Glühender Rasen

Der Regen fiel in scharfen, dünnen Tropfen – ein typischer Empfang im Sommer von Manchester. Die Nässe kroch einem leicht unter den Kragen und ruinierte die gute Laune jedes Unvorsichtigen, der auf den Wetterbericht vertraut hatte.

Rafael Fogo stieg aus dem privaten Gulfstream-Jet. Dank seines selbstbewussten Gangs wirkte es so, als hätte der nasse, graue Boden ihn persönlich zum Tanzen eingeladen. Er trug eine verspiegelte Sonnenbrille, einen leuchtend roten Trainingsanzug von Flamengo, der bis tief auf die Brust geöffnet war, und ein entspanntes, vom Regen geküsstes Lächeln, das das Flughafenpersonal glatt vergessen ließ, was es eigentlich zu tun hatte.

Die Kameras blitzten sofort auf, als das Neongelb seiner Fußballschuhe den Boden berührte.

„Rafael! Warum ausgerechnet diese City?“

„Rafe, ein Gruß nach Brasilien!“

„Hast du Madrid wirklich abgesagt?“

Er hob eine Hand – die Handfläche offen, die Finger weit gespreizt wie bei einem schnellen Segen – und beantwortete jede laute Frage auf fließendem Portugiesisch. Das einzige Wort, das die Reporter aufschnappen konnten, war „Manchester“. Er kostete den Namen langsam aus, als würde er einen neuen Geschmack genießen, den er schon bald auskosten wollte.

Zwanzig Meter entfernt, versteckt in einem schwarz getönten Range Rover, beobachtete Finn Marlowe das ganze Spektakel mit dem festen, harten Blick eines Mannes, der gezwungen war, auf Glas zu kauen. Seine Arme waren stramm über seinem grauen Vereinshoodie verschränkt, und sein Kiefer war so fest zusammengebissen, dass der Muskel unter seinem Ohr zuckte. Er war persönlich dazu abgestellt worden, den neuen Spieler abzuholen – eine Aufgabe, für die er sich lieber hätte ins Gesicht treten lassen.

Die Vordertür des Rovers öffnete sich. Ein Hauch von warmer Luft, schwer vom Duft nach Kokoslotion und etwas anderem, das sich kaum definieren ließ, aber definitiv heißer war, erfüllte das Auto. Rafe ließ sich auf den Ledersitz neben ihn gleiten und brachte eine tropische Helligkeit in den tristen Innenraum, die so gar nicht in den Nordwesten passte.

„Kapitän.“ Rafe zog das Wort in die Länge, sodass es wie eine sanfte, samtige Herausforderung klang. Er schob seine verspiegelte Brille ein Stück auf seiner Nase nach unten, sodass seine dunklen Augen zielgerichtet aufleuchteten. „Du siehst noch besser aus, wenn du wütend bist, als im Fernsehen.“

Finn starrte stur geradeaus. Regen lief über die Windschutzscheibe und ließ die Welt draußen verschwimmen. „Schnall dich an.“

Rafes Lachen war weich und voll, wie das Anspringen einer teuren Maschine. Er streckte sich langsam über den Körper hinweg, wobei sein Ärmel Finns Oberschenkel streifte, bevor der Gurt endlich einrastete. Das scharfe Geräusch durchschnitt die angespannte Stille wie der Startschuss bei einem Rennen.

Sie fuhren los. Ein lautstarker Pulk von Fotografen auf Fahrrädern verfolgte sie für eine halbe Meile, bis der Fahrer schnell genug beschleunigte, um sie hinter sich zu lassen.

Rafe lehnte sich zurück. Seine langen Beine waren gerade weit genug gespreizt, dass der weiche Baumwollstoff seiner Jogginghose straff über seinen Schoß spannte. Selbst durch den lockeren Stoff war die Wölbung in seiner Hose nicht zu übersehen. Eine lange, dicke Form ruhte schwer und entspannt gegen seinen linken Oberschenkel – ein unübersehbarer Anblick. Finn warf einen kurzen, unfreiwilligen Blick darauf, bevor er den Kopf ruckartig wieder zur nassen Scheibe drehte.

„Es ist kalt in England“, murmelte Rafe, und in seiner Stimme schwang Belustigung mit. „Ich glaube, meine Eier versuchen gerade, sich in mein Inneres zu verziehen.“

Finn antwortete nicht. Die Muskeln in seinen Händen, die sich in seinen Oberschenkel gruben, schmerzten.

Der Rest der Fahrt verlief in einer starren, widerwilligen Stille, die nur vom stetigen Klatschen der Scheibenwischer und dem fernen Rhythmus von brasilianischem Funk aus Rafes Kopfhörern unterbrochen wurde. Bei jeder Kurve stieß Rafes Knie sanft gegen Finns Bein. Jede Berührung ließ Finn weiter zur Tür rücken, bis er fast gegen die Fensterscheibe gepresst war.

Das Carrington Training Centre tauchte aus dem Nieselregen auf wie ein modernes, ernstes Gebäude aus Stahl und Ambitionen. Drinnen wartete die unvermeidliche Pressekonferenz: Hunderte Reporter, fliegende Drohnen und Kinder, die Pappschilder mit einem Trikot mit der Nummer 10 hochhielten – die nun zu Manchester gehörte, nicht mehr zu Flamengo.

Der Fahrer schaltete den Motor ab. Finn stieg sofort aus, ohne zu warten. Er wartete nie. Aber er konnte Rafes Blick den ganzen Weg über den nassen Parkplatz auf seinem Rücken spüren – eine spürbare Wärme, als würde eine besitzergreifende Hand zwischen seinen Schulterblättern ruhen.

Im Medienraum summte die Luft vor unruhiger Energie. Überall blitzten Lichter auf, und es roch nach frischer Farbe. Die saudischen Besitzer saßen in der ersten Reihe wie Könige, ihre perfekt weißen Gewänder glänzten, und sie lächelten wie Männer, die gerade den Himmel gekauft hatten. Manager Elias Grant stand am Podium in einem Anzug, der so scharf geschnitten war, dass man Diamanten damit hätte schneiden können.

„Und nun, meine Damen und Herren“, dröhnte Grants Stimme und beherrschte den Raum, „der Moment, auf den Sie alle gewartet haben. Willkommen bei Manchester City für eine Weltrekordablöse… Rafael Fogo!“

Der Raum explodierte. Rafe lief so über die Bühne, als würde ihm der Ort und jedes Herz darin gehören. Seine Hüften bewegten sich lässig, die Schultern wirkten locker unter dem roten Trainingsanzug, der im Scheinwerferlicht wie Feuer leuchtete. Er hob beide Arme, machte spielerische Handzeichen in die Menge und warf dann einen Kuss zu, der die Hälfte der Reporter dazu brachte, nach ihren Kameras und nach Luft zu schnappen.

Finn folgte zwei Schritte hinter ihm, das Gesicht starr wie Eis. Er trug das neue Heimtrikot unter einer offenen Clubjacke; die Nummer 9 war auf seinem Rücken deutlich zu sehen. Als er neben Rafe am Haupttisch Platz nahm, fingen die Kameras sofort den perfekten Kontrast ein: Eis und Feuer, glatter Marmor und heißer Bronze, nur wenige Zentimeter voneinander getrennt.

Mikrofone wurden nach vorne geschoben.

„Rafe, wie fühlt es sich an, der teuerste Spieler in der Geschichte der Premier League zu sein?“

Rafe lehnte sich vor, seine Lippen streiften den Schaumstoffüberzug. „Es fühlt sich an, als wäre ich einer der glücklichsten Menschen überhaupt.“ Sein starker Akzent ließ jedes Wort wie eine sinnliche Einladung klingen.

Gelächter brandete auf. Eine andere Stimme rief: „Glaubst du, du kommst mit dem englischen Wetter klar?“

Er legte den Kopf schief, nasses schwarzes Haar fiel ihm in die Augen. „Regen ist gut. Er macht alles… rutschig.“ Er ließ das Wort wie Honig im Raum hängen und setzte dann das Lächeln auf, das schon eine Milliarde Trikots verkauft hatte.

Finns Kiefer spannte sich so fest an, dass er das Gefühl hatte, seine Zähne könnten zerspringen.

Dann kam die erwartete, auf Klatsch ausgerichtete Frage. Ein Londoner Reporter in einem billigen Anzug stand auf; sein Grinsen war messerscharf.

„Rafe, du bist siebenundzwanzig, Single und wurdest nie mit einer Freundin fotografiert. Manchester hat einige der schönsten Frauen Europas. Planst du, dich bei den lokalen Talenten umzusehen?“

Der Raum verstummte. Alle warteten.

Rafe stützte seine Ellbogen auf den Tisch und legte die Finger sanft aneinander. Er ließ die Stille so lange ausdehnen, bis der Journalist unter den hellen Scheinwerfern zu schwitzen begann. Dann lächelte er, langsam, süß und vollkommen ernst.

„Mein Freund“, sagte er und wechselte zu einem perfekten, klaren Englisch, „wenn ich eine Frau will, brauche ich keine Kameras, um das zu zeigen. Und wenn ich einen Mann will, brauche ich auch nicht deine Erlaubnis.“ Er zuckte mit den Schultern, eine Bewegung, die wie warmes Wasser über ihn hinweglief. „Mein Bett ist meine Sache. Nächste Frage.“

Der Saal tobte erneut: Jubel, Keuchen, tausend Kameras klickten gleichzeitig. Finn spürte, wie die Worte ihn direkt in der Brust trafen – ein tiefes, heißes und gefährliches Gefühl.

Grant beendete die Pressekonferenz klugerweise direkt im Anschluss. Hinter der Bühne roch es nach bitterem Kaffee und angespannten Nerven. Finn marschierte voran, begierig auf frische Luft, doch Rafe schloss mühelos zu ihm auf.

„Kapitän.“ Rafes Stimme war jetzt leise, ein intimes Geheimnis nur für ihn. „Du hast nicht geklatscht. Nicht ein einziges Mal.“

Finn wurde nicht langsamer. „Ich klatsche nicht bei einer Zirkusvorstellung.“

Rafe lachte, sichtlich amüsiert. „Red dir das ruhig weiter ein, gelo.“ (Portugiesisch für ‚Eiswürfel‘.)

Sie erreichten die Tür zur Heimmannschaftskabine. Finn stieß die Tür auf und trat beiseite, gerade genug, damit Rafe eintreten konnte. Dreißig erwachsene Männer in Fußballkluft verstummten in dem Moment, als der Brasilianer in der Tür erschien.

Stille senkte sich schwer über den Raum.

Rafe sah auf das Vereinslogo auf dem Boden, die glänzenden Spinde und den schwachen, beruhigenden Geruch von Sportöl und Männerweiß. Sein Lächeln wurde breiter. Ohne ein Wort zu sagen, griff er nach dem Reißverschluss seines Trainingsanzugs und zog ihn mit einer langsamen, bewussten Bewegung nach unten.

Die Jacke glitt herunter und entblößte seine Schultern, die von der Sonne Rios perfekt gebräunt wirkten – glatte, warme, hellbraune Haut, die sich straff über definierte Muskeln spannte. Er zog auch das weiße Trainingsoberteil darunter aus. Nun mit nacktem Oberkörper drehte er sich um, um beide Kleidungsstücke in den Spind zu hängen, der in neuer Goldbuchstabierung mit FOGO 10 markiert war.

Finn spürte, wie sein Hals trocken wurde.

Rafes Rücken verengte sich zu einer Taille, die so schmal und perfekt war, dass sie unwirklich aussah, und wölbte sich dann in eine Gesäßmuskulatur, die einen erwachsenen Mann nur staunen lassen konnte – rund, hoch und geformt durch jahrelanges Sprinttraining. Der winzige schwarze Tanga, den er trug, war leicht zu erkennen; die Bänder verschwanden komplett zwischen den perfekten Kurven und hinter der Hose, was weite Flächen glatter Haut sichtbar ließ.

Er beugte sich leicht vor, um seine Fußballschuhe zu öffnen, wobei seine Beine etwas auseinanderstanden. Die Bewegung zog den Bund seiner Jogginghose weiter nach unten, dann rutschte der Stoff wieder zurück – aber nicht, bevor jeder Mann im Raum genau das gesehen hatte, was im Internet bisher nur vermutet worden war.

Rafe richtete sich langsam auf, als hätte er alle Zeit der Welt, und drehte sich schließlich um, um dem Raum entgegenzutreten. Er begegnete Finns weitem, intensivem Blick, während seine eigenen Augen vor Triumph und Herausforderung funkelten.

„Kann ich dir bei etwas behilflich sein, Kapitän?“, fragte er leise.

Und zwinkerte.