Kapitel 1
Liebe Leserinnen und Leser,
willkommen zu Possess Me Whole by My Will, dem zweiten Buch der Possess Me-Reihe.
Bevor ihr mit dieser Geschichte beginnt, stellt bitte sicher, dass ihr zuerst Possess Me Wrong gelesen habt. Die Ereignisse und Charaktere knüpfen direkt an das erste Buch an. Ihr findet es auf meinem Profil.
Vielen Dank für eure Unterstützung, eure Kommentare und dafür, dass ihr meinen Geschichten eine Chance gebt. Ich hoffe, ihr genießt die Rückkehr in diese Welt genauso sehr, wie ich es genossen habe, sie zu schreiben.
Alles Liebe,
Kyrin Brynes
Vier Monate vergangen
Als meine Schicht endete, hatte sich der Geruch von Frittierfett so tief in meine Haare und meine Haut gefressen, dass ich das Gefühl hatte, selbst darin gekocht worden zu sein.
Der Burgerladen war jetzt fast leer. Die hellen Kunststoffbänke waren bereits abgewischt und der Boden gewischt. Das Licht in der Küche wirkte grell und weiß auf den fettigen Metalltheken. Irgendwo hinter mir lachte einer der Köche über etwas auf seinem Handy. Seine Stimme hallte durch die halb geöffnete Küchentür. Der Manager hatte die Kasse schon zweimal gezählt und mich schließlich weggeschickt.
Ich nickte nur.
Ich sprach auf der Arbeit nicht viel, wenn es nicht unbedingt sein musste.
Reden lud zu Fragen ein. Fragen zogen Aufmerksamkeit auf sich. Und Aufmerksamkeit war das Einzige, vor dem ich mich mehr gefürchtet hatte als vor Erschöpfung, mehr als vor Hunger oder dem dumpfen Schmerz, der sich in den letzten Monaten fest in meinem unteren Rücken festgesetzt hatte.
Im winzigen Personalraum hinten zog ich meine Mütze und Schürze aus. Ich faltete sie ordentlich zusammen und stopfte sie in meinen Spind. Meine Hände rochen nach Zwiebeln, Seife und Kassenzetteln. Für einen Moment lehnte ich meine Stirn gegen die kalte Metalltür und schloss die Augen.
Vier Monate.
Vier Monate, seit ich vor Jack Barrett geflohen war.
Vier Monate, seit Alice mir geholfen hatte, unterzutauchen.
Vier Monate, seit ich offiziell nicht mehr Eve war.
Keine Bankkarte. Kein altes Handy. Kein Arzt. Keine vertrauten Straßen. Keine Namen, die zu laut ausgesprochen wurden. Keine Orte in der Innenstadt, die ich zweimal besuchte, es sei denn, es war unbedingt nötig.
Ich war vorsichtig geworden.
Klein.
Unsichtbar.
Und irgendwie war es mir gelungen, versteckt zu bleiben.
Die Dusche im Personalbad war alt und unzuverlässig. Sie glich eher einem Metallrohr, das aus den fleckigen Fliesen ragte, als etwas, das für Komfort gedacht war, aber ich war trotzdem dankbar dafür. Ich schloss die Tür ab, zog meine Uniform aus und stellte mich unter das lauwarme Wasser, bis der Geruch der Küche endlich von meiner Haut verschwand.
Der Wasserdruck war schwach. Das Handtuch war kratzig. Der kleine Spiegel über dem Waschbecken hatte einen Riss in einer Ecke.
Trotzdem fühlte ich mich für diese paar Minuten fast wieder wie ein Mensch.
Fast.
Als ich mich anzog, schlüpfte ich in den weiten grauen Pullover, den ich vor zwei Monaten in einem Secondhandladen gekauft hatte, weil er die Wölbung meines Bauches besser versteckte als alles andere, was ich besaß. Meine Jeans wurden inzwischen eng und waren unbequem, wenn ich mich bückte oder zu lange lief, aber ich hatte noch nicht den Mut aufgebracht, Umstandsmode zu kaufen.
Umstandskleidung machte alles zu real.
Ich legte beide Hände auf meinen Bauch.
Für eine Sekunde hielt alles in mir inne.
Dann kam das leiseste Flattern.
Kaum zu spüren.
So sanft wie ein Geheimnis, das mich von innen berührte.
Mein Hals schnürte sich sofort zu. Ich drückte meine Handfläche vorsichtiger gegen die Stelle, an der ich es gespürt hatte, und wartete, aber das Baby bewegte sich nicht noch einmal.
Ein zerbrechliches Lächeln lag noch immer auf meinem Gesicht.
„Hallo“, flüsterte ich.
Das Wort klang lächerlich in dem hässlichen kleinen Badezimmer mit seinem summenden Leuchtstofflicht und dem gesprungenen Spiegel, doch Wärme breitete sich trotzdem schmerzhaft in meiner Brust aus.
Ich hatte Angst.
Ich war allein.
Ich lebte in einem Souterrain, das ich von einer alten Frau gemietet hatte. Sie stellte keine Fragen, solange die Miete bar und pünktlich kam.
Aber das Baby war echt.
Das Baby gehörte mir.
Und Jack Barrett wusste nicht, wo wir waren.
Dieser Gedanke war das einzige Gebet, das mir geblieben war.
Draußen war die Nacht bitterkalt geworden. Straßenlaternen warfen blasse Kreise auf den Bürgersteig, während die dunklen Schaufenster geschlossener Läden mein vorbeiziehendes Spiegelbild in verzerrten Blitzen zurückwarfen. Ich hielt den Kopf gesenkt und lief schnell, eine Hand fest um den Papierumschlag mit dem Bargeld in meiner Manteltasche geschlossen.
Die Busse fuhren schon nicht mehr. Es musste kurz vor elf sein.
Ich hasste es, so spät nach Hause zu laufen, aber Taxis waren keine Option, und ich konnte es mir nicht leisten, Geld zu verschwenden. Alice hatte mir genug gegeben, um unterzutauchen, aber nicht genug, um für immer zu überleben. Ich fühlte mich immer noch schuldig, wenn ich im Supermarkt Kleingeld zählte oder überlegte, ob ich mir diese Woche Obst leisten konnte.
Alice hatte mehr getan, als irgendwer sonst gewagt hätte.
Sie hatte mich versteckt.
Mir beim Weggehen geholfen.
Mir Geld geliehen, als ich zu große Angst hatte, mein eigenes Bankkonto anzurühren, weil ich wusste, dass Jack einen Weg finden würde, es aufzuspüren.
Und Jack würde das tun.
Das wusste ich jetzt.
Ich wusste zu viel über die Art von Mann, die er war, um mich mit schönen Lügen zu trösten.
Jack Barrett suchte nicht einfach nur.
Er machte Jagd auf jemanden.
Ein Schauer lief mir über den Rücken und ich zog meinen Mantel fester um mich.
Vier Monate lang hatte ich versucht, mir einzureden, dass er vielleicht aufgehört hatte zu suchen. Vielleicht war sein Stolz abgekühlt. Vielleicht war sein Zorn endlich verraucht. Vielleicht war er zu dem Schluss gekommen, dass ich die Mühe nicht mehr wert war.
Doch tief in meinem Inneren hatte ich das nie wirklich geglaubt.
Nicht wirklich.
Jack hatte mich zu oft angesehen, als würde sich die ganze Welt nur noch um meinen Körper, meinen Atem und meinen Puls drehen. Er hatte mich berührt, als würde ich bereits ihm gehören. Er hatte mit dieser tiefen, beängstigenden Stimme gesprochen, durch die Versprechen wie Drohungen klangen.
Ein Mann wie Jack Barrett ließ nicht locker, nur weil eine Frau weglief.
Er zog die Leine nur noch enger.
Ich schluckte schwer und zwang mich weiterzugehen.
Dann bewegte sich das Baby wieder.
Diesmal stärker.
Ich blieb mitten auf dem Gehweg stehen, mir stockte der Atem und meine Hand flog zu meinem Bauch.
Die Straße um mich herum war leer. Ein Auto fuhr am anderen Ende des Blocks vorbei; die Scheinwerfer huschten kurz über Ziegelwände und dunkle Fenster, bevor sie um die Ecke verschwanden.
Ich stand vollkommen still, meine Handfläche unter meinen Pullover gepresst.
Da war es wieder.
Ein winziges Bewegen.
Ein kleiner Stupser.
Etwas Lebendiges.
Ein seltsames, hilfloses Glücksgefühl stieg so plötzlich in mir auf, dass es wehtat.
„Oh“, hauchte ich leise, während ein zittriges Lachen aus mir herauskam. „Du bist also wach?“
Das Baby antwortete natürlich nicht.
Trotzdem vergaß ich für einen kurzen Augenblick die Kälte. Ich vergaß die Angst. Ich vergaß Jacks Namen, der wie ein blauer Fleck irgendwo tief in meinem Gedächtnis begraben lag.
Ich stand einfach nur da unter der flackernden Straßenlaterne, hielt meinen Bauch und liebte jemanden, den ich noch nicht einmal getroffen hatte.
Dann kehrte die Angst zurück.
Ich musste zum Arzt.
Der Gedanke war in den letzten Wochen immer lauter geworden, aber heute Abend fühlte es sich plötzlich unmöglich an, ihn zu ignorieren. Ich war jetzt im sechsten Monat. Ich konnte das Baby ständig spüren. Ich brauchte einen Ultraschall. Blutwerte. Rat. Irgendetwas.
Ich hatte mir vorgemacht, dass es mir gut ging, nur weil ich mich gut fühlte.
Aber was für eine Mutter tat so etwas?
Ich fing wieder an zu laufen, diesmal langsamer.
Vielleicht konnte ich irgendwo weiter weg eine kleine Klinik finden. Irgendwo, wo man bar bezahlte. Irgendwo, wo man nicht zu viele Fragen stellte.
Aber Krankenhäuser hatten Unterlagen.
Ärzte hatten Formulare.
Namen mussten irgendwo aufgeschrieben werden.
Und Jack hatte Geld. Einfluss. Leute. Geduld.
Ich hasste ihn dafür, dass er selbst den Gedanken, mich um mein Baby zu kümmern, wie etwas Gefährliches wirken ließ.
Ein kleiner Laden an der Ecke hatte noch offen, sein Schild leuchtete schwach in die Dunkelheit. Ich zögerte, bevor ich die Straße in seine Richtung überquerte. Der Laden hatte bis Mitternacht geöffnet und verkaufte in engen Gängen fast alles – Brot, Batterien, billigen Kaffee, Obst, Medikamente, Instant-Nudeln und Zigaretten hinter dem Tresen.
Die Glocke über der Tür klingelte müde, als ich eintrat.
Warme Luft, die nach Staub, Zucker und alter Pappe roch, umfing mich sofort.
Der Mann hinter dem Tresen sah kaum von seinem Handy auf. Das war mir nur recht.
Ich ging direkt zum Obststand weiter hinten.
Orangen.
Allein ihr Anblick ließ mir das Wasser im Mund zusammenlaufen.
In letzter Zeit hatte ich ständig Lust auf Orangensaft. Nicht die Sorte aus der Flasche. Nicht die künstliche Süße vom Burgerladen. Frischer Saft, von Hand gepresst mit der kleinen Glaspresse, die ich für zwei Dollar in einem Secondhandladen gefunden hatte.
Es war zu einem meiner wenigen Trostspender geworden.
Mein kleines Ritual.
Fünf Orangen, halbiert und ausgedrückt, bis sich der helle, goldene Saft darunter sammelte.
Ich wählte sie sorgfältig aus und drehte jede einzelne in meiner Hand.
Reif.
Schwer.
Duftend.
Fünf Orangen.
An der Kasse bezahlte ich bar. Der Mann gab mir das Wechselgeld, ohne mir auch nur ins Gesicht zu sehen.
Gut.
Das war gut.
Draußen traf mich die Kälte sofort wieder. Ich drückte die Papiertüte an meine Brust und machte mich auf den Weg zu der schmalen Seitenstraße, die zu meiner Kellerwohnung führte.
Das Viertel war jetzt still.
Zu still.
Die meisten Häuser waren dunkel, nur ein paar Verandalichter leuchteten schwach. Kahle Baumzweige kratzten gegen den Nachthimmel. Irgendwo in der Ferne bellte ein Hund einmal und verstummte dann wieder.
Meine Schritte wurden schneller.
Ich redete mir ein, dass ich nur paranoid war.
Aber genau diese Paranoia hatte mich vier Monate lang verborgen gehalten.
Trotzdem lastete Emilys letzte Nachricht schwer auf mir.
Vor einem Monat hatte sie mich kontaktiert und mir geschrieben, dass das Baby bald kommen würde. Ich hatte beim Lesen auf der Arbeit im Badezimmer geweint, überwältigt von Glück und Trauer zugleich. Ich wollte für sie da sein. Ich wollte ihre Hand halten und das Baby sehen.
Aber ich konnte nicht.
Dann schrieb sie mir nach der Geburt erneut.
Zuerst keine Bilder.
Keine Freude.
Sondern eine Warnung.
Im Krankenhaus waren Männer.
Männer, die sie nicht kannte.
Und einer von ihnen...
Einer von ihnen kam mir bekannt vor.
Aus dem Einkaufszentrum.
Mein Bodyguard.
Noch jetzt drehte sich mir bei diesem Wort der Magen um.
Mein Bodyguard.
Jacks Mann.
Er beobachtete Emily.
Er wartete nur darauf, dass ich den Fehler machte aufzutauchen.
Das war der einzige Beweis, den ich brauchte.
Jack Barrett suchte immer noch nach mir.
Er suchte nicht nur.
Er dachte wie ich.
Er wusste, dass Emily mir wichtig war. Er wusste, dass ich alles riskieren würde, um sie nach der Geburt zu sehen. Deshalb schickte er jemanden dorthin, um zu warten – geduldig und still inmitten von Geburtsstationen und dem Schreien von Neugeborenen. Denn er verstand etwas über mich, bei dem mein Blut gefrieren ließ.
Er verstand mein Herz.
Und er benutzte es gegen mich.
Als ich den Kellereingang neben dem Haus erreichte, waren meine Finger starr um die Papiertüte verkrampft. Ich hielt am oberen Ende der schmalen Stufen inne und blickte über die Schulter zurück.
Nichts.
Eine leere Straße.
Geparkte Autos.
Dunkle Fenster.
Ein Mülleimer lag seitlich an einem Zaun.
Kein schwarzes Auto.
Kein breitschultriger Mann im Anzug.
Keine vertraute Silhouette, die erschreckend regungslos unter einer Straßenlaterne stand.
Kein Jack Barrett.
Ich ließ den Atem entweichen, den ich angehalten hatte.
Dann eilte ich die Stufen hinunter, schloss die Kellertür auf und schlüpfte hinein.
Die Suite roch leicht nach feuchtem Beton, Waschmittel und der Lavendelkerze, die ich manchmal anzündete, damit es weniger wie ein Versteck wirkte. Es war klein – eigentlich nur ein Schlafzimmer mit einem abgenutzten Zweisitzer an der Wand, einem winzigen Tisch, einem gebrauchten Sessel und einem Badezimmer, in dem man sich kaum umdrehen konnte.
Die Decke war niedrig.
Das kleine Fenster oben an der Wand zeigte nur einen schmalen Streifen der Außenwelt: die Schuhe des Hausbesitzers, Regenwasser, das am Beton herunterlief, Schnee im Winter oder Schatten, die spätnachts vorbeizogen.
Aber es war meins.
Vorerst.
Ich schloss die Tür ab.
Dann den zweiten Riegel.
Anschließend schob ich den Stuhl unter die Klinke, obwohl ich wusste, dass das niemanden aufhalten würde, der wirklich entschlossen war.
Vor allem nicht ihn.
Erst dann legte ich die Orangen auf den Tisch.
Meine Hände zitterten.
Ich stand mitten im Raum und lauschte aufmerksam.
Der Kühlschrank summte leise. Irgendwo über mir klickten Rohre. Im Stockwerk darüber murmelte ein Fernseher.
Sonst nichts.
Langsam legte ich meinen Mantel ab und hängte ihn über die Stuhllehne, bevor ich eine Orange wusch und halbierte.
Sofort entfaltete sich der Duft.
Hell.
Rein.
Süß.
Aus irgendeinem Grund hätte ich deswegen fast geweint.
Ich drückte die Orange auf die kleine Glaspresse und drehte sie, bis sich der Saft unten sammelte. Eine Hälfte. Dann die nächste. Und noch eine.
Als ich fertig war, hatte ich ein kleines Glas frischen Orangensaft, fruchtig und golden.
Ich trug es ins Schlafzimmer, setzte mich vorsichtig an die Bettkante und trank es langsam aus.
Das Baby bewegte sich wieder.
Ich schloss die Augen.
„Ich weiß“, flüsterte ich leise. „Du magst das.“
Meine Finger legten sich schützend auf meinen Bauch.
Ein seltsamer Schmerz erfüllte meine Brust, Liebe und Angst so eng miteinander verflochten, dass ich sie nicht voneinander trennen konnte.
„Ich werde auf dich aufpassen“, versprach ich leise. „Das schwöre ich.“
Doch schon während ich es sagte, hallte Alices Warnung erneut in meinem Kopf wider.
Männer im Krankenhaus.
Barretts Leute.
Sie warten.
Sie beobachten.
Ich öffnete die Augen und starrte zur Schlafzimmertür.
Seit vier Monaten war ich auf der Flucht vor dem Teufel.
Doch jetzt, während sich mein Baby unter meiner Hand bewegte und das Bedürfnis nach einem Arzt von Tag zu Tag unerträglicher wurde, begriff ich die Wahrheit mit einer kalten, krank machenden Gewissheit.
Ich konnte mich nicht ewig verstecken.
Dennoch empfand ich einen kleinen, schuldbewussten Moment der Erleichterung: Bis Jack Barrett von dem Baby erfuhr, konnte er nichts mehr tun, als das Kind zur Welt kommen zu lassen.
Seit Beginn meines zweiten Trimesters war mein Schlaf sonderbar geworden.
Nicht unmöglich.
Nur zerbrechlich.
Manche Nächte lag ich stundenlang wach und hörte, wie die alten Rohre in den Wänden leise klopften. Ich lauschte dem Ächzen des Holzes im Haus, das sich in der Kälte zusammenzog, und den gedämpften Schritten der alten Frau über mir, die lange nach Mitternacht von einem Zimmer ins nächste ging. Andere Nächte schlief ich erst kurz vor der Morgendämmerung ein, nur um eine Stunde später wieder aufzuwachen, während mein Herz ohne erklärbaren Grund raste.
Und manchmal...
Manchmal träumte ich von Jack Barrett.
Seine Hand legte sich fest um meinen Nacken.
Seine Stimme klang leise an meinem Ohr.
Die erdrückende Schwere seiner Aufmerksamkeit.
Ich hasste es, dass mein Körper sich noch so lebhaft an ihn erinnerte.
Heute Abend jedoch steckte mir die Erschöpfung nach der langen Schicht tief in den Knochen. Zumindest hatte man mich im Burgerladen für die Nachmittage eingeteilt und nicht für die Morgenstunden. Meine Schichten begannen meist gegen eins und zogen sich bis spät in den Abend, aber so konnte ich ausschlafen, wenn die Übelkeit oder die schlaflosen Nächte zu viel wurden.
In meiner Souterrainwohnung war es jetzt still.
Ich hatte den Fernseher hauptsächlich wegen der menschlichen Stimmen eingeschaltet. Die Lautstärke blieb niedrig genug, um die alte Frau über mir nicht zu stören. Das Haus war uralt, wahrscheinlich schon Jahrzehnte alt, mit dünnen Böden und knarrenden Rohren, die jede Bewegung von einer Etage zur nächsten trugen.
Dennoch war die Frau freundlich gewesen.
Freundlich genug, um die Souterrainwohnung günstig zu vermieten, ohne endlose Fragen zu stellen.
Freundlich genug, um nicht nachzuforschen, warum eine schwangere junge Frau alleine und ohne Besucher lebte und alles in bar bezahlte.
Die Wohnung war winzig – kaum mehr als ein enges kleines Wohnzimmer, das an ein Schlafzimmer mit eigenem Bad angeschlossen war –, aber ich hatte begonnen, mich hier sicher zu fühlen. Es war nicht weit zur Arbeit, so nah, dass ich weder Busse noch Taxis brauchte, und am wichtigsten: Ich konnte es mir leisten.
Das war wichtiger als Komfort.
Obwohl ich mir in letzter Zeit Sorgen machte, was passieren würde, wenn das Baby erst da war.
Ein schreiendes Baby in einem alten Haus mit papierdünnen Wänden...
Die alte Frau über mir würde das wahrscheinlich nicht lange dulden.
Ich zog die Beine auf dem schmalen Einzelbett unter mich und lehnte eine Schulter gegen die Wand, während eine Reality-Show über den Fernsehbildschirm flimmerte.
Ich folgte dem Geschehen kaum.
Meine Gedanken kreisten immer wieder um dieselben Dinge.
Ärzte.
Geld.
Das Baby.
Jack.
Immer Jack.
Eine Bewegung vor dem Schlafzimmerfenster verdunkelte plötzlich den fahlen Schein der Straßenlaterne.
Ich erstarrte.
Mein Blick hob sich langsam zum schmalen Souterrainfenster.
Ein Schatten glitt erneut daran vorbei.
So schnell, dass sich mein Magen zusammenzog.
Vielleicht eine Katze.
Aber der Gedanke verschwand fast augenblicklich wieder.
Es gab hier keine streunenden Katzen. Ich hatte nie eine gesehen. Und das Souterrainfenster lag weit weg vom Gehweg, versteckt an der Seite des Hauses, fast zwanzig Meter von der Straße entfernt. Niemand lief beiläufig so nah heran, es sei denn, er betrat absichtlich das Grundstück.
Die Stimmen aus dem Fernseher verschwammen zu sinnlosem Rauschen.
Langsam stand ich vom Bett auf.
Mein Herz hatte bereits angefangen, so heftig zu klopfen, dass es wehtat.
Leise überquerte ich den Raum in Richtung Fenster.
Der alte Holzboden knarrte leise unter meinem Fuß.
Ich hielt den Atem an.
Draußen bewegte sich jetzt nichts mehr.
Vielleicht habe ich es mir nur eingebildet.
Vielleicht...
Noch ein Schatten.
Diesmal näher.
Mein Magen zog sich heftig zusammen.
Ich näherte mich auf Zehenspitzen dem kleinen Fenster und hob mich vorsichtig gerade so weit, dass ich nach draußen spähen konnte.
Zuerst sah ich nur Dunkelheit.
Dann wanderte mein Blick nach links.
Und ich sah Stiefel.
Große, schwarze Stiefel, die im toten Wintergras neben dem Haus standen.
Darüber trug jemand abgetragene, braune Wollhosen.
Wer auch immer dort stand, lehnte sich leicht vor. Er versuchte, in das Schlafzimmerfenster der alten Frau im Obergeschoss zu spähen.
Ich zuckte so schnell zurück, dass ich fast das Gleichgewicht verlor.
Mein Herz hämmerte wild gegen meine Rippen.
Ohne nachzudenken, stürzte ich zur Nachttischlampe und schaltete sie aus.
Dunkelheit verschlang das Schlafzimmer augenblicklich. Nur das schwache Leuchten des Fernsehers, der an der Wand hing, drang noch herein.
Plötzlich bewegte sich das Baby in mir.
Ein heftiger kleiner Tritt.
Als würde es meine Angst spüren.
„Oh Gott“, flüsterte ich zitternd.
Ich konnte hören, wie mein Blut in meinen Ohren rauschte.
Wer war draußen?
Ein Einbrecher?
Jemand Betrunkenes?
Warum sollte jemand die alte Frau ausspionieren?
Oder-
Nein.
Nein.
Jack würde sie hier niemals finden.
Nicht an einem Ort wie diesem.
Immer noch zitternd zwang ich mich, wieder zum Fenster zu gehen.
Langsam.
Vorsichtig.
Ich stieg wieder auf die Zehenspitzen und spähte hinaus.
Und schnappte nach Luft.
Plötzlich tauchte ein Männergesicht nahe am Glas auf und kniff die Augen zusammen, um in das dunkle Schlafzimmer im Untergeschoss zu blicken.
Ich stolperte mit einem erstickten Laut zurück und schlug mir die Hand vor den Mund.
Eine schreckliche Sekunde lang dachte ich nur, dass jemand mich durch das Fenster beobachtet hatte.
Nur weil ich die Lampe ausgeschaltet hatte, konnte er nicht richtig hineinsehen.
Der Fernseher warf jedoch noch ein schwaches, flackerndes Licht aus dem Wohnzimmer an die Wände, und Panik überkam mich sofort. Konnte er mich sehen? Konnte er erkennen, dass jemand hier war?
Draußen beugte sich der Mann weiterhin zum Fenster und versuchte, in die Dunkelheit zu spähen.
Ich starrte ihn an, während ich schwer atmete.
Graues Haar hing in fettigen Strähnen fast bis auf sein Kinn. Sein Gesicht wirkte älter, als ich es in Erinnerung hatte – irgendwie rauer, mit tiefen Falten um Mund und Nase. Dunkle Muttermale prägten die Haut an seinem Nasenflügel und unter seiner Unterlippe.
Dann traf mich die Erkenntnis wie ein Schlag.
Ted Smith.
Der Anwalt meines Vaters.
Ich trat wieder einen Schritt zurück.
Dann noch einen.
Mein ganzer Körper war eiskalt geworden.
„Nein...“, flüsterte ich.
Ich drehte mich um und stürmte aus dem Schlafzimmer. Ich schlug die Tür hinter mir zu, als könnte dieses dünne Stück Holz mich irgendwie schützen.
Meine Gedanken überschlugen sich.
Wie?
Wie hatte er mich gefunden?
Diese Gegend war vom Rest der Stadt praktisch vergessen. Reihen alternder Häuser säumten rissige Straßen, wo die Hälfte der Veranden schief hing und einige Häuser komplett mit Brettern vernagelt waren. Hier gab es keine teuren Wohnungen. Keine reichen Familien. Keine schicken Restaurants.
Nur kleine Läden, rostige Zäune, alte Autos und Menschen, die zu müde waren, um auf andere zu achten.
Was würde ein reicher Anwalt wie Ted Smith überhaupt hier tun?
Es sei denn –
Es sei denn, er hatte nach mir gesucht.
Das Baby trat wieder.
Diesmal härter.
Ich legte schützend beide Arme um meinen Bauch und sank in den alten, verwitterten Sessel beim Bücherregal.
Ich konnte die Bewegung in mir spüren.
Unruhig.
Aufgewühlt.
Fast so, als würde das Baby meine Todesangst spüren.
Tränen brannten plötzlich hinter meinen Augen.
Ich konnte nicht schon wieder umziehen.
Nicht jetzt.
Ich hatte es gerade so geschafft, genug Geld zum Überleben zu sparen. Noch eine Wohnungskaution, noch ein Verschwinden, noch ein Job unter einer weiteren falschen Ausrede –
Und selbst wenn ich abhauen würde...
Würde es überhaupt noch einen Unterschied machen?
Dass Ted Smith mich gefunden hatte, bedeutete, dass sich die Schlinge um meinen Hals bereits zuzog.
Eine schreckliche Erkenntnis breitete sich langsam aus.
