Gesang der Seherin

POV: Thyra

Ich trete aus dem Langhaus meiner Familie. Der Duft von Kiefernnadeln, Meerwasser und Herdfeuer weht um mich herum, während das Dorf erwacht. Handel, Handwerk und Landwirtschaft bestimmen unseren Alltag. Das gleichmäßige Hämmern aus der Schmiede klingt wie ein Herzschlag durch das geschäftige Treiben. Mein faðir und der Jarl des Dorfes, Sigurd Svensson, ruft Befehle, und seine kräftige Stimme hält die Arbeit zusammen. Sein feuerrotes Haar ist zu einem Zopf geflochten, und er trägt eine dunkelblaue Leinentunika über einer braunen, geschnürten Hose. Eine silberne Vegvisir-Rune auf seiner Brust dient ihm als Symbol für Schutz und Führung.

Von der Türschwelle aus geht mir das Herz auf, als ich meine Zwillingsbræðra, Hugin und Munin, auf den Türmen sehe. Sie sind nach Odins Raben benannt, seinen Gedanken, die Gestalt angenommen haben. Hugin späht mit der Hand am Schwert über das Dorf, während Munin mit verschränkten Armen den Horizont beobachtet. Sie sehen sich bis auf das Muttermal an ihren Hälsen zum Verwechseln ähnlich und sind durch die jahrelange Arbeit auf dem Feld und im Kampf groß und muskulös geworden. Mit ihren feuerroten Irokesenschnitten, den nordischen Runen auf ihren Köpfen und den gletscherblauen Augen zeigen sie die Stärke unserer Familie. Stolz und Erleichterung mischen sich in mir, wenn ich daran denke, wie sie das Dorf an den Fjorden verteidigt haben. Sie leben die Stärke, Loyalität und Selbstständigkeit, die uns seit unserer Kindheit gelehrt wurden.

Meine bræðra sind über 1,80 Meter groß, während ich kaum die 1,60 Meter erreiche. Mein fast weißes Haar, das ich meist offen mit kleinen Seitenflechten trage, um meine Reinheit zu zeigen, bildet einen Kontrast zu dem erdbeerblonden Haar meiner mōdēr, das sie stets zu einem Knoten steckt. Die gletscherblauen Augen verbinden meinen faðir, meine bræðra und mich; das seltene Grün der Augen meiner mōdēr lässt sie jedoch aus der Dorfgemeinschaft hervorstechen.

Obwohl meine mōdēr, Lagertha, darauf hoffte, dass ich mich auf häusliche Pflichten konzentriere, drängte mein faðir mich zum Waffentraining. Die tägliche Spannung zwischen ihnen prägt meinen Weg, da keiner von beiden nachgeben will. Meine Fähigkeiten stehen denen der Besten im Dorf in nichts nach. Dennoch versuche ich, die Arbeit im Haus und die Tierpflege mit meiner Sehnsucht nach dem Meer und den Abenteuern der Langschiffe zu vereinen, während ich meine Pflichten erfülle.

Ich lasse meine Stiefel in der warmen Sumar-Sonne stehen. Meine nackten Füße platschen in den feuchten Schlamm vom Regen der letzten Nacht, als ich mich auf den Weg zum hof mache, angelockt von Gesängen in der Ferne. Am Eingang steht meine mōdēr, gefasst nach ihren Opfergaben, und mustert die Leute. Sie arbeitet unermüdlich daran, den Zusammenhalt unseres Volkes zu stärken, während mein faðir unsere Grenzen sichert.

Vorhin habe ich unserer Völva geholfen, als sie einer mōdēr bei der Geburt ihres blonden, blauäugigen Kindes beistand. Der erste Schrei des Neugeborenen hallte durch das Dorf. Es war meine mōdēr, die mich dazu drängte, mit Eira zu arbeiten, um die Bedeutung des Heilens zu lernen. Nicht, damit ich selbst eine Völva werde, sondern damit ich die Führung respektiere, die sie uns gibt.

Eira, unsere Völva, lebt tief im dunklen Wald. Ihr Kleid ist in leuchtendem Rot und Gelb gehalten, was ihre Güte und ihren Status im Dorf widerspiegelt. Je nach Jahreszeit trägt sie Handschuhe und eine Fellmütze. Sie hat immer ihren Stab bei sich, der mit wertvollen Edelsteinen verziert ist. Ihr Stab ist ein Symbol für ihre Magie, das aufleuchtet, wenn das Sonnenlicht die Steine trifft. Wenn mein faðir unser Kopf und meine mōdēr unser Herz ist, dann ist Eira unsere Seele. Sie verbindet Tradition, Magie und Autorität in unserem Dorf.

Trotz Eiras Status respektieren die Leute ihren seiðr – ihre Magie und Prophezeiungen – und fürchten ihn zugleich. Man flüstert sich zu, dass Freyja sie begünstigt. Ich habe gesehen, wie sie das Wetter beeinflusste und heilte, aber ihre berühmten spás habe ich nie miterlebt. Meine Eltern waren Zeugen ihrer letzten spá, bevor ich geboren wurde. Es ist ein Geheimnis, das sie für sich behalten. Was auch immer sie sahen, es ist mit mir verbunden, und diese Ungewissheit legt sich wie ein Schatten über alles, was ich tue.

Die Prophezeiung lässt meine Zukunft im Ungewissen. Andernfalls hätten meine Eltern meine Ehe schon vor vielen Sumars arrangiert. Dass sie mich „verfügbar“ halten, ist für unseren Rang ungewöhnlich; Allianzen sind so gebräuchlich wie das Feuer im Herd. Ich frage mich oft, ob eine Ehe den Weg, den sie so fürchten, ändern oder erst recht auslösen würde. Diese Fragen lassen mich nicht los, genau wie das Getuschel im Dorf.

Eiras ältere systir, Morana, war eine Völva, die sich der dunklen Magie zuwandte. Ich kenne die genauen Umstände ihres Verrats nicht, aber ich weiß, dass sie unserem Dorf schadete, in die Berge floh und verschwand. Man munkelt, sie hätte sich einem mächtigen Viking Konungr angeschlossen und raube nun, um Macht zu gewinnen. Viele fürchten, dass Morana diese Raubzüge an unsere Küsten führen wird, um Dunkelheit über uns zu bringen, die wir nicht besiegen können. Händler und Dorfbewohner fürchten sie, weil sie glauben, sie habe Freyja und Odin für Hel, die Göttin der Unterwelt, verlassen. Moranas Verrat lässt die Menschen an Eiras Loyalität zweifeln – ein Zweifel, der uns lähmen würde, sollte Morana zurückkehren.

Die Prophezeiung hat bei den Leuten in unserem Dorf gemischte Gefühle mir gegenüber hinterlassen. Erwachsene gehen mir aus dem Weg oder tuscheln, wenn ich ihnen den Rücken zudrehe. Sie haben ihren Kindern schon früh eingeschärft, sich von mir fernzuhalten. Sie haben Angst vor dem, was diese Prophezeiung bedeutet, und diese Angst macht mich zu einem leichten Ziel. Niemand von ihnen hat sie jemals wirklich gehört, aber wenn es eine Prophezeiung über mich gibt, dann muss ich wohl böse sein, oder?

Idioten. Mein Zorn flammt auf wie ein Schutzschild gegen den Schmerz, den ihr Misstrauen verursacht. Manchmal ist das alles, was meine Zweifel im Zaum hält.

Als ich an der Werkstatt von Leif Ivarsson vorbeikomme, schließt sich mein engster Freund mir auf dem Weg zum hof an. Leif ist größer als meine bræðra, seine breiten Schultern und das schmutzblonde Haar, das mit Steinen und Metall zusammengebunden ist, passen zu seinen dunklen Augen. Die Mädchen im Dorf schmachten ihn an, aber für mich ist er einfach der Freund aus Kindertagen, mit dem ich Abenteuer mit Spielzeugschiffen und Holzschwertern erlebt habe und der mir hilft, meine Zweifel zu vertreiben.

„Wie war dein Abend?“, fragt Leif, während ich versuche, mit seinem lächerlich langen Schritt mitzuhalten.

„Ereignislos. Ich wurde vor den Vorträgen meiner mōdēr darüber bewahrt, wie eine Dame zu sein, also hatte das zumindest etwas Gutes.“

Leif lacht. „Wenn sie wüsste, wie wenig du eine Dame bist. Wann hat sie dich das letzte Mal mit einem Schwert gesehen?“

„Hey, kein Grund, die schmutzige Wäsche draußen zu waschen.“ Ich schmolle ihn an. „Im Ernst, deine Beine sind unnötig lang. Ich muss sprinten, um bei dir zu bleiben.“

„Die Damen stört das anscheinend nicht.“ Ich ziehe eine Augenbraue hoch. „Wirklich jetzt, Leif?“

Er wirft mir ein vielsagendes Grinsen zu, von dem ich – ehrlich gesagt – gar nicht wissen will, was es bedeutet.

„Wie war deine Nacht?“, frage ich, um das Thema zu wechseln.

„Ich konnte die Brosche für Anulf, Jarl, fertigstellen.“

„Das ging schnell.“ Ein Hauch von Stolz schwingt in meiner Stimme mit, wenn ich über die Erfolge meiner frænds spreche.

„Nei, das war einfach.“ Leif zuckt mit den Schultern, als wäre es langweilig, eines seiner Meisterwerke zu erschaffen. Sein Können ist weit über die Grenzen unseres Dorfes hinaus bekannt. Händler kommen von überall her, um seine Arbeiten zu sehen.

„Ich hoffe, wenn Anulf, Jarl, hört, dass sie fertig ist, schickt er nicht einen seiner Söhne, um sie abzuholen.“ Ich bete zu Odin, dass mir das Glück hold bleibt.

„Warum? Willst du nicht, dass sie sich um deine Aufmerksamkeit streiten?“ Er hat ein amüsiertes Leuchten in den Augen, während ich leide. Rache ist ein Gericht, das am besten kalt serviert wird, mein frænd.

„Das sind einfache Kinder, Leif. Ihre Stimmen sind gerade erst im Wandel, sie piepsen bestenfalls.“

Leif lacht schallend auf: „Sie sind immer noch besser als die anderen hier.“

„Vielleicht, aber ich suche nicht“, antworte ich bestimmt, das Kinn trotzig gehoben. In dieser Gegend gibt es nicht viel, was mich hält, und ich glaube, dass ich für immer unvergeben bleiben werde.

„Das sagst du immer, Thyra“, Leif grinst mich schief an.

„Ich ziehe es vor, dass es so bleibt.“ Ich habe keine Lust auf weiteren Klatsch im Dorf.

„Schon gut, ich weiß, dass es keinen Sinn hat, dich zu drängen.“

Als wir am hof ankommen, begrüßt mich meine mōdēr mit einem stillen, graziösen Nicken – ihre bloße Anwesenheit fordert Aufmerksamkeit. Leif verneigt sich vor ihr, um seinen tiefen Respekt zu zeigen, bevor wir gemeinsam eintreten.

Drinnen halten sich nur wenige Leute auf. Das zentrale Herdfeuer wärmt den Raum und dient als rituelles Feuer für nordische Zeremonien. Ein reetgedecktes Dach schützt uns vor dem rauen Klima. Der Altar für die Opfergaben verbindet uns mit dem Göttlichen. Dieser Ort bewahrt unsere Identität und vereint die nordischen Götter, das Göttliche und die Sterblichen.

Leif und ich sprechen am Altar unsere Dankgebete und kehren dann zur täglichen Arbeit zurück. Leif ist geschickt in der Holzarbeit, fertigt begehrte Intarsien an und hat in letzter Zeit so viele Aufträge, dass wir kaum noch Zeit füreinander haben.

„Treffen wir uns in der Dämmerung für eine Runde Hnefatafl?“, ruft Leif, als er wieder in seine Werkstatt geht.

„Ja, ich muss meine Siegesserie aufrechterhalten“, antworte ich kichernd, während er die Augen verdreht. Leif versucht stets, den Sieg für sich zu beanspruchen, aber Strategie ist meine Stärke – selbst mein faðir kann mich bei Hnefatafl nicht schlagen.

Ich gehe dorthin, wo mein faðir seine Befehle gibt. Das Dorf bildet einen Kreis mit seinen Langhäusern, dem hof, der Met-Halle, den Erdhäusern, Werkstätten, der Schmiede und dem Bootshaus, alles durch Palisaden geschützt. Trotz des Getuschels ist dies – mein Zuhause – alles, was zählt.

Was wäre ich bereit für diese Insel Björkö zu opfern, für diese Menschen, die ich liebe? Der Gedanke lässt mich schaudern. Mein Herz schmerzt vor der Angst vor dem Verlust, aber ein stures Feuer des Trotzes entflammt in mir. Nei, egal was es kostet, ich werde nicht zulassen, dass dieses Zuhause – oder ich selbst – der Dunkelheit zum Opfer fällt, vor der die Prophezeiung warnt. Ich werde für Björkö einstehen und für die Menschen, die es zu meinem Zuhause machen.