Die Rose des Reapers

Die Eisenstange fühlte sich in meinen Händen wie ein alter Freund an – kalt, unerbittlich, einhundertvierzig Kilo totes Gewicht, das sich einen Dreck um Ausreden scherte. Ich drückte die letzte Wiederholung meines Bankdrückens durch, die Muskeln brannten, mein Atem war unter Kontrolle. Sechs Uhr morgens und das Fitnessstudio des Compounds gehörte mir ganz allein. Genau so hatte ich es am liebsten.

Ich legte die Stange mit einem metallischen Scheppern ab, das von den Betonwänden widerhallte, setzte mich auf und griff nach meiner Wasserflasche. Schweiß rann an meiner Brust hinunter und zeichnete die Linien der Tinte nach, die meinen Oberkörper bedeckte – ein Ärmel voller Erinnerungen, Kills und verlorener Brüder. Der Drache, auf dem meine Mutter bestanden hatte, als ich achtzehn wurde, wand sich meinen rechten Arm hinauf; ein Teil von ihr, den ich überallhin mitnahm. Sie wollte, dass ich mich daran erinnerte, woher ich kam, selbst wenn die Welt versuchte, mich das vergessen zu lassen.

Vierzig Jahre alt und ich konnte immer noch mehr arbeiten als Männer, die halb so alt waren wie ich. Das musste ich auch. In diesem Leben war der Moment, in dem man weich wurde, der Moment, in dem man starb.

Ich schnappte mir mein Handtuch, trocknete mich ab und sah auf mein Handy. Drei Nachrichten von Techy wegen irgendeines Überwachungsvideos, das ich mir ansehen sollte, eine von Tiny wegen einer Lieferung, die heute Abend reinkam, und – verdammt noch mal – zwei weitere von Jewel.

Vergiss die Blumen nicht, Reaper. Ich meine das ERNST. Scout sagte, du würdest dich darum kümmern.

Ich will Rosen, Pfingstrosen und diese lila Dinger. Du weißt schon, welche. Komm mir nicht ohne sie zurück!!!

Ich starrte auf den Bildschirm, der Kiefer fest zusammengepresst. Blumen. Die Frau ließ mich Besorgungen für verdammte Blumen machen.

Vor einem Jahr hatte Jewel beschlossen, dass der Compound „verschönert“ werden musste. Sie sagte, wir sähen mit dem ganzen Beton und dem Maschendrahtzaun aus wie ein Gefängnishof. Scout, so pussy-whipped wie er für seine Olle war, hatte zugestimmt. Jetzt wollte sie einen kompletten Garten im hinteren Teil des Grundstücks – Hochbeete, ein Gewächshaus, das volle Programm. Und irgendwie war ich dazu verdonnert worden, die Pflanzen zu besorgen.

„Reaper, du hast ein Auge fürs Detail“, hatte Scout letzte Woche während der Church, unserem wöchentlichen Meeting, gesagt. „Du wirst sicherstellen, dass wir Qualität bekommen und nicht irgendwelche Tankstellen-Rosen.“

Übersetzung: Jewel hatte es verlangt, und was Jewel wollte, das bekam Jewel auch.

Ich tippte ein einziges Wort zurück: Copy.

Dann ging ich duschen.

***

Um halb acht war ich angezogen – schwarze Jeans, schwarze Stiefel, ein schwarzes T-Shirt, das sich über meine Brust spannte, darüber meine Death Riders-Kutte. Das Leder war durch zwölf Jahre Tragen weich geworden; die Patches sagten jedem, der Augen im Kopf hatte, genau, wer zum Teufel ich war. Enforcer. Unterer Rocker: Texas.

Ich hielt meinen Bart kurz gestutzt und trug meine Haare in einem dunklen Fade, die Seiten sauber rasiert. Professionell. Kontrolliert. Meine Mutter sagte immer, ich hätte die Intensität meines Vaters und ihre Präzision. Eine tödliche Kombination.

Ich schnallte mir meine Glock an die Hüfte – verdecktes Tragen, immer – und schob zwei Messer in ihre Scheiden. Eines am Knöchel, eines am Rücken. Alte Gewohnheiten aus meiner Zeit bei den SEALs. Man lief nicht unbewaffnet herum, nicht, wenn man sich solche Feinde gemacht hatte wie wir.

Die Death Riders waren nicht irgendein MC. Wir dealten nicht mit Drogen, wir handelten nicht mit Frauen und wir spielten nicht in der Scheiße, die uns Ärger einbrachte, den wir nicht kontrollieren konnten. Aber wir erledigten unsere Arbeit. Wenn die Regierung uns anpisste, wenn die Strafverfolgung Grenzen überschritt, wenn jemand unsere Familie bedrohte – dann kümmerten wir uns darum. Wenn nötig, dauerhaft.

Vor zwölf Jahren waren Scout, Viper, Tiny, Beast und ich aus der Navy ausgeschieden und hatten beschlossen, dass wir keine Befehle mehr von Bürokraten entgegennahmen, die nicht verstanden, was es bedeutete, für seine Brüder zu bluten. Wir hatten die Death Riders mit Geld gegründet, das wir gespart hatten, und Fähigkeiten, die wir mit Blut bezahlt hatten. Jetzt hatten wir legitime Geschäfte – eine Sicherheitsfirma, eine Baufirma, eine Bar – und genug Feuerkraft, damit es sich jeder zweimal überlegte, uns zu testen.

Ich verließ mein Zimmer und ging in den Hauptbereich des Compounds. Das Clubhaus war bereits voller Leben. Prospects machten sauber, Brüder tranken Kaffee, der Geruch von Speck und Motoröl lag in der Luft. Zuhause.

„Reaper!“, drang Vipers Stimme durch den Lärm. „Hast du eine Minute?“

Ich drehte mich um. Lionel „Viper“ Bastian, unser VP, stand mit Beast und Techy bei der Bar. Alle drei sahen aus, als wären sie schon seit Stunden auf den Beinen.

„Was gibt’s?“, ich ging zu ihnen hinüber, meine Stiefel schwer auf dem Betonboden.

Viper schob einen Ordner über die Bar. „Dieser Immobilienentwickler, der bei den Betrieben auf der Ostseite herumschnüffelt? Er hat ein Angebot gemacht, Martinez’ Werkstatt aufzukaufen. Ein mieses Niedrigpreis-Angebot, verbunden mit einer Drohung, falls Martinez nicht verkauft.“

Ich schlug den Ordner auf. Fotos, Finanzunterlagen, eine Hintergrundüberprüfung, die Techy gemacht hatte. Mein Kiefer spannte sich an. „Hat er Martinez’ Familie bedroht?“

„Er hat es angedeutet“, brummte Beast. Liam war eins fünfundneunzig groß, wog hundertzwanzig Kilo und hatte Fäuste wie Zementblöcke. „Er sagte, Unfälle passieren Leuten, die nicht wissen, wann sie ein gutes Geschäft machen sollen.“

Ich betrachtete das Gesicht des Entwicklers auf dem Foto. Weich. Von sich selbst überzeugt. Die Art von Mann, der noch nie jemanden gehabt hatte, der ihm einen Finger nach dem anderen brach, um ihm Respekt beizubringen.

„Klären wir das?“, fragte ich und sah Viper an.

„Scout will zuerst deine Einschätzung. Martinez ist ein Freund des Clubs. Wir benutzen seine Werkstatt seit Jahren.“

Ich schloss den Ordner. „Dann klären wir das. Ich werde unserem Entwickler-Freund einen Besuch abstatten. Und ihm den Fehler seines Verhaltens erklären.“

Techy grinste und schob seine Brille auf der Nase hoch. „Soll ich tiefer graben? Druckmittel finden?“

„Alles“, sagte ich. „Bankkonten, Geliebte, Strafzettel. Ich will wissen, wovor er Angst hat.“

„Geht klar.“

Das war es, was ich tat. Worin ich gut war. Durchgreifen. Beschützen. Sicherstellen, dass die Leute unter unserem Schutz sicher blieben. Ich war Scharfschütze bei der Navy gewesen – geduldig, präzise, tödlich. Jetzt wandte ich dieselben Fähigkeiten auf eine andere Art von Krieg an.

„Reaper“, Scouts Stimme hallte aus seinem Büro. „Brauche dich.“

Ich nickte den Jungs zu und ging zurück. Gareth „Scout“ Jones saß hinter seinem Schreibtisch, eine Tasse Kaffee in der Hand, die Lesebrille auf der Nase. Er sah aus wie der Vater von jemandem, bis man seine Augen sah – kalt, berechnend, die Augen eines Mannes, der mehr Menschen getötet hatte, als er zählen konnte.

„Mach die Tür zu“, sagte er.

Ich tat es und setzte mich ihm gegenüber. „Der Entwickler?“

„Viper hat dich gebrieft?“

„Ja. Ich werde mich darum kümmern.“

Scout nickte, wenig überrascht. „Halt es sauber. Wir brauchen jetzt keine ATF an unserem Arsch.“

„Wann war ich jemals unsauber?“

Er schnaubte. „Es gibt sauber, und es gibt Reaper-sauber. Denk nur daran, dass wir versuchen, unauffällig zu bleiben.“

„Copy.“ Ich lehnte mich zurück. „Das war’s?“

„Nein.“ Scout stellte seinen Kaffee ab und fixierte mich. „Jewel geht mir wegen dieser Blumen auf den Sack. Fährst du heute?“

Ich unterdrückte den Drang, mit den Augen zu rollen. Kaum. „Ja. Heute Morgen. Habe die Liste.“

„Gut. Denn wenn nicht, schlafe ich auf dem Sofa, und wenn ich auf dem Sofa schlafe, mache ich dir das Leben zur Hölle.“

„Notiert.“

„Sie will Qualität. Keinen Mist aus dem Baumarkt.“

„Gibt es in Raleigh einen Blumenladen, der ihren Standards entspricht?“

Scout holte sein Handy raus, tippte ein paar Mal und zeigte mir den Bildschirm. „Jewel hat diesen Laden gefunden. ‚Lena’s Blooms‘. Innenstadt. Die Besitzerin soll eine Art Künstlerin mit Blumen sein. Jewel hat online Bilder gesehen und ist wegen der Gestecke völlig ausgerastet.“

Ich studierte die Adresse. Kleiner Laden, inhabergeführt. Wahrscheinlich so ein Hippie-Mädchen, das nach Patchouli roch und über Pflanzen-Energien sprach.

„Na schön. Ich sehe ihn mir an.“

„Und Reaper?“, Scouts Stimme wurde leiser. „Sei nett. Jewel mag diesen Laden. Erschreck die Besitzerin nicht.“

Ich hob eine Augenbraue. „Ich bin immer nett.“

„Du bist eine knapp zwei Meter große Wand aus Muskeln und Mord, die aussieht, als würdest du zum Frühstück Nägel fressen. Versuch zu lächeln.“

„Ich lächle.“

„Lächeln, ohne auszusehen, als wolltest du jemanden umbringen.“

Ich stand auf. „Ich hole deine verdammten Blumen, Scout. Jewel wird glücklich sein. Du wirst flachgelegt. Alle gewinnen.“

Er zeigte mir den Mittelfinger, als ich ging.

* * *

Gegen zehn Uhr saß ich auf meinem Bike – einer maßgefertigten Harley Davidson Fat Boy, ganz in Schwarz, mit einem Motor, der schnurrte wie ein Raubtier. Ich hatte sie selbst in der Werkstatt des Compounds zusammengebaut, jedes Teil ausgewählt für Leistung und Zuverlässigkeit. Sie war die einzige Frau, die ich je gebraucht hatte.

Bis jetzt, anscheinend, brauchte ich Blumen.

Ich fuhr durch die Tore des Compounds, nickte dem Prospect an der Wache zu und machte mich auf den Weg nach Raleigh. Die texanische Sonne stieg bereits hoch und versprach einen weiteren heißen Tag. Ich hielt meine Geschwindigkeit konstant und ging im Kopf die Aufgaben des Tages durch. Erst die Blumen, dann der Entwickler, dann heute Abend die Lieferung mit Tiny.

Die Stadt zog an mir vorbei – klein, staubig, die Art von Ort, an dem jeder jeden kannte und Fremde auffielen. Wir hatten Raleigh genau aus diesem Grund gewählt. Leichter zu kontrollieren, leichter zu schützen.

Die Innenstadt war eine Aneinanderreihung alter Backsteingebäude, kleiner Läden und eines Diners, das das beste Chicken Fried Steak im ganzen Bundesstaat servierte. Ich entdeckte den Blumenladen, eingezwängt zwischen einer Buchhandlung und einem Café. Lena’s Blooms stand in handgemalten Buchstaben auf dem Fenster, die Blumenkästen quollen über vor Farben.

Idyllisch. Zart. Völlig außerhalb meines Elements.

Ich parkte das Bike, machte den Motor aus und saß einen Moment still da. Durch das Schaufenster konnte ich Bewegung sehen – jemand arbeitete drinnen, umgeben von Blumen und Grün. Der Ort sah aus wie aus einem Märchen, alles so weich und hübsch.

Ich war ein Mann, der für den Krieg gemacht war, nicht für Gärten.

Aber Befehl war Befehl, und Jewel wollte ihre Blumen.

Ich schwang mich vom Bike, rückte meine Kutte zurecht und ging auf die Tür zu. Die Glocke darüber bimmelte, als ich mich hineindrängte, und der Duft traf mich sofort – Rosen, etwas Süßes, das ich nicht benennen konnte, Erde und frisches Grün.

Und dann sah ich sie.

Klein. Zierlich. Über ein Gesteck gebeugt, mit dem Rücken zu mir, das karmesinrote Haar fing das Licht ein wie Feuer.

Sie drehte sich um.

Grüne Augen. Sommersprossen. Ein Gesicht, das in ein Gemälde der Renaissance gehörte.

Und genau in diesem Moment änderte sich alles, verdammt noch mal.