Kapitel 2: Am Anfang
Am Anfang war Das Eine.
Es gab keine Erde unter Ihnen und keine Radiance darüber. Es gab keine Finsternis, denn die Finsternis war noch nicht vom Licht geschieden. Es gab keine Stille, denn es gab noch keinen Klang, durch den man Stille hätte kennen können.
Es gab nur Das Eine.
Vor der Zeit gab es die Absicht.
Vor der Form gab es den Gedanken.
Vor dem Licht gab es den Willen, dass Licht sein sollte.
Der Schöpfer streckte Seine Hand aus.
Und es gab Feuer.
Es gab Eis.
Licht wurde in die Leere geworfen, und die Leere wich davor zurück.
Das Eine formte Radiance und Schatten, Materie und Leere, Bewegung und Stille. Sie setzten die Sterne in die große, schwarze Ferne und gaben jedem seinen brennenden Platz. Sie versammelten die Wasser und lehrten sie ihre Grenzen. Sie ließen Erde unter sich entstehen, kleideten sie in Grün und öffneten den Himmel darüber.
Sie schufen die Radiance darüber.
Sie schufen die Engel.
Die Engel kamen ins Dasein und waren bereits bekannt.
Jeder besaß einen Namen, bevor er verstand, was ein Name ist. Jeder wurde mit einem Zweck erschaffen, und das Wissen um diesen Zweck ruhte in ihnen so natürlich wie Licht in einer Flamme.
Die göttlichen Wesen erwachten nicht.
Sie waren einfach nicht.
Und dann waren sie.
Nox erinnerte sich nicht an ihre Erschaffung. Es hatte kein Ich gegeben, das den Moment zuvor hätte bezeugen können. Keine Dunkelheit, durch die sie gereist wäre. Kein Schlaf, aus dem sie auferstanden wäre.
In einem Augenblick war nichts von ihr vorhanden.
Im nächsten war Nox da.
Sie öffnete ihre wolkenweißen Augen auf das Antlitz der Schöpfung und wusste sich geliebt.
Sie kannte Das Eine.
Sie kannte die Stimme Des Einen in jeder Bewegung der Radiance. Sie kannte Sie in der Wärme, die durch ihre marmorne Haut strömte, in der Kraft ihrer Flügel, in dem Licht, das jeden Federkiel entlangfloss. Sie wusste, dass sie mit Sorgfalt und Absicht geformt worden war.
Nox war Geist.
Sie war anmutgewordene Gestalt.
Ihr Körper trug das Ebenbild einer Frau, obwohl keine sterbliche Mutter sie geboren hatte. Ihre Haut war glatt und makellos, weiß wie Stein im Mondlicht. Ihr Haar fiel blass und lang über ihren Rücken. Große, gefiederte Flügel entfalteten sich hinter ihr, weich und strahlend, unberührt von Wind und Regen.
Sie kannte keinen Hunger.
Keine Scham.
Keine Angst.
Sie war für die Tugend geformt worden, und Tugend schien ihr keine Last zu sein. Es war die natürliche Ordnung aller Dinge, so wie Sterne brannten und Flüsse dem Meer zustrebten.
Alle göttlichen Schöpfungen hatten Namen.
Alle waren bekannt.
Alle waren in Reinheit und Anmut gehüllt.
Die Engel zogen zwischen der Radiance und der jungen Erde umher.
Sie lehrten den Wind zu singen.
Sie legten ihre Hände auf die ersten wilden Wasser und beruhigten sie, bis sie lernten zu fließen. Sie wanderten durch Wälder, in denen noch kein sterblicher Fuß einen Pfad hinterlassen hatte. Sie beobachteten, wie Das Eine den Geschöpfen von Erde, Wasser und Himmel Leben einhauchte.
Und als Das Eine die Menschheit formte, versammelten sich die Engel in der Nähe.
Die Sterblichen waren nicht wie sie.
Klein.
Zerbrechlich.
Gebunden an das Fleisch.
Sie hungerten. Sie wurden müde. Sie schliefen. Ihre Körper zerbrachen und heilten, alterten und veränderten sich. Sie konnten nicht über den Horizont hinausblicken, und doch sahen sie mit Sehnsucht dorthin.
Sie wurden als Mann und Frau geschaffen. Sie streckten die Hände nacheinander aus. Sie klammerten sich an die Wärme. Sie fürchteten die Einsamkeit, bevor sie ein Wort dafür hatten.
Ihr Leben würde kurz sein.
Ihre Entscheidungen nicht.
Nox beobachtete sie mit Staunen.
In diesen ersten Tagen waren sie friedlich. Sie nahmen Früchte von den Bäumen und Wasser aus den Flüssen. Sie schliefen unter Blättern und Sternen. Sie erhoben ihre Gesichter ohne Schrecken zur Radiance.
Sie hatten keine Notwendigkeit, sich voreinander zu verstecken.
Es gab Reinheit.
Es gab Unschuld.
Es gab auch einen Willen.
Das Eine hatte die Schöpfung nicht als bloße Erweiterung Eines eigenen Gedankens geschaffen. Die Engel waren bekannt und geliebt, aber sie waren nicht nur Regungen des göttlichen Geistes. Jeder besaß einen Namen. Jeder besaß ein Ich.
Ein Zeitalter lang existierte jeder erschaffene Wille in Harmonie mit dem Willen, der ihn geformt hatte. Kein Wesen begehrte, was Das Eine verboten hatte. Keine Stimme erhob sich gegen den ihr zugedachten Zweck. Wahlmöglichkeit existierte, aber nichts hatte bisher die Verweigerung gewählt.
Dann tat es eines.
Das Begehren war keine Eroberung.
Es war kein Hass.
Es war kaum ein Ungehorsam.
Ein erschaffenes Wesen blickte auf den ihm zugewiesenen Platz und dachte:
Ich möchte ich selbst bleiben.
Der Gedanke ging durch die Schöpfung.
Zum ersten Mal begehrte ein erschaffener Wille etwas, das nicht im Willen Des Einen enthalten war.
Die Einheit spaltete sich.
Die Existenz entdeckte das Selbst und das Andere. Begehren und Ablehnung. Gehorsam und Verweigerung.
Die Harmonie der Schöpfung zerbrach nicht durch Krieg. Kein stolzer Engel erhob eine Waffe gegen den Thron. Keine Armee versuchte, das Reich der Radiance zu erobern.
Stattdessen öffnete sich die Schöpfung entlang einer einzigen, unermesslich feinen Naht.
Das Eine vernichtete nicht, was sich abgespalten hatte.
Dies zu tun, hätte alle Freiheit zur Illusion gemacht.
Stattdessen zogen Sie einen Teil Ihrer unmittelbaren Präsenz zurück, sodass ein erschaffener Wille wirklich eigenständig bleiben konnte.
In dieser Distanz bildete sich der Fracture.
Der Fracture war keine Finsternis, denn die Finsternis hatte bereits ihren Platz in der Schöpfung. Er war kein Übel, denn es war noch keine böse Tat begangen worden.
Es war Abwesenheit.
Es war der Raum zwischen Dem Einen und dem, was wählen konnte, sich abzuwenden.
In diesen Raum fiel jede Möglichkeit, die die vollkommene Einheit nie enthalten hatte: Einsamkeit, Begierde, Angst, Groll, Besitzgier, Widerspruch. Begehren ohne Erfüllung. Selbstsein ohne Gemeinschaft. Schmerz ohne Verständnis.
Ein Zeitalter lang besaß die Wunde keine Stimme.
Dann erwachten ihre Konsequenzen.
Wesen öffneten ihre Augen an dem Ort, wo die göttliche Präsenz gewichen war.
Sie waren nicht direkt unter der Hand Des Einen geformt worden, doch sie waren auch nicht außerhalb der Schöpfung. Sie hatten sich in der Distanz gebildet, die für die Existenz von Freiheit notwendig war.
Sie waren die Fracture-born.
Sie waren keine Engel, die aus der Radiance verstoßen wurden. Sie waren niemals durch ihre Hallen gewandelt oder vor ihrem Licht gestanden. Sie besaßen keine Erinnerung an die Gnade, um ihre Abwesenheit begreifen zu können.
Sie erwachten bereits außerhalb.
Ihr erstes Wissen war der Ausschluss.
Ihr erstes Erbe war das Verlangen.
Aus der Abwesenheit Des Einen entstanden Körper, die Schmerz vor Zärtlichkeit verstanden. Hunger vor Sättigung. Besitz vor Liebe.
Sie begehrten nicht nur, was ihnen fehlte.
Sie begehrten die Macht, es auch anderen fehlen zu lassen.
Sie waren monströs.
Einige trugen Formen, die Tieren glichen, obwohl kein Tier ihre Bosheit besaß. Sie bewegten sich auf zu vielen Gliedmaßen oder schleppten sich auf Körpern dahin, die ohne Gnade geformt worden waren. Ihre Münder öffneten sich weiter, als es der Hunger erforderte. Ihre Augen vermehrten sich auf Fleisch, das nicht wusste, wie man sie vor dem Leiden verschließt.
Andere ähnelten den göttlichen und sterblichen Wesen, deren Formen sie verzerrten.
Sie trugen schöne Gesichter über Körpern, die von Verfall gezeichnet waren. Sie sprachen mit sanften Stimmen, während sie davon träumten, Gehorsam durch Terror zu erpressen. Manche erschienen fast engelhaft, bis sie sich bewegten, und dann wurde die Wunde in ihnen sichtbar.
Einige waren wie Männer und Frauen geformt.
Diese waren nicht weniger schrecklich.
Sie lernten schnell, dass Angst ein anderes Geschöpf in die Knie zwingen konnte.
Sie fanden Gefallen an dieser Entdeckung.
Sie zerfleischten sich gegenseitig, bevor sie Namen für Gewalt hatten. Sie entdeckten Wunden und drückten ihre Hände hinein, um zu verstehen, warum Schmerz Schreie hervorbrachte. Sie lernten, dass die Hilflosigkeit eines anderen die eigene Hilflosigkeit lindern konnte.
Einige fügten Leiden zu, weil Leiden die einzige Sprache war, die sie geerbt hatten.
Andere fügten es zu, weil Herrschaft sich wie Freiheit anfühlte.
Viele erfreuten sich einfach an der Grausamkeit, sobald sie begriffen, dass man Grausamkeit wählen konnte.
Sie hatten kein Verbrechen begangen, bevor sie ihre Augen öffneten.
Danach begingen sie viele.
Die Fracture-born drangen in die Träume sterblicher Geschöpfe ein und lehrten die Angst, vertraute Gesichter zu tragen. Sie fanden Kummer und schärften ihn zur Rache. Sie flüsterten den Verwundeten zu, dass das Leiden ihnen das Recht gab, im Gegenzug zu verwunden.
Sie schufen nicht jede Grausamkeit innerhalb der Menschheit.
Sie erkannten sie.
Sie förderten sie.
Sie machten es sich darin heimisch.
Einer lehrte einen Mann, dass der Terror seines Gefangenen ein Beweis für seine eigene Stärke sei.
Ein anderer drang in die Gedanken einer trauernden Mutter ein und flüsterte, dass die Kinder ihres Feindes für den Tod ihrer eigenen büßen sollten.
Ein weiterer fand ein verwundetes Tier und verlängerte seinen Schmerz nur, um herauszufinden, wie viele Laute sein kleiner Körper von sich geben konnte.
Die Radiance wich zurück.
Nicht nur vor dem, was sie geformt hatte, sondern vor dem, wozu sie sich entschieden zu werden.
Durch sie drang Begierde an Orte der Sättigung. Zweifel wurde zur Anschuldigung. Selbstsein verhärtete sich zu Herrschaft. Sie betrachteten Sanftmut und sahen Schwäche; sie betrachteten Gnade und sahen eine Öffnung, durch die sie die Klinge stoßen konnten.
Die Tore blieben verschlossen.
Die Radiance nannte die Trennung notwendig.
Die Fracture-born nannten sie Verdammnis.
Und mit jeder Grausamkeit, die sie begingen, fand jedes Reich einen weiteren Grund, sich selbst im Recht zu glauben.
Ihr Erwachen störte die gesamte Schöpfung.
Der Wind, den die Engel singen gelehrt hatten, lernte zu schreien.
Die Wasser erhoben sich gegen ihre Grenzen. Flüsse verschlangen Felder. Meere schlugen auf das Land ein, als versuchten sie, aus ihren zugewiesenen Plätzen zu entkommen.
Feuer bewegte sich unter der Haut der Erde.
Berge öffneten sich.
Wälder brannten.
Die ersten Schatten vertieften sich unter den Bäumen und lernten, dass sie verbergen konnten, was das Licht offenbarte.
Wo einst nur die Radiance und die Erde gewesen waren, sammelte sich ein dritter Ort um den Fracture.
Er lag unter keinem der Reiche und jenseits von beiden.
Ein Königreich, das nicht durch Absicht, sondern durch Konsequenz entstand.
Die Radiance wollte die Wesen, die in der Spaltung geboren wurden, nicht aufnehmen. Die Erde konnte es nicht ertragen, dass sie frei unter ihren zerbrechlichen Geschöpfen umherwanderten. Und so weitete sich der Fracture zu einem Ort aus, der fähig war, seine eigenen Kinder zu enthalten.
Die Engel sprachen anfangs nicht seinen Namen aus.
Namen verliehen Gestalt.
Namen erkannten an, dass ein Ding in die Schöpfung gehörte.
Doch das Reich existierte ohne ihre Zustimmung.
Und darin erkannten die Others sich selbst.
Nox konnte sich nicht an den Moment ihrer Geburt erinnern.
Sie wusste nur noch, dass die Schöpfung eines Tages keine solchen Wesen enthielt, und am nächsten Tag konnte sie sie hören.
Ihre Schreie drangen durch die Grundfesten der Existenz.
Einige brüllten gegen einen Schöpfer an, den sie nie gesehen hatten.
Einige bettelten um Licht.
Einige lachten.
Andere flüsterten gegen die Wände ihres neuen Reiches und fragten, warum sie erschaffen wurden, nur um abgewiesen zu werden.
Nox hörte sie und zog ihre Flügel um sich.
„Was sind das für Wesen?“, fragte sie.
Kein Engel antwortete sofort.
Vielleicht besaß niemand Worte, die ausreichten, um das zu beschreiben, was in die Schöpfung eingedrungen war.
Vielleicht fühlte es sich zu sehr wie ein Willkommen an, solchen Wesen einen Namen zu geben.
Weit unter ihr öffnete einer der Others die Augen.
Er war wie ein Mann geformt, obwohl ihn keine sterblichen Eltern erschaffen hatten. Schwärze erfüllte seinen Blick von Rand zu Rand. Darin ruhten blasse Ringe wie Eis über einem lichtlosen Meer, und in diesen Ringen lagen Pupillen, die noch dunkler waren.
Über seine Haut zog sich das Abbild des Todes.
Blasse Linien folgten den Knochen unter seinem Gesicht und seinem Hals. Finsternis sammelte sich in den Vertiefungen. Es war, als wäre ein Skelett zu nah an die Oberfläche gestiegen und dort geblieben, um durch das Fleisch zu spähen.
Er erinnerte sich nicht daran, erschaffen worden zu sein.
Er wusste nur, dass er existierte.
Er kannte Schmerz.
Er kannte Hunger.
Er wusste, dass über ihm ein Licht war, in das man ihn nie aufgenommen hatte.
Um ihn herum zerfleischten sich die Fracture-born und lachten über die Schreie, die sie dabei ausstießen. Einer bettelte um Gnade und wurde dafür verspottet, das Wort erfunden zu haben.
Das Wesen in Menschengestalt sah zu.
Er griff nicht ein.
Er lernte.
Irgendwo jenseits der Wände jenes Reiches spürte er die Gegenwart der Radiance.
Jedes Wesen darin besaß einen Namen.
Und irgendwie, obwohl er sie nie gesehen hatte, erreichte ihn ein Name durch die Ferne.
Nox.
Er bewahrte ihn in sich.
Das erste Schöne, das er je besessen hatte.
Die Fracture blieb nicht innerhalb ihres eigenen Reiches gefangen.
Nichts, was in einem Teil der Schöpfung getrennt wurde, geschah, ohne ein Echo durch einen anderen zu senden.
Die Menschheit veränderte sich.
Die Fracture-born pflanzten den Menschen keine Bosheit ein. Sterbliche besaßen bereits den Willen zur Verweigerung. Aber die Others gaben Grausamkeit eine Sprache. Sie ermutigten den geheimen Hunger. Sie flüsterten, dass Begierde ein Anspruch sei und Angst Klugheit bedeute.
Wo Sterbliche früher geteilt hatten, was frei wuchs, begannen sie, Dinge als Besitz zu bezeichnen.
Mein.
Dein.
Die Worte schienen harmlos.
Dann kamen Grenzen.
Dann Neid.
Dann der Glaube, dass man mehr wird, wenn man mehr besitzt.
Die Sterblichen breiteten sich langsam auf der Erde aus, aber sie handelten mit Anspruch und Vorsatz. Sie schlugen Pfade durch Wälder. Sie schichteten Steine zu Mauern auf. Sie drückten Samen in die Erde und beanspruchten die Ernte, bevor sie gewachsen war.
Sie bauten Unterkünfte.
Dann Türen.
Dann Schlösser.
Sie fürchteten einander und nannten diese Angst Vorsicht.
Sie begehrten, was andere besaßen, und nannten dieses Begehren Notwendigkeit.
Wenn sie Angst hatten, riefen sie zur Radiance um Hilfe. Sie bettelten um Gnade, gewährten sie einander jedoch selten. Sie beteten für Frieden, während sie Steine sammelten, um ihre Brüder zu erschlagen. Sie baten um Vergebung für sich selbst und verurteilten blitzschnell jeden Fehler, der einem anderen gehörte.
Sie liebten.
Sie verrieten.
Sie beschützten ihre eigenen Kinder und töteten die Kinder ihrer Feinde.
Sie weinten um die Toten und schufen noch mehr von ihnen.
Die Fracture-born beobachteten das mit Interesse.
Einige wanderten durch die Träume der Sterblichen und befeuerten jeden grausamen Impuls, den sie fanden.
Doch die Menschheit brauchte keinen Dämon, um die Hand zu erheben.
Die Hand gehörte ihnen.
Die Wahl war ihre eigene.
Nox sah die Sterblichen.
Sie hörte ihre Schreie.
Leid erreichte die Radiance nicht als ein Geräusch der Sterblichen. Es kam als Druck auf die Schöpfung – ein Zittern unter den Hymnen, ein missklingendes Gewicht, das kein perfektes Lied gänzlich verbergen konnte.
Nox spürte es schärfer als viele ihresgleichen.
Sie beobachtete eine Mutter, die ihr fieberndes Kind die ganze Nacht hielt.
Die Frau betete.
Das Kind starb.
Nox wartete darauf, dass Gnade herabkam.
Nichts Sichtbares geschah.
Sie beobachtete einen Mann, der seinen Bruder schlug, weil dessen Feld mehr Getreide hervorgebracht hatte.
Sie sah zu, wie er danach weinte und The One bat, ihm die Hand zu vergeben, die er gar nicht erst hatte zurückhalten wollen.
Sie beobachtete eine hungrige Frau, die Brot stahl und es dann mit einem Fremden teilte, der noch hungriger war.
Auf Güte folgte Grausamkeit.
Aus Grausamkeit erwuchs Güte.
Jeder Sterbliche schien einen Krieg in sich zu tragen.
Nox verstand das nicht.
Einmal fragte sie den Elder of Radiance, der vor ihr erschaffen worden war, was Leiden sei.
Sie standen zusammen über der Welt der Sterblichen. Wolken zogen weiß und unbeschwert unter ihren Füßen dahin, während von unten Kummer durch sie hindurch nach oben drang.
Der Elder war in fast jeder Hinsicht genau das: älter in der Ordnung der Schöpfung, im Rang, in der Weisheit. Er gehörte zu den ersten Geschöpfen von The One, einer jener, die im göttlichen Licht erwacht waren und dem Schöpfer näher standen als fast jedes andere Wesen. Es gab auch noch andere Elders, jeder mit seiner eigenen Berufung geformt: Betrachtung, Verwaltung, das Sprechen von Wind und Meer, die Pflege des inneren Feuers der Erde.
Doch Nox suchte ihn am häufigsten auf.
Er hatte sie seit dem ersten Moment ihres Erwachens gekannt. Er war im First Light dort gewesen, um ihre Hand zu nehmen, als das Bewusstsein in ihr erwachte und sie mit trüben weißen Augen auf die Existenz blickte.
Er kannte sie am tiefsten.
Er war wunderschön. Beeindruckend. Seine Augen waren trüb-weiß wie ihre eigenen, aber seine Haut war von der tiefsten, glattesten, reinsten Schwärze. Sie verschlang das göttliche Licht nicht. Sie fing es auf und gab es an den Raum um ihn herum zurück. Seine Flügel waren zahlreich und mit langen, sorgfältig geordneten schwarzen Federn bedeckt.
Nun blieben sie in vollkommener Gelassenheit gefaltet.
„Leiden“, sagte er zu ihr, „ist der Schmerz der Trennung: von The One, voneinander und von dem, was ein Wesen eigentlich hätte werden sollen.“
Nox blickte durch die Wolken nach unten.
Ein Kind weinte neben dem Leichnam seines Vaters. Der Mann hatte The One nicht abgelehnt. Er war unter der Mauer einer Stadt zermalmt worden, die gebaut wurde, um andere Menschen draußen zu halten.
„Hat das Kind The One abgelehnt?“, fragte sie.
„Nein.“
„Warum leidet es dann?“
„Weil es in einer Welt existiert, in der ein Wille in das Leben eines anderen eindringen kann.“
„Das ist ungerecht.“
„Es ist traurig.“
Nox sah ihn an.
„Das ist nicht dasselbe.“
„Nein“, sagte der Elder. „Das ist es nicht.“
Seine Zustimmung beunruhigte sie.
„Und die Others?“
Der Elder wurde still.
„Was ist mit ihnen?“
„Haben sie The One abgelehnt?“
„Sie wurden aus der Distanz geboren, die durch die Verweigerung geschaffen wurde.“
„Das ist nicht dasselbe.“
„Nein.“
„Warum sind sie dann verdammt?“
„Sie sind nicht bloß deshalb verdammt, weil sie existieren.“
„Sie bleiben außerhalb der Radiance von The One.“
„Sie tragen die Fracture in ihrem Wesen. In ihrer jetzigen Form würde die Fülle der Radiance sie nicht sanft empfangen. Und sie würden sie nicht empfangen.“
„Haben sie diese Natur gewählt?“
„Nein.“
„Dann sind sie unschuldig.“
Der Elder blickte auf das Reich unter der Welt.
„Nein.“
Nox wartete.
„Mit einem Hang zur Grausamkeit geboren zu werden, macht den ersten Hunger nicht zum Verbrechen“, sagte er. „Doch der Appetit entbindet die Hand, die ihn nährt, nicht von ihrer Verantwortung.“
Nox dachte an die Wesen, die sie über den Schmerz lachen gehört hatte.
„Sie wählen die Monstrosität.“
„Viele tun das.“
„Dann verdienen sie, was sie leiden.“
„Manche Konsequenzen sind verdient.“ Die Stimme des Elders blieb ruhig. „Aber das macht Leiden nicht schön.“
Nox senkte den Blick.
„Können sie sich ändern?“
„Alle Wesen, die einen Willen besitzen, können sich ändern.“
„Sogar jene, die aus der Fracture geboren wurden?“
„Ja.“
„Dann können sie also in die Radiance eintreten?“
„Ich weiß nicht, was aus ihnen werden kann.“
Nox sah zu ihm auf.
„Du weißt es nicht?“
„Kein erschaffenes Wesen sieht das Ende einer jeden Wahl.“
„Vielleicht könnte sich dann einer von ihnen der Gnade zuwenden.“
„Vielleicht.“
„Und wenn sie es nicht tun?“
„Dann bleiben sie verantwortlich für das, was sie wählen.“
Nox blickte durch die Wolken nach unten.
Weit unter ihnen erhob ein Mann einen Stein gegen seinen Bruder.
Einen Moment lang hielt er ihn inne.
Er konnte ihn senken.
Er konnte zuschlagen.
Die ganze Schöpfung schien auf die Bewegung seiner Hand zu warten.
„Ist die Wahl heilig?“, fragte Nox.
„Sie ist gefährlich“, antwortete der Elder. „Und notwendig.“
„Das war nicht meine Frage.“
„Nein“, sagte er sanft. „Das war sie nicht.“
Nox beobachtete den Sterblichen unter sich.
Die Hand des Mannes zitterte um den Stein.
„Warum hält The One ihn nicht auf?“
„Jede Hand aufzuhalten, bevor sie handelt, würde bedeuten, jeden Willen zur Illusion zu machen.“
„Aber sein Bruder könnte sterben.“
„Ja.“
„Und seine Wahl wird zum Leiden eines anderen.“
„Ja.“
„Dann wird die Freiheit mit unschuldigem Blut erkauft.“
„Manchmal.“
Nox’ Flügel regten sich hinter ihr.
„Das kann nicht gut sein.“
„Nein.“
„Doch es ist erlaubt.“
„Ja.“
Sie blickte zum Elder.
In seinem Gesicht lag Kummer, keine Gewissheit.
„Vertraue auf das Urteil von The One“, sagte er.
Nox neigte den Kopf.
Sie gehorchte.
Unter ihnen fiel der Stein.
