SAINT ADRIAN (MM Romance)

KAPITEL 1 – Dek

Dienstagnacht.

Ich habe nie gefragt, wie er sich die beste Suite in einem der teuersten Hotels der Stadt leisten kann. Das ist mir auch völlig egal. Das Einzige, was zählt, ist, dass er auf mich wartet, sobald ich durch diese schwere Tür trete.

Mein Schwanz ist schon halb hart, nur weil ich an ihn denke.

Die Schlüsselkarte erzeugt ein sanftes grünes Leuchten und ein leises Klicken. Ich trete in das kleine Foyer aus Marmor. Der kühle Stein unter meinen Stiefeln weicht einem dicken Teppich, als sich der Raum zum Wohnzimmer hin öffnet. Vom Boden bis zur Decke reichende Fenster erstrecken sich über eine ganze Wand und rahmen ein Meer aus Stadtlichtern ein, die wie verstreute Diamanten gegen das Schwarz funkeln.

Der Raum ist dunkel und warm gehalten – nur ein paar bernsteinfarbene Wandlampen und das Leuchten der Skyline. Die Luft riecht sauber und teuer: Zitronenpolitur auf Holz, hochwertige Bettwäsche und darunter er selbst. Vanille und Sandelholz, ein warmer, maskuliner Duft. Das trifft mich jedes Mal direkt in die Magengrube.

Er steht am Fenster, mir den Rücken zugewandt, eine dunkle Silhouette, umgeben vom Licht der Stadt.

Blondes Haar fängt das Licht wie blasses Gold ein. Breite Schultern füllen den gleichen dunkelgrauen Anzug aus, den er immer trägt – perfekt geschneidert, dazu ein dunkelgraues Oxford-Hemd und schwarze Stiefel statt eleganter Schuhe. Irgendetwas an dieser kleinen Entscheidung lässt meinen Puls jedes Mal schneller schlagen: Er wirkt, als wäre er bereit, jederzeit hier rauszugehen und in der Nacht zu verschwinden, nicht wie ein Mann, der gleich vor mir auf die Knie gehen wird.

Er dreht sich um, gerade so weit, dass er über die Schulter blickt. Das bernsteinfarbene Licht fängt sich in seinen haselnussbraunen Augen und lässt sie flüssig wirken.

Fuck. Er ist so verdammt schön, dass es fast wehtut, ihn anzusehen. Ein markantes Kinn, hohe Wangenknochen, diese stille Intensität, die er wie eine zweite Haut trägt.

Doch heute Abend ist die Erschöpfung noch tiefer eingegraben – Schatten unter seinen Augen, ein leichtes Zucken in den Mundwinkeln. Was auch immer er da draußen bei Tageslicht tut, es hat seine Zähne in ihn geschlagen, nicht nur in sein Gesicht, sondern bis tief in sein Mark. Ich kann spüren, wie es in Wellen von ihm ausgeht.

Und es ist mein schmutziges, egoistisches Vergnügen, diesen Schmerz zu nehmen und ihn völlig umzukehren.

Ich habe die Studien gelesen, die klinischen Berichte: wie emotionaler Schmerz manchmal über den Körper umgeleitet werden kann – scharfer körperlicher Schmerz, um die tiefere Art zu ertränken, dann Lust, um das Ganze reinzuwaschen.

Bei manchen Leuten funktioniert es tatsächlich. Bei ihm – bei uns – tut es das.

„Ja, ich bin spät dran“, knurre ich, meine Stimme ist bereits rau vom Tag und vom Verlangen nach ihm. „Knie nieder.“

Aus dem Augenwinkel sehe ich, wie er sofort gehorcht. Seine Knie treffen mit einem sanften, schweren Schlag auf den flauschigen, blassrosa Teppich. Er ist immer noch voll bekleidet – das Sakko zugeknöpft, die Krawatte perfekt – und der Kontrast dieser kontrollierten Eleganz, die so schnell zusammenbricht, lässt Hitze meinen Rücken hochkriechen.

„Der Verkehr war beschissen.“ Ich reiße mir die Lederhandschuhe ab und klatsche sie auf den Konsolentisch aus Glas. Der Wollmantel folgt, ich streife ihn ab und werfe ihn über die Lehne eines Stuhls.

Ich schlüpfe aus den Stiefeln, ziehe meine Socken aus und spüre den warmen Teppich unter meinen nackten Füßen. Meine Finger finden den Saum meines Hemdes, das in meine Hose gesteckt ist; ich ziehe es heraus, knöpfe es nacheinander auf und lasse das Hemd offen. Die kühle Luft berührt meine Haut.

Ich gehe zur Bar und schenke drei Fingerbreit von dem Armagnac ein, den er immer bereithält. Diesmal ein 25-jähriger Delord Bas-Armagnac. Die Flasche allein kostet etwa die Hälfte meiner Monatsmiete. Ich schwenke das Glas, atme die tiefe, würzige Reichhaltigkeit ein – Pflaume, Vanille, eine helle Note von getrockneten Aprikosen. Es rollt wie flüssige Hitze über meine Zunge.

Ich gehe langsam zu ihm zurück, bis meine nackten Zehen fast seine gespreizten Knie berühren.

Er atmet flach und schnell. Ich grabe meine Finger in sein dickes blondes Haar, greife fest zu und ziehe seinen Kopf zurück, bis der lange Hals frei vor mir liegt. Sein Adamsapfel bewegt sich beim Schlucken. Diese hellen Augen treffen meine – stürmisch, verzweifelt, vertrauensvoll – und der Anblick von ihm, so mächtig und doch völlig ergeben, bringt mich fast um den Verstand.

„Und du“, murmle ich, meine Stimme wird tief, „meine süße kleine Schlampe … wirst jede verdammte Sekunde davon spüren.“

Ein sichtbares Zittern geht durch seinen großen Körper. Ich schiebe einen Fuß zwischen seine Oberschenkel und drücke meine Fußsohle gegen die deutliche Wölbung seines Schwanzes, der sich unter der feinen Wollhose abzeichnet. Er ist bereits steinhart und so feucht, dass ich die Wärme durch den Stoff spüren kann.

„Schon so hart“, knurre ich und reibe meinen Fuß gerade genug, dass er zischt. „Verdammte Hure.“

Seine Wimpern flattern. Ein gebrochenes Geräusch entweicht seiner Kehle – halb Stöhnen, halb Bitte – und die rohe Bedürftigkeit darin schnürt mir die Kehle zu. Ich will ihn aufreißen. Ich will ihn wieder zusammensetzen. Ich will ihn für immer so behalten, am Rande des Abgrunds, nur deshalb sicher, weil ich derjenige bin, der die Leine hält.

Ich lasse sein Haar mit einem letzten kräftigen Ruck los, der ihn nach Luft schnappen lässt, und trete einen Schritt zurück. Der Armagnac brennt warm in meiner Kehle, als ich das Glas austrinke und es mit einem bewussten Klirren abstelle.

„Schlafzimmer. Jetzt.“

Er sagt nichts; er weiß es besser. Er erhebt sich nur auf diese geschmeidige, kraftvolle Art, bei der mir immer ein Schauer über den Rücken läuft.

Die Schlafzimmertüren schwingen lautlos auf. Hier ist es dunkler, intimer. Schwere Verdunkelungsvorhänge sind halb zugezogen und lassen nur einen schmalen Streifen des Stadtlichts herein, der quer über das Kingsize-Bett fällt. Das Bett ist bereits aufgedeckt, strahlend weiß gegen die tiefanthrazitfarbene Decke.

Auf dem niedrigen Nachttisch neben dem breiten Ledersessel, den ich immer beanspruche, liegt alles genau so bereit, wie ich es mag: das Knäuel schwarzes Seil, das glatte Stahl-Wartenberg-Rad, Gleitmittel, sonst nichts. Keine Spielzeuge, die Lärm machen. Keine Augenbinden. Ich sehe ihm gerne ins Gesicht.

Ich lasse mich in den Sessel fallen, die Schenkel weit gespreizt, die nackte Brust noch immer vom Oxford-Hemd entblößt, das ich mir nie die Mühe gemacht habe, ganz auszuziehen. Das Leder fühlt sich kühl auf meiner Haut an. Ich lege die Unterarme auf die Armlehnen und hebe das Kinn.

„Ausziehen. Langsam. Jedes verdammte Teil zusammenlegen. Dann knie dich direkt hierhin – zwischen meine Beine.“

Er beginnt mit der Krawatte – seine Finger sind präzise, unaufgeregt, als würde er sich auf ein Schlussplädoyer vorbereiten, statt sich selbst anzubieten, um ruiniert zu werden. Das Sakko gleitet von seinen breiten Schultern. Das Hemd knöpft er eins nach dem anderen auf und enthüllt die massiven Brustmuskeln und die spärliche Linie aus Haaren, die über seinen durchtrainierten Bauch nach unten verläuft. Dann Stiefel und Socken. Schließlich die Hose. Er hakt seine Daumen in den Bund und zieht sie zusammen mit der Unterhose in einer Bewegung herunter, wodurch sein dicker Schwanz frei wird – er ist bereits dunkel gerötet, an der Spitze feucht und biegt sich gegen seine Bauchmuskeln.

Als er völlig nackt ist, faltet er jedes Teil mit militärischer Ordentlichkeit zusammen und legt den Stapel beiseite.

Dann kniet er nieder.

Genau zwischen meinen gespreizten Beinen. Seine Knie sind breit auf dem flauschigen Teppich verteilt, der Rücken schnurgerade, die Hände mit den Handflächen nach oben auf den Oberschenkeln, genau so, wie ich es ihm eingetrichtert habe.

Sein Schwanz ragt zwischen uns hervor, dick und glänzend, ein frischer Tropfen Lusttropfen gleitet langsam den Schaft hinunter. Seine bernsteinfarbenen Augen bleiben starr auf mich gerichtet – als wäre ich der Einzige, dem er zutraut, das Gift aus ihm herauszuholen, bevor es ihn von innen heraus verfaulen lässt.

Ich beuge mich vor, die Ellbogen auf die Knie gestützt, und lasse meinen Blick über jeden Zentimeter seiner Haut schweifen.

„So ein bedürftiger kleiner Junge“, murmle ich, meine Stimme ist tief und scharf. „Nackt. Tropfend. Schon jetzt ein verdammtes Wrack, und du hast mich nicht einmal gekostet.“

Meine Hand schnellt vor, meine Finger schließen sich fest um seinen Kiefer, mein Daumen drückt tief in das Gelenk, bis ich den Muskel unter dem Druck zucken spüre. Ich hebe sein Gesicht an, damit diese wunderschönen Augen nirgendwohin ausweichen können.

„Meine süße kleine Schlampe“, knurre ich und lasse die Worte wie Zähne in ihn eindringen. „Sieh dich an – kniest so hübsch da, dein Schwanz tropft vor sich hin, nur weil ich dir befohlen habe, dich auszuziehen. Du wurdest dafür geboren, oder? Geboren, um meine verzweifelte Hure zu sein.“

Ein Schaudern läuft durch ihn. Ich spüre es unter meiner Handfläche. Schmerz macht ihn an, aber nicht auf die gleiche Weise wie die Worte. Er braucht beides – die Worte und die Taten – aber er sehnt sich nach den Worten.

Ich lasse seinen Kiefer los und lehne mich zurück, meine Brust hebt und senkt sich.

„Hol meinen Schwanz raus und lutsch ihn.“

Seine geschickten Finger greifen ohne Zögern zu – schwielig, zitternd vor Vorfreude – reißen den Knopf auf und ziehen den Reißverschluss so schnell runter, dass die Zähne rattern. Dann schließt sich seine Faust um mich, heiß und sicher, und er nimmt mich mit einem brutalen Zug in den Mund.

„Fuck –!“ Mein Kopf schlägt gegen das Leder. Lust durchfährt mich wie ein Faustschlag in den Magen. Sein Mund ist ein Ofen – nass, gierig – er saugt hart genug, um seine Wangen einzuziehen.

Eine Hand krallt sich in die Armlehne, bis das Leder knarrt; meine andere Hand verknotet sich in seinem Haar und zieht ihn tiefer, während seine Zunge rau über die Unterseite fährt und den Kopf peitscht.

Ich stoße hart nach vorne, über seinen Würgereflex hinweg, bis ich seinen Rachen treffe. Er würgt – nass, kehlig, seine Augen tränen – und die Erschütterung entlockt mir ein Knurren.

„Weiter aufmachen, Schlampe. Nimm es dir verdammt noch mal.“ Ich lasse ihn einen verzweifelten Atemzug nehmen, dann ramme ich ihn wieder nach unten, meine Hüften schnellen vor. „Bring mich zum Kommen. Jetzt.“

Er arbeitet an mir, als wolle er uns beide umbringen – lange, schmutzige Stöße, seine Kehle zuckt. Der Druck baut sich niedrig und bösartig auf, dann explodiert alles. Ich komme mit einem gebrochenen Grunzen und flute seinen Mund mit schweren, pulsierenden Stößen – heiß, dick, und es läuft über seine Lippen, weil er nicht schnell genug schlucken kann. Meine Oberschenkel verkrampfen; für einen Moment wird mir alles weiß vor Augen.

„Fuck … fuck. So ein braver Junge für mich.“ Mein Atem geht stoßweise. Für einen Moment halte ich ihn einfach fest und lasse ihn um meinen Schwanz herum schlucken. Die feuchte Hitze seines Mundes lässt die Lust in eine Wärme übergehen, die auf meiner Haut kribbelt.

Dann schiebe ich ihn weg und zwinge ihn zurück auf seine Fersen. Er beobachtet mich, immer noch nach Luft ringend, sein Kinn glänzt, die Lippen sind geschwollen und rot. Sein eigener Schwanz ist obszön – dunkelviolett, die Adern treten hervor, und mit jedem Atemzug tropft er auf seine Bauchmuskeln.

„Ab aufs Bett. Jetzt.“

Ich schnappe mir das Seil, während ich aufstehe, meine Muskeln zucken noch von den Nachwehen. Er krabbelt auf die Matratze; ich bin in Sekunden bei ihm. Ich schlage seine Handgelenke über seinem Kopf zusammen und ziehe das Seil fest – so fest, dass die Fasern die Haut aufscheuern, so fest, dass ich die roten Striemen unter dem Druck bereits sehen kann. Er stöhnt leise, sein Schwanz zuckt gegen seinen Bauch.

Ich gleite mit meinen Händen an seinen gefesselten Armen hinunter und drücke fest genug zu, dass meine Finger tief in Bizeps und Trizeps einsinken. Ich weiß, dass ich Spuren hinterlasse – violette Fingerabdrücke, die er morgen bei jeder Bewegung spüren wird. Er zischt durch die Zähne, zieht aber nicht weg. Sein Schwanz zuckt nur noch heftiger, ein neuer Tropfen Lusttropfen gleitet den Schaft hinunter.

Während er da liegt und keucht, streife ich den Rest meiner Kleidung ab.

Ich nehme das Wartenberg-Rad, klettere aufs Bett und zwinge seine Beine auseinander, bevor ich mich zwischen sie auf meine Fersen setze.

Die Stahlspitzen fangen das schummrige Licht ein, als ich es erst langsam über meine eigene Handfläche rolle, nur damit er zusehen kann, damit sich seine Pupillen in diesen haselnussbraunen Augen weit weiten.

Dann fange ich bei ihm an – erst ganz leicht, nur ein kaum spürbares Ziehen über ein Schlüsselbein. Sein Atem stockt. Ich rolle es tiefer, umkreise eine Brustwarze. Die Spitzen beißen in winzigen, perfekten Punkten ein, und er krümmt sich, ein gebrochenes Geräusch reißt aus seiner Kehle. Ich mache weiter – die Mitte seiner Brust hinunter, über die Muskelpartien seines Bauches, entlang der V-Linie seiner Hüften. Als ich seine Innenseite der Oberschenkel erreiche, ruckt er hart gegen die Seile, die Muskeln zucken unter seiner Haut.

„Bleib verdammt noch mal still“, knurre ich und drücke meine freie Hand flach gegen sein Brustbein, um ihn festzuhalten, während ich das Rädchen die Länge seines Schwanzes hinaufrolle.

Die Metallzähne küssen die Unterseite, dann den Kopf. Seine Hüften zucken unwillkürlich. Ich mache es noch einmal, langsamer, und beobachte, wie sich sein Gesicht verzerrt – Lust und kleine scharfe Stiche von Schmerz vermischen sich, bis sein Mund sich zu einem stummen Stöhnen öffnet.

Ich lege das Rad beiseite und umschließe stattdessen seinen Schwanz mit meiner Hand. Ein langsamer, fester Zug von der Wurzel bis zur Spitze. Er ist glatt, brennend, pulsiert in meiner Faust.

„Fuck – bitte –“

„So eine süße kleine Hure.“ Ich drücke an der Basis fester zu und unterbreche den aufkommenden Orgasmus, bevor er seinen Höhepunkt erreicht. Seine Oberschenkel zittern.

Ich halte ihn dort, direkt an der Messerschneide, während ich mich vorbeuge und in den dicken Muskel beiße, wo sein schräger Bauchmuskel auf den Knochen trifft. Hart. Fest genug, um Abdrücke meiner Zähne zu hinterlassen. Er stöhnt, tief und am Ende, das Geräusch vibriert gegen meine Lippen.

Ich streichle ihn wieder – drei feste Züge – dann halte ich inne. Ich greife stattdessen seine Hoden, rolle sie, ziehe gerade so fest, dass ihm die Augen feucht werden. Wieder ein fester Griff an seine Hüfte, meine Finger graben sich so tief ein, dass ich den Knochen darunter spüre. blaue Flecken auf blauen Flecken.

Er keucht jetzt, seine Brust hebt und senkt sich, er zerrt an den Seilen, Schweiß beginnt auf seiner Haut zu glänzen.

Ich bringe ihn noch zweimal an den Rand. Einmal nur mit meinem Daumen, der den Kopf umkreist, während ich so hart in die Innenseite seines Oberschenkels beiße, dass er aufschreit. Einmal mit meinen Fäusten, die schnell und brutal gegen das Fleisch seiner Oberschenkel hämmern, bis sein ganzer Körper erstarrt – dann verharre ich, den Daumen grausam unter den Kopf gepresst, bis der Orgasmus wieder abebbt.

Beim vierten Mal zittert er nur noch. Tränen kleben an seinen Wimpern. Rote Linien, die vom Seil in seine Handgelenke geschnitten wurden. Meine Fingerabdrücke blühen bereits dunkel auf seinen Armen, seinen Hüften, seiner Brust. Er sieht ruiniert aus. Perfekt.

Ich setze mich zurück auf meine Fersen, mein Schwanz ist wieder hart, und ich ziehe das Wartenberg-Rad ein letztes Mal seine Innenseite der Oberschenkel hoch, wobei ich fest genug drücke, um Blut zu ziehen.

„Bettel mich an, Anarchist“, murmle ich, meine Stimme rau wie Kies. „Bettel mich an, kommen zu dürfen, wie die schlampige Bitch, die du bist, und vielleicht – nur vielleicht – denke ich darüber nach.“

Seine Lippen öffnen sich. Das Wort formt sich bereits, roh und verzweifelt, als ich das Rad über seine Hoden rolle und zuhöre, wie die Worte herauspurzeln, wunderschön und perfekt und alles, was ich mir jemals wünschen könnte.