Off Limits – Band Eins

Kapitel Eins

Airas Sicht

Zweiundneunzig Tage. So lange dauerte es noch, bis meine Mutter Vilma Alexander Blackwood heiraten würde. Zweiundneunzig Tage, bis mein sorgfältig geordnetes Leben von einer Welt verschlungen werden würde, in die ich meiner Meinung nach noch immer nicht hineinpasste.

Regen lief über die getönten Scheiben des schwarzen SUVs, während wir durch die riesigen schmiedeeisernen Tore fuhren. Ein goldenes B glänzte in der Mitte, beleuchtet von den Scheinwerfern, die sich langsam öffneten. Dahinter kam das Anwesen der Blackwoods zum Vorschein.

Obwohl ich zuvor Fotos gesehen hatte, hatten sie mich nicht auf die Realität vorbereitet. Das Herrenhaus erhob sich aus dem sturmverhangenen Abend wie etwas, das direkt aus altem Geld und unmöglichen Erwartungen gemeißelt worden war. Dunkler Stein, endlose, leuchtende Fenster, massive Säulen, die von Efeu umrankt waren. Es wirkte weniger wie ein Zuhause und mehr wie der Ort aus einer Geschichte – die Art von Ort, in dem man sich verliert.

Neben mir zupfte meine Mutter zum dritten Mal in unter einer Minute an ihrem cremefarbenen Mantel. Allein das ließ meinen Magen sich zusammenziehen.

Vilma war niemals nervös.

Nicht, als sie mit siebenundzwanzig Jahren Litauen mit einer siebenjährigen Tochter und zwei Koffern verließ.

Nicht, nachdem mein Vater abgehauen war, bevor ich alt genug war, um mich an ihn zu erinnern.

Nicht, nachdem meine Großeltern innerhalb weniger Jahre nacheinander starben und meiner Mutter nichts ließen, was sie an Litauen band, außer Erinnerungen und Verpflichtungen, die sie sich nicht mehr leisten konnte.

Als sich eine Gelegenheit in New York bot, ergriff sie sie.

Die meisten Leute nannten es leichtsinnig.

Meine Mutter nannte es Überlebensstrategie.

Sie kam in Manhattan an, sprach kaum Englisch und schleppte zwei Koffer, eine siebenjährige Tochter und eine Hartnäckigkeit mit sich, die an das Erschreckende grenzte. Sie arbeitete in zermürbenden Schichten, während sie nachts Innenarchitektur studierte, und verbrachte die nächsten zehn Jahre damit, langsam aus dem Nichts ein erfolgreiches Designstudio aufzubauen. Es war nicht die Art von Erfolg, die einen auf Magazincover brachte.

Es gab keine Privatjets. Keine Anwesen. Kein ererbtes Vermögen. Aber es hatte uns etwas viel Wichtigeres gegeben: Stabilität und eine wunderschöne Wohnung in der Upper West Side. Eine gute Schule. Ein Leben, das sie komplett aus eigener Kraft aufgebaut hatte.

Wir waren nicht reich. Nicht "Blackwood-reich". Aber wir waren gut versorgt und sicher. Erfolgreich auf eine Weise, die sich immer genug angefühlt hatte.

Alexander Blackwood erinnerte uns ganz nebenbei an das Privileg, über das wir nie nachgedacht hatten. Nun, da sie vor seinem Anwesen stand, wirkte meine Mutter nervös.

Sie bemerkte, dass ich sie beobachtete, und schenkte mir ein sanftes Lächeln.

"Aira, prašau, viskas bus gerai." (Aira, bitte, alles wird gut.)

Ich seufzte und schaute wieder aus dem Fenster.

"Aš stengiuosi, mama." (Ich versuche es, Mama.)

Und das tat ich auch.

Ich versuchte, mich mit einem Leben abzufinden, das sich seit fast zwei Jahren verändert hatte.

Alexander Blackwood war kein Fremder. Er war nach und nach, ganz vorsichtig, in unser Leben getreten. Anfangs war er einfach nur der unglaublich wohlhabende Kunde für einen der großen Designaufträge meiner Mutter. Dann kamen die Treffen auf einen Kaffee, die Abendessen und die Wochenenden, an denen er unsere Wohnung besuchte, meiner Mutter Blumen mitbrachte und ein lächerlich teures Dessert, von dem er immer wusste, dass ich es mochte. Mit der Zeit wurde er vertraut und gab mir ein Gefühl von Sicherheit. Er drängte sich nie in unser Leben und tat nie so, als würde sein Geld ihn dazu berechtigen, unser Vertrauen einzufordern. Er verdiente es sich geduldig, Schritt für Schritt.

Sein Sohn, Sinclair Blackwood, war anders. Sein Name war mir im Vorbeigehen zu Ohren gekommen, und Alexander sprach selten über ihn. Die wenigen Dinge, die ich wusste, waren so vage, dass sie nutzlos waren. Sinclair besuchte die Blackwood Academy, hatte eine komplizierte Beziehung zu seinem Vater und verbrachte die meiste Zeit nicht zu Hause.

Bis jetzt.

Das Auto hielt sanft unter dem überdachten Eingang und die Vordertüren öffneten sich sofort. Alexander trat in den Regen hinaus. Er war groß und breit gebaut und trug einen anthrazitfarbenen Mantel, der wahrscheinlich mehr gekostet hatte als mein erstes Auto. Er legte die Distanz ohne Zögern zurück.

Aber was mich immer beeindruckte, war nicht sein Geld. Es war seine Herzlichkeit.

In dem Moment, als meine Mutter ausstieg, schlang er seine Arme um sie und küsste ihre Stirn. Die Anspannung wich sichtbar aus ihren Schultern. Dann wandte er sich mir zu.

Sein Ausdruck wurde weicher.

"Aira." Er trat vor und zog mich in eine kurze, aufrichtige Umarmung. Es war weder unbeholfen noch erzwungen; es war tröstlich.

"Es ist schön, dich endlich hier zu haben", sagte er und löste sich mit einem Lächeln von mir. "Ich meine das ernst."

"Danke."

Er legte beruhigend eine Hand auf meine Schulter.

"Das hier ist jetzt auch dein Zuhause."

Zum ersten Mal an diesem Tag glaubte ich fast, dass das hier funktionieren könnte. Doch dann sah ich nach oben und entdeckte ihn.

Er stand oben auf der großen Treppe im Foyer, völlig unbeweglich, und beobachtete uns. Alles an Sinclair Blackwood war markant: sein dunkles, leicht zerzaustes Haar, sonnengebräunte Haut, ein schwarzes, figurbetontes Hemd mit hochgekrempelten Ärmeln, die darunter komplizierte schwarze Tattoos enthüllten. Seine breiten Schultern, die schlanken Muskeln und seine Augen, die so intensiv blau waren, dass sie im warmen bernsteinfarbenen Licht fast unwirklich wirkten – er war der attraktivste Mensch, den ich je gesehen hatte. Eine Art von Schönheit, die nicht menschlich wirkte.

Und er starrte mich an, als hätte ich gerade sein Haus angezündet.

Für eine Sekunde blitzte etwas auf seinem Gesicht auf – Schock, unverfälscht und unmittelbar. Es war, als hätte ihn mein Anblick völlig unvorbereitet getroffen. Dann verschwand es wieder und sein Ausdruck wurde kalt, kontrolliert und unlesbar.

"Sinclair", rief Alexander.

"Komm runter und sag hallo."

Eine lange Pause folgte. Dann bewegte er sich langsam mit einer überlegten Ruhe die Treppe hinunter, jeder Schritt war berechnet und gemessen.

Als er unten ankam, blieb er ein paar Meter entfernt stehen, nah genug, um die Intensität seines Blickes zu spüren.

"Das ist Aira", sagte Alexander.

Sinclair bot mir nicht die Hand an, lächelte nicht und nickte nicht einmal. Seine Augen blieben auf meinen fixiert.

"Du bleibst hier?"

Seine Stimme war tief und weich, kontrolliert, doch die Frage klang fast anklagend. Instinktiv straffte ich mich.

"Ja."

Etwas Unlesbares verdüsterte seinen Blick und sein Kiefer spannte sich an. Dann gab er ein langsames Nicken von sich.

"Dein Zimmer ist oben."

Es gab kein Hallo, kein Willkommen, nichts. Nur eine kalte Abweisung. Was für ein Arschloch.

Bevor ich auch nur den zweiten Stock erreichte, wusste ich mit erschreckender Gewissheit: Sinclair Blackwood würde ein Problem werden.