Kapitel 1
POV: Dane
Caroline.
Langes braunes Haar. Waldgrüne Augen. Schlank. Nicht muskulös. 25 Jahre alt. Krankenschwester.
Ich scrollte durch ihre Fotos auf der Dating-App Datetime und betrachtete jedes einzelne ganz genau.
Auf dem ersten Foto war sie mit einem Mini-Labradoodle in einem Naturschutzgebiet unterwegs.
Das zweite Foto zeigte sie in ihrer Arbeitskleidung, rosa, sauber – *zu sauber* für eine Krankenschwester, die in einer Notaufnahme arbeitet.
Auf dem dritten Foto war sie in einem Restaurant. Neben ihr saßen zwei andere Frauen und sie trug viel zu viel Make-up.
Das vierte Foto zeigte sie beim Gewichtstraining im Yoga-Kurs, in Leggings und Sport-BH.
Aber alle Fotos wirkten irgendwie… *gefälscht.*
Sie war hübsch, aber zu dünn, um täglich Yoga zu machen – vor allem den Kurs mit Gewichten, den sie angeblich regelmäßig besuchte. Sie nannte sich sogar selbst „Yogi“. Und ihre Arbeitskleidung sah zu sauber aus, zu makellos. Welche Krankenschwester sitzt während der Schicht herum und macht Fotos von sich? *Gefälscht. Alles gefälscht.*
In ihrem Profil stand: „Eine Yogi-Krankenschwester auf der Suche nach ihrem Märchenprinzen.“
Wenn ihre Fotos nicht gefälscht waren, dann war es diese Zeile.
Allein beim Anblick ihrer Fotos wusste ich eines: Sie war nicht die Frau, nach der ich suchte. Sie schien zu… gekünstelt… zu zahm… zu angepasst, um das Leben zu führen, das ich wollte.
Und ich wusste: In dem Moment, in dem ich sie mir nehme, würde sie zerbrechen.
*Und was ist daran schon spaßig?*
Sie sah aus und klang wie der Typ Frau, der ständig betüttelt werden muss, der nicht für sich selbst sorgen kann – der schwach ist und sich selbst etwas vormacht. Die Art von Frau, die sich wahrscheinlich über Horoskope definiert oder über das, was das Internet als „Bad Bitch Qualitäten“ bezeichnet.
Also wischte ich nach links.
Weiter zur nächsten Option.
Gabrielle.
27 Jahre alt. Blond. Blaue Augen. Keine Haustiere auf ihren Fotos. Sportlich. Definiert, aber nicht muskulös, und sie gibt nicht vor, Yoga zu mögen. Das ist ein Anfang. Ah, und eine… Journalistin.
Ich wischte durch ihre Fotos, um sie auf Mikroaggressionen, Traumata, Authentizität und emotionale Reife zu prüfen.
Aus ein paar Fotos und einer kurzen Beschreibung konnte ich eine Menge lernen.
Schließlich hatte ich einen Doktortitel in Neurowissenschaften und Erfahrung als Arzt. Mein Gehirn funktionierte so. Ich erkannte Muster und setzte sie zusammen.
Und in letzter Zeit galt meine Fixierung nicht mehr der medizinischen Forschung, sondern der Suche nach einer geeigneten Begleiterin.
Nach 38 Jahren, einem ganzen Leben voller Studium und 10 Jahren als Regierungsarzt hatte ich gelernt, gut Geheimnisse zu bewahren – *militärische Geheimnisse.*
Und ich stellte fest, dass meine Interessen sich… *erweitert* haben.
Ich studierte das erste Foto: Ihr blondes Haar war locker geflochten, ein bunter Rucksack hing über ihrer Schulter und an ihren Füßen trug sie abgetragene Wanderschuhe.
Nach dem Abnutzungsgrad von Rucksack, Jacke und Schuhen, und sogar dem Schmutz in ihrem Gesicht zu urteilen, wirkte es echt. Es schien, als würde sie die Natur genießen und hätte kein Problem damit, sich schmutzig zu machen.
Ich blätterte zum zweiten Foto. Sie hielt einen eingerahmten Artikel aus der Zeitung, für die sie arbeitete – The Denver Times.
Das dritte Foto zeigte sie in einem „True Killer“-Shirt. Der Crime-Podcast über Serienmörder. Hmm. Was für ein ungewöhnliches Foto zum Posten; sie muss ein großer Fan sein.
Das vierte und letzte Foto war das beste von allen: Rotes Seidenkleid, lockiges blondes Haar, roter Lippenstift, alles perfekt in Szene gesetzt, während sie neben einem Weihnachtsbaum stand.
Ihr Profil lautete:
Suche jemanden, um True-Crime-Dokus zu schauen und True-Crime-Podcasts zu hören. Must-haves: 1,88 m oder größer, trockener Humor, mag lange Spaziergänge in einem einsamen Wald um Mitternacht und schläft gerne in abgelegenen Hütten mitten im Nirgendwo. Extrapunkte, wenn du Haare flechten kannst und eine verdammt gute Wodka-Pasta machst.
Witzig. Sarkastisch. Ein bisschen… seltsam.
Sie wirkte echt, authentisch und interessant.
Ich lächelte, als ich auf ihr Foto hinunterblickte: Das rote Kleid klebte ihr förmlich an der Haut. Weiche blonde Locken, glatte helle Haut und dazu noch eine gewisse Einstellung.
Ich mochte Herausforderungen schon immer.
Und sie würde meine nächste sein.
Sie könnte sehr gut meine letzte sein.
Ich wischte nach rechts und „It’s a Match“ erschien auf dem Bildschirm.
Sie hat keine Ahnung, worauf sie sich da eingelassen hat.
POV: Gabrielle
„Komm schon, der ist doch süß!“, säuselte Vic, die an meinem Schreibtisch hinter mir hing und versuchte, mich dazu zu überreden, bei einem Typen nach rechts zu wischen, der… *langweilig* aussah.
„Aber er ist langweilig“, seufzte ich und schwebte mit dem Finger über dem Display, um nach links zu wischen.
„Aber er ist heiß! Wen interessiert es, ob er langweilig ist?“, spottete sie und hätte es fast selbst für mich getan.
Ich stieß einen tiefen Seufzer aus und drehte meinen Stuhl zu ihr. „Vic, ich will wirklich daten, nicht nur ficken. Ich meine das Ficken, das zum richtigen Dating dazugehört, nicht bloß ein One-Night-Stand. Ich halte keine fünf Minuten Geplänkel mit Finanz-Heini Todd aus, ohne innerlich zu kotzen.“
„Schon gut, wie du willst. Dein Verlust“, zuckte sie mit den Schultern und sah zu, wie ich bei der nächsten Niete nach links wischte.
Ich wollte einen richtigen Freund – jemanden, der meine Interessen teilte, der nicht öde war, nicht nur ein guter Fick, und der mich für meine Brüste mochte – die übrigens völlig echt waren, Körbchengröße D. Genetik eben.
Aber ich war nicht das typische dumme Blondchen. Ich hatte einen Master in Journalismus und las jede Woche ein neues Buch. Und ich hatte nun mal echte Brüste.
„Na, was hast du denn für die nächsten paar Wochen im Urlaub geplant? Dich nicht von irgendeinem heißen Fremden durchvögeln lassen?“, quengelte sie.
Ich wusste genau, was sie tun würde.
„Nein“, lachte ich. „Vielleicht einmal, wenn ich Glück habe, aber ich habe vor, mich mit ein paar Büchern zu verkriechen, vielleicht einen Trip in die Berge zu machen und einfach mal zu entspannen. Ich muss nicht flachgelegt werden, um einen schönen Urlaub zu haben“, ich warf ihr einen bösen Blick zu.
„Oh, du bist echt langweilig“, sie verdrehte die Augen und sah sich das nächste Männerprofil an.
Vic war meine Kollegin bei der Denver Times. Sie war auch Journalistin. Allerdings teilte sie nicht mein Interesse an True-Crime-Dokus oder Serienmördern.
Ich sah auf das neueste Profil und mein Gott, dieser Typ war wunderschön, aber auf eine gewalttätige Art – falls das überhaupt möglich war?
Clark.
Dunkles Haar, fast schwarz, wild auf dem Kopf, dazu dunkle Augen, die wie Schokolade waren. Er war groß – auf den Fotos sah er riesig aus, vielleicht 1,93 m – und mein Gott, *diese Muskeln*. Die Definition war unglaublich, ganz zu schweigen von dieser Kieferpartie – scharf, kompromisslos, tadellos.
Mir lief bei diesem Mann praktisch das Wasser im Mund zusammen.
Reiß dich zusammen, Gab. Er könnte langweilig sein.
„Mein Gott, der ist auch heiß!“, klatschte Vic hinter mir.
Ich las sein Profil: *38-jähriger Arzt, neu in Colorado, sucht eine Frau, die intellektuell mithalten kann, intensiv ist und die Natur liebt.*
Das machte mich neugierig.
Fragen schwirrten in meinem Kopf herum.
„Ein Arzt?“, Vic machte große Augen.
„Das ist noch das Uninteressanteste an ihm“, murmelte ich und blätterte durch seine Fotos.
Alle sahen gleich aus, seltsam intensiv. Die Art, wie er in die Kamera starrte, immer mit dem gleichen Blick. Selbst wenn er lächelte, blieben seine Augen gleich. Kalt. Berechnend. Distanziert. Es gab etwas an ihm, das einfach faszinierend wirkte.
„Hat irgendwie Serienmörder-Vibes“, erwiderte sie beim nächsten Foto. Er lehnte an einer Hütte und starrte durch die Kamera. „Deswegen stehst du wahrscheinlich auf ihn!“, lachte sie. „Wenn du entführt wirst, ist das nicht meine Schuld, sondern dein eigener verdrehter Verstand, der genau weiß, wie man solche Typen aussucht!“
„Ja, ja“, lachte ich, wischte nach rechts und besiegelte mein Schicksal.
Wenn ich schon entführt werde, dann am liebsten von diesem Typen.
