ENTFESSELTE BEGEHREN

Brandon Ich starrte so lange darauf, dass sich die Worte in mich einbrannten. Arias Handschrift in Blut—ordentlich, sorgfältig, fast zu freundlich. Genau das machte es nur noch schlimmer.

„Ich kann das gerade nicht. Du verwirrst mich. Ich weiß nicht, was Liebe ist. Ich brauche Zeit.“

Zeit. Was zum Teufel sollte das überhaupt bedeuten? Sie kam nicht zurück. Das bedeutete es.

Meine Wohnung war still, viel zu still. Leere Flaschen und die Asche halb aufgerauchter Zigaretten bedeckten den Tisch wie Beweisstücke dafür, wer ich wirklich war. Meine Brust fühlte sich eng an, mein Hals war rau, aber ich konnte nicht stillsitzen. Sitzen hieß denken, und Denken hieß Schmerz.

Das Jucken war wieder da. Dieses rastlose Krabbeln unter meiner Haut. Dieser Hunger. Dieses verdammte Bedürfnis.

Also schnappte ich mir meine Schlüssel und ging, bevor ich in dieser Stille noch etwas Verrücktes anstellte.

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Die Bar war voller Leben, es summte, die Musik hämmerte gegen meine Rippen. Hier war es leichter. Leichter, darin zu ertrinken. Ein Shot nach dem anderen ging schnell runter, brannte, betäubte. Whiskey, Wodka, mir egal. Alles, nur um ihre Stimme in meinem Kopf zum Schweigen zu bringen.

Da sah ich sie.

Karamellfarbene Haut, Locken, die ihr um das Gesicht fielen, ein scharfer, aber warmer Blick. Sie bemerkte, dass ich sie anstarrte, und lächelte. Gott, dieses Lächeln.

Dann hörte sie mich sprechen. Nur ein Wort: „Noch einen, Kumpel“, sagte ich zum Barkeeper, und ihre Augen leuchteten auf, als hätte ich gerade ein Wunder vollbracht.

„Du bist Brite?“, fragte sie und beugte sich vor.

Ich grinste, betrunken, aber charmant. „Das sagt man mir zumindest nach.“

Von da an war es leicht. Zu leicht. Die Art, wie sie näher kam, ihr Lachen, wie ihre Hand meine streifte. Sie war hungrig auf den Akzent, hungrig auf mich.

Bevor ich es merkte, waren wir draußen und küssten uns gegen die Wand wie Teenager. Ihre Lippen waren weich, süß, ihre Zunge gierig. Meine Hände vergruben sich in ihrem Haar, als könnte sie Aria aus meinem Kopf löschen. Sie stöhnte, wenn ich sprach, und jedes Wort machte sie noch schärfer.

Wir landeten bei ihr, stolperten durch die Tür, ihr Mund war schon an mir. Ohne zu zögern sank sie auf die Knie, die Locken streiften ihre Wangen, und ich verlor mich komplett. Betrunken, bedürftig, verzweifelt.

„Fucck…“, stöhnte ich, mein Kopf fiel in den Nacken. Ihre Lippen bewegten sich so über mich, als hätte sie ihr ganzes Leben darauf gewartet. Der Alkohol verschwamm alles, aber die Entladung war scharf, gewaltsam, riss durch mich hindurch, bis ich nicht mehr atmen konnte.

Danach brach ich auf ihrem Sofa zusammen, die Hose halb offen, meine Brust bebte. Sie kuschelte sich neben mich, die Lippen geschwollen, ein zufriedenes Lächeln im Gesicht.

Ich hatte nicht mehr in mir. Wollte auch nicht mehr. Ich war bereits weg, trieb davon, während der Whiskey mich nach unten zog.

Als ich im gedimmten Licht ihrer Wohnung aufwachte, der Mund trocken, der Kopf hämmernd, begriff ich es.

Es ging nicht um sie. Das tat es nie.

Es ging um dieses Jucken. Die Sucht. Und Arias verdammten Brief, dem ich nicht entkommen konnte.

Brandon stolperte mit Sonnenbrille zur Arbeit, der Kragen steif, das Hemd zerknittert, die Krawatte hing so schief, als hätte er sie auf dem Rücksitz eines Taxis gebunden. Sein Kopf hämmerte bei jedem Schritt; die Welt war zu hell, zu laut. Kaffee half nicht. Nichts half.

„Morgen, Kumpel“, sagte jemand im Vorbeigehen. Er grinste, die Stimme trocken, aber fest: „Alles fit?“

Das konnte er gut. So tun, als ob.

In seinem Büro schienen sich die Wände auf ihn zuzubewegen. Der Schreibtisch sah fremd aus, Papiere ordentlich vom Vortag gestapelt, als gehörten sie einem Mann, der sein Leben im Griff hatte. Das war nicht er. Nicht mehr.

Er setzte sich, öffnete seinen Laptop, starrte auf E-Mails, die keinen Sinn ergaben, Zahlen, die verschwammen. Seine Hände zitterten. Arias Worte spielten sich ab, lauter als jeder Wecker: „Ich weiß nicht, was Liebe ist.“

Seine Brust zog sich zusammen. Er bekam keine Luft. Er brauchte Erleichterung. Dieses alte Jucken war wieder da, krabbelte unter seiner Haut und schrie nach Aufmerksamkeit. Er schloss die Jalousien, schloss die Tür ab und lehnte sich in seinem Stuhl zurück.

Seine Hand bewegte sich, bevor sein Gehirn ihn aufhalten konnte.

Er hasste sich dafür, hasste die Verzweiflung, aber der Drang war stärker als die Scham. Er öffnete Tabs, die er nicht hätte öffnen sollen, Bilder füllten den Bildschirm. Er holte sich einen runter, den Kopf in den Nacken gelegt, der Kiefer angespannt, während er an sie dachte. Immer an sie. Arias Lachen, Arias Lippen, Aria, wie sie einfach ging. Die Mischung aus Schmerz und Lust verdrehte sich in seinem Inneren, bis er hart kam, schnell, leer.

Danach saß er zitternd da, die Brust hob und senkte sich, Ekel stieg in seinem Magen auf. Er wischte sich die Hand an einem Tuch ab, schloss den Laptop und lehnte sich zurück, die Augen brannten.

Gegen Mittag saß er wieder an seinem Schreibtisch, Sakko an, Stift in der Hand, sein Gesicht glatt, als wäre nichts passiert. Für alle anderen war er der alte Brandon – scharf, selbstbewusst, unantastbar.

Innerlich brach er zusammen.

Jedes Meeting, jedes Lächeln, jedes „Prost, Kumpel“ war nur gespielt. Er war ein verdammter Schauspieler, nicht wahr? Ein Mann mit einer Maske, die so fest klebte, dass niemand den Fäulnis darunter sehen konnte.

Und als er sein Spiegelbild in der Glasscheibe des Konferenzraums sah, dachte er: Das kann ich am besten, oder? Vorgeben. Lügen. Schauspielern.

Aber der Drang ließ nicht nach. Er flüsterte ihm zu, selbst während seine Kollegen lachten, selbst als er Hände schüttelte, selbst als er Papiere mit fester Hand unterschrieb. Am Ende des Tages brannten seine Nerven wieder, und er kannte die Wahrheit, der er nicht entkommen konnte.

Er funktionierte kaum noch. Und Aria – ihre Abwesenheit – war die Wunde, die er immer wieder aufkratzte.

Ich war schon nach dem Tag angespannt – Verträge, Meetings, Geier im Vorstand, die ihre Kreise zogen, Deadlines, die wie verdammte Ziegelsteine auf meiner Brust lasteten. Als ich nach Hause fuhr, konnte ich das Jucken spüren, wie es unter meiner Haut krallte. Dieses bekannte Brennen. Diese Stimme, die flüsterte: Nur eine Entladung, Dean. Nur eine.