Ausbruch aus dem Schicksal des Schurken

„Das ist völlig wahnsinnig, Eva. Einfach nur völlig wahnsinnig.“

Keith rieb sich den Nasenrücken. Das grelle blaue Licht seines Tablets machte die aufkommenden Kopfschmerzen, die hinter seinen Augen pulsierten, auch nicht besser. Er rutschte auf seinem schlichten Sofa hin und her und warf einen Blick in die Küche. Seine neunzehnjährige Schwester summte dort vor sich hin, völlig ahnungslos, welchen literarischen Psychokrieg sie gerade gegen ihn entfesselt hatte.

„Bist du fertig geworden?!“ Evas Kopf tauchte hinter dem Türrahmen der Küche auf. Ihre Augen funkelten mit der gefährlichen Begeisterung einer Studienanfängerin im Bereich Kreatives Schreiben, die gerade das ‚Omegaverse‘-Tag auf Archive of Our Own entdeckt hatte. „Sag mir, dass du fertig bist! Ich arbeite seit sechs Monaten an Tragedy of a Fallen Omega, Keith. Sei ehrlich. Ist der Angst-Faktor niederschmetternd? Hast du geweint?“

„Ich weine, aber nur über deinen geistigen Zustand“, seufzte Keith und scrollte im digitalen Manuskript zurück. „Eva, warum braucht jede einzelne Person in diesem Buch einen Therapeuten? Und noch besser: Warum brauchen sie alle gegenseitig eine einstweilige Verfügung?“

Eva trottete mit einer Tasse heißer Schokolade ins Wohnzimmer und ließ sich auf den Sessel ihm gegenüber fallen. „Es ist eine psychologische BL-Romanze! Es soll dunkel und abgefuckt sein. Ross ist ein Alpha. Alphas in diesem Genre sind besitzergreifend. Das ist ein Tropus!“

„Besitzergreifend ist, wenn man wissen will, wem der Partner schreibt“, entgegnete Keith und deutete anklagend auf den Bildschirm. „Ross Maximilian implantiert Wade buchstäblich einen Ortungschip ins Schlüsselbein und sperrt ihn in ein schalldichtes Keller-Anwesen, nur weil Wade einen Barista angelächelt hat. Das ist kein Tropus, Eva. Das ist ein Verbrechen.“

Eva winkte ab. „Ach, bitte. Wade verzeiht ihm, weil ihre Pheromone perfekt kompatibel sind. Außerdem ist Ross ein achtundzwanzigjähriger Milliardärserbe und ein Uni-Professor. Er ist verdammt heiß. Er hat schwarze Haare, braune Augen und ist gebaut wie ein Schrank. Leser lieben den Kontrast zwischen seiner intellektuellen Professor-Persönlichkeit und seinen wilden Alpha-Instinkten.“

Keith stieß ein trockenes, humorloses Lachen aus. Er lehnte sich in die Kissen zurück und starrte an die Decke. „Klar. Der Professor, der einen zwanzigjährigen BWL-Studenten unter seiner direkten Aufsicht jagt. Ein Student, der, nebenbei bemerkt, nur durch ein Stipendium dort ist, aus armen Verhältnissen kommt und schon genug Stress hat, ohne dass ihn ein besessener Raubtier-Typ stalkt.“

„Wade hat besondere Merkmale!“, verteidigte Eva sich und lehnte sich vor. „Er ist ein Omega mit seltenem grauen Haar und auffälligen roten Augen. Er sticht heraus! Ross konnte gar nicht anders, als ihn zu bemerken.“

„Und was ist mit Oscar Morris?“, fragte Keith, sein Tonfall wurde richtig gereizt. „Dein Bösewicht. Der einundzwanzigjährige Student, ein genialer Pianist aus einer Familie, die reicher als Gott ist. Ross’ arrangierter Verlobter. Warum musstest du ihn zu so einem totalen Monster machen?“

Eva blinzelte und nippte an ihrer Schokolade. „Oscar ist der Antagonist, Keith. Er ist ein verwöhnter, eingebildeter Omega. Er ist eifersüchtig, weil Ross ihn nie so ansieht wie Wade. Also schikaniert er Wade natürlich. Er versucht, sein Stipendium zu ruinieren, lässt ihn von Schlägertypen überfallen und versucht am Ende, ihn zu vergiften.“

„Aber Ross hat Oscar von Anfang an nicht gut behandelt!“, argumentierte Keith, seine Stimme wurde lauter, als seine Gereiztheit ihren Höhepunkt erreichte. „Das Buch fängt buchstäblich damit an, dass Ross Oscar sagt, ihre Verlobung sei nur ein Geschäft und er finde Oscars Anwesenheit widerlich. Wenn Ross die Verlobung nicht wollte, hätte er sich gegen seine eigene Familie stellen sollen, anstatt seinen Frust an seinem Verlobten auszulassen. Er hat Oscar ignoriert, öffentlich gedemütigt und wundert sich dann, warum Oscar durchgedreht ist! Du hast Ross als absolutes Arschloch geschrieben, das weder seinen Verlobten noch seinen angeblichen Liebhaber mit einem Funken Respekt behandelt.“

„Na ja, schon“, sagte Eva fröhlich. „Deshalb ist es ja eine Tragödie! Oscar dreht völlig durch, schafft es, Wade umzubringen, und dann wird Ross erst recht verrückt. Ross bringt Oscar um – lässt ihn vom Hohen Rat zum Tode verurteilen – und dann bringt Ross sich selbst um, um Wade ins Jenseits zu folgen! Das ist poetische Gerechtigkeit.“

„Das ist ein Blutbad, geschrieben von einer Verrückten“, murmelte Keith und rieb sich die Augen. Eine schwere Welle der Erschöpfung überkam ihn plötzlich. Die Wörter auf dem Bildschirm begannen zu verschwimmen, die Namen Ross, Wade, Oscar schwammen in einer Suppe aus tragischem Formatierungs-Chaos zusammen. „Ich gehe schlafen. Wenn ich von toxischen Alphas und Keller-Gefängnissen träume, kündige ich dein Streaming-Abo.“

„Gute Nacht auch, du Kritiker!“, lachte Eva, nahm ihre Tasse und ging zurück in ihr Zimmer. „Vergiss nicht, eine Bewertung in meinem Google Doc zu hinterlassen!“

Keith antwortete nicht. Er schaltete das Tablet aus und ließ es auf seine Brust fallen. Er schloss die Augen, während die absolute Absurdität der Handlung in seinem Kopf kreiste. Oscar Morris... was für eine Verschwendung von einem Charakter. Reich, talentiert, wunderschön – und er hat sein ganzes Leben für einen Mann weggeworfen, der ihn ansah, als wäre er Dreck unter seinen Schuhen. Wenn ich er wäre, hätte ich das Familienvermögen genommen, die Verlobung aufgelöst und wäre für immer nach Paris gezogen, um Klavier zu spielen.

Mit diesem letzten, hartnäckigen Gedanken driftete Keith in einen tiefen, festen Schlaf.

Das Erste, das Keith aus seinem Schlummer riss, war nicht sein nerviger Smartphone-Alarm. Es war der Duft.

Es war ein überwältigendes, schwindelerregendes Aroma von teuren weißen Lilien und regennasser Erde. Es fühlte sich schwer an und legte sich tief in seinen Hals. Er stöhnte und bewegte sich, in der Erwartung, den vertrauten, etwas klumpigen Stoff seines Billig-Sofas zu spüren.

Stattdessen strichen seine Hände über Seide. Echte, wahrhaftige, unglaublich weiche Seide.

Keith riss die Augen auf.

Er starrte nicht auf die Raufasertapete seiner Zimmerdecke. Er blickte auf einen massiven, geschnitzten Holzhimmel, der mit durchsichtigen, cremefarbenen Vorhängen behangen war. Das Bett unter ihm war groß genug, um seine ganze Wohnung darin unterzubringen.

„Was zum...“ Keith setzte sich abrupt auf, die Seidenlaken rutschten seine Brust hinunter. Er erstarrte.

Seine Hände. Das waren nicht seine Hände. Seine Hände waren schwielig von jahrelangem Tippen und dem Reparieren alter Drucker. Diese Hände waren blass, schlank, mit langen, eleganten Fingern, die so aussahen, als hätten sie nie etwas Schwereres als eine Porzellan-Teetasse gehoben.

Panik, kalt und scharf, durchbohrte seine Brust. Keith warf die Decken von sich und sprang aus dem Bett. Seine Füße sanken in einen flauschigen, handgewebten Perserteppich. Er schwankte auf einen massiven, goldenen Ganzkörperspiegel zu, der in der Ecke des riesigen, luxuriösen Schlafzimmers stand.

Als er in das Glas blickte, hörte er auf zu atmen.

Ihm entgegen blickte ein junger Mann von ätherischer, zarter Schönheit. Er hatte mitternachtsschwarzes Haar, das perfekt um eine scharfe, aristokratische Kieferpartie fiel. Seine Haut war blass, makellos, und seine Augen... seine Augen waren ein stechendes, lebhaftes Saphirblau. Er trug ein Seidennachthemd, das förmlich nach „altem Geld“ schrie.

„Nein“, flüsterte Keith. Er griff nach oben und berührte seine Wange. Das Spiegelbild tat dasselbe. „Nein, nein, nein. Das ist ein Witz. Eva?“

Er drehte sich um und musterte das Zimmer. Doppelt gewölbte Decken. Ein prächtiger Kamin aus importiertem Marmor. Ein gewaltiger Flügel stand in der Nische nahe eines Balkons, der einen Blick auf ein weitläufiges, gepflegtes Anwesen bot.

Keith rannte zum Badezimmer, das an die Suite angeschlossen war. Es war ein Meisterwerk aus goldenen Armaturen und weißem Quarz. Er umklammerte den Rand des Waschbeckens und starrte in den Spiegel. Er zwickte sich in den Arm – fest.

„Aua!“ Er zuckte zusammen und rieb sich die Stelle. Es brannte. Es fühlte sich absolut, erschreckend echt an.

Er öffnete panisch eine Schublade und suchte nach irgendetwas. Einem Portemonnaie, einem Ausweis, einem Handy. Auf der Ablage lag ein edles, platinbeschichtetes Smartphone. Er nahm es in die Hand. Der Sperrbildschirm entsperrte sich sofort per Gesichtserkennung.

Donnerstag, 14. Oktober

Guten Morgen, Oscar Morris.

Keith stockte der Atem. Er ließ das Handy auf die Marmorplatte fallen, sein Herz hämmerte gegen seine Rippen wie ein gefangener Vogel.

„Oscar Morris“, hauchte er, seine Stimme zitterte. „Ich bin... ich bin Oscar. Der Verlobte. Der Bösewicht.“

Er stolperte zurück ins Schlafzimmer, sein Verstand raste mit einer Million Meilen pro Stunde. Er hatte das Manuskript erst gestern Abend gelesen. Er wusste genau, wo er sich in der Zeitlinie befand, basierend auf dem Datum auf dem Handy. Oktober. Das Semester hatte gerade erst vor einem Monat begonnen. Das bedeutete, Ross Maximilian hatte Wade Carson bereits getroffen. Die Besessenheit hatte schon begonnen, und laut der ursprünglichen Handlung sollte Oscar seinen ersten Schikanierungsversuch nächste Woche starten, indem er versuchte, Wades akademisches Stipendium widerrufen zu lassen.

„Beruhig dich. Denk einfach nach“, sagte Keith zu sich selbst, während er die Länge des riesigen Perserteppichs auf und ab schritt. „Denk nach, Keith. Du kennst die Handlung. Du weißt, wie das endet. Du landest in einem Hochsicherheitsgefängnis und wartest auf die Giftspritze, weil du wegen eines toxischen Alphas durchgedreht bist, der dich nie geliebt hat.“

Er hielt inne, ein plötzlicher Funke Entschlossenheit flammte in seiner Brust auf.

„Scheiß drauf“, sagte Keith laut, seine Stimme wurde fester. „Ich sterbe nicht für einen fiktiven Professor mit Warnsignalen. Wenn ich jetzt Oscar bin, habe ich das Geld, ich habe den Status und ich habe die Macht. Ich brauche Ross Maximilian nicht. Ich will ihn nicht einmal.“

Der Plan bildete sich sofort in seinem Kopf. Er war simpel:

Wade Carson komplett aus dem Weg gehen. Ihn nicht ansehen, nicht mit ihm sprechen, wenn möglich nicht einmal dieselbe Luft atmen.

Ein förmliches Treffen mit den Patriarchen der Familie Morris und Maximilian anfragen, um die arrangierte Ehe zu beenden. Er würde ‚Unvereinbarkeit‘ als Grund angeben und freudig alle gemeinsamen Geschäftsunternehmungen aufgeben.

Seine Taschen packen, sein gewaltiges Erbe auf ein Auslandskonto überweisen und nach Europa fliehen, um dort als wohlhabender, sorgenfreier Pianist zu leben.

Es war ein todsicherer Plan.

Zwei Wochen vergingen.

Keith, der sich erfolgreich an sein Leben als Oscar gewöhnt hatte, spielte seine Rolle perfekt. Er besuchte seinen Musikunterricht, haute seine Professoren mit makellosen Klavierkonzerten um und ignorierte das BWL-Gebäude auf dem Campus komplett. Er hatte Wade Carson kein einziges Mal gesehen, und das sollte auch so bleiben.

Außerdem hatte er einen förmlichen, kalten Brief an Ross Maximilians persönlichen Assistenten geschickt, in dem er um ein offizielles Abendessen bat, um die „Beendigung ihres häuslichen Vertrags“ zu besprechen. Er wartete auf eine Antwort. Alles lief glatt.

Bis Freitagabend.

Es war der alljährliche Herbst-Gala-Ball für die Elite-Spender der Universität – eine Veranstaltung, die Oscars Familie praktisch finanzierte. Keith hatte versucht, eine Krankheit vorzutäuschen, aber sein „Vater“ in dieser Welt, ein beeindruckender Alpha, der keine Schwäche duldete, hatte seine Anwesenheit befohlen.

Der große Ballsaal war erstickend. Die Luft war eine dicke, süßliche Suppe aus verschiedenen Pheromonen – dominante Alphas, die Macht demonstrierten, wohlhabende Omegas, die süße, einladende Düfte verströmten. Keith, der seit dem Erwachen in diesem Körper religiös seine Unterdrücker genommen hatte, fühlte sich von der reinen sensorischen Überlastung völlig überwältigt.

Er brauchte einen Drink. Oder zehn.

„Junger Meister Oscar“, murmelte ein Kellner und bot ihm ein silbernes Tablett an.

Keith griff nach einem Glas Champagner und stürzte es in drei großen Zügen hinunter. Dann griff er nach dem nächsten. Und noch einem. Er ahnte nicht, dass Oscars Körper eine notorisch niedrige Toleranz für Alkohol hatte, noch wusste er, dass der Champagner auf diesen Galas mit einem hochprozentigen Elfenwein-Import versetzt war.

Um 23:00 Uhr war Keith maßlos und katastrophal betrunken. Der Raum drehte sich, eine warme, gefährliche Hitze strömte durch seine Adern. Seine sorgfältig dosierten Unterdrücker begannen unter der schieren Menge des Alkohols, der sein System destabilisierte, zu versagen. Ein süßer, berauschender Duft von reinen, unverfälschten weißen Lilien begann aus seinen Poren zu dringen.

Er stolperte aus dem Ballsaal, verzweifelt nach Luft schnappend, und irrte in die schwach beleuchteten, labyrinthischen Flure des VIP-Bereichs.

„Oscar?“

Eine tiefe Baritonstimme hallte aus den Schatten des Flurs wider. Allein der Klang jagte Keith einen urtümlichen Schauer über den Rücken.

Keith blinzelte schwer und schwankte auf seinen Beinen, als eine große, beeindruckende Gestalt in das Licht der Kristall-Wandleuchter trat. Schwarzes Haar, perfekt gestylt. Durchdringende, dunkelbraune Augen, die ihn mit absoluter Intensität fixierten. Breite Schultern in einem maßgeschneiderten, anthrazitfarbenen Smoking.

Ross Maximilian.

„Du bist... du bist der Professor“, lallte Keith und deutete mit einem ungeschickten Finger auf ihn. „Das Warnsignal. Der Verrückte.“

Ross legte die Stirn in Falten, ein Anflug von Gereiztheit huschte über sein hübsches, aristokratisches Gesicht. Er kam auf ihn zu, seine Schritte wirkten räuberisch, und er blieb nur wenige Zentimeter vor Keith stehen. Der drückende, dominante Duft von Zedernholz und dunkler Schokolade überflutete Keith und ließ seine Knie leicht nachgeben. Ross packte ihn am Oberarm, sein Griff war eisenhart.

„Du bist betrunken, Oscar“, sagte Ross, seine Stimme sank eine Oktave, reich an dominanter Alpha-Autorität. „Und du sondert deine Pheromone wild an einem öffentlichen Ort ab. Wo sind deine Manieren? Erzieht die Morris-Familie so ihren Erben?“

Keith versuchte, ihn wegzuschubsen, aber seine Muskeln fühlten sich an wie Wackelpudding. Der Alkohol, kombiniert mit der plötzlichen, überwältigenden Nähe seines kanonischen Verlobten, löste etwas Seltsames in Oscars Omega-Körper aus. Eine tiefe, schmerzhafte Hitze sammelte sich in seinem Unterleib.

„Lass mich los“, murmelte Keith, seine blauen Augen glasig, während er den Mann anstarrte. „Fass mich nicht an. Ich habe dir einen Brief geschickt. Hast du meinen Brief bekommen? Wir machen Schluss. Sag die Hochzeit ab. Geh und such dir deinen grauhaarigen Studenten und lass mich in Ruhe.“

Ross versteifte sich. Seine braunen Augen verengten sich gefährlich, ein dunkles, räuberisches Leuchten flackerte in ihnen. „Was hast du gerade gesagt?“

„Ich sagte, ich will dich nicht“, stammelte Keith, sein Kopf drehte sich. Er lehnte seine Stirn vor lauter Erschöpfung gegen Ross’ Brust, völlig unbewusst, wie provokant diese Handlung war. „Du bist gemein. Du bist ein schrecklicher Verlobter. Ich gehe nach Paris... werde Klavier spielen...“

Ross’ Griff an Keiths Arm verstärkte sich bis zum Schmerz. Der süße, berauschende Duft von Oscars Lilien füllte den abgelegenen Flur und prallte gegen Ross’ Zedernholz-Pheromone. Monatelang hatte Ross Oscar nur mit kalter Gleichgültigkeit angesehen und seinen arrangierten Verlobten als künstlich und nervig empfunden. Aber heute Nacht... heute Nacht war Oscar anders. Er schmeichelte nicht. Er bettelte nicht um Aufmerksamkeit. Er wies ihn zurück, duftete süßer als je zuvor, wirkte gerötet und völlig atemlos.

Der Alpha-Instinkt, dunkel und besitzergreifend, flammte heftig in Ross’ Brust auf.

„Du glaubst, du kannst unsere Verlobung einfach aus einer Laune heraus absagen?“, flüsterte Ross, seine Stimme war gefährlich leise, als er Keiths Kinn anhob und den betrunkenen Omega zwang, ihn anzusehen. „Du gehörst zur Maximilian-Familie, Oscar. Du gehörst mir.“

„Will... will nicht...“, murmelte Keith, seine Augenlider flatterten zu, als der Alkohol sein Bewusstsein komplett übernahm und ihn wie einen toten Körper in den Armen des Alphas erschlaffen ließ.

Ross fing ihn auf, bevor er den Boden berührte, und hob den schlanken Omega mühelos in seine Arme. Er blickte auf Oscars gerötetes, wunderschönes Gesicht herab, während der Duft von weißen Lilien seinen inneren Alpha in einen Rausch versetzte.

„Lass uns dich nach Hause bringen“, murmelte Ross, seine Stimme klang schwer vor einem dunklen, plötzlichen Hunger.

Am nächsten Morgen.

Das Erste, was Keith spürte, war ein blendender, qualvoller Kopfschmerz. Er stöhnte und presste die Augen zusammen, als das Morgenlicht durch seine Lider drang. Er bewegte sich, wollte sich umdrehen, aber sein Körper fühlte sich unglaublich wund an – er schmerzte an Stellen, an denen er das noch nie zuvor gefühlt hatte.

Und dann berührte seine Hand nackte, warme, muskulöse Haut.

Keith riss die Augen auf.

Das Zimmer war anders. Es war nicht sein Schlafzimmer auf dem Anwesen der Morris-Familie. Dieser Raum war minimalistisch, modern, in Schattierungen von Schiefergrau und dunklem Holz gehalten.

Langsam drehte Keith den Kopf zur Seite.

Direkt neben ihm lag Ross Maximilian, gestützt auf einen Ellbogen, und starrte ihn mit einem unlesbaren, intensiv dunklen Ausdruck an. Er war völlig nackt, die Bettlaken waren bis zur Hüfte heruntergezogen und gaben den Blick auf eine breite, vernarbte Brust frei.

Keith zog die Decken ein Stück nach unten. Auch er war völlig nackt. Seine Haut war mit schwachen, violetten Knutschflecken bedeckt, und der deutliche, schwere Geruch von Zedernholz schien förmlich in seine Haut eingezogen zu sein.

„Guten Morgen, Verlobter“, sagte Ross, seine Stimme war rau vom Schlaf, und ein schwaches, dunkles Grinsen umspielte seine Lippen.

Keith erstarrte, als ihn die Erkenntnis traf wie ein Güterzug. Sein todsicherer Plan, seine Überlebensstrategie, seine Flucht nach Europa – alles war gerade in tausend Stücke zerbrochen.