Die Monster in Weiß

Prolog: Die Fabel vom Schattenweber

Auszug aus „Legenden des alten Schleiers“, verbotene Ausgabe.

In einer Zeit, bevor die Sonne müde wurde, lebte ein Mann, der das Gefüge der Dunkelheit beherrschen konnte. Sein Name war Valerius Valen Nox, doch die Geschichtsschreibung nennt ihn nur den Schattenweber. Er war nicht aus Bosheit geboren, sondern aus einem Hunger nach dem Unendlichen. Er liebte eine Frau, deren Lachen die einzige Macht besaß, die gezackten Kanten seiner Magie zu mildern.

Doch Magie ist eine eifersüchtige Herrin.

Der Magier wollte sie mit einem Schutz umhüllen, einem Umhang aus Sternenlicht und Schatten, der sie vor dem Stich des Alters und der Berührung des Todes bewahren sollte. Es war ein Geschenk des Hochmuts. Als er den letzten Zauberspruch sprach, verriet ihn sein Schatten. Er hüllte sie nicht ein; er verschlang sie. Die Dunkelheit, die er selbst befehligte, missverstand seine verzweifelte Liebe als Befehl, sie sich zu holen.

In einem einzigen Herzschlag schwarzer Stille war sie fort. Nicht tot, sondern ausgelöscht.

Man sagt, die Sterne seien in jener Nacht aus Anteilnahme verblasst. Valerius schrie nicht. Er weinte nicht. Er stand einfach inmitten der Leere, die er geschaffen hatte. Sein linkes Auge nahm die Farbe eines toten Sturms an, das andere wurde zu einem Tintenbrunnen, der niemals wieder Licht widerspiegeln würde. Er zog sich in die Schatten des Obsidian Spire zurück und wartete auf eine Seele, die er versehentlich in den Winden der Zeit verstreut hatte.

Hüte dich vor dem Mann, der die Welt bereits einmal betrauert hat. Denn wenn er findet, was er verlor, wird es ihn nicht kümmern, ob die Welt verbrennen muss, um es zu behalten.

Kapitel Eins: Die Anatomie eines Bruchs

Dr. Elenas POV

„Dr. Elena? Ihr Termin um zehn Uhr dreißig ist da. Stephan.“

Die Stimme meiner Empfangsdame, Sarah, knarrte durch die Sprechanlage, scharf genug, um die schwere, abgestandene Luft in meinem Büro zu durchschneiden. Ich blinzelte. Der Übergang von den vergilbten Seiten der Sagensammlung hin zum grellen Licht meiner Schreibtischlampe fühlte sich an wie ein körperlicher Schlag.

Ich schüttelte den Kopf, um das Bild des Mannes mit den ungleichen Augen zu vertreiben. Zu viel Koffein und zu wenig Schlaf, sagte ich mir. Ich schob ein Lesezeichen aus Leder in den Rücken des Buches – ein seltener Fund aus einem staubigen Laden in der Stadt – und legte es in meine Schreibtischschublade.

„Danke, Sarah. Schicken Sie ihn rein.“

Ich strich die Revers meines roten Blazers glatt. Rot war meine „Power-Farbe“ – sie wirkte nahbar, aber bestimmt. In meinem Beruf musste man Bodenständigkeit ausstrahlen. Meine Patienten lebten in Welten, die schmolzen, sich verschoben oder schrien; ich musste die Einzige im Raum sein, die fest stand.

Die Tür öffnete sich. Stephan war ein großer, hagerer Mann Ende zwanzig. Seine Augen huschten zu den Ecken der Decke, noch bevor er sich überhaupt setzte.

„Guten Morgen, Stephan“, sagte ich und ließ meine Stimme in den weichen, rhythmischen Klang gleiten, den ich über Jahre hinweg perfektioniert hatte. „Wie fühlen wir uns heute?“

Stephan setzte sich nicht. Er blieb am Sessel stehen und knetete mit den Fingern den Saum seines übergroßen Pullovers. „Das Rauschen ist heute lauter, Doktor. Es ist … es ist lila.“

Ich machte eine kleine, ordentliche Notiz auf meinem Block. Synästhesie, ausgelöst durch auditive Halluzinationen.

„Lila Rauschen“, wiederholte ich und nickte, um ihm zu zeigen, dass ich zuhörte. „Fühlt sich das Lila bedrohlich an, oder ist es einfach nur da?“

„Es wartet“, flüsterte er und ließ sich schließlich in den Sessel sinken. Er sah erschöpft aus. „Es wartet darauf, dass der große Mann zurückkommt. Der mit den Schatten in seinen Schuhen.“

Ich hielt inne, mein Stift schwebte über dem Papier. Ein leichter, kalter Schauer lief mir über den Rücken – ein Überbleibsel der Fabel, die ich gerade gelesen hatte. Ich zwang mich zu einem Lächeln. „Wir haben über den großen Mann gesprochen, Stephan. Er ist ein Ausdruck der Ängste, die du bezüglich der Erwartungen deines Vaters hast. Er ist nicht im Raum.“

„Er ist es doch“, beharrte Stephan und seine Stimme überschlug sich. „Er ist immer im Raum, wenn Sie dieses Buch lesen. Er mag es, wie Sie seinen Namen in Ihrem Kopf aussprechen.“

Ich spürte, wie sich ein Schweißtropfen in meinem Nacken bildete. Mein Verstand sagte mir, dies sei ein klassischer Fall eines Patienten, der die unterbewussten Signale seines Therapeuten aufnahm. Vielleicht hatte er das Buch während unserer letzten Sitzung auf meinem Schreibtisch gesehen. Er reagierte auf meine Energie.

„Lass uns auf deine Atmung konzentrieren, Stephan. Fünf Sekunden einatmen, fünf Sekunden ausatmen.“

Während er die Augen schloss und mit der Übung begann, erlaubte ich mir einen Moment, ihn zu betrachten. Das war die Realität meiner Welt. Keine dunklen Magier, keine Obsidian Spire. Nur gestörte Botenstoffe und der harte, mühsame Kampf des menschlichen Geistes.

Ich sah aus dem Fenster meines Büros im dritten Stock. Die Stadt war grau, erstickt von Smog und der hektischen Energie von Menschen, die keine Zeit für Legenden hatten. Es war ein ganz normaler Dienstag.

Ich bemerkte nicht, wie die Schatten in der Ecke meines Büros nach innen krochen und der Richtung der Morgensonne trotzten. Ich bemerkte nicht, dass der Schatten meines Schreibtisches drei Zentimeter länger war, als er hätte sein sollen.

„Ich bin das Rauschen leid, Dr. Elena“, murmelte Stephan mit geschlossenen Augen. „Können wir an einen ruhigen Ort gehen?“

„Dafür ist dieses Büro da, Stephan. Ein sicherer Raum.“

Dann öffnete er die Augen. Für eine Sekunde hörte das hektische Zittern auf. Er sah mich mit einer tiefen, erschreckenden Klarheit an.

„Nicht mehr lange“, sagte er. „Sie kommen, um die Schuld einzutreiben. Der High Lord wartet nicht gerne.“

Bevor ich antworten konnte, flackerten die Lichter im Raum. Kein Stromausfall – es war, als würde das Licht regelrecht aus den Glühbirnen herausgepresst.

„Stephan?“ Ich stand auf und griff nach meinem Telefon.

Doch Stephan sah mich nicht mehr an. Er starrte zur Tür. Und als die Schatten im Raum wie schwarzer Rauch von den Dielen aufstiegen, wurde mir klar, dass ich zum ersten Mal in meiner Karriere keine klinische Erklärung für das hatte, was hier geschah.

Die Luft wurde kalt. Nicht die Kühle einer Klimaanlage, sondern die uralte, beißende Kälte eines Grabes, das gerade erst geöffnet worden war.

Die Sitzung war vorbei. Und die Fabel hatte gerade erst begonnen.