, aber immerhin habe ich ein altes Foto. Sie war viel jünger, als es aufgenommen wurde, aber ich erkenne die Ähnlichkeit trotzdem. Meine Hand wandert zu der Kette um meinen Hals, die ich nie ablege. Das Foto und die Kette sind alles, was ich habe. Der Name auf der Rückseite des Fotos hat mich hierher geführt. Warum hier? Es ist mitten im Nirgendwo. Ich kann nicht glauben, dass sie nur auf der Durchreise hier war. Hatte sie eine Affäre mit dem Mann auf dem Foto? War er mein Vater? Und lebt er noch hier? Falls er überhaupt noch am Leben ist? Ich muss es herausfinden. Es ist der einzige Anhaltspunkt, den ich habe, um zu erfahren, wer ich wirklich bin.

Ich lächle den Fahrer an. Er war wenigstens nett. Er hat nicht versucht, mich auszunutzen, nicht so wie andere Männer es getan hätten.

Wenn ich einen Vater hätte, würde ich mir wünschen, dass er so wäre wie er. Er ist ein völlig Fremder, aber wenn ich meinen Vater finde, wird er das für mich auch sein.

„Danke für die Mitfahrgelegenheit, ich werde sicher klarkommen“, sage ich, aber es klingt wenig überzeugend. Nicht für mich und auch nicht für den Mann, der mich mitgenommen hat.

Ich springe aus dem Führerhaus und knalle die Tür zu.

Der Fahrer zögert nicht, bevor er losfährt. Er wirft keinen Blick zurück, gibt mir keine Chance, es mir anders zu überlegen, und lässt mich mitten im Nirgendwo zurück, umgeben von Bäumen.

Ich schaue mich um. Ich habe das seltsame Gefühl, beobachtet zu werden, aber natürlich ist das Unsinn. Ich bin mitten in der Nacht am Ende der Welt. Wer wäre schon so dumm, hier zu sein – außer mir?

Ich blicke die Straße entlang, die eigentlich eher ein Feldweg ist. Es sieht so aus, als würde sie kaum benutzt.

Na schön, versuchen wir es.

Der Weg zieht sich kilometerweit hin, oder zumindest fühlt es sich so an, und nach einer Weile bin ich mir nicht mehr sicher, ob am Ende überhaupt etwas kommt, geschweige denn eine kleine Stadt.

Ich bin gerade an dem Punkt, an dem ich umkehren will, als ich in der Ferne die Silhouetten von Gebäuden sehe.

Als ich näher komme, bemerke ich, dass in einigen der Gebäude Licht brennt, und der Feldweg verwandelt sich in eine Kopfsteinpflasterstraße.

Es ist ein bisschen so, als würde man in der Zeit zurückreisen. Es gibt keine Straßenlaternen, keine Autos, die ich sehen kann, und auch keine Menschen. Sie müssen sich alle in ihren kleinen Häusern verkrochen haben.

Als ich weiter vordringe, komme ich an eine Kreuzung. Wenn ich nach rechts schaue, sieht es so aus, als wäre dort das Geschäftsviertel. Ich sehe etwas, das wie eine Kneipe und ein paar Läden aussieht.

Die meisten haben geschlossen, aber einer hat noch offen. Es sieht ein bisschen aus wie ein kleiner Laden, der alles Mögliche verkauft, falls einem zu Hause mal etwas ausgeht.

Ich frage mich, ob die Person drinnen mir helfen kann, wenn ich ihr das Foto zeige. Ich weiß, es ist eine vage Hoffnung, aber ich muss irgendwo anfangen.

Außerdem habe ich einen Bärenhunger. Ich kram in meinen Taschen und finde ein paar Münzen. Nicht genug für etwas Anständiges, aber für einen Schokoriegel sollte es reichen. Nicht gerade gesund, aber in meiner Lage kann man nicht wählerisch sein.

Ich drücke die Tür auf und die Person hinter dem Tresen schaut auf. Er starrt mich finster an. Vielleicht hatte der LKW-Fahrer recht. Vielleicht war das ein riesiger Fehler.

Egal, jetzt bin ich hier, also muss ich das Beste daraus machen.

Ich greife mir einen Riegel aus dem Regal und gehe auf den mürrischen Kerl zu.

Vielleicht ist er nicht die beste Person, um nach dem Foto zu fragen. Er sieht aus, als würde er lieber irgendwo anders sein, also bezweifle ich, dass er sehr hilfsbereit ist. Ich kaufe einfach den Riegel und hoffe, irgendwo einen Schlafplatz zu finden. Es wäre nicht das erste Mal, dass ich draußen schlafen muss. Vielleicht gibt es einen Vorsprung hinter einem der Läden oder eine Brücke. Selbst wenn es ein Motel gäbe, könnte ich es mir nicht leisten. Ich hätte das wirklich besser durchdenken sollen, bevor ich alle Vorsicht in den Wind geschlagen habe und in eine fremde Stadt gereist bin, kaum Geld in der Tasche.

Als ich mich dem Tresen nähere, schaut er kaum von der Zeitschrift auf, die er liest.

Er verzieht die Lippen.

„Wir haben geschlossen“, murmelt er.

Ich runzle die Stirn.

„Na ja, die Tür ist offen und draußen steht deutlich, dass ihr geöffnet habt.“

Er hebt den Kopf, und ich könnte schwören, dass ich ihn die Luft schnuppern höre, bevor er mich finster anstarrt.

Ich bilde mir das bestimmt nur ein, die Reise war schließlich lang und ich bin wahrscheinlich einfach übermüdet.

„Na ja, für Leute wie dich haben wir geschlossen“, schnauzt er.

Ich verdrehe die Augen.

„Im Ernst? Du kannst dir doch nicht aussuchen, wen du bedienst. Und es sieht ohnehin nicht so aus, als hättest du hier einen Ansturm von Kunden.“

Ich werfe die Münzen auf den Tresen und drehe mich um.

Ich bin kaum ein paar Schritte gegangen, da knurrt mich der Mann regelrecht an.

„He, du kleine Diebin. Bring das zurück.“

Ich ignoriere ihn. Er hat mein Geld, also gehe ich einfach weiter, bis ich einen lauten Knall höre.

Ich schaue über die Schulter und sehe, wie der Mann über den Tresen springt und sich mit einer Geschwindigkeit bewegt, die gar nicht zu seiner Statur passt. Ich habe keine Lust, mich mit einem Mann anzulegen, der doppelt so groß ist wie ich, also tue ich das Einzige, was ich kann: Ich renne.

Zum Glück geht die Tür nach außen auf, daher hält sie mich nicht allzu sehr auf. Nicht, dass das einen Unterschied machen würde, denn ich bin kaum draußen, da trifft mich etwas – oder sollte ich sagen: jemand – mit voller Wucht.

Ich fliege über den Kiesplatz und lande bäuchlings auf dem Boden. Zum Glück fangen meine Handflächen das Schlimmste ab, während sich der Kies in meine Haut gräbt.

Zuerst denke ich, es könnte der mürrische Ladenbesitzer sein, aber als ich aufblicke, sehe ich ihn im Türrahmen lehnen, mit einem boshaften Grinsen auf dem Gesicht.

Bevor ich wegkrabbeln kann, werde ich auf den Rücken gedreht und starre in das Gesicht eines wahren Ungetüms von einem Mann.

Er setzt sich auf mich und seine Hand legt sich um meine Kehle, während er mich mit einem Ausdruck von Ekel anstarrt, als wäre er gerade in etwas Ekliges getreten.

Seine Augen sind dunkel, fast schwarz. Bevor ich mehr von ihm wahrnehmen kann, schlägt er mir mit dem Handrücken ins Gesicht.

Ich schmecke sofort Metall, als Blut aus meiner aufgesprungenen Lippe sickert.

„Verdammte Diebin“, zischt er.

„Bin ich nicht. Ich habe bezahlt...“

Der Mann verzieht verächtlich das Gesicht.

„Dieser Schokoriegel ist mir scheißegal, du verdammter Bastard, aber das hier...“

Er lässt meine Kehle los, reißt mir die Kette vom Hals und zerbricht dabei die Kette.

„He“, schreie ich, „gib das zurück.“

Diese Kette und das kleine Foto meiner Mutter sind das Einzige, was mir von ihr geblieben ist. Ich kann mich kaum an ihr Gesicht erinnern, also klammere ich mich daran wie an einen Rettungsanker. Ich bin sicher, die Kette ist etwas wert. Sie sieht aus wie echtes Gold, und der Wolfskopf hat ein paar Bernstein-Edelsteine als Augen. Selbst in meinem obdachlosen Zustand ertrage ich den Gedanken nicht, mich davon zu trennen. Normalerweise bin ich nicht so sentimental, aber irgendetwas in mir sagt mir, dass sie wichtig ist. Und jetzt will dieser brutale Arsch vor mir sie mir stehlen.

Er ignoriert mich und schlägt mir stattdessen noch einmal mit dem Handrücken ins Gesicht.

„Wo hast du das her?“, knurrt er, während er sie hochhält.

Der Wolfskopf dreht sich sanft an der Kette, die Edelsteine glitzern im Dämmerlicht.

„Sie gehört mir...“

Er kneift die Augen zusammen.

„Lügnerin. So ein wertloser Bastard wie du würde so etwas niemals besitzen, wenn du es nicht gestohlen hättest.“

Er starrt auf die Kette, und während er abgelenkt ist, versuche ich zu fliehen.

Ich ramme mein Knie mit voller Wucht zwischen seine Beine. Normalerweise müsste er vor Schmerzen zusammenbrechen, aber das tut er nicht.

Seine Aufmerksamkeit richtet sich sofort wieder auf mich, und er zuckt kaum mit der Wimper.

„Du kleine Schlampe“, knurrt er, „dafür wirst du bezahlen.“

Er packt mich bei den Haaren, und es fühlt sich an, als würden tausend Nadeln in meine Kopfhaut stechen. Ich schreie, aber das scheint ihn nicht zu stören. Im Gegenteil, es stachelt ihn nur noch mehr an. Er hebt meinen Kopf und schmettert ihn zurück auf den Kies.

Ich sehe buchstäblich Sterne, und das Nächste, was ich weiß, ist, dass ich auf den Bauch gedreht wurde. Er greift nach meinen Handgelenken, und ich höre ein Klicken und spüre das kalte Metall, das sich um meine Handgelenke schließt: Handschellen.

Ich bin kein Neuling bei der Polizei, aber die nehmen mich normalerweise nur wegen Landstreicherei oder Hausfriedensbruch mit, wenn sie eine besetzte Wohnung räumen. Manchmal glaube ich, sie verhaften mich nur, damit sie mir ein Bett für die Nacht und etwas zu essen geben können. Am nächsten Morgen lassen sie mich immer mit einer Verwarnung laufen.

Normalerweise legen sie mir die Handschellen vorne an, aber dieser Kerl ist kein normaler Polizist. Er scheint sich nicht daran zu stören, dass Polizeigewalt heute ein absolutes Tabu ist. Trotz meines dröhnenden Kopfes bin ich bei klarem Verstand genug, um zu wissen, dass er mir nicht einmal meine Rechte vorgelesen hat. Er gibt sich damit aber nicht zufrieden. Er packt mich wieder bei den Haaren und knurrt mich durch zusammengebissene Zähne an:

„Also, wo zur Hölle hast du das her?“

„Sie gehört mir“, stöhne ich.

Das ist nicht die Antwort, auf die er gewartet hat, und diesmal trifft mein Gesicht den Kies.

Blut läuft mir aus der Nase und ich kann das Metall hinten im Rachen schmecken.

„Du wirst mir sagen, von wem du es gestohlen hast, wenn es das Letzte ist, was du tust, du kleine Hure. Also, von wem hast du es gestohlen?“

Als ich nicht antworte, landet mein Gesicht wieder im Kies.

Dunkelheit beginnt mein Sichtfeld zu verhüllen, aber ich spüre eine gewisse Erleichterung, als er seine Hand aus meinen Haaren nimmt.

Diese Erleichterung währt nur kurz, denn Sekunden später trifft sein Stiefel meine Brust.

Es gibt ein gewaltiges Knacken, und Schmerz durchflutet meinen Brustkorb.

Das Letzte, was ich höre, bevor ich in die Bewusstlosigkeit abdrifte, ist seine Stimme, wie er mich verflucht.

„Du verdammtes Stück Scheiße.“