Die Hexe des Mondes

Als ich meinen Jeep in die lange Schotterauffahrt lenke, rieche ich bereits Blut. Polaris, der übermäßig große Timberwolf auf dem Beifahrersitz, schnuppert in der Luft, aber ich brauche den außergewöhnlichen Geruchssinn meines Vertrauten nicht, um zu wissen, dass hier ein Blutbad stattgefunden hat.

Ich halte hinter meinen Kollegen von der Wache, gerade als das Farmhaus in Sicht kommt. Vorsichtig schließe ich die Tür, ohne ein Geräusch zu machen. Unter dem schwindenden Mond liegt die Nacht totenstill da, nur unser zittriger Atem und das Knirschen des Schotters unter unseren Füßen sind zu hören, während wir auf das Gebäude zugehen. Nicht einmal die Grillen wagen es zu zirpen.

In jedem Fenster brennt Licht und wirft einen kränklichen gelben Schein auf die Veranda. Wir bleiben an der Eingangstreppe stehen. Wade, unser ältester Wächter, deutet Polaris und mir, dass wir vorne reingehen sollen, während er und Fisher den Hintereingang nehmen. Ich ziehe meinen Pferdeschwanz fest und kreise mit den Schultern, um die aufkommende Anspannung zu lösen. Ein Teil von mir hofft auf einen Kampf. Der andere Teil hat panische Angst, dass wir zu spät sind.

Wir haben 30 Minuten gebraucht, um von dem Moment an hierher zu gelangen, als der Hilferuf abgesetzt wurde. Eine schmerzhaft lange Zeit, aber schnell, wenn man die abgelegene Lage bedenkt. Jeder Angriff lief bisher so ab: verletzliche Häuser am Rande des Hexenzirkel-Gebiets, gerade weit genug weg, dass die Mörder mitsamt Beweisen verschwunden waren, sobald die Wächter eintrafen. Fünf Angriffe in den letzten 10 Monaten, aber das war das erste Mal, dass ich Dienst hatte, als der Notruf einging.

Ich schicke meine Magie in meine Fingerspitzen. Sie ist roh und kribbelig, bereit, sich schneller als ein Herzschlag zu entladen.

Das Quietschen der Fliegengittertür zerreißt die Stille und wir betreten ein Haus des Schreckens. Purpurrotes Blut überzieht die gelbe Blumentapete. Die Möbel sind umgestürzt und zerbrochen. Und überall liegen Leichen, grausam ausgeweidet. Jung und alt, genau wie bei allen anderen Angriffen wurde niemand verschont.

„Göttin im Himmel, es ist schlimmer als ich dachte“, sage ich, sobald die anderen uns erreichen.

„Ich glaube, ich muss mich übergeben.“ Fisher schlägt sich die Hand vor den Mund, die Augen weit vor Entsetzen.

„Du musst dich noch ein bisschen zusammenreißen, Rookie“, sagt Wade. „Du und ich stellen sicher, dass das Obergeschoss frei von Bedrohungen ist. Caly und Polaris können das hier unten übernehmen.“

Er sagt den letzten Teil wie eine Feststellung, aber ich weiß, dass er eigentlich fragt. Wade mag hier der ältere Wächter sein, aber ich habe drei Jahre mehr Erfahrung als er. Wade ist ein guter Kerl und ein verdammt guter Wächter. Ich mache ihm keine Vorwürfe wegen der Beförderung, für die ich übergangen wurde, aber das verhindert nicht, dass solche unangenehmen Momente in den schlimmsten Augenblicken passieren. Ich nicke den beiden düster zu.

Wer oder was auch immer das getan hat, ist längst über alle Berge. Ich bin mir sicher, dass sie oben nur noch mehr Opfer finden werden. Ich unterdrücke ein Schaudern bei dem Gedanken; an diesem Ort gibt es schon zu viel Tod. Trotzdem tue ich meine Pflicht und scanne den Tatort, in der Hoffnung, einen Hinweis zu finden – irgendetwas, das uns zu diesen Monstern führen könnte. Dem Anschein nach hatten sie nicht einmal eine Chance, sich zu wehren.

Ich konzentriere meine Absicht, nehme die Magie, die begierig darauf wartet, genutzt zu werden, und wirke einen Bumerang-Zauber. Das ist ein einfacher Spruch, mit dem man die Geschehnisse der jüngeren Vergangenheit wie im Rücklauf betrachten kann, bevor man wieder in der Gegenwart landet. Ich sehe zu, wie Fisher und Wade rückwärts aus dem Raum laufen, gefolgt von Polaris und mir. Sobald die Fliegengittertür schließt, ist da nichts mehr als die endlose Stille des Todes. Nach ein paar Augenblicken sehe ich, wie wir den Raum wieder betreten, und ich weiß, dass sich die Szene im Kreis geschlossen hat. Was auch immer hier passiert ist, es liegt zu lange zurück, als dass der Zauber uns etwas zeigen könnte.

„Revelare mihi“, versuche ich es mit einem Entlarvungszauber, einem Trick, der die verbleibenden Spuren von Magie in einem Raum zeigt und manchmal auch, wer sie gewirkt hat. Was enthüllt wird, ist nur kleine Magie. Alltägliche Dinge wie Beschwörungszauber und Reinigungszauber leuchten weiß auf, gefolgt von einem gelben Notruf, der anscheinend abgeschnitten wurde, kaum dass er die Hände des Zauberers verlassen hatte. Ich hatte recht; sie wurden überrannt, bevor jemand einen Verteidigungszauber abfeuern konnte. Das vertraute Gefühl eisigen Grauens kriecht meinen Rücken hoch wie ein Frost im Januar. Sie hatten keine Chance.

Ohne dass ich es will, versuche ich, die Gesichter der Opfer durch das Blut zu erkennen, um zu sehen, ob ich sie von einer der Zirkelzeremonien kenne. Aber stattdessen tauchen schmerzhafte, lange zurückliegende Erinnerungen auf. Andere tote, blinde Augen. Eine weitere Nacht, erstickt in tödlicher Stille.

Ich schnappe nach Luft, als wäre die ganze Luft aus dem Raum gesaugt worden. Mein Herz schlägt wie ein gefangener Vogel in meiner Brust. Die Last der Hilflosigkeit drückt mich zu Boden, und Polaris tappt schnell herüber und stupst mich mit der Nase an. „Atme ein... atme aus...“, sagt sie durch unsere Verbindung. Meine Hand wandert zu meiner Ebereschen-Halskette und ich fahre mit den Fingern über die scharlachroten Beeren, eine nach der anderen, um mich in die Gegenwart zurückzuholen.

Nach ein paar beruhigenden Atemzügen kündigt ein Knarren auf der Treppe Wades und Fishers Rückkehr an, und ich springe wieder auf. Ich bekomme schon genug besorgte Blicke von wohlmeinenden Hexen und Hexern; ich muss ihnen nicht noch mehr Grund geben, hinter meinem Rücken über mich zu tuscheln.

„Irgendetwas riecht hier nicht richtig“, knurrt Polaris und ihre eisblauen Augen verengen sich konzentriert.

Wade grunzt, als sie den Treppenabsatz erreichen. „Alles klar. Oben ist alles unberührt. Irgendwas gefunden?“

Ich schüttle den Kopf, da ich nicht darauf vertraue, dass meine Stimme stark genug für eine Antwort ist.

Wade fährt sich mit der Hand über das Gesicht. „Scheiße. Na gut, ich informiere den Rat.“

Polaris hört es vor uns allen. Ich sehe, wie ihre weiß-grauen Ohren in Richtung des Kleiderschranks zucken, der zehn Fuß hinter uns steht.

Kratz. Kratz. Kratz.

Der arme Fisher sieht aus, als würde er sich gleich in die Hose pissen, aber immerhin läuft er nicht weg. Da ich am nächsten dran bin, nickt Wade mir zu, als ich mich bewege, um nachzusehen.

Kratz. Kratz.

Es ist schwach, aber beharrlich. Ich trete an den Schrank, Magie leckt an meinen Fingerspitzen, bereit für alles, was sich dort versteckt.

Kratz.

Ich reiße die Tür auf und springe zurück, die Hände in Zauberposition erhoben. Anstelle einer Bedrohung fällt ein kleiner Junge, vielleicht 10 oder 11 Jahre alt, nach vorne, die Hand ausgestreckt.

Ich falle neben ihm auf die Knie. Er ist so voller Blut, dass ich nicht einmal raten kann, woher es überall kommt.

„Wo bist du verletzt?“, frage ich und versuche, die Dringlichkeit aus meiner Stimme zu verbannen. Ich nehme seine Hand in meine und drücke sie fest. Seine Lider flattern. „Kannst du uns sagen, was passiert ist?“

Ich sehe, wie er schwächer wird; sein Atem kommt nur noch stoßweise. „Bleib bei uns! Wer hat dir das angetan?“

Da scheint er für einen Moment zu sich zu kommen. Er bewegt mühsam die Hand, die nicht in meiner liegt, zu mir hin, zu einer weißknöcheligen Faust geballt. Dann sinkt sein Kopf herab, seine Muskeln entspannen sich, als seine Hand leblos auf seine Brust fällt.

Ich unterdrücke ein Schluchzen. „Nein, nein, nein, nein!“

Das Knacken des Hartholzes erfüllt die Luft, als ich mit aller Kraft auf den Boden schlage. Ich weiß, dass ich mir die Fingerknöchel aufgeschlagen habe, aber ich spüre es nicht, und es ist mir egal.

Wir waren so verdammt nah dran, zu wissen, wer die Bastarde waren, die das getan haben, aber noch wichtiger: Wir waren so nah dran, ihnen ein Leben vor ihrem absoluten Sieg zu entreißen. Er war nur ein Kind. Es ist nicht fucking fair. Ich vergrabe mein Gesicht in den Händen, aber ich weine nicht. Ich habe seit Jahren nicht mehr geweint.

Hinter mir spüre ich Wades Hand auf meiner Schulter. „Er war schon zu weit weg, Caly. Nicht einmal die Heiler hätten ihn retten können.“

Ich nicke langsam und stoße einen erschütterten Atemzug aus. Ich weiß, er hat recht. Das nimmt zwar nicht den bitteren Geschmack von Trauer gepaart mit Frustration, aber zumindest weiß mein logischer Verstand, dass er die Wahrheit sagt.

Ich nehme die Hand des Jungen und lege sie vorsichtig auf die andere, die bereits auf seiner Brust liegt. Da sehe ich es: Ein Stück schwarzer Stoff lugt unter seiner herabgefallenen Handfläche hervor. Zärtlich schiebe ich seine Hand beiseite und hebe das Stück Stoff mit den ausgefransten Rändern auf.

„Was ist das?“, fragt Fisher und streckt den Hals über mich, um es sich genauer anzusehen.

„Es ist ein Hinweis“, sage ich. Der erste Funke Hoffnung seit dem Notruf blüht in meiner Brust auf. „Es ist ein fucking Hinweis.“

Ich fahre mit dem Daumen über den zerrissenen Stoff. Weiße gestickte Buchstaben ziehen sich um den oberen Teil, links unterbrochen von der Stelle, an der es abgerissen wurde. Nur der letzte Buchstabe eines Wortes, ein großes A, ist übrig, gefolgt von S-Q-U-A-D.

Unter den Buchstaben ist die Stickerei eines vertrauten Abzeichens. Ein Wolf mit gefletschten Zähnen und aufgestelltem Nackenfell steht vor einem Vollmond. Ein überraschtes Keuchen entweicht meinen Lippen. Es gibt kein Vertun bei diesem Symbol und wem es gehört.

Der Werwolfkönig.