Exes & Ohs: Gefährliches Begehren

Die Erinnerung begann immer mit der Musik.

Es war ein tiefer, wummernder Bass, der in den Fußsohlen von Laureine vibrierte. Ein Rhythmus, bei dem die Welt um sie herum nur noch ein verschwommener Fleck aus Neonlicht und Rauch war. In dieser Nacht fühlte sich der Club wie ein Zufluchtsort an. Reymonds Hände lagen fest um ihre Taille und zogen sie so nah an sich, dass kein Blatt Papier mehr zwischen sie gepasst hätte. Er vergrub sein Gesicht in ihrem Nacken und seine Lippen streiften ihre Haut auf eine Weise, dass sie sich wie die einzige Frau in der ganzen Stadt fühlte.

„Du gehörst mir, Laureine“, flüsterte er gegen ihren Puls. „Nur mir.“

Er war in dieser Nacht so fordernd gewesen. Seine Eifersucht flammte bei jedem Blick eines anderen Mannes sofort auf. Auf der Tanzfläche, versteckt hinter den Stroboskoplichtern, küsste er sie mit einer verzweifelten, erdrückenden Intensität. In diesen Momenten glaubte sie, es sei Leidenschaft. Sie dachte, es sei eine Liebe, die so groß war, dass sie geheim bleiben musste, um zu überleben.

Aber genau das war die Falle.

Reymond nahm sie nie mit an die Orte, an denen sein eigentliches Leben stattfand. Ihre „Dates“ waren lange Autofahrten mitten in der Nacht, weit weg von der Stadtgrenze. Sie fuhren zu ruhigen Diners, in denen die Bedienung seinen Namen nicht kannte, oder zu abgelegenen Aussichtspunkten, wo nur die Sterne ihre Zeugen waren. Sollten sie doch einmal einem flüchtigen Bekannten über den Weg laufen, ließ sein Arm sie sofort los, als bestünde sie aus Blei.

„Das ist Laureine“, sagte er dann mit kühler, beiläufiger Stimme. „Eine gute Freundin. Eine der besten.“

Sobald sie zurück im Auto waren, hängte er sich wieder an sie. Seine Hände wurden besitzergreifend, seine Worte süß wie Honig, während er sich für die „Privatsphäre“ entschuldigte, die sie angeblich brauchten, um ihre Beziehung zu schützen.

Die Fahrt nach Hause war in dieser letzten Nacht still gewesen. Die Heizung summte leise vor sich hin, und Laureine hatte ihren Kopf auf seine Schulter gelehnt, erfüllt von einem wohligen, schläfrigen Gefühl. Er parkte vor ihrem Apartment, und der Motor lief mit einem tiefen, rhythmischen Wummern weiter.

Sie drehte sich zu ihm, um ihn zum Abschied zu küssen, doch Reymond lehnte sich nicht zu ihr. Er saß da, die Hände mit weiß hervortretenden Knöcheln um das Lenkrad gekrallt, und starrte starr durch die Windschutzscheibe.

„Ich kann das nicht mehr, Laureine“, sagte er. Seine Stimme klang nicht wie seine eigene. Sie war kalt, sachlich und völlig distanziert.

Laureines Herz setzte einen Schlag aus. „Was nicht mehr? Wovon redest du da?“

„Uns. Das hier“, er machte eine vage Geste zwischen ihnen. „Ich bin fertig damit. Ganz ehrlich? Du bist zu einem Klotz am Bein geworden. Ich brauche Freiraum, und ich glaube nicht, dass ich dich darin haben will.“

Das Wort Klotz am Bein traf sie wie ein körperlicher Schlag. Es war so klein, so abwertend. Nach Monaten, in denen er ihre Zeit, ihre Verschwiegenheit und ihr Herz gefordert hatte, warf er sie weg wie eine lästige Pflicht, auf die er keine Lust mehr hatte. Er sah sie kein einziges Mal an, als sie aus dem Auto stieg. Ihre Beine zitterten so stark, dass sie beinahe hingefallen wäre. Er war verschwunden, noch bevor sie ihre Wohnungstür erreicht hatte.

Zwei Wochen später wurde die Stille von Bill durchbrochen.

Bill war der Einzige gewesen, der sie wirklich durch das Trümmerfeld begleitet hatte. Er war – neben einer anderen besten Freundin – der Einzige, der überhaupt wusste, dass sie eine Beziehung geführt hatte.

„Ich habe ihn gesehen, Laur“, sagte Bill, während er auf ihrem Sofa saß und sie mit einem Mitleid ansah, das sie schreien lassen wollte. „Im Kino. Im West End.“

Laureine erstarrte. Ihre Hand zitterte, als sie ihre Kaffeetasse hielt. „War er allein?“

„Nein“, seufzte Bill. „Er war mit einem Mädchen zusammen. Klein, blond, trug jede Menge Perlen. Du weißt schon, die, von der er immer erzählt hat? Die ‚beste Freundin‘ aus Kindertagen?“

Laureine spürte, wie ihr das Blut aus dem Gesicht wich. Pamela. Das Mädchen, wegen dem sie sich keine Sorgen machen sollte. Das Mädchen, das „wie eine Schwester“ für ihn war.

„Er hat ihre Hand gehalten, Laur“, fuhr Bill sanft fort. „Nicht wie ein Freund. So, als wolle er, dass jeder in der Lobby weiß, dass sie ihm gehört. Als er mich sah, wirkte er, als hätte er ein Gespenst gesehen. Er geriet in Panik. Er hat sie buchstäblich herumgedreht und ist in die andere Richtung gelaufen.“

In diesem Moment legte sich die Wahrheit wie ein eisiger Frost über sie. Er hatte keine „Privatsphäre“ gewollt. Er hatte ein Geheimnis gewollt. Er hatte nicht sie beschützt, sondern seinen Ruf bei dem Mädchen, das er tatsächlich behalten wollte.

Reymond war nicht gegangen, weil sie ein Klotz am Bein war. Er war gegangen, weil er ein Feigling war, der dabei erwischt wurde, zwei verschiedene Spiele auf zwei verschiedenen Brettern zu spielen.

Und das Schlimmste daran? Trotz der Lügen, der Heimlichtuerei und der Art, wie er sie ausgelöscht hatte, konnte Laureine ihr Herz nicht dazu bringen, aufzuhören, für einen Mann zu schlagen, der nicht einmal zugegeben hatte, dass sie existierte...

Die Wochen nach Bills Enthüllung waren ein Wirbel aus hohler Stille und verzweifelter Ablenkung. Laureine tat, was jede Frau mit gebrochenem Herzen und einem Rest an Stolz tun würde: Sie beschloss zu gewinnen.

Sie stürzte sich mit einer Verbissenheit in ihre Arbeit, die an Besessenheit grenzte. Sie blieb so lange im Büro, bis die Reinigungskräfte kamen, meldete sich für jedes zermürbende internationale Projekt, das sonst niemand wollte, und trainierte im Fitnessstudio, bis ihre Muskeln lauter schrien als ihre Gedanken. Nach außen hin entwickelte sie sich weiter. Sie tauschte ihre sanfte Art gegen scharfe Blazer und eine kalte, professionelle Effizienz ein. Sie wurde die Frau, die eine Krise in drei verschiedenen Zeitzonen bewältigen konnte, ohne dass ihr Lippenstift verschmierte.

Aber unter der „Power Woman“-Fassade blieb der Geist jener Nacht im Auto. Jedes Mal, wenn sie einen Meilenstein erreichte, flüsterte eine kleine, tückische Stimme in ihrem Kopf: Ist das genug? Wenn ich damals schon so erfolgreich gewesen wäre, wäre ich dann immer noch ein „Klotz am Bein“ gewesen?

Sie wurde von dem fehlenden Abschluss verfolgt. Er hatte nicht mit ihr gestritten, er hatte ihr nicht einmal den Anstand einer Aussprache gelassen. Er hatte einfach seine Finger geöffnet und sie fallen gelassen.

Und dann war da noch die digitale Leine.

Sie wusste, dass sie ihn hätte blockieren sollen. Ihre Freunde sagten ihr, sie solle seine Nummer löschen, alle Brücken abbrechen und den Mann aus ihrem Leben tilgen, der sie wie ein dreckiges Geheimnis versteckt hatte. Aber sie konnte es nicht. Jedes Mal, wenn sie mit dem Finger über den „Blockieren“-Button schwebte, gefror sie. Ihn dort zu behalten, war ihr einziger Beweis dafür, dass die Beziehung wirklich stattgefunden hatte – dass sie sich diese Monate voller nächtlicher Autofahrten und geflüsterter Versprechen nicht nur halluziniert hatte.

Die Qual bestand darin, dass Reymond nicht einfach verschwand.

Er schrieb ihr nie. Er reagierte nie auf ihr Leben. Aber er war immer da und beobachtete sie.

Sie postete ein Foto von einer Rooftop-Bar in Singapur, strahlend in einem rückenfreien Kleid, und innerhalb von Minuten erschien sein Name ganz oben auf ihrer „Gesehen“-Liste. Manchmal ploppte ein „Like“ auf – eine beiläufige, herzförmige Benachrichtigung, die sich anfühlte wie ein elektrischer Schlag in ihrem Rücken.

Es war ein grausames Spiel mit geringem Einsatz. Er hielt sie an einer Leine aus Pixeln. Jedes „Like“ war ein Brotkrumen, eine Art zu sagen: Ich bin noch hier und ich schaue immer noch zu, ohne jemals „Entschuldigung“ sagen zu müssen. Es hielt die Wunde offen. Es ließ sie sich fragen, ob er sein neues Leben mit ihren Highlights verglich oder ob er nur nachsehen wollte, ob sie immer noch auf ihn wartete.

Sie verbrachte Jahre in diesem Zustand des „funktionalen Liebeskummers“. Sie kam beruflich voran, während ihr Herz an einen Mann gekettet blieb, der sie öffentlich wie eine „Freundin“ und privat wie einen Klotz am Bein behandelt hatte.