Die Liebe meiner Seele

Es hat eine ganz eigene Grausamkeit, eine Frau zu sein, die alles besitzt, was man laut Welt besitzen sollte – und dann feststellen zu müssen, dass nichts davon die Leere füllen kann, die sich zwischen ihren Rippen aufgetan hat.

Ryann Daniels kannte diese Grausamkeit so gut wie den Code – von innen heraus, strukturell, bis zur letzten fehlerhaften Zeile.

Sie war achtundzwanzig. Ein Wunderkind der Systemarchitektur. Sie besaß einen Verstand, der in die verworrensten Infrastrukturen der Cybersicherheit eindringen und noch am selben Nachmittag die Schwachstelle finden konnte. Nach allen Maßstäben, an denen sich die Welt festklammerte, war sie zudem wunderschön. Nicht die Art von Schönheit, die nach Aufmerksamkeit bettelte, sondern die Art, die sie sich einfach nahm. Warme, braune Haut, in der das Gold zweier Kulturen in einer sorglosen, verheerenden Harmonie verschmolz. Lippen in der Farbe reifer Pflaumen. Burgundrote Wellen, die sich bewegten, als wären sie dafür bezahlt worden. Ein Körper, für den sich kein Blazer jemals hätte entschuldigen müssen, egal wie weit er geschnitten war.

Sie hasste es. Nicht die Schönheit an sich, sondern das, wozu sie einlud. Die Art, wie sie sie immer wieder auf eine reine Oberfläche reduzierte. Männer sahen sie an wie Sammler, die ein seltenes Stück begutachteten: Gier, verpackt in die Sprache der Bewunderung. Es hatte mit sechzehn angefangen. Mit fünfundzwanzig hatte sie eine völlig andere Fähigkeit perfektioniert: ständig angesehen zu werden, ohne dass irgendjemand sie wirklich kannte.

Und dann war da noch Jacob.

Jacob Ellison war auf eine Weise gutaussehend, die Menschen dazu brachte, ihm zu vertrauen, noch bevor er ein Wort gesagt hatte. Er hatte zwei Jahre damit verbracht, sie davon zu überzeugen, dass sie mehr war als nur ein Gesicht, mehr als nur ein Körper. Er hatte ihr einen Ring an den Finger gesteckt und ihr im Dunkeln Versprechen gemacht, an die sie mit ihrem ganzen, törichten Herzen geglaubt hatte. Sie hatte für ihn eine Beförderung abgelehnt. Eine neue Stadt. Ein ganzes anderes Leben hatte sie zusammengefaltet und in eine Schublade gelegt, weil sie dachte, sie würde mit dem Mann an ihrer Seite etwas Besseres aufbauen.

An einem Dienstag fand sie heraus, wie sehr sie sich geirrt hatte.

Sie war früher gekommen, weil sie ihn nach seinem Flug aus Toronto überraschen wollte. Den Wein hatte sie dabei – seinen Favoriten, von dem er immer sagte, er schmecke besser, weil sie ihn ausgesucht hatte. Sie trug das grüne Kleid, bei dem er ihr gesagt hatte, sie sehe darin aus wie ein Gemälde, das jemand nur für seine Augen geschaffen hatte.

Sie hörte es, bevor sie es begriff. Ein tiefes Stöhnen. Das Kopfteil, das im Rhythmus gegen die Wand schlug. Sie stand im Flur und bewegte sich nicht, wagte nicht zu atmen, bis es für das, was sie hörte, keine andere Erklärung mehr gab. Dann öffnete sie die Tür.

Er lag auf dem Rücken. Seine Sekretärin über ihm. Keiner von beiden hörte, wie die Flasche aus ihrer Hand glitt. Sie hörten nicht, wie sie auf dem Boden zersprang, und sie hörten ohnehin nichts über das Geräusch ihrer eigenen Aktivitäten hinweg.

Sie drehte sich um. Sie knallte die Tür nicht zu. Sie gab keinen Laut von sich, und diese Stille kostete sie mehr, als es ein Schrei getan hätte.

Denn das war nicht das erste Mal. Genau dieser Gedanke war es, der sie auf dem Rückweg zum Auto innerlich aushöhlte – nicht der Verrat an sich, sondern die Erinnerung an das *letzte* Mal. Die Firmenfeier. Jacob, wie er mit seiner Ex in einem Hinterzimmer verschwand und zwei Stunden später mit falsch zugeknöpftem Hemd und gerötetem Gesicht wieder auftauchte. Sie hatte ihn damals auch zur Rede gestellt. Sie hatte sich die Entschuldigung angehört. Sie hatte sich ganz bewusst dafür entschieden, an eine Version von ihm zu glauben, die nirgendwo anders existierte als in ihrem eigenen Wunschdenken.

Ich habe zwei Jahre verschwendet, dachte sie, während sie auf dem Gehweg stand, in der Oktoberluft, für die das grüne Kleid nie gedacht war. Der Wein war schon vergessen, es war nun das Problem von jemand anderem, die Scherben aufzuräumen. Ich hätte nach dem ersten Mal gehen können. Ich hätte nach dem ersten Mal gehen müssen.

Am nächsten Morgen rief sie ihren zukünftigen Arbeitgeber an und sagte zu dem Job zu, den sie sich fast wieder ausgeredet hätte.

Eine Woche später war sie weg.

Sie ahnte bei ihrer Fahrt aus der Stadt, die für kurze, törichte Zeit ihr Zuhause gewesen war, nicht, dass dreihundert Meilen weiter nördlich ein Mann mit dunklen Augen und noch dunkleren Geheimnissen kurz davor stand, in ihr Leben zu treten. Er trug die Uniform eines Hausmeisters, schob einen Reinigungswagen vor sich her – und war drauf und dran, ihr gesamtes Leben in Stücke zu reißen.