Chapter One
Jetts Sicht
15 Jahre alt
Der kupferne Geschmack von Blut sammelte sich dick und warm in meinem Mund. Ich spuckte es auf den Asphalt und rollte mich im letzten Moment mit der Schulter zur Seite, um einem kräftigen Tritt von Simon Devon auszuweichen.
Simon war in der Abschlussklasse. Er hatte drei Jahre mehr Körpergröße und Ego als ich. Er machte es sich zur Lebensaufgabe, jeden anzupöbeln, der nicht so viel Platz einnahm wie er. Normalerweise konnte ich das Gerede ignorieren, aber heute hatte ich zurückgeschossen. Eine scharfe Erwiderung hatte mir einen Faustschlag gegen den Kiefer eingebracht.
„Überleg dir erst, was du sagst, bevor du mich anquatschst, Jett“, spuckt er. Sein Gesicht ist zu einem Grinsen verzerrt, das im Spiegel geübt aussieht. „Wir wissen alle, wo das Maul deiner Mutter schon überall war. Das ist mittlerweile allgemein bekannt.“
„Red nicht über meine Mutter“, knurre ich. Ich stemme mich vom Kies hoch. Meine Beine zittern, aber sie halten mich. „Du hast keine verdammt Ahnung.“
„Jett! Simon! In mein Büro. Sofort.“
Die Stimme von Direktor Thomson durchschnitt die Luft wie eine Peitsche. Der Kreis der Zuschauer löste sich in die Gänge auf und ließ uns allein zurück. Thomson starrte uns beide an, doch sein Blick blieb mit einer müden Art von Enttäuschung an mir hängen.
„Schon wieder, Jett?“, schnaubt er und reibt sich die Schläfen. „Gibt es eigentlich einen einzigen Tag, an dem du nicht mitten in einem Desaster steckst?“
„Vielleicht, wenn wir eine Präsidentin wählen“, entgegne ich gedehnt und wische mir einen roten Fleck vom Kinn. „Die Welt ist nun mal ein chaotischer Ort, Sir.“
Er verdreht die Augen und stürmt in Richtung Verwaltungstrakt. Simon folgt ihm auf dem Fuß, mit dem pflichtbewussten Gesichtsausdruck eines geübten Schleimers. Ich folgte nicht. Stattdessen schlüpfte ich ins Badezimmer, um den Schaden zu begutachten.
Ich spüle den Dreck aus meinem Mund und tupfe an meinem aufgesprungenen Lippen, während ich beobachte, wie das rosa Wasser im Abfluss verschwindet.
Als ich das Büro erreiche, ist die Luft zum Schneiden dick vor Ungeduld.
„Ich sagte sofort, Jett“, knurrt Thomson, als ich mich gegen den Türrahmen lehne.
„Ich musste mich dekontaminieren“, entgegne ich und deute auf mein Gesicht. „Es sei denn, Sie wollten einen Tatort auf Ihrem Perserteppich haben?“
Simon stößt ein hämisches Lachen aus. „Wie kann dieser Typ hier eigentlich noch eingeschrieben sein? Er ist nur abgehalfterter Abschaum aus dem Southside. Er gehört auf eine öffentliche Schule zu dem Rest aus den Sozialbauten.“
Willkommen an der Brookshire Prep. Ich war ein Junge aus South Ashbourne in einer Welt von North Ashbourne – ein Stipendiat, umgeben von den Söhnen von Senatoren, CEOs und politischen Dynastien. Meine Mutter nannte mich den „schlauen Jungen, der es weit bringen würde“, aber in Brookshire war ich nur der Streuner im Zwinger der Edelrassen.
Simons Familie, die Devons, saß ganz oben in der Nahrungskette. Sein Vater, Fletcher, besaß praktisch den gesamten lokalen politischen Zirkel.
„Achte auf deinen Ton, Simon“, sagt Thomson, auch wenn seiner Stimme der wirkliche Nachdruck fehlte. „Du hast den ersten Schlag ausgeführt. Unabhängig von der Provokation werden Sie beide eine Woche lang den Mittagssitzungs-Nachsitzen absitzen.“
Simons Kiefer klappt herunter. „Meine Mutter wird darüber nicht glücklich sein. Sie wissen, wie sie über meine Akte denkt.“
„Stimmt, wir wollen Mami nicht verärgern“, sage ich gedehnt und lege den Kopf schief. „Sie ist immer da, um ihr süßes, unschuldiges ‚Simmy‘ zu verhätscheln, sobald es ernst wird.“
Simon springt aus seinem Stuhl auf. „Warum verpisst du dich nicht zurück in die Gosse, wo-“
„Genug!“, brüllt Thomson und schlägt mit der Hand auf den Schreibtisch. „Verschwindet beide hier. Abmarsch, bevor ich aus dem Nachsitzen einen Verweis mache.“
Ich wartete keine zweite Aufforderung ab. Ich stürmte aus dem Stuhl und rannte den Flur entlang; meine Turnschuhe quietschten auf dem polierten Linoleum. Ich wusste, was kommen würde – das schwere, rhythmische Stampfen teurer Slipper hinter mir.
Gerade als ich um die Ecke bog, rammte mir eine Schulter mit der Wucht eines Güterzugs in den Rücken.
„Arschloch“, grummele ich, während mir beim Aufprall auf den Boden die Luft aus den Lungen entweicht.
Ich schaute nicht einmal auf; ich hörte nur, wie sein Lachen an den Spinden widerhallte, während er sich entfernte.
Die Hintertür von Southbound Eats fällt hinter mir ins Schloss, das schwere Metall hallt in der schwülen Abendluft nach.
Mit fünfzehn stritten sich die „normalen“ Kinder wahrscheinlich über Mathehausaufgaben oder lungerten vor dem Kino herum. Ich? Ich stempelte meine Karte. Das war meine zweite von drei Schichten. Drei Stunden lang Fett und Essensreste schrubben für zehn Dollar die Stunde – jeder Cent davon wanderte direkt in den Umschlag für die Rechnungen.
Wir lebten in einer Wohnwagensiedlung am Rande der Stadt. Der Wohnwagen gehörte meinem Onkel. Einem Mann, der „Familie“ wie ein Inkassobüro behandelte. Er gab meiner Mutter die Schuld am Leben meines Vaters als billiger Junkie. In seinen Augen hatte sie einen Mann mit Potenzial gefangen, indem sie von mir schwanger wurde.
Mein Vater hätte Ashbourne verlassen können. Er hätte etwas werden können. Stattdessen war er ein Geist, den wir zweimal im Monat sahen, wenn ihm das Geld für Kneipen und billige Motels ausging.
Ein Glück für mich, dachte ich, und der Sarkasmus legte sich wie ein bitterer Film auf meine Zunge.
Meine Mutter war das Einzige, was uns aufrecht hielt. Sie arbeitete seit ihrem fünfzehnten Lebensjahr in den Küchen des Ashbourne Royal Hospital, und ich hätte jeden Abend meines Lebens damit verbracht, sie vor den schweren Händen meines alten Herrn zu beschützen, wenn es sein musste.
Ich werfe meine Tasche in den Korb an der Tür und trete ans Waschbecken. Das Geschirr türmte sich bereits über die Ränder des Beckens hinaus. Fantastisch.
„Abend, Jett“, ruft Donny.
Donny sah aus wie die Art von Mann, der man in einer dunklen Gasse lieber aus dem Weg geht: kahlköpfig, voller Tattoos und ein Gesicht, das aus Granit gemeißelt schien. Aber ich kannte die Wahrheit. Seine Frau Summer, ein Mädchen aus der Northside, das den Silberlöffel gegen ein Leben mit einem Koch eingetauscht hatte, nannte ihn „Teddy“.
„Hey, Donny“, sage ich und tauche meine Hände in das brühend heiße Wasser. „Viel los heute?“
„Bezwyfle ich“, grummelt er und wendet einen Burger. „Aber die Ruhe stört mich nicht.“
„Wie geht’s Summer?“
„Hungrig und gereizt“, spottet er, doch seine Augen wurden weich. „Schwangerschaft ist eine beängstigende Sache, Kleiner.“
„Das ist Nummer drei, oder? Scheint, als wärst du zumindest zu fünfzig Prozent selbst an deinen Problemen schuld, Donny.“
Donny stößt ein raues Lachen aus. „Schon gut, Schlaumeier. Mach dich an die Arbeit.“
Die Nacht zieht sich in einem Rhythmus aus Dampf und Seife hin. Briony, die Schichtleiterin, rief Bestellungen für „Southside Specials“ und „Night Shift Melts“ durch, aber der große Ansturm blieb aus. Um 21:00 Uhr war die Küche blitzblank poliert.
Donny und ich stehen bei den hinteren Müllcontainern und teilen uns in der kühlen Luft eine Zigarette.
„Sag deiner Mutter bloß nicht, dass ich deine Jugendkriminalität unterstütze“, sagt Donny und stößt eine Wolke grauen Rauchs aus.
„Sie hat Nachtschicht“, antworte ich und spüre, wie das Nikotin mein müdes Gehirn erreicht. „Außerdem gehe ich als Nächstes ins Lager. Ich brauche den Wachmacher.“
Donny sieht mich an und runzelt die Stirn. „Du arbeitest dich noch zu Tode, Junge. Wie zur Hölle schaffst du es, dein Stipendium bei diesen Arbeitszeiten zu halten?“
„Ich bin ein geborenes Genie“, sage ich gedehnt. „Wusstest du das etwa nicht?“
Donny drückt seine Zigarette am Absatz seines Stiefels aus und nickt mir ernst zu. „Bis morgen, Jett. Versuch nicht, im Stehen einzuschlafen.“
Ich rauche meine Zigarette zu Ende, schwinge mich auf mein Fahrrad und trete in Richtung Southpoint Warehouse. Ich biege gerade auf die Laderampe ein, als ein Sattelzug zischend zum Stehen kommt. Der Fahrer springt heraus und kneift die Augen zusammen, als er mich sieht.
„Ist hier irgendwo ein Erwachsener?“, fragt er und sieht direkt über meinen Kopf hinweg.
„Ich werde mal einen suchen gehen“, grummele ich. Ein ‚Hallo‘ wäre wohl zu viel verlangt gewesen.
Ich schlüpfe in das flackernde Licht des Büros. Isaac, der Nachtschichtleiter, liegt auf einem Vinylsofa, die Augen starr auf ein Basketballspiel auf einem winzigen Fernseher gerichtet.
„Der LKW ist da“, sage ich. „Er braucht einen ‚Erwachsenen‘.“
Isaac dreht langsam den Kopf. Seine Pupillen waren geweitet und schwammen in einem Meer aus blutunterlaufenen Adern. Er roch, als wäre ein Stinktier in einer Packung Oreos gestorben.
„Heyo, Jett... wann bist du denn gekommen, Mann?“
„Gerade eben“, zische ich, während meine Geduld schwindet.
Ich sehe zu, wie er sich mühsam aufrappelt. Wir gehen zur Rampe, wo Isaac ungeschickt den Aufzug bedient, um die Kisten auszuladen. Als der Fahrer seine Unterschrift hat und vom Gelände braust, lehnt sich Isaac schwer gegen einen Stapel Paletten.
„Hey Jett... macht es dir was aus, wenn ich kurz zwanzig Minuten mache? Du übernimmst das Auspacken, oder?“
„Ich mache es schon“, grummele ich und schnappe mir bereits einen Hubwagen.
„Danke, Jett. Du bist der Beste, Bro.“
„Ich bin nicht dein Bro“, murmele ich leise, während er zurück zu seinem Sofa schlurft und mich allein mit einem Berg Fracht und den langen, dunklen Stunden des Morgens zurücklässt.
