Kapitel 1: Die Omega ohne Hitze
Vielen Dank, dass du meine Geschichte liest Bitte beachte, dass dies eine Kurzgeschichte ist. Sie ist schnell, heiß und dafür gedacht, in einem Rutsch verschlungen zu werden (sobald sie fertig ist). Stand 9. November 2025 ist diese Geschichte noch in Arbeit.
Sie nannten mich einen Fluch. Eine Omega, die ohne Duft geboren wurde.
Ohne Slick. Ohne Hitze.
Als ich fünfzehn wurde und mein Körper nicht so aufblühte, wie er sollte, fing das Getuschel an.
Mangelhaft. Nutzlos. Verschwendung.
Sie hielten mich weggesperrt. Nicht weil ich gefährlich war – nein, dafür war ich viel zu lammfromm –, sondern weil ich eine Enttäuschung war. Ich war eine Anomalie in einem Königreich, in dem Omegas nur für eine Sache geschätzt wurden: ihre Fähigkeit, Nachwuchs zu zeugen.
Die hübschen wurden verheiratet.
Die feurigen wurden an Adlige versteigert.
Und der Rest… nun ja. Wenn sie in die Hitze kamen, waren sie wenigstens etwas wert.
Aber ich?
In mir regte sich nichts. Kein Fieber. Kein Hunger. Kein süßer Duft von Reife, der Alphas um den Verstand brachte.
Die Biologie schien mich vergessen zu haben.
Unbeansprucht.
Und deshalb unerwünscht.
Mit einundzwanzig war meine Anwesenheit dem Hof peinlich. Meine Familie schämte sich, und sogar die Diener, die mich als Kind umschmeichelt hatten, sahen weg.
Keine Hitze bedeutete keine Hochzeit.
Keine Bindung.
Kein Nutzen.
Ich wurde zum Schandfleck für unseren Familiennamen. Eine Omega, die einfach nicht blühen wollte.
Und so ließen sie sich eine Lösung einfallen.
„Schickt sie zu den Königen.“ Lord Calverin sagte es als Erster. Ich hatte ihn spät in der Nacht belauscht. Seine Stimme klang leise und grausam, während er mit meinem Vater im westlichen Salon Pläne schmiedete.
Eigentlich sollte ich schlafen und ganz sicher nicht zuhören.
Aber ich bekam immer mehr mit, als sie dachten.
„Sie ist zu alt, um wie eine Prinzessin untergebracht zu werden“, zischte Lord Calverin ungeduldig. „Du hältst sie versteckt, fütterst und kleidest sie, als wäre sie etwas wert. Aber das ist sie nicht. Sie ist eine Last.“
„Sie ist meine Tochter“, antwortete mein Vater. Doch selbst da fehlte jedes Feuer in seiner Stimme.
„Dann gib ihr eine Aufgabe“, sagte Calverin. „Die Zwillingskönige erwarten vor dem nächsten Vollmond ein Opfer. Und wenn sie in ihrem Bett stirbt, wäre das eine Gnade.“
Eine Pause entstand.
„Es ist besser, sie stirbt nützlich, als dass sie im Stillen dahinsiecht. Vielleicht können wir sie gegen eine Hochzeit für Ophelia eintauschen.“
Ophelia.
Die Goldene. Der Stolz meiner Eltern.
Diejenige, die blühte, noch bevor sie ihre Tage bekam.
Ihre erste Hitze hatte sie mit vierzehn. Mit fünfzehn rissen sich die Alphas schon darum, ihren Duft zu erhaschen. Adlige, Generäle, Söhne von Herzögen. Sogar ein ausländischer Prinz schickte einen Boten, um nach ihr zu fragen.
Sie war alles, was ich nicht war.
Üppig. Fruchtbar. Gehorsam, aber schlau genug, die Männer glauben zu lassen, es wäre ihre Idee gewesen. Sie trug immer feinste Seide. Ihr Haar war perfekt frisiert, und ihr Lächeln war so lange geübt, bis es echt wirkte.
Und doch – trotz all der Macht und Aufmerksamkeit – ließen sie sie unverheiratet.
„Wir warten auf die richtige Partie“, pflegte meine Mutter zu sagen. „Jemand, der unserer Ophelia würdig ist. Jemand mit Einfluss.“
Jetzt verstand ich es. Sie hatten nicht aus Liebe oder Vorsicht gewartet. Sie warteten, weil sie ein Druckmittel brauchten.
Und ich war der Preis.
Schickt die Kaputte zu den wilden Königen.
Bietet sie wie ein Stück Fleisch an, wie eine Kuriosität. Als einen Test.
Und im Gegenzu sichert man sich ein Bündnis. Eine Verlobung. Vielleicht sogar eine Krone für Ophelia.
-
Noch jetzt, Wochen nach dem Gespräch, mahlten meine Kiefer. Calverins Stimme hallte in mir nach. Sie war so herablassend und grausam, dass mir schlecht wurde.
„Sie hat keine Hitze“, hatte er gesagt. „Das werden sie sofort merken, wenn sie den Raum betritt. Aber wenn es etwas in ihnen auslöst – wenn sie entscheiden, sie zu behalten und auszuprobieren –, dann haben wir schon gewonnen.“
Ich war ein Wetteinsatz. Ein Platzhalter in einem großen politischen Plan, um meiner Schwester einen Thron zu sichern.
Sie rechneten nicht damit, dass ich überlebe.
Und es war ihnen egal.
Hauptsache, ich war aus dem Weg. Raus aus ihren Fluren und weg von den Familienporträts.
„Wenn sie zerbricht, dann zerbricht sie eben“, hörte ich jemanden am Morgen meiner Abreise murmeln. Sie steckten mich in rote Gaze und packten mich in eine Kutsche. „Wenigstens ist sie zu etwas gut, bevor sie stirbt.“
Ich sagte nichts.
Ich hatte gelernt, dass Schweigen sicherer war als Tränen.
Der Weg zum Black Keep war lang, aber ich bemerkte die Bäume und den dunklen Himmel kaum. Mein Kopf raste.
Nun saß ich da, in Rot gekleidet, das ich mir nicht ausgesucht hatte. Ich war geschminkt wie eine Opferpuppe. In der Kutsche zum Black Keep begleiteten mich nur Stille und Demütigung.
Ich fühlte gar nichts.
Kein Zittern.
Kein Verlangen.
Kein Funke einer Veränderung unter meiner Haut.
Nur die vertraute Leere, die mich seit Jahren prägte.
Sie erwarteten, dass die Könige mich brechen würden.
Dass sie mich benutzen würden.
Dass sie meinen Körper in Stücken zurückschicken würden – falls überhaupt.
Und vielleicht war genau das der Plan.
Eine stille Lösung für ein unaussprechliches Problem.
Eine unerwünschte Omega, geschickt zu den gefürchtetsten Alphas des Reiches.
Nicht um geehrt zu werden.
Nicht als Gefährtin.
Sondern einfach nur… entsorgt.
Niemand ahnte, was als Nächstes passieren würde.
Nicht meine Familie.
Nicht die Könige.
Nicht einmal ich selbst.
