Der Rabe, der den Lykaner-König verspottete

Zehn Minuten.

So lange bin ich geflogen, nachdem Ewan abgestürzt war.

Zehn Minuten, um das Lächeln von meinem Gesicht zu vertreiben. Zehn Minuten, um eine Maske aufzusetzen, die nach Trauer aussah, anstatt nach dem, was es wirklich war.

Der Regen peitschte schräg von der Nordsee herüber. Wie Nadeln in meinem Gefieder.

Kalt. Scharf. Schottisch.

Genau das, was ich verdient hatte.

Ich sah nicht zurück.

Nicht, als ich das Brechen der Äste hörte. Nicht, als ich hörte, wie er aufschlug. Nicht, als das Blätterdach ihn verschlang und der Himmel still wurde.

Eine gute Ehefrau wäre umgekehrt. Eine gute Ehefrau wäre hinabgestürzt. Eine gute Ehefrau hätte sich die eigenen Flügel zerfetzt, nur um ihn zu erreichen.

Ich bin zweimal gekreist.

Dann bin ich nach Hause geflogen.

Das Anwesen der Nightwings. Grauer Stein an der Nordostküste. Bezahlt mit Botengängen für Lycan-Familien, die lieber zähe Vögel wollten als hübsche.

Die Nightwings waren nicht gerade elegant.

Aber sie erledigten die Arbeit.

Ich landete im Garten. Ich verwandelte mich.

Federn wurden zu Haut. Haut zu Stoff. Dunkle Fäden verwoben sich zu einem schwarzen Kleid, das an meinem nassen Körper klebte. Meine Flügel falteten sich auf meinem Rücken zusammen. Die Narbe an meinem linken Flügel war jetzt nur noch ein dünner, weißer Strich auf meinem Schulterblatt.

Barfuß im Schlamm. Die Haare klebten an meinem Gesicht. Mein Herz hämmerte.

Ich rannte zur Haustür.

Sie war unverschlossen.

Sie war immer unverschlossen.

Die Nightwings waren zu stolz, um zu glauben, dass sie jemand ausrauben würde.

Ich stürmte hinein. Wasser sammelte sich um meine Füße.

„Ewan!“, schrie ich. „Ewan wurde angeschossen!“

Im Haus wurde es still.

Dann Schritte.

Dann kamen die Nightwings aus ihren Zimmern wie Ratten aus ihren Löchern.

Zuerst Lowgen. Ewans Bruder. Groß. Dumm. Loyal, so wie Hunde anderen Hunden gegenüber loyal sind.

Instinkt statt Verstand.

Riona hinter ihm. Sie hielt ein Baby, das beim Klang meiner Stimme anfing zu weinen.

Sie zuckte zusammen.

Sie zuckte bei lauten Geräuschen immer zusammen.

Ich hatte sie auch schon in Lowgens Gegenwart zusammenzucken sehen.

Ich hatte nie etwas gesagt.

Sie auch nicht.

Garrick. Ewans Vater. Er erhob sich mit einem Grunzen aus seinem Sessel.

Ein Auge war vom Grauen Star getrübt. Das andere blickte scharf.

Er sah mich nur einmal an. Nass. Zitternd. Mit wildem Blick.

Sein Kiefer spannte sich an.

Und dann Mairi.

Mairi Nightwing. Ewans Mutter.

Sie kam aus der Küche und wischte sich die Hände an einem Tuch ab.

Langsam. Beständig.

Sie rannte nicht. Sie schnappte nicht nach Luft.

Sie sah mich einfach nur an.

„Angeschossen“, sagte sie.

Keine Frage.

Ein Wort, das wie ein Stein in tiefes Wasser fiel.

Ich nickte. Wasser tropfte von meinen Haaren.

„Jäger. In den östlichen Wäldern. Er ist in den Bäumen abgestürzt. Ich konnte nicht—“

Meine Stimme brach.

Ich ließ es zu.

„Ich konnte nicht rechtzeitig zu ihm gelangen.“

Mairis Blick wanderte an meinem Körper hinunter. Das nasse Kleid. Die nackten Füße. Das Zittern.

Sie studierte mich, wie ein Falke einen Hasen studiert.

Geduldig. Wartend. Auf der Suche nach dem Hinken, das die Lüge verrät.

„Du bist mit ihm geflogen“, sagte sie.

„Ja.“

„Du warst die Letzte, die bei ihm war.“

„Ja.“

„Und du warst in seinem toten Winkel.“

Mein Magen zog sich zusammen.

„Ich war vor ihm. Ich habe den Jäger nicht gesehen. Ich habe nicht gesehen, wie er abgestürzt ist.“

Mairis Mund wurde zu einem schmalen Strich.

Sie blinzelte nicht. Sie bewegte sich nicht.

Sie stand einfach nur da. Das Tuch in ihren Händen. Sie beobachtete mich mit einem Blick, der sagte, dass sie längst entschieden hatte, was heute Abend passiert war.

Und nichts, was ich sagte, würde das ändern.

„Und du hast ihn einfach dort gelassen“, sagte sie.

Leise. Beherrscht.

Die Art von Ruhe, die der Gewalt vorausgeht.

„Er ist schwer abgestürzt. Durch das Blätterdach. Ich habe die Äste brechen hören. Ich habe gehört, wie er aufschlug. Es gab keine Chance, dass er das überlebt hat.“

„Du hast nicht nachgesehen.“

„Ich bin zweimal gekreist—“

„Du bist zweimal gekreist.“ Sie machte einen Schritt auf mich zu. Das Tuch glitt aus ihren Händen. „Du bist zweimal gekreist und dann bist du nach Hause geflogen. Zehn Minuten. Das hat dir gereicht. Zehn Minuten, von dem Moment an, als mein Sohn in die Bäume krachte, bis du durch meine Tür gelaufen bist.“

„Ich kam, um Hilfe zu holen—“

„Du kamst, um dir deine Geschichte zurechtzulegen.“

Ihre Stimme wurde nicht lauter. Sie wurde leiser.

Das war schlimmer.

„Du wartest doch schon seit dem Tag, an dem du ihn geheiratet hast, darauf.“

Lowgen trat vor. „Mum—“

„Haud yer wheesht.“ Sie sah ihn nicht an. „Ich habe dich beobachtet. Ich habe dich ein Jahr lang beobachtet. Die Art, wie du ihn angesehen hast. Die Art, wie du mit ihm gesprochen hast. Die Art, wie du neben ihm geflogen bist, immer auf seiner linken Seite. Immer in seinem toten Winkel. Als würdest du ihn im Dunkeln halten wollen.“

Immer auf seiner linken Seite.

Sie hatte recht.

Jeder Flug. Jeder einzelne Flug seit einem Jahr.

Die Seite, die er nicht sehen konnte.

Die Seite, von der aus ich ihn beobachten konnte, ohne dass er zurücksehen konnte.

Ich hatte mir eingeredet, es sei Gewohnheit.

Aber Mairi beobachtete mich jetzt. Und die Art, wie ihr Blick mich durchbohrte, verriet, dass sie nicht glaubte, es sei nur Gewohnheit gewesen.

Meine Hände zitterten.

Ich ballte sie an meinen Seiten zu Fäusten.

Der Bluterguss an meiner Rippe pochte unter dem nassen Kleid. Den hatte Ewan mir vor drei Tagen verpasst, als ich sein Abendessen hatte anbrennen lassen.

Ich hatte zwei Tage lang einen hohen Kragen getragen.

Niemand hatte es bemerkt.

Niemand bemerkte jemals etwas.

„Er war mein Gefährte“, sagte ich.

„Er war deine Strafe“, sagte Mairi. „Und jetzt ist er tot. Und du bist hier durch meine Tür gelaufen, ohne eine Träne, und zitterst wie ein Vogel, der zehn Minuten lang in einem Baum gesessen hat, um zu entscheiden, welche Geschichte er erzählen soll.“

„Oh, och, jetzt lass es aber mal gut sein.“

Ich warf die Hände in die Luft.

Meine Stimme wurde laut und scharf. So wie immer, wenn jemand mir zu nahe kam.

„Ich habe gerade gesehen, wie er vom Himmel gefallen ist! Ich bin gerade durch einen verdammten Sturm nach Hause geflogen und habe versucht mir zu überlegen, wie ich seiner Familie sagen soll, dass er tot ist. Und du stehst da und wirfst mir diese bösen Blicke zu, als hätte ich es geplant? Als wäre ich heute Morgen aufgewacht und hätte gedacht: ‚Ja, heute ist ein guter Tag, um meinen Gefährten zu verlieren‘?“

Ich trat einen Schritt näher.

„Du hast sie nicht mehr alle, Mairi. Du hast wirklich den Verstand verloren.“

„Ja“, sagte Mairi. „Genau das denke ich auch.“

„Na dann, herzlichen Glückwunsch, du hast eine Theorie. Willst du einen Orden? Soll ich ihn dir an die Brust heften? Ich bin sicher, die werden für das Beschuldigen der Schwiegertochter vergeben, noch bevor die Leiche überhaupt kalt ist.“

Ich legte den Kopf schief.

„Was für eine Frau du doch bist. Eine verdammte Heilige.“

„Bist du fertig?“, fragte Mairi.

„Nein, ich bin nicht fertig! Ich bin noch lange nicht fertig!“

Meine Stimme überschlug sich. Sie klang schärfer.

„Ich bin seit einem Jahr mit deinem Sohn verheiratet. Ein Jahr, in dem er mir ins Ohr geschnarcht und seinen Mist im ganzen Haus verteilt hat, während du mich alle fünf Minuten angerufen hast, um zu fragen, ob ich schon sein Abendessen gemacht habe. Und jetzt ist er weg und das Erste, was du tust, ist, mich anzusehen, als wäre ich diejenige gewesen, die abgedrückt hat?“

Ich starrte sie an.

„Was für eine Art Mensch macht sowas? Was für eine Art Mutter macht sowas?“

„Die Art von Mutter, die ihren Sohn kennt“, sagte Mairi. „Und die Art von Mutter, die dich kennt.“

„Du kennst mich nicht. Du wolltest mich nie kennen. Du wolltest eine Dienerin. Du wolltest jemanden, der kocht, putzt und hübsch lächelt, wenn dein Sohn seine Kumpels mitbringt, um zu saufen und die Bude vollzustinken.“

Ich lachte. Scharf. Hässlich.

„Du wolltest eine Fußmatte mit Flügeln. Nun, herzlichen Glückwunsch, Mairi. Dein Sohn hat eine Fußmatte geheiratet. Und jetzt steht die Fußmatte nass und frierend in deinem Flur und du siehst sie an, als wäre sie das Monster.“

Meine Stimme brach beim letzten Wort.

Ich schluckte schwer.

Meine Augen brannten, aber keine Tränen flossen.

Ich hatte noch nicht vor den Nightwings geweint.

Und ich würde nicht damit anfangen.

Mairi beobachtete mich.

Etwas huschte über ihr Gesicht. Kein Mitleid. Nicht wirklich.

Eher so etwas wie Wiedererkennen.

Der Blick einer Frau, die einmal jung gewesen war. Einmal verheiratet. Dinge gelernt hatte, über die sie auch nie sprach.

Doch es verging wieder.

Ihr Kiefer spannte sich erneut an.

„Du hast ihn geheiratet“, sagte sie. „In guten wie in schlechten Zeiten.“

„Ja“, sagte ich. „Und es war schlecht. Es war eine Menge schlechter. Aber ich bin geblieben. Ich bin geblieben, weil das ist, was Mates tun.“

Ich sah ihr direkt in die Augen.

„Also stell dich nicht hierhin und erzähl mir, dass ich das wollte.“

Garrick bewegte sich.

Der alte Mann überquerte den Flur für sein Alter überraschend schnell. Er stellte sich zwischen seine Frau und mich.

Nicht um mich zu schützen.

Um Mairi zurückzuhalten.

„Genug“, sagte er. Seine Stimme klang wie Kies. „Der Junge ist tot. Wir finden ihn zuerst. Wir stellen Fragen später.“

„Da ist nichts zu finden“, sagte ich.

Jeder sah mich an.

Ich schluckte.

„Er ist hart aufgeschlagen. Durch die Baumkronen. Ich habe die Äste brechen hören. Ich habe gehört, wie er aufprallte. Er kann das unmöglich überlebt haben.“

Mairis Gesichtsausdruck änderte sich nicht.

Aber etwas veränderte sich in ihren Augen.

Etwas Kaltes. Endgültiges.

„Dann bringen wir ihn nach Hause“, sagte sie. „Und dann reden wir.“

Garrick nickte Lowgen zu.

„Hol die Männer. Östliche Wälder. Hinter dem Bergrücken.“

Lowgen gab das Baby an Riona weiter und ging ohne ein Wort.

Die Haustür knallte hinter ihm zu.

Regen wehte durch den Spalt, bevor sie ins Schloss fiel.

Riona zögerte.

Sie sah mich an.

Für einen Moment geschah etwas zwischen uns. Etwas Ungesagtes.

Ihr Blick fiel auf mein Schlüsselbein. Wo der Rand eines blauen Flecks über dem Kleiderausschnitt hervorlugte.

Dann sah sie weg.

Sie drückte ihr Baby fester an sich.

Sie schlüpfte wortlos an mir vorbei.

Ich bewegte mich nicht.

Ich hatte ihren Blick bemerkt.

Ich hatte gesehen, dass sie es gesehen hatte.

Und ich hatte gesehen, wie sie beschloss, es nicht zu sehen.

Das war in Ordnung.

Ich hatte mich auch ein Jahr lang dazu entschieden, es nicht zu sehen.

Es wurde still im Flur.

Mairi hob das Tuch vom Boden auf. Sie faltete es zusammen. Legte es auf den Tisch neben der Tür.

Jede Bewegung war langsam. Kontrolliert.

„Du gehst nirgendwohin“, sagte sie. „Du bleibst in diesem Haus, bis mein Sohn nach Hause gebracht wird. Und dann wirst du mir genau sagen, was da oben am Himmel passiert ist.“

Ich öffnete den Mund.

„Lass es.“ Ihre Stimme war wie eine Klinge. „Sag kein Wort mehr, bevor ich dir eine Frage stelle. Denn alles, was du von jetzt an sagst, werde ich mir merken. Und ich werde es gegen dich verwenden.“

Sie drehte sich um und ging zurück in die Küche.

Garrick sah mich an.

Sein gesundes Auge war traurig. Sein blindes Auge sah nichts.

Er schüttelte nur den Kopf und folgte seiner Frau.

Ich stand allein im Flur.

Nass. Bebend.

Das Feuer im Wohnzimmer knisterte. Regen klopfte gegen die Fenster.

Ich drückte meinen Rücken gegen die Wand und rutschte hinunter, bis ich auf dem kalten Holzboden saß.

Mein Kleid war durchnässt. Meine Füße waren voller Matsch.

Die Narbe auf meinem linken Schulterblatt pochte in der Feuchtigkeit.

Der blaue Fleck an meiner Rippe schmerzte.

Der blaue Fleck auf meiner Hüfte schmerzte.

Der an meinem Arm, unter dem Ärmel verborgen, schmerzte auch.

Ich schloss die Augen.

Das Haus beruhigte sich um mich herum. Knarrende Rohre. Tropfende Wasserhähne. Wind gegen die Fenster.

Kein Ewan.

Kein Anschreien. Keine Fäuste. Kein Geräusch seiner Stiefel auf der Treppe um zwei Uhr morgens.

Nur Stille.

Ich saß einfach da.

Atmete.

Dachte nach.

Zehn Minuten im Himmel.

Das war es, was Mairi sagte.

Zehn Minuten, von dem Moment an, als ihr Sohn in die Bäume stürzte, bis ich durch ihre Tür kam.

Sie ließ es wie ein Geständnis klingen.

Als wären zehn Minuten der Beweis für irgendetwas.

Vielleicht war es das.

Ich öffnete meine Augen.

Starrte an die Decke.

Was ist in diesen Wäldern wirklich passiert?

Was ist in diesen zehn Minuten passiert?

Ich weiß es.

Ich weiß, was passiert ist.

Und Mairi würde niemals aufhören, bis sie es auch wusste.

Die Frage war, ob sie die Wahrheit finden würde.

Oder ob ich sie vorher begraben würde.