Chapter 1
Es war wieder dieser verdammte Copyshop. Ich, die Maschine und mein wachsendes Gefühl existenzieller Panik... genau wie letzte Woche und die unzähligen Wochen davor.
Inzwischen könnte ich wahrscheinlich Führungen durch den Laden geben. „Und hier haben wir den Papierstau, der mich in meinen Träumen verfolgt. Dort drüben? Da habe ich versehentlich meinen Ärmel an ein Anschreiben getackert.“
Gerade produzierte ich Lebensläufe, als wäre es mein Teilzeitjob – und leider war es der einzige, den ich hatte. Frustration brodelte unter meiner Haut; ich hatte wahrscheinlich mehr Kopien gemacht, als es Jobs in der ganzen Stadt gab.
Der Arbeitsmarkt war ein Friedhof, die Wirtschaft ein Trümmerhaufen und mein Posteingang ein ständiger Strom aus Absagen oder, noch schlimmer, Funkstille. Der Copyshop war mein stummer Zeuge, und bei jedem Schlag auf den Kopierknopf wurde mir bewusst, wie beschissen das alles war.
Ich ging hinaus, mein frisch gedrucktes Gefühl der Verzweiflung fest umklammert, und fühlte mich leer. Vielleicht war es an der Zeit, den Traum von einer festen Anstellung aufzugeben und einfach... zu verschwinden. Einfach los, von Müsliriegeln und Chaos leben, Gelegenheitsjobs in staubigen Kleinstädten annehmen und so tun, als wäre das Freiheit.
Aber das war auch beängstigend. Ich wollte keinen Reichtum; ich wollte nur genug Geld für die Miete, ohne meinen Eltern ein trauriges Emoji schicken zu müssen. War das zu viel verlangt? War es?
Gedankenverloren – vor allem darüber, ob die Schriftart meines Lebenslaufs „Stell mich ein“ oder „Bitte ignorier mich für immer“ schrie – bemerkte ich die riesige, trübe Pfütze erst, als es zu spät war. Mein Absatz traf den Rand, und die Schwerkraft, meine beste Frenemy, riss mich wie einen Dramaqueen aus einer Seifenoper zu Boden.
Ich landete auf den Knien in kaltem, matschigem Schlamm, meine Papiere flogen davon, mein Stolz löste sich auf. Der Dreck sickerte durch meinen Rock, verschmierte meine Arme und tätowierte sich wahrscheinlich direkt in meine Seele.
Eine lange Sekunde kniete ich einfach nur da, triefend und fassungslos, und hielt die Reste meines Lebenslaufstapels wie einen zerknüllten Strauß des Scheiterns fest. Dann, als die Lächerlichkeit der Situation mich traf, musste ich tatsächlich lachen. Eines dieser halb entsetzten, halb hysterischen Lachen, die herausplatzen, wenn man kurz vor einem Nervenzusammenbruch steht.
Ich sah auf und erwartete eigentlich, den entsetzten oder noch schlimmer: mitleidigen Blick eines wertenden Passanten zu treffen. Aber niemand war da.
Und nichts sah vertraut aus.
Das Café, an dem ich gerade vorbeigegangen war? Weg. Das Glasgebäude? Weg. Die Straße, die Autos, der wütende Radfahrer, der mich vor einer Minute fast überfahren hätte? Puff. Verschwunden.
Stattdessen war ich von bröckelnden Gebäuden umgeben, die aussahen, als hätten sie mehrere Sicherheitsprüfungen nicht bestanden... im 9. Jahrhundert. Die moderne Stadt war durch etwas Schmuddeliges, Krummes und aggressiv Mittelalterliches ersetzt worden.
Der Bürgersteig war weg und durch einen schmalen Feldweg ersetzt, an dem sich gebeugte Gestalten in ihre zerrissenen Ärmel husteten. Es gab keine Autos, keine Leuchtreklamen; nur knarrende Holztüren, rußige Fenster und das deutliche Gefühl, dass Antibiotika hier nie erfunden wurden.
Es fühlte sich nicht wie die falsche Seite der Stadt an. Es fühlte sich wie das falsche Jahrhundert an.
Ich sah nach oben, halb erwartend, Gott zu sehen oder zumindest einen Himmel, der ein wenig urteilender aussah. Vielleicht war das hier der Tod, und das Jenseits kam mit Matschflecken und einem sehr verwirrenden Dresscode. Aber nein. Keine Engel. Keine Chöre. Nur der gleiche strahlend blaue Himmel und eine Sonne, die sich offensichtlich nicht für meine kleine Krise interessierte.
Alles um mich herum flimmerte wie Hitze auf Asphalt, die Welt verschwamm an den Rändern, als hätte jemand Vaseline auf meine Augäpfel geschmiert. Ich kniete da, erstarrt, mein Herz hämmerte in meiner Brust. Mein Gehirn machte gerade seine beste Imitation eines Ladebildschirms, komplett mit diesem sich drehenden Rädchen.
Was. War. Gerade. Passiert.
Was ich sah, ergab keinen Sinn. Eine Sekunde zuvor war ich noch im Land der überteuerten Lattes und unbezahlten Praktika. Jetzt? Im alten Husten-Dorf. Ich blinzelte kräftig. Einmal, zweimal. Immer noch hier. Immer noch Mittelalter. Immer noch ein menschliches Katastrophen-Dossier im Rock.
Ich kniff mich. Fest. Es tat weh. Das bedeutete leider, dass dies keine Halluzination durch Toner-Dämpfe oder Burnout war. Das war echt. Oder zumindest fast echt.
Und irgendwie war ich in eine andere Zeit... oder eine andere Welt geworfen worden? Oder war das eines dieser seltsamen Escape-Rooms und ich hatte das Kleingedruckte verpasst?
Ich wusste es nicht. Ich wusste nur, dass es nicht helfen würde, hier auf meinem Hintern zu sitzen. Wenn es einen Grund gab, warum ich hier gelandet war, musste ich ihn herausfinden – und zwar besser, bevor mich jemand für eine Hexe oder einen Steuereintreiber hielt.
Also. Ich stand auf. Zittrig, durchnässt, schlammbespritzt und bemüht, die Art von Selbstvertrauen auszustrahlen, die ich definitiv nicht fühlte. Natürlich verhalten. Mitspielen. Einfügen.
Ich sah mich um. Die gebeugten, hustenden Gestalten beachteten mich überhaupt nicht, was irgendwie schlimmer war, als bemerkt zu werden. Die Nackenhaare stellten sich mir auf und sendeten eine klare Botschaft: Bloß nicht ansprechen. Welche mittelalterliche Seuche hier auch immer herumschwirrte, ich wollte damit nichts zu tun haben.
Ich stand auf, wischte so viel wie möglich von dem mittelalterlichen Straßendreck von meinem Business-Kleid und stopfte mein Lebenslauf-Konfetti in meine Umhängetasche. Ich griff nach meinem Handy, reiner Reflex, und erinnerte mich dann, dass es in meinem Auto lud.
Nur… ich wusste nicht einmal, wo mein Auto war.
Ich fluchte leise vor mich hin. Das Handy wäre jetzt wirklich nützlich gewesen: Google Maps, Notfallkontakte, eine peinliche Anzahl an gespeicherten Hunde-Videos. Irgendwas.
Ich durchsuchte meine Tasche, in der Hoffnung auf ein Wunder. Stattdessen fand ich:
– Mein Portemonnaie (nutzlos für die Wegbeschreibung)
– Meinen Autoschlüssel (doppelt nutzlos)
– Eine Haarbürste (leicht beruhigend)
– Einen Stapel Lebensläufe, die jetzt wie eine feuchte Tragödie aussahen
– Und das „Glücksarmband“ meiner Mutter, das ich tragen sollte, „um Reichtum und Erfolg anzuziehen“. Im Gegenzug hatte sie mein Lieblings-Haargummi genommen, weil sie meinte, es würde mein Glück auf sie übertragen, und wir würden die Glückssträhnen tauschen. Offensichtlich war ihr Armband defekt.
Also... absolut nichts Hilfreiches. Es sei denn, ich müsste ein Pferd mit einer Haarbürste bestechen.
Ich sah mich in der rußigen Gasse um und versuchte, nicht zu tief einzuatmen. Ich musste mich bewegen. Ich sah auf und entdeckte es: eine Burg. Eine echte, mit Zinnen und Steinen, Disney-wer?-Burg in der Ferne.
Burgen bedeuteten Adel. Oder zumindest schlaue Leute. Oder... Leute mit Zugang zu Antworten. Und möglicherweise einer Innentoilette. Auf der anderen Seite bedeuteten Burgen manchmal auch Fackeln, Mistgabeln oder den Kerker, weil man „verdächtig anders“ aussah.
Dennoch war es keine Option, hier in der Pest-Gasse zu bleiben. Ich musste es riskieren. Ich straffte meine Schultern, rückte meine schlammbespritzte Tasche zurecht, als würde sie mir ein Stück Würde verleihen, und schlug eine Richtung ein. Zeit, in Richtung Burg zu gehen. Und hoffentlich nicht in eine Enthauptung hinein.
Als ich mich auf das Herz der Stadt zubewegte, ragten die hoch aufragenden Türme der Burg majestätisch empor und ließen mein Herz schneller schlagen. Je näher ich kam, desto mehr Menschen sah ich; einige handelten, einige schrien, die meisten sahen aus, als hätten sie Deodorant noch nicht für sich entdeckt. Meine Aufregung stieg... zusammen mit einem sehr realen, sehr dringenden Bedürfnis nach einer Toilette.
Ich entdeckte eine kleine Gruppe, die einigermaßen zugänglich aussah, und setzte mein bestes „Ich bin keine Bedrohung“-Lächeln auf. „Entschuldigung, gibt es hier in der Nähe eine öffentliche Toilette?“
Sie antworteten nicht mit Worten. Nur mit einer Reihe vager Gesten in Richtung des heruntergekommeneren Stadtrands. Wie ein menschliches Pantomimenspiel, das in Enttäuschung endete.
Ich folgte ihren zeigenden Fingern und... siehe da: ein winziges Außenklo aus Holz. Es sah aus, als hätte es einen Kampf gegen die Zeit und die Hygiene verloren. Ein buchstäbliches Loch im Boden, umgeben von einem Schwarm Fliegen, die sich gewerkschaftlich organisiert und die Kontrolle übernommen hatten. Der Gestank allein war ein Kriegsverbrechen.
Mein Herz sank. Das war nicht die Art von Toilette, in der man weinen und dabei so tun konnte, als würde man sein Make-up korrigieren. Aber immerhin: Sie hatten mich verstanden. Das bedeutete, wir sprachen dieselbe Sprache. Das war vielversprechend... oder zumindest weniger beängstigend.
Nach meinem kleinen Toilettenabenteuer ging ich weiter Richtung Burg, aber mein Magen hatte andere Pläne. Er knurrte laut wie ein sterbendes Tier. Ich hatte seit gestern nichts mehr gegessen, dank meiner genialen Entscheidung, das Frühstück ausfallen zu lassen und stattdessen fünf Versionen meines Anschreibens zu sprinten.
Vor mir erregte ein Essensstand meine Aufmerksamkeit. Etwas Brutzelndes, etwas Köstliches. Ich hätte bei dem Geruch fast geweint. Ich eilte hin, zog mein letztes Bargeld hervor, zerknitterte Scheine, und hielt sie wie ein Friedensangebot hin.
Der Verkäufer rümpfte die Nase, als hätte ich ihm eine tote Ratte hingehalten. „Warum bietest du mir Papier an?“, fragte er, als wäre ich die Dorfidiotin.
Ich starrte auf meinen Zwanzig-Dollar-Schein. Er starrte mich an. Ich starrte auf sein Fleisch am Spieß. Dieser Tag lief großartig.
Eine Menschenmenge, die sich auf der Straße versammelte, erregte meine Aufmerksamkeit. Sie umkreisten einen Straßenkünstler wie Motten das Licht. Neugierig (und verzweifelt auf der Suche nach einer Ablenkung von meinem öffentlichen Essensversagen) schlich ich mich näher.
Der Künstler, gekleidet in etwas, das wie Second-Hand-Zauberer-Chic aussah, ließ Pflanzen schweben. Tatsächlich ausgewachsene Pflanzen, samt Wurzelballen, die sich so leicht über seinem Kopf drehten, als würden sie nichts wiegen. Riesige Farne beim Luftballett. Das war nicht normal. Das war... nicht Kansas.
Mein Magen zog sich zusammen. „Wie macht er das?“, fragte ich die Frau neben mir, meine Stimme zitterte.
Sie sah aus, als hätte sie schon einige Kämpfe mit der Zeit und der Wäsche verloren, aber sie grinste stolz. „Das ist nur Magie. Das kann jeder.“
„Echte Magie? Auf keinen Fall. So etwas gibt es nicht“, sagte ich, weil Verleugnung für mich immer noch funktionierte.
Sie schnaubte, schnippte mit den Fingern und murmelte etwas, das klang wie ein zerkautes Kassettentand. Eine Sekunde später – bam! Sie hielt eine blättrige Pflanze in der Größe eines Bürostuhls, warf sie lässig in die Luft und ließ sie schweben, als würde sie mit der Schwerkraft jonglieren.
Ich starrte sie mit offenem Mund an. „Was?!“
Sie zeigte mir ein zahnloses Grinsen. „Kannst du das denn nicht etwa auch?“
„Ähm –“ Schlechte Antwort.
„Warte mal... bist du etwa eine von diesen Gesetzlosen, die nicht zaubern können?“
„Eine Gesetzlose? Was bist du –?!“
Ihre Augen verengten sich, das Lächeln schmolz zu etwas Scharfem. „Du bist eine Acommon!“
„Ein W-was?“
Ihr Grinsen wurde breiter, als hätte sie gerade einen Lottoschein gewonnen. „Ich kann Kopfgeld für dich kassieren!“
„Kopfgeld?! Warte mal – was meinst du mit Acommon?!“
Aber sie griff bereits in ihren zerschlissenen Umhang, und das war mein Stichwort. Ein tief in mir vergrabener Überlebensinstinkt schrie: LAUF, und ich gehorchte ohne zu zögern.
Ich rannte los, als hinge mein Leben davon ab (denn das tat es irgendwie). Mein Kleid flatterte um meine Knie, meine Tasche schlug gegen meine Seite, und meine Lunge brannte bei jedem keuchenden Atemzug. Ich sprintete durch die krummen Gassen, wich Karren, Menschen und einem sehr urteilenden Huhn aus.
Mein einziger Gedanke?
Nicht anhalten.
Nicht erwischen lassen.
Nicht in der mittelalterlichen Cosplay-Hölle sterben.
Mit jedem hämmernden Schritt vergrößerte ich den Abstand zwischen mir und dieser kopfgeldgeilen Psychopathin, aber das pure Entsetzen ihres Grinsens jagte mich immer noch. Adrenalin schoss durch meine Adern, als würde ich vor einem Bären weglaufen; nur schlimmer, denn dieser Bär beherrschte Magie und hatte ökonomische Anreize.
Als ich durch die Straßen fegte, wurde es schmerzhaft deutlich: Jeder hier konnte zaubern.
Händler ließen leuchtende Schilder über ihren Ständen schweben, die Bilder von Brot und Kleidung bewarben. Kinder kicherten, während sie Nebel in seltsame, zischende Tiere formten, von denen mir eines vielleicht zugezwinkert hatte. Eine Frau ließ ihr schreiendes Baby drei Meter in der Luft schweben, als wäre es ein beruhigendes Mobile. Und das Baby mochte es tatsächlich. Ich war leicht beleidigt.
Ich spornte meine Beine noch mehr an, mein Verstand geriet in totale Panik.
War ich wirklich eine Gesetzlose? Nur weil ich keinen Farn in die Luft zaubern konnte wie jeder andere? Was war das hier – Hogwarts trifft Hunger Games? Gab es einen Anfängerzauber, den ich auf YouTube nachschlagen konnte? Oh warte, kein Handy.
Endlich, als meine Beine aufgaben und den vorzeitigen Ruhestand beantragten, brach ich in der ersten dunklen Gasse zusammen, die ich finden konnte. Meine Lungen brannten, mein Kleid klebte an mir wie ein Polyester-Gefängnis und ich schwitzte wie ein Betrüger auf einer Magie-Konvention.
