Sinner | Ein Dark Romance Tabubruch

Ich hasse diese verdammte Stadt.

Die kalte Luft beißt in die Haut an meinen Händen und im Gesicht, während ich mich einem Gebäude nähere, das ich mein restliches Leben lang am liebsten nie betreten hätte.

Wo andere Häuser an der Straße luxuriöse Markisen und Rundbogenfenster haben, besteht dieses hier nur aus glattem Zement und Minimalismus. Angeblich ist es „brutalistisch“ inspiriert – was zum Teufel auch immer das heißen mag. Für mich sieht es einfach aus wie ein Gefängnis aus Beton.

Es überrascht nicht, dass diese Festung aus Zement das Zuhause der High Society ist. Doch einige der Bewohner handeln mit Dingen, die weitaus weniger glamourös sind, als sie einen glauben machen wollen.

Ich biege in die Gasse ab und beschließe, den Haupteingang zu meiden. Das ist besser fürs Geschäft. Sobald ich die Seitentür erreiche, lehne ich mich gegen die Wand, zünde mir eine Zigarette an und nehme einen tiefen Zug.

Jede Minute kann sich die Tür öffnen, und ich kann diese Nacht hinter mich bringen.

Ich blase den Rauch über mir in die Luft und blicke noch einmal nach oben. Eingezwängt zwischen zwei hoch aufragenden Gebäuden kann ich gerade so den Nachthimmel erkennen. Kein Mond heute Nacht. Nur ein paar Sterne und die übliche endlose Schwärze, die mich jedes Mal begrüßt, wenn ich die Augen öffne.

Man könnte wohl sagen, dass ich nicht gerade ein Fan von Sonnenlicht bin. Oder von morgens. Oder von Menschen. Oder von irgendetwas anderem.

Ich habe mich schon immer gefühllos gefühlt. Meine frühesten Erinnerungen fühlen sich genauso an wie die von gestern. Ich habe keine emotionale Bindung zu dem Leben, das ich führe, zu den Jobs, die ich annehme, dem Essen, das ich esse, der Kleidung, die ich trage, oder auch nur zu den zwei Menschen, die ich als freundlich bezeichnen würde. Obwohl ich nicht sagen würde, dass ich Freunde habe.

Ich bin nicht dafür gemacht. Nicht für viele Dinge. Die Wahrheit ist, dass ich glaube, ich wurde für eine Sache geboren, und zwar nur für eine einzige. Und weißt du was… ich habe es akzeptiert.

Ich glaube, das war wahrscheinlich einige Zeit nach meinem ersten Job. Er hat in mir an sich nichts ausgelöst, es war einfach nur leicht. Ich musste mich nicht so anstrengen oder darüber nachdenken, ich habe es einfach getan.

Die meisten Leute würden mich wahrscheinlich als Monster einstufen. Die Dinge, die ich getan habe, oder die Dinge, bei denen ich anderen geholfen habe, würden selbst den nachsichtigsten Menschen daran zweifeln lassen, ob Erlösung überhaupt möglich ist.

Ich bin mir nicht sicher, ob ich so geboren wurde oder ob mein Name mein Todesurteil war. Ich habe gelesen, dass Leute glauben, der Name deines Kindes bestimmt seine Zukunft. Und sein Kind „Sin“ zu nennen? Nun… da darf man sich nicht wundern, wenn es wie der Teufel wird, oder?

Mein routinemäßiger Selbsthass wird unterbrochen, als die Tür mit einem Klicken aufspringt – gerade weit genug, damit ich meine Hand dazwischenschieben und sie abfangen kann. Ich schnippe meine Zigarette in eine Pfütze hinter mir und blicke über die Schulter, um zu sehen, ob mich jemand beobachtet. Da niemand in Sicht ist, ziehe ich die Tür auf, schlüpfe hinein und scanne den dunklen Flur. Wer auch immer mein Assistent heute Nacht war, ist nicht geblieben, und ich kann es ihm nicht verübeln.

Ich stecke die Hände in die Taschen und gehe zum Mitarbeiteraufzug, während ich den Blick gesenkt halte. Selbst im schummrigen Licht glänzen die glatten Marmorböden so sehr, dass sie fast blenden. Nachdem ich den Rufknopf gedrückt habe, krümmen sich meine Finger um das antike Feuerzeug in meiner Tasche, das ich habe, seit ich neun bin.

Während die Etagenanzeige des Aufzugs nach unten zählt, fahre ich mit dem Daumen über die Gravuren im kühlen Metall meines, wie man wohl sagen könnte, wertvollsten Besitzes. Ich atme langsam aus und lasse die Schultern kreisen, wobei ich in der Ruhe versinke, die für mich zur zweiten Natur geworden ist.

Als die Türen aufgehen, trete ich in die makellose Metallbox und halte die Schlüsselkarte für das Penthouse an das Bedienfeld. Ein grünes Licht leuchtet auf, gefolgt von einem fröhlichen Piepen. Der Aufzug setzt sich in Bewegung, ich räuspere mich und balle die Fäuste an meinen Seiten.

Kurz bevor ich das Penthouse erreiche, ziehe ich ein Paar schwarze Latexhandschuhe an und lasse sie an meinen Handgelenken einschnappen. Der Aufzug klingelt, die Türen öffnen sich in die Dunkelheit und ich trete in das stille Penthouse.

Ich zögere im dunklen Foyer, still und bewegungslos. Auch wenn der Auftrag für eine Zeit geplant war, in der sich die Vorgesetzten sicher waren, dass der Ort leer sein würde, habe ich schon mehr als genug Überraschungen erlebt, um zu wissen, dass ihre Informationen nicht immer genau sind.

Da keine offensichtliche Bewegung oder Geräusche zu hören sind, beschließe ich, mich zu beeilen. Je früher ich mein Ziel finde, desto eher kann ich mich hier verpissen. Ich bleibe im Schatten, während ich mich auf den Weg zur Treppe mache, da mein Ziel vermutlich im östlichen Schlafzimmer ist.

Ich nehme die Stufen im Zweierpack und entscheide, dass das hier alles zu gut läuft. Verdächtig gut. Meine Finger jucken danach, sich um den Griff meines Springmessers oder die Pistole unter meinem Arm zu schließen. Ich kann nicht sagen, ob es Instinkt ist oder ob ich einfach daran gewöhnt bin, dass Jobs regelmäßig scheiße laufen. Normalerweise liegen jetzt schon Leichen auf dem Boden, und es riecht nach Schießpulver und Kupfer.

Die Schatten auf dem Treppenabsatz verschlucken meine Gestalt, während ich auf das Schlafzimmer am Ende des Flurs zugehe. Es ist totenstill, also nehme ich an, dass die Vorgesetzten diesmal recht hatten – was fast ein Grund zum Feiern ist. Vielleicht sollte ich meinen Einsatzleiter anrufen und ihm dazu gratulieren, kein verdammter Vollidiot zu sein.

Ich flehe seit Monaten um einen einfachen Auftrag. Etwas, das tatsächlich das Geld wert ist, das sie uns zahlen. Nicht, dass es mir wirklich ums Geld geht. Sobald man seine Berufung gefunden hat, ist es im Grunde genommen überlebensnotwendig. Man hat keine andere Wahl mehr. Man tut es, weil man sich sicher ist, dass das eigene Leben zusammenbrechen würde, wenn man es nicht täte.

Sobald ich die Schlafzimmertür erreiche, drehe ich am Griff und drücke sie auf. Zwei Schritte in den Raum, und ein Duft schlägt mir entgegen. Einer, der mir unbekannt und absolut berauschend ist.

Bevor ich auch nur daran denken kann, die Quelle zu finden, wird mir etwas, das ich nur für eine Art Vase halten kann, über den Kopf geschlagen. Das Geräusch von berstendem Glas zerreißt die Luft, bevor das Klingeln in meinen Ohren übernimmt – zusammen mit meinen Reflexen.

Meine Hand schießt hervor, die Finger krümmen sich um eine zarte Kehle und drücken gerade fest genug zu, um ihr die Luft abzuschnüren, aber nicht zu würgen. Noch nicht jedenfalls. Ich knalle den Körper gegen die Wand und hebe den Kopf, um einen guten Blick auf die erste Person zu werfen, die mich seit… immer überrascht hat.

Ein Paar tiefbraune Augen trifft meine und ich erstarre. Blut tropft von meiner Stirn und läuft meine Wange hinunter. Es ist nicht genug, um mir große Sorgen zu bereiten, aber genug, um ihre Augen weiten zu lassen. Ich schätze, sie hat noch nie jemanden so schwer verletzt.

Ihr Duft, ihr Gesicht, ihr ganzes Ich bringen mich völlig aus der Fassung. Etwas, das ich lange hinter meinen Rippen für tot hielt, dreht sich und schnappt ein. Abgesehen von dem Adrenalin, das in meine Adern schießt, kann ich genau spüren, wohin der Rest meines Blutes fließt, und ich beiße die Zähne zusammen. Frustration, vermischt mit einer ungezügelten Faszination für dieses Geschöpf, das ich gegen die Wand gedrückt habe, steigt in mir auf.

Sobald das Klingeln in meinen Ohren aufhört, sage ich: „Name.“

Sie antwortet nicht. Starrt mich nur an. Ihr Kiefer ist angespannt, aber ihre Augen verraten sie. Sie hat panische Angst.

Ich drücke ihre Kehle fester zu und ziehe sie von der Wand weg, nur um sie wieder dagegen zu knallen und ihr mit einem Stoß die Luft aus den Lungen zu nehmen. Das Geräusch, das sie dabei macht – nach Sauerstoff ringend –, ist Musik in meinen Ohren.

„Ich sagte“, knurre ich, während meine Nase ihre streift: „Name.“

Ihre volle Unterlippe beginnt zu zittern, dann sehe ich, wie sich Tränen in ihren Augen sammeln. Sie blinzelt sie weg und grunzt frustriert. Ich lasse ihre Kehle ein Stück weit los, damit sie sprechen kann.

„Hannah“, krächzt sie, ihre Stimme ist schon heiser von meinem Griff.

Ich atme durch die Nase aus und versuche mein Bestes, ruhig zu bleiben. Sie hat nicht nur meine Nacht – meinen Job – versaut, sondern sie nervt mich auch noch extrem, und ich kann nicht sagen, ob sie das absichtlich macht oder ob ihre Stimme mich dazu bringt, etwas anderes zu fühlen als die Taubheit, an die ich gewöhnt bin.

Meine Brust schmerzt und ich kann verdammt noch mal nicht atmen. Ich habe Gerüchte gehört, dass einige unserer „Opfer“ neue Arten von Waffen benutzen, um sich gegen uns zu wehren. Vielleicht pumpen sie etwas in die Luft, das mein Herz explodieren oder mein Gehirn schmelzen lässt.

Das wäre allerdings eine Schande. Ich bin mir ziemlich sicher, dass dieses Mädchen traumatisiert wäre, wenn sie das mitansehen müsste.

Woah… und warum zum Teufel kümmere ich mich um sie?

Ich schüttle den Kopf, als wollte ich die idiotischen Gedanken vertreiben, die darin umherschwimmen. „Und dein Nachname, Hannah?“, beiße ich hervor.

Sie räuspert sich und beißt einen Moment lang in ihre Unterlippe, bevor sie antwortet: „McFadden.“

Jesus fickende Scheiße. Das muss ein grausamer Witz sein. Eine McFadden? Wie in die McFadden-Verbrecherfamilie? Oh, ich bin so erledigt, das ist nicht mal mehr lustig.

Ein bitteres, raues Lachen entweicht meiner Kehle und sie runzelt die Stirn. „Hannah McFadden?“, wiederhole ich und lecke mir über die Lippen. „Und was genau machst du hier?“

Ihre Schultern versteifen sich bei der Frage. Aber ist sie nicht offensichtlich? Würde nicht jeder in dieser Situation so etwas fragen? Das ist nicht ihr Haus. Und das letzte Mal, als ich nachgesehen habe, hatte ihre Familie eine ziemlich explosive Rivalität mit dem Arschloch, dem dieses Penthouse gehört.

Aber dann macht es endlich Klick und ein Lächeln kräuselt sich auf meinem Gesicht. Ich bewege mich näher an sie heran und spüre, wie sie versucht, zurückzuweichen, wie sie versucht, Abstand zwischen uns zu bringen. „Oh, ich verstehe“, murmele ich, während meine Augen ihre suchen, bevor sie zu dem knappen, schwarzen Satin-Pyjama-Set wandern, das sie trägt. „Und weiß seine Frau, dass du hier bist, Hannah?“

Ihr Kiefer arbeitet gegen das Gift, das sie mir sicher gerne entgegenspucken würde, aber ich lache nur. Ich lege den Kopf in den Nacken, während ich das tue. Oh, das ist zu perfekt – und mein Fluchtplan.

„Fick dich“, knurrt sie.

Diese zwei Worte graben sich in mein Gehirn und jagen mir einen Schauer über den Rücken. „Fick mich?“, wiederhole ich und stupse meine Nase erneut an ihre. „Ist es das, was du willst?“

Ein Wimmern entweicht ihrer Kehle und ich stöhne, während ich meine Zähne in die zarte Haut ihres Halses schlage. Sie schreit auf, der Kopf kippt zurück, ihr Rücken wölbt sich von der Wand weg, was ihre perfekten Brüste nur noch fester gegen meine Brust drückt. Ihre Hände stoßen gegen mich, aber ich bin wie eine zweite Wand, die sie einkesselt. Sie kommt nirgendwo hin.

Verdammt, was zum Teufel macht dieses Mädchen mit mir?

Ich ziehe mich zurück, aber nicht, ohne mit der Zunge über ihre salzige Haut zu fahren und sie voll auszukosten. „Du hast zwei Möglichkeiten, Hannah“, krächze ich und meine Augen wandern zu ihren. „Du hältst dein hübsches Mundwerk und gehst zurück zu Daddy. Du hast nichts gesehen, weißt von nichts, und wir gehen beide unserer Wege.“

„Und was ist meine zweite Option, Arschloch?“, knurrt sie.

„Deine zweite Option ist nicht so angenehm. Vertrau mir, Hannah. Nimm den Ausweg“, sage ich ihr, meine Stimme ist rau, aber ernst. „Geh. Nach Hause.“

Ihre Augen suchen meine und verstehen zweifellos meine verdammt klare Ansage. Obwohl ich mir nicht sicher bin, ob sie wirklich begreift, wie sehr sie am Arsch ist, wenn sie jetzt nicht geht.

„Zwing mich doch“, antwortet sie. Ihre Stimme zittert, ihre Hände beben gegen ihre Oberschenkel.

Ich lege den Kopf zur Seite und grinse sie an. „Oh, Geliebte“, krächze ich, und der Kosename entweicht meinen Lippen, ohne dass ich darüber nachgedacht habe. „Das hättest du wirklich nicht sagen sollen.“

Bevor sie noch einen Ton von sich geben kann, reiße ich sie von der Wand und knalle sie diesmal härter dagegen. Ihr Kopf sackt sofort zur Seite und ich werfe sie mir über die Schulter.

Mein Arm legt sich um ihre Oberschenkel, während sie über mir baumelt, völlig ausgeknockt. Ich steuere auf den Nachttisch zu, schnappe mir die Schatulle aus der Schublade – das Ziel, weswegen ich eigentlich hier bin – und stecke sie in meine Tasche.

Auf dem Weg zum Ausgang verlasse ich das Penthouse mit der verdammten Hannah McFadden, die wie eine bescheuerte Trophäe über meiner Schulter hängt.

Gute Arbeit, schätze ich.