Die Königin der Feuer-Lykaner

Regen trommelte leise gegen die schwarzen Regenschirme, die sich auf dem Friedhof versammelt hatten. North Nelson stand am Grab ihrer Mutter und starrte auf den polierten Eichensarg, der in der Erde versank.

Das Geräusch des Regens an diesem Tag hätte sich eigentlich wie das Ende anfühlen müssen. Stattdessen fühlte sich das Ende so fern an, als würde der Regen den Weg dorthin verschleiern. Sie wusste nicht, was als Nächstes kam. Es war, als würde sie das Leben eines anderen durch eine dicke Glasscheibe beobachten.

Vor einem Monat hatte ihre Mutter in der Küche noch über verbrannte Pfannkuchen gelacht. Vor zwei Wochen hatte sie sich noch über die Katze des Nachbarn beschwert, die ihre Blumen ausgrub. Vor drei Tagen war sie fort. Einfach so weg.

Der Pfarrer sprach weiter, seine Stimme trug durch die kalte Nachmittagsluft, doch North konnte sich nicht auf ein einziges Wort konzentrieren. Sie starrte immer wieder auf die Rosen, die auf dem Sarg lagen. Weiße Rosen. Die Lieblingsblumen ihrer Mutter.

Eine warme Hand drückte ihre. Es war Sarah. Gott sei Dank war es Sarah. North sah zur Seite. Sarah Smith stand neben ihr in einem schwarzen Mantel und mit einem entschlossenen Ausdruck, der vermuten ließ, dass sie bereit war, den Tod höchstpersönlich zu bekämpfen, wenn sich ihr die Gelegenheit böte. Dunkle Schatten lagen unter ihren grünen Augen. Sie hatte kaum geschlafen. Keine von beiden hatte das.

„Geht es dir gut?“, flüsterte Sarah.

North hätte beinahe gelacht. Es war eine lächerliche Frage.

„Nein.“

Sarah nickte.

„Gut.“

North blinzelte.

„Was?“

„Wenn du ja gesagt hättest, wüsste ich, dass du gerade einen Nervenzusammenbruch hast.“

Ein winziges Lächeln stahl sich auf Norths Lippen; sie versuchte es zu unterdrücken, schaffte es aber nicht. Das erste Lächeln an diesem Tag. Sarah wirkte erleichtert, als sie es sah.

Die Zeremonie endete kurz darauf. Leute kamen auf sie zu. Sie sprachen ihr Beileid aus. Überreichten Blumen. Es gab viel „Anteilnahme“ und unbeholfene Umarmungen.

North bedankte sich mechanisch. Die meisten Gesichter verschwammen ohnehin vor ihren Augen. Sie wusste nicht, wer wer war.

Bis sie ihn bemerkte.

Er stand weit abseits unter einer großen Eiche am Rande des Friedhofs. Er beobachtete sie aufmerksam. Er sprach mit niemandem. Er bewegte sich nicht. Er tat nichts, außer sie zu beobachten.

Er war groß, hatte breite Schultern und war komplett in Schwarz gekleidet. Der Regen hatte sein Haar dunkler gemacht. Selbst aus der Entfernung wirkte etwas an ihm falsch. Nicht auf eine gefährliche Art. Eher auf eine Art, die sie sich nicht erklären konnte. Wie der Anblick eines Wolfes inmitten einer Herde unschuldiger Schafe.

Ihr Magen zog sich zusammen. Sie deutete mit dem Kopf in Richtung des Mannes und fragte Sarah:

„Wer ist das?“

Sarah folgte ihrem Blick.

„Der heiße Typ?“

North verdrehte die Augen.

„Na klar, das war sehr hilfreich.“

Sarah kniff die Augen zusammen.

„Ich kenne ihn nicht. Aber ich wünschte, ich würde ihn kennen.“

Der Mann wandte den Blick nicht ab. Die meisten Leute hätten das getan, aber er nicht. Seine grauen Augen blieben fest auf sie gerichtet. Er war ruhig und fast schon beunruhigend geduldig, denn er starrte sie an, ohne auch nur einmal zu blinzeln.

Ein seltsames Schaudern lief über ihren Rücken. Dann trat jemand zwischen sie, um sein Beileid zu bekunden. Als North wieder hinsah, war der Mann verschwunden. Einfach so. Weg wie der Regen auf der Erde, wie der Wind in der Luft – er war einfach weg.

„Das ist absolut gruselig“, murmelte Sarah.

North versuchte, das beklemmende Gefühl in ihrer Brust zu ignorieren. Doch sie konnte es nicht. Aus irgendeinem Grund ging er ihr nicht mehr aus dem Kopf.

Das Haus fühlte sich ohne ihre Mutter leer an. Es war viel zu still und zu groß, um ohne sie darin zu leben. Es fühlte sich einfach falsch an.

Die Stille folgte North von Raum zu Raum. Sarah blieb bis zum Abend. Lange genug, um sicherzustellen, dass North etwas aß. Lange genug, um sicherzugehen, dass sie duschte. Lange genug, um mit Gewalt zu drohen, sollte North erneut versuchen, auf der Couch zu schlafen. Erst nachdem sie ihr mehrere Versprechen abgenommen hatte, ging Sarah schließlich.

„Ruf mich an, wenn du irgendetwas brauchst, okay? Du weißt, ich bin immer für dich da. Immer.“

North nickte.

„Danke, Sarah, ich weiß.“

Sarah zögerte zu gehen und zog sie in eine weitere Umarmung.

„Nochmal: bei allem, wirklich.“

Nachdem die Haustür ins Schloss gefallen war, kehrte die Stille zurück – jene Art von Stille, die jeden Raum wie verflucht wirken ließ.

North wanderte nach oben. Sie war nicht bereit zu schlafen. Stattdessen betrat sie das Schlafzimmer ihrer Mutter. Der Duft von Lavendel hing noch in der Luft. Einen Moment lang wirkte es, als würde ihre Mutter gleich mit einem Wäschekorb durch die Tür kommen. Der Gedanke schmerzte. North schluckte schwer.

Sie begann, durch den Raum zu gehen und zufällige Gegenstände zu berühren, um die Nähe ihrer Mutter noch ein wenig zu spüren, bevor sie losließ. Tränen liefen ihr eine nach der anderen über die Wangen, langsam und lautlos. Sie vermisste sie so sehr. Sie berührte die Bettlaken, den Haarkamm, die Bürsten, den Bademantel, den Lippenstift. Alles, was ihr einst gehört hatte, trug noch einen Teil von ihr in sich. Mit jeder Berührung fühlte sie sich ihrer Mutter einen Schritt näher, und in jedem Moment dazwischen einen Schritt weiter weg. Sie wollte sie anrufen, ihr sagen, dass sie sie liebt; sie wollte mit ihr über ihren Tag sprechen, über die Leute bei der Beerdigung, über Sarah. Sie wusste, dass sie es nicht konnte, aber sie wollte es einfach so sehr.

Sie beschloss, Trost im Duft ihrer Mutter zu finden. Sie hatte einen sehr einzigartigen Geruch; sie roch nach einem Garten voller Rosen und Lilien. Sie öffnete den Kleiderschrank, um an ihrer Kleidung zu riechen. Sie zog eines der Kleider vom Bügel und sog den Geruch ihrer Mutter, der noch daran haftete, so lange ein, wie ihre Lungen es zuließen. Mit ihrem Ausatmen brach ein Schluchzen aus ihr hervor und sie sank auf die Knie, weinend auf dem Boden zusammen. Jetzt war sie allein. Sie spürte ihre Abwesenheit mehr denn je, und es schmerzte verdammt noch mal.

Während sie weinend auf dem Boden saß, bemerkte sie etwas Seltsames. Ein loses Dielenbrett unter dem Schrank. Ihre Mutter hatte über zwanzig Jahre in diesem Haus gelebt. North hatte dieses Brett noch nie zuvor locker gesehen.

Die Neugier siegte. Sie streckte die Hand aus und hob es vorsichtig an. Darunter lag eine kleine Holzkiste. Ihr Puls beschleunigte sich. Die Kiste sah alt aus – wirklich sehr alt. Sie hob den Deckel. Darin lag ein einzelner, versiegelter Umschlag. Buchstäblich nichts anderes. Kein Schmuck, keine Fotos, kein Geld. Nur ein Umschlag. Ihr Name stand auf der Vorderseite.

North.

Ihr stockte der Atem. Langsam öffnete sie ihn. Ein einzelnes, gefaltetes Blatt lag darin. Die Handschrift gehörte ihrer Mutter. North faltete das Papier auf. Die Nachricht bestand aus nur sechs Wörtern.

Wenn sie dich finden, lauf.

North starrte auf den Zettel und las ihn noch einmal, und noch einmal. Ein nervöses Lachen entwich ihr.

„Was zur Hölle soll das denn bedeuten?“

Es gab buchstäblich keine Erklärung, keine Namen, nichts. Nur sechs Wörter.

Draußen grollte Donner am Himmel. Die Lichter flackerten. North schreckte zusammen.

Das Papier glitt ihr aus den Fingern. In genau diesem Moment fing jeder Hund in der Nachbarschaft an zu heulen. Einer nach dem anderen, dann noch einer, dann Dutzende. Der Klang hallte durch die Dunkelheit.

North drehte sich langsam zum Schlafzimmerfenster. Ein kaltes Gefühl breitete sich tief in ihrem Magen aus. Jemand stand auf der anderen Straßenseite. Er beobachtete das Haus – oder, was noch schlimmer war, er beobachtete sie. Er war groß und bewegungslos. Ein Paar silbergraue Augen fing das Licht ein. Dieselben Augen, die sie auf dem Friedhof gesehen hatte. Der Mann von der Beerdigung. Und irgendwie wusste North es. Er war nicht zufällig hier.