Kapitel 1
## Aine POV
„Bitte, warten Sie!“, rief ich und winkte verzweifelt mit der Hand, auch wenn ich wusste, dass es sinnlos war.
Das Schiff, ein riesiger, weißer Berg aus Stahl, der mein Ticket für vier Wochen Paradies sein sollte, legte gerade mit einem langen, höhnischen Hupen vom Pier ab. Ich beobachtete, wie der Abstand zwischen dem Steg und dem Deck erschreckend schnell wuchs. Mit ihm schmolz auch die Chance auf die Ruhe dahin, nach der ich mich so gesehnt hatte.
Ich knurrte leise vor mich hin und spürte eine Welle des Ärgers. Das hast du dir selbst eingebrockt, du Workaholic, flüsterte der schelmische Teil meines Wesens irgendwo in meinem Kopf. Es stimmte. Als Autorin hatte ich nie feste Arbeitszeiten – mein „Büroalltag“ beschränkte sich auf einen Laptop im Bett und eine Tasse Kaffee, die meist kalt wurde, bevor ich den ersten Schluck nehmen konnte.
Aber diese Woche war anders. Das letzte Kapitel meines neuesten Kinderbuchs hatte meine Gedanken so sehr gefesselt, dass ich die Zeit völlig vergessen hatte. Als ich endlich den Punkt setzte und mein Lektor mir eine E-Mail mit einem begeisterten „Das wird ein Hit!“ schickte, war ich so erschöpft, dass ich in eine Art Trance verfiel.
Ich beschloss, dass es Zeit für eine Pause vom Schreiben war. Das bedeutete ein „echter Urlaub“ – nicht nur hier und da ein halber Tag – und dass ich mir verbot, über die Handlung nachzudenken. Doch auf dem Weg zum Hafen nahmen im Kopf die ersten Skizzen einer neuen Geschichte Gestalt an. Deshalb hatte ich nicht bemerkt, wie die Zeit unaufhaltsam verrann.
Ich liebte das Schreiben, fand aber auch Zeit für einen gesunden Lebensstil, auch wenn ich erst lernen musste, wie das geht. Ich stellte jeden Tag einen Wecker, um meinen Hintern in Bewegung zu bringen. Vielleicht rannte ich nicht durch Parks wie all diese Fitnessfanatiker in ihren perfekt abgestimmten Jogging-Outfits – was mich, ehrlich gesagt, amüsierte –, aber meine strammen Spaziergänge an der Küste gaben mir genau das richtige Maß an Bewegung. Meine schlanke Figur war das Ergebnis von stundenlangem Laufen, nicht von Fitnessstudiobesuchen. Selbst meine nächtlichen Schreibmarathons hinterließen keine Spuren, da mein persönlicher Wächter das Zähneputzen direkt nach dem Abendessen war – nach Zahnpasta schmeckten selbst die köstlichsten Kekse wie Pappe.
Jetzt jedoch, als ich die Fähre in der Ferne verschwinden sah, fühlte ich mich wie ein kompletter Amateur. Vier Wochen Urlaub – eine Woche auf dem Schiff, drei in einem gemieteten Häuschen auf der Insel – lösten sich gerade in Luft auf. Alles nur, weil ich plötzlich einen Geistesblitz hatte, ihn schnell auf mein Handy tippte und daraufhin zwei Busse verpasste. Dann steckte das Taxi im Stau, und ich kam zu spät.
Ich trat vom Rand des Piers zurück und zupfte an den Riemen meines Rucksacks. Ich war wohlhabend genug, um mir keine Sorgen um die Kosten machen zu müssen, aber nicht leichtsinnig genug, um Geld für dumme Fehler zu verschwenden.
Ich ging zurück zu den Ticketschaltern – vielleicht gab es dort gute Nachrichten? Eine ältere Frau mit einem freundlichen Blick saß am Schalter. Als sie meinen resignierten Ausdruck sah, schob sie das Fenster ein Stück auf.
„Schätzchen, die nächste Kreuzfahrt geht erst in einer Woche“, seufzte sie und betrachtete mich eingehend.
Das war es also mit meinem Urlaub. Natürlich könnte ich das nächste Ticket kaufen, aber ich wusste: Wenn ich jetzt nach Hause ginge, würde ich definitiv das aufschreiben, was ich auf mein Handy gekritzelt hatte, statt es auf Papier zu bringen. Ich würde anfangen, einen weiteren Absatz zu schreiben, dann ein Kapitel, und ehe ich mich versah, wäre mein ganzer Urlaub vorbei. Ich setzte mich auf eine Bank im Wartebereich und fühlte mich völlig besiegt.
In diesem Moment hörte ich die Frau am Fenster „Psst“ machen und mir zuwinken. Ich ging wieder hin. Sie sah sich verschwörerisch um, als wollte sie das größte Geheimnis des Hafens enthüllen, und flüsterte:
„Es gibt noch ein Schiff. Es legt in einer Stunde ab. Es ist kein Schiff für Touristen, sondern eine exklusive Reise für die Elite. Aber…“, sie zögerte und senkte ihre Stimme, „vielleicht kannst du den Kapitän ja weichklopfen? Er ist ein harter Brocken, aber manchmal ist selbst ein Fuchs zugänglich, wenn man weiß, wo man kraulen muss… oder, du weißt schon, ein bisschen nachhilft.“
Ich wusste nicht, was sie mit „Fuchs“ meinte. Ich vermutete, dass „kraulen“ eine Bezahlung bedeutete, aber wie viel konnte so ein Gefallen kosten? Jedenfalls war meine Verzweiflung in diesem Moment stärker als mein gesunder Menschenverstand.
„Wo finde ich ihn?“, fragte ich und setzte mich aufrecht hin.
Sie zeigte auf einen entfernten, fast versteckten Pier, an dem ein Schiff lag – viel kleiner als die Kreuzfahrtschiffe, aber in seinem schwarzen Finish weit majestätischer und bedrohlicher als alle anderen zusammen.
„Dort drüben“, sagte sie, und in ihren Augen blitzte etwas auf, das ich nicht ganz deuten konnte.
Ich machte mich auf den Weg in diese Richtung und spürte, wie mein Herz schneller schlug. Nicht wegen des Laufens, sondern wegen des Unbekannten, das am Ende des Piers auf mich wartete.
Je weiter ich entlang der Kaimauer auf die schwarze Yacht zuging, desto mehr spürte ich, dass die Atmosphäre um dieses Schiff eine andere war. Während im Haupthafen chaotisches Treiben herrschte, herrschte hier eine fast sterile Disziplin. Die Seeleute bewegten sich mit einer Präzision, die ich bei gewöhnlichen Hafenarbeitern noch nie gesehen hatte; es lag etwas Raubtierhaftes in ihnen, verborgen unter einer Maske aus Professionalität. Wobei ich zugeben muss, dass sie auch optisch herausstachen – sie waren wie Models, einer gutaussehender als der andere. Ich fragte mich, wo sie so viele heiße Kerle gefunden hatten!
Schließlich wandte ich den Blick von ihnen ab und ging auf diejenigen zu, die an der Metallbrücke standen und die Versorgung überwachten. Sobald sie mich bemerkten, ließ einer seinen Blick so dreist über mich schweifen, dass ich das Gefühl hatte, er würde mich physisch berühren. Sein Blick war kalt, und als er sich über die Lippen fuhr, hatte ich den Eindruck, dass seine Zunge nicht menschlich war – sie war definitiv zu lang und schien an der Spitze gespalten zu sein. Ich wich einen Schritt zurück, von Abscheu erfüllt.
Trotzdem sprach ich den Älteren der beiden freundlich an:
„Guten Morgen, gibt es vielleicht noch eine freie Kabine für mich? Könnte ich mit dem Kapitän sprechen?“
„Es ist kein Platz frei, Mädchen. Belästige den Kapitän nicht“, brummte der andere, ältere Mann, doch seine Stimme klang eher wie eine Warnung als wie Feindseligkeit.
Bevor ich antworten konnte, glitten die Türen der Yacht auf und ein Mann mit einem magnetischen Lächeln trat an Deck.
„Bei meinen Göttern, ich schulde dir was!“, rief er aus, ohne den Blick von mir abzuwenden.
In einer Sekunde spürte ich, dass dieser Ort nichts für mich war. Der Instinkt, der mich in meinen Büchern normalerweise vor schlechten Ideen warnte, schrie jetzt aus Leibeskräften.
