Chapter 1
Frankie
Die meisten Leute würden sagen, dass es ein Zeichen für den totalen Verstandesverlust ist, nackt in einer Hotelsuite in Vegas neben einem Fremden aufzuwachen.
Aber die Sache ist die: Ich habe nie behauptet, bei Verstand zu sein.
Vernunft ist etwas für Frauen wie meine Schwester Abigail. Gehorsam. Kultiviert. Seit der Geburt darauf programmiert, das Richtige zu sagen, das richtige Lächeln aufzusetzen und den richtigen Mann zu heiraten.
Nicht für mich.
Ich war die glitzernde Rebellion. Der ausgestreckte Mittelfinger in einer Diamantenkrone. Die Erbin, die mit sechzehn aus dem Fenster kletterte, nur um bei einem Hell’s Angel auf dem Motorrad mitzufahren – einfach für einen Hauch von Freiheit und den Wind im Gesicht.
Und doch ist das hier … ein ganz neues Level an Chaos.
Mein Kopf dröhnt, als hätte ich Tequila geraucht und ihn mit Reue runtergespült. Hinter meinem rechten Auge pocht es dumpf, meine Zunge fühlt sich trocken wie Asche an, und meine Beine sind in einem Gewirr aus seidigen Laken verheddert, die nicht mir gehören.
Das Bett riecht nach Sex. Nach Sünde. Nach teurem Parfum und meinem eigenen Duft, die sich zu einer Note vermischen, die viel zu berauschend ist, um sicher zu sein.
Und der Mann neben mir.
Verfickte Scheiße.
Ich schreie nicht. Dafür bin ich zu gut trainiert. Debütantinnenbälle. Wohltätigkeitsgalas. Unzählige Wochenenden im Internat in Frankreich. Meine Reaktionen sind privat. Unterdrückt. Wie Narben, die unter Haute Couture versteckt sind.
Aber mein Magen dreht sich wild um, als ich ihn ansehe.
Mir stockt der Atem. Weil … okay, heilige Scheiße.
Er sieht verdammt gut aus.
Und zwar verdammt gut.
Selbst nur halb von einem Laken bedeckt und wie eine gottverdammte Renaissance-Skulptur auf der Matratze drapiert, ist dieser Mann eine wandelnde Sünde. Dunkles Haar. Tattoos. Ein Arm liegt über seinem Gesicht, als würde ihn das Licht, das durch die Verdunkelungsvorhänge dringt, beleidigen. Ein breiter Brustkorb, voll zu sehen. Definiert. Gestählt mit Muskeln, die sagen, dass er nicht ins Fitnessstudio muss – er besitzt das verdammte Fitnessstudio. Ein dunkler Bartschatten, ein starkes Kinn, Lippen, die ich immer noch auf meiner Haut spüren kann, wenn ich nur intensiv genug daran denke –
Da ist ein schwacher Bissabdruck an seinem Hals und Lippenstiftspuren an seinem Kehlkopf. Mein Lippenstift.
Und Gott sei Dank, denn zumindest bin ich nicht mit irgendeinem schlampigen Studenten oder einem verzweifelten Hedgefonds-Manager mit Haarausfallproblemen nach Hause gegangen. Keine Bierbrille. Kein beschämender Fehler.
Er ist älter. Kultiviert auf diese gefährliche, machtvolle Art, die sagt, dass er Leute hat, die ihm Türen aufhalten, und wahrscheinlich eine Vergangenheit, die mit gebrochenen Regeln und zertrümmerten Kiefern gepflastert ist. Er ist die Art von Mann, über die Mädchen flüstern. Die Art, die man nicht den Eltern vorstellt – man bringt ihn mit nach Hause, um das eigene Leben zu ruinieren und die Seele für das Erlebnis zu zerstören.
Meine Oberschenkel schmerzen.
Meine Lippen sind geschwollen.
Ich hatte definitiv Sex mit ihm.
Und für eine flüchtige Sekunde fühle ich mich verdammt selbstgefällig.
Wenigstens war er es.
Dann sehe ich es.
Einen Goldring.
An seinem Finger.
Mein Magen sackt so tief, dass er meinen Körper hinter sich lässt. Mein ganzer Rücken versteift sich.
Nein. Nein, nein.
Ich starre auf diesen schlichten Ring, als wäre er eine gottverdammte Waffe.
Er ist verheiratet.
Oh mein Gott. Ich habe mit einem verheirateten Mann geschlafen.
Der Rausch von vor zwei Sekunden verfliegt. Panik explodiert in meiner Brust.
Ich zucke zurück, als wäre er ansteckend. Ich kann nicht einmal denken, bekomme keinen Atemzug durch den erstickenden Kloß aus Entsetzen in meinem Hals.
Meine Haut kribbelt. Mein Herz setzt aus. Ich weiß nicht, ob ich schreien oder kotzen oder mich wund schrubben soll.
Ich bin nicht dieses Mädchen. Ich bin leichtsinnig, ja. Wild? Sicher. Ich habe Regeln und Herzen gebrochen und vielleicht ein paar Gesetze – aber ich vögele keine verheirateten Männer.
Oh Gott.
„Oh bloß nicht“, flüstere ich, während sich die Panik in Wut verwandelt, als ich auf sein selbstgefälliges, schlafendes Gesicht zurückblicke.
„Hey!“, fahre ich ihn an und stoße ihn an der Schulter.
Nichts.
Ich schnappe mir das Kissen und schlage es ihm gegen den Körper.
„Wach auf, du widerliches Stück Scheiße!“
Er stöhnt und rollt sich zu mir herüber – und genau da trete ich ihn. Fest. Genau in die Seite. „Schwing deinen fremdgehenden Arsch aus diesem Bett!“
„Was zum … Fick?“ Seine Stimme ist rau, schwer von Schlaf und Verwirrung. Seine Brauen ziehen sich zusammen, ein Arm legt sich schützend um seinen Oberkörper, während er zu mir blinzelt. „Willst du mich verarschen –?“
„Bist du verheiratet?!“, schreie ich. „Weil wenn du das bist, schwöre ich bei Gott, mache ich dich fertig. Ich werde deine Frau wie einen Disney-Bösewicht aussehen lassen und ich werde die Prinzessin sein, die sie niemals kommen sah.“
Er blinzelt erneut. „Was?“
„Spiel nicht den Dummen, Arschloch. Ich sehe den Ring. Hast du vergessen, ihn auszuziehen, bevor du mich gefickt hast? Oder ist das dein Ding? Ein kleines, krankes Spielchen – ein betrunkenes Mädchen aufgabeln und hoffen, dass sie zu benebelt ist, um zu bemerken, dass du ein zweigleisiger Mistkerl bist?!“
Meine Haut krabbelt bei dem Gedanken, in diesem Bett mit ihm zu liegen. Bevor ich es überhaupt richtig überdenken kann, krabbele ich aus dem Bett und nehme das Laken mit.
Er stöhnt wieder und kneift die Augen zusammen, als würde das Licht ihm Messer in den Schädel rammen. „Jesus Christus, kannst du aufhören zu schreien?“
„Nicht, bis du die Frage beantwortest!“, rufe ich zurück und laufe wie ein eingesperrtes Tier im Zimmer auf und ab. „Bist du verheiratet?“
„Bist du verheiratet?“, schreie ich noch einmal mit schriller Stimme, während meine Hände das Laken fester gegen meine Brust pressen.
Er stöhnt und setzt sich mit einem Zusammenzucken auf, wobei er sich beide Hände übers Gesicht wischt, als wolle er meine Stimme körperlich aus seinem Schädel tilgen. „Nein.“
Ein Wort. Zusammengebissen. Scharf. Der Tonfall eines Mannes, der die Geduld verliert – und nicht die Sorte, die dabei ruhig bleibt.
Dann bewegt er sich.
Er steigt aus dem Bett.
Völlig nackt.
Keine Sekunde des Zögerns.
Ich mache ein ersticktes Geräusch und drehe mich halb weg. Meine Augen sind weit aufgerissen, während ich versuche, nicht hinzusehen – und sofort versage.
Jesus Christus.
Er ist riesig. Und das nicht nur auf die Weise, die mein Gehirn unglücklicherweise registriert hat. Jeder Zentimeter an ihm ist in scharfen Linien gezeichnet, harte Muskeln, brutale Kanten. Da ist keine Spur von Weichheit an ihm. Nicht in seinem Körper. Nicht in seinen Bewegungen. Und offensichtlich auch nicht in seiner verfickten Seele.
Sein Rücken spannt sich an, als er durch das Zimmer geht. Die Schultern sind breit, Tattoos schlängeln sich wie eine gezeichnete Rüstung über eine Seite. Sein Gang ist mühelos und beängstigend – wie bei einem Mann, der weiß, dass niemand auf der Welt dumm genug ist, sich mit ihm anzulegen.
Er reißt die Minibar auf, greift sich eine Wasserflasche und dreht den Verschluss in einer fließenden Bewegung ab.
Trinkt.
Drei lange Schlucke.
Immer noch verfickt nackt.
Immer noch schaut er mich nicht an.
Und ich kann einfach nicht aufhören, ihn anzusehen. Mein Gehirn ist am Durchdrehen, aber mein Körper? Mein Körper ist notgeil, zutiefst verwirrt und nur einen weiteren Blick davon entfernt, mich komplett zu verraten.
„Kannst du dir eine Hose anziehen?“, fahre ich ihn an, wütend auf mich selbst, weil ich irgendetwas an ihm bemerke – außer der Tatsache, dass er ein fremdgehender Bastard und möglicherweise ein Serienmörder ist.
Er trinkt aus, wischt sich mit dem Handrücken über den Mund und sieht mich endlich an.
„Nein“, sagt er schlicht.
Mir klappt der Kiefer runter. „Was meinst du mit Nein?“
„Ich meine Nein“, knurrt er und wirft die leere Flasche mit lautem Scheppern ins Waschbecken. „Ich kleide mich nicht wie eine verfickte Debütantin, nur weil du hier einen Wutanfall hast.“
„Ein Tantrum?!“, sprudele ich hervor. „Nennst du das ernsthaft ein Tantrum?“
Er dreht sich nun vollständig zu mir um und breitet leicht die Arme aus, als würde er mich herausfordern, weiterzumachen. „Wie würdest du es denn nennen?“
„Ich würde es eine gerechtfertigte Reaktion darauf nennen, neben einem verheirateten Mann aufzuwachen, den ich nicht einmal kenne!“
Er zuckt leicht zusammen. Gerade so, dass man es bemerkt. Aber nicht vor Schuldgefühl – sondern vor Verwirrung.
„Verheiratet?“ Seine Stimme ist jetzt scharf und schneidet wie eine Klinge durch die Luft. „Wovon zum Teufel redest du da?“
Ich zeige auf ihn, zitternd vor Wut. „Du trägst einen Ring, du Psychopath!“
Er hebt eine Hand, dann die andere, seine Brauen ziehen sich zusammen, während sein Blick auf seinen linken Ringfinger fällt.
Der Ring glänzt im Licht.
Ein langsames, schweres Schweigen legt sich zwischen uns.
„Was zur Hölle?“, murmelt er und starrt ihn an, als wäre er aus dem Nichts aufgetaucht.
„Oh, jetzt siehst du ihn?“, fahre ich ihn an. „Hast du das ernsthaft bis gerade eben nicht bemerkt?“
Sein Kiefer mahlt, die Augen verengen sich. „Nein.“
„Glaubst du, ich schreie hier aus Spaß rum? Dass ich mir das ausdenke?“
Er starrt immer noch auf seine Hand, dreht sie langsam und bewegt seine Finger, als könnte er den Ring dazu zwingen, zu verschwinden.
„Ich trage keinen Schmuck“, sagt er trocken, mehr zu sich selbst. „Ich besitze nicht einmal einen Ring.“
„Na, gratuliere zum Fick, jetzt tust du es.“ Ich schleudere das nächstbeste Kissen nach ihm. Es prallt an seiner Brust ab und landet zu seinen Füßen.
Er reagiert nicht. Er blinzelt nicht einmal.
„Du bist nicht verheiratet?“, hake ich nach, meine Stimme wird wieder lauter. „Du willst mir ernsthaft erzählen, dass du dich nicht daran erinnern kannst, das Ding angezogen zu haben? Oder daran, wie du mit mir ins Bett gekrochen bist und – oh, ich weiß nicht – mit einer wildfremden Person geschlafen hast?“
„Ich erinnere mich an einen Scheiß“, schnauzt er, seine Stimme schneidet mit stählerner Endgültigkeit durch meine. „Ich weiß nicht, wie ich hierhergekommen bin. Ich erinnere mich nicht an dich. Und verdammt noch mal, ich erinnere mich erst recht nicht daran, mir einen verdammten Ring an den Finger gesteckt zu haben.“
Ich taumle zurück, als hätte er mich geschlagen.
Er fährt sich mit der Hand durch die Haare, flucht leise vor sich hin, während er zur Kommode stürmt und die Schubladen aufreißt. „Wo zum Teufel ist mein Handy?“
„Glaubst du, ich habe es?“, schnappe ich und umklammere das Laken, als wäre es das Einzige, was mich noch in der Realität hält. „Ich habe nicht mal Unterwäsche an, Mann.“
Er hält inne. Sieht mich an. Er mustert mich jetzt wirklich. Das Laken, das um mich gewickelt ist, die blauen Flecken an meinen Oberschenkeln.
Ich sehe den Moment, in dem es bei ihm Klick macht.
Seine Augen werden scharf. Sein Kiefer wird hart.
„Wir haben gefickt.“
Ich werfe die Hände in die Luft. „Gut gemacht, Sherlock.“
Er zuckt nicht mit der Wimper. Er scheint nicht einmal erschüttert von der Tatsache, dass sich keiner von uns daran erinnern kann.
Nur eiskalt.
Berechnend.
Als wäre er bereits zwei Schritte voraus und würde ein Problem lösen, von dem ich nicht einmal wusste, dass ich ein Teil davon bin.
Mein Kopf ist ein einziges Chaos aus Panik, und er steht einfach nur da, als stünde er über dem Gewitter. Seine absolute Ruhe im Kontrast zu meinem totalen Zusammenbruch macht mich wahnsinnig – ich möchte am liebsten die verdammte Tapete von den Wänden reißen, nur um das Gefühl zu haben, irgendetwas unter Kontrolle zu haben.
„Kannst du...“, stammle ich und drücke die Handfläche gegen meine Stirn. „Kannst du bitte was anziehen?“
Er dreht sich um, die Braue hochgezogen, als hätte ich ihn gerade gebeten, eine Gehirnoperation durchzuführen.
„Ich kann dich nicht ernst nehmen, wenn dein Schwanz einfach so da draußen hängt“, schnauze ich und beiße die Worte ab, als wären sie aus Glas. „Es lenkt ab.“
Ein Muskel zuckt in seinem Kiefer.
„Ernsthaft?“, ich deute mit einer Hand auf ihn, während ich das Laken mit der anderen fester umklammere. „Führst du immer Diskussionen komplett nackt?“
Er würdigt das keiner Antwort. Er läuft nur, langsam und schwerfällig, durch den Raum auf einen Haufen abgelegter Kleidung zu. Kein Anflug von Scham. Nur Bauchmuskeln. Tattoos. Und der selbstbewusste Gang eines Mannes, der schon länger gefürchtet als bewundert wird.
Er bückt sich, greift sich ein Paar schwarze Boxershorts und zieht sie an, als würde er mir damit einen Gefallen tun.
„Gern geschehen“, murmelt er, ohne sich umzudrehen.
„Oh, du bist ein echter Gentleman“, fahre ich ihn an. „Ritterlichkeit ist nicht tot – sie steht hier nur halb erigiert und verkatert herum.“
Er wirft mir einen Blick über die Schulter zu. „Glaub mir, Süße. Ich bin sicher, du hast dich letzte Nacht nicht darüber beschwert.“
Ich schnappe nach Luft. „Ich erinnere mich nicht an letzte Nacht.“
„Ich auch nicht“, murmelt er. „Was bedeutet, dass wir ein größeres Problem haben als deine moralische Empörung über meine Nacktheit.“
„Ja“, kontere ich. „Wie zum Teufel ich in einem Bett mit einem Mann gelandet bin, der aussieht, als würde er beruflich Leute erwürgen.“
„Ich erwürge niemanden“, sagt er ruhig und zieht sich jetzt eine dunkle Jogginghose tief auf die Hüften. „Nicht, es sei denn, sie haben es verdient.“
„Heilige Scheiße.“
Er öffnet erneut den Minikühlschrank, greift sich eine weitere Wasserflasche – bietet mir nicht einmal eine an – und leert sie, als wäre sie das Einzige, was ihn noch an der Realität hält. Meine Augen huschen wieder zu seiner Hand. Der Ring ist immer noch da. Er leuchtet immer noch wie eine Warnung.
„Das ergibt keinen Sinn“, murmele ich, mehr zu mir selbst. „Warum sollte ein verheirateter Mann mit einer Fremden schlafen?“
„Ich habe es dir bereits gesagt“, schnauzt er und wirft die Flasche auf die Ablage. „Ich bin nicht verheiratet.“
Ich schnaube. „Dann erklär mir den verdammten Ring.“
Er dreht sich um, seine Augen wandern wie ein langsames Feuer über mich – und dann grinst er. Ein dunkler, humorloser Zug seiner Lippen.
„Das ist gut“, murmelt er und deutet auf meine Hand. „In Anbetracht dessen, dass du auch einen trägst.“
Mir sackt der Magen in den Keller.
„Was?“
Er gestikuliert träge, als wäre er zu müde, um sich mit der Dummheit von uns beiden auseinanderzusetzen. „Linke Hand. Ringfinger. Ein verdammter Hinweis, wenn du so willst.“
Ich blicke an mir herunter.
Und da ist er.
Glänzend. Hohnlachend. Ein schlichter goldener Ring, der eng an meinem Finger sitzt, als hätte er schon immer dahin gehört.
„Nein“, flüstere ich und hebe die Hand, als wäre sie infiziert. „Nein, nein, nein, nein – nein.“
Die Luft entweicht mir in einem scharfen, abgehackten Atemzug. Mein Sichtfeld verengt sich. Ich taumle einen Schritt zurück und stolpere fast über das Laken, das um meinen Körper gewickelt ist.
„Siehst du?“, sagt er, die Stimme fest und trocken. „Nicht nur ich.“
Ich schüttle den Kopf. „Das ist nicht möglich. Das ist verdammt noch mal nicht real.“
Er verschränkt die Arme. „Ich fange an zu glauben, dass wir nicht nur Sex hatten, Prinzessin.“
„Nein“, bellte ich. „Sag es nicht.“
Er zuckt mit den Schultern, dann murmelt er vor sich hin: „Vegas.“
Dieses eine Wort trifft mich wie ein Schlag in die Magengrube.
Meine Augen schnellen zum Nachttisch – die Schubladen stehen halb offen, ein Blatt Papier schaut hervor. Etwas Dickes. Gefaltetes. Offiziell aussehend.
Ich stürze vorwärts und greife danach mit zitternden Händen.
Und als ich es entfalte, bleibt die Welt stehen.
Heiratsurkunde
Francesca Moreno
Matteo Romano
Stille.
Dick. Erstickend.
Ich schwanke, wo ich stehe, und blinzle auf das Papier, als wäre es eine Bombe, die in meinen Händen explodieren will.
Er nimmt es mir langsam aus der Hand, überfliegt es.
Ein langsamer, brutaler Ausatmer verlässt seine Lungen.
Dann, trocken –
„Na. Fick.“
