Wenn der Teufel mich heiratet: 3

Das Erste, was Galaxy spürte, war Wärme.

Vincent war so fest um sie geschlungen, als hätte er Angst, sie könnte sich in der Nacht in Luft auflösen. Sein Arm lag schwer über ihrer Taille, sein Bein war über das ihre gehakt, und sein Gesicht vergraben in ihrem Haar. Jeder Atemzug ließ die Strähnen an ihrem Nacken tanzen.

Sie bewegte sich nicht. Sie machte nie mehr den ersten Schritt.

Diese Minuten, bevor die Welt sich daran erinnerte, dass sie existierten, waren heilig. Keine Telefone. Keine Schlagzeilen. Keine Fremden mit einer Meinung zu ihrer Ehe.

Nur Wärme. Nur er.

Sie bewegte sich leicht, um sein Gesicht zu sehen. Sein Arm zog sich sofort enger zusammen.

„Lass das.“ Seine Stimme war rau vom Schlaf.

„Ich wollte nirgendwohin.“

„Gut.“ Er zog sie näher, seine Lippen streiften ihre Schulter. „Bleib.“

„Ich muss noch lernen.“

„Lass es bleiben.“

„Vincent.“

„Ich kaufe jedes Lehrbuch, das jemals gedruckt wurde. Du kannst hier lernen. In diesem Bett. Für immer.“

Sie lachte leise. Seine Hand bewegte sich – langsam, bewusst – von ihrer Taille zu ihrer Hüfte, die Finger fanden die nackte Haut, wo ihr Shirt hochgerutscht war.

Ihr stockte der Atem.

Sein Daumen zeichnete einen langsamen Kreis auf ihrem Hüftknochen. Dann tiefer. Jeder Strich bewusster als der letzte.

„Das ist nicht fair“, flüsterte sie.

„Ich spiele nicht fair.“ Seine Zähne streiften ihr Ohrläppchen. „Ich spiele, um zu gewinnen.“

Sie drehte sich in seinen Armen und fand sein Gesicht nur Zentimeter von ihrem entfernt. Halb geöffnete Augen, dunkel und schwer. Sein Kiefer rau von Stoppeln. Er sah sie an, als wäre sie das Einzige, was auf der Welt wirklich war.

Er küsste sie. Nicht sanft. Vincent Drax küsste morgens nicht sanft. Er küsste, als hätte er die ganze Nacht davon geträumt und wäre wütend, dass das Aufwachen so lange gedauert hatte.

Seine Hände zogen ihr Shirt über den Kopf. Sein Mund wanderte an ihrem Hals hinunter, zwischen ihre Brüste, tiefer. Sie bog sich ihm entgegen, ihre Finger verhedderten sich in seinem Haar, leise, gebrochene Laute fielen von ihren Lippen.

„Vincent –“

„Ich feiere.“

„Was feierst du?“

„Dich.“ Er sah zu ihr auf, und die reine Hingabe in seinen Augen ließ ihre Brust schmerzen. „Du existierst. Das ist jeden Morgen ein Fest wert.“

Er hakte seine Finger in ihre Unterwäsche und zog sie ihre Beine hinunter. Sein Mund fand sie dort, wo sie ihn am meisten brauchte, und Galaxy hörte komplett auf zu denken.

Seine Zunge bewegte sich in langsamen, gezielten Strichen – schmeckend, lernend, genießend. Seine Finger glitten in sie hinein, während sein Mund sich unnachgiebig auf sie konzentrierte, und sie krallte sich so fest in die Laken, dass ihre Knöchel weiß hervortraten.

„Ich werde gleich –“

„Dann lass los. Ich hab dich.“

Sie zersplitterte mit seinem Namen auf den Lippen. Er führte sie durch jedes Zittern, bis sie kraftlos und keuchend war.

Als er sich über sie erhob, zog sie ihn zu sich herunter und führte ihn in sich ein. Das Geräusch, das er machte, war kehlig und gebrochen – seine Stirn sank auf ihre, als er sie vollkommen ausfüllte.

Sie bewegten sich gemeinsam. Erst langsam, dann drängend. Seine Hände fixierten ihre Handgelenke über ihrem Kopf. Ihre Beine schlangen sich um seine Taille und zogen ihn tiefer.

„Du gehörst mir“, sagte er gegen ihren Mund.

„Ich gehöre dir.“

„Nochmal.“

„Ich gehöre dir, Vincent –“

Er schluckte den Rest mit einem Kuss. Sein Daumen fand ihren Kitzler zwischen ihren Körpern und kreiste mit niederschmetternder Präzision, und sie kam ein zweites Mal – zog sich so fest um ihn zusammen, dass er ihr sofort folgte und sich mit einem Stöhnen bis zum Anschlag in sie bohrte, das sie beide durchschüttelte.

Sie brachen zusammen. Atmend. Bebend. Erschöpft.

Seine Hand fand ihre in den Laken.

„Ich warte immer noch darauf, dass sich das normal anfühlt“, flüsterte sie.

„Tut es das?“

„Nein. Es fühlt sich immer noch an, als würde ich etwas tun, das ich eigentlich nicht darf.“

Er küsste ihre Stirn. Sanft. Heilig.

„Du tust nichts, das du nicht darfst. Du hast dir das verdient.“

„Ich glaube, es ist genau umgekehrt.“

„Dann haben wir beide Glück.“

Die Küche roch nach frischem Brot und Zimt.

Galaxy kam strahlend nach unten. Maren bemerkte es sofort. Ihre Augenbrauen gingen in die Höhe. Sie sagte nichts, aber ihr Gesichtsausdruck sprach Bände.

Sal schob Galaxy ungefragt einen Teller hin. „Sie sehen ausgeruht aus, Mrs. Drax.“

Galaxy wurde rot. „Ich habe gut geschlafen.“

„Das glaube ich Ihnen.“

Maren schlug ihn mit einem Geschirrtuch. „Lass sie in Ruhe.“

Hugo kam mit gelben Wildblumen aus dem Garten herein. Er legte sie wortlos auf die Anrichte vor Galaxy.

„Die Gelben blühen früh. Ich dachte, die gefallen dir.“

Galaxy berührte die Blütenblätter und spürte, wie sich ihr Hals zuschnürte. Diese Menschen – Maren, Sal, Hugo – waren etwas geworden, das sie in diesem Haus nie erwartet hatte. Familie.

Vincent erschien im Türrahmen. Noch leicht zerknittert. Er goss Kaffee ein und lehnte sich gegen die Anrichte, während er Galaxy beim Essen zusah, mit einem Ausdruck, der irgendwo zwischen Anbetung und territorialer Überwachung lag.

Nero kam mit einem Tablet herein. „Sir. Die Interviewanfragen sind weiterhin –“

„Später.“

„Der Vorstand will –“

„Später, Nero.“

Nero zog sich zurück. Galaxy warf ein Stück Toast nach Vincent. Er fing es auf, ohne hinzusehen.

„Kindisch“, sagte er.

„Du liebst es.“

„Leider.“

Der Brief kam um vier Uhr nachmittags.

Nero brachte ihn in Vincents Arbeitszimmer – cremefarbenes Papier, schweres Material, ein geprägtes Siegel, das Galaxy von den Umschlägen medizinischer Fachzeitschriften kannte, die sie seit ihrem sechzehnten Lebensjahr las.

Der Whitfield-Preis.

Die prestigeträchtigste akademische Auszeichnung für Medizinstudenten im ersten Jahr im ganzen Land. Jedes Jahr wurden landesweit nur drei Studenten nominiert.

Galaxy Emery Drax war nominiert worden.

Sie las den Brief dreimal. Dann rannte sie los.

Sie stürmte ohne Anzuklopfen in Vincents Arbeitszimmer. Er sah sofort auf, hellwach.

„Was ist passiert?“

„Ich wurde nominiert. Für den Whitfield-Preis.“

Vincent erstarrte. Dann bewegte er sich – um den Schreibtisch herum, durch den Raum, hob sie vom Boden und hielt sie fest an seine Brust gedrückt.

„Ich wusste es.“ Seine Stimme bebte. „Ich wusste, dass sie dich sehen würden.“

„Was, wenn ich nicht gewinne?“

Er setzte sie ab und nahm ihr Gesicht in seine Hände.

„Galaxy. Du bist in dieses Haus gekommen, nur mit deinem Namen. Du hast einen dreißig Jahre alten Stipendienrekord gebrochen. Du hast Dinge überlebt, die jeden anderen zerstört hätten.“ Seine Daumen strichen über ihre Wangenknochen. „Glaubst du wirklich, sie sehen nicht das, was ich sehe?“

Sie weinte. „Was siehst du?“

„Alles.“

Er küsste sie. Sie küsste ihn zurück. Und die Feier, die darauf folgte, hinterließ den Boden seines Arbeitszimmers übersät mit verstreuten Papieren und den Schreibtisch in einem Zustand, der eine professionelle Reparatur erforderte.

Die Sprachnachricht kam um elf Uhr abends.

Galaxy machte sich bettfertig. Vincent war im Badezimmer. Das Schlafzimmer war warm und ruhig – die Süße des Abends hing noch in der Luft.

Ihr Telefon vibrierte. Unbekannte Nummer.

Sie wollte es fast ignorieren. Reporter hatten ständig angerufen.

Aber irgendetwas brachte sie dazu, auf „Play“ zu drücken.

Die Stimme war älter. Rauer. Vertraut auf eine Weise, bei der sich ihr der Magen umdrehte.

„Galaxy. Ich bin’s, dein Vater.“

Der Raum schwankte.

„Ich weiß, ich habe kein Recht anzurufen. Ich weiß, was ich getan habe. Aber ich muss dich sehen. Es gibt etwas, das du wissen musst. Etwas über die Familie deines Mannes.“

Pause.

„Bitte. Nur fünf Minuten. Ich bitte nicht um Vergebung. Ich bitte um eine Chance, dich zu warnen.“

Die Nachricht endete.

Galaxy stand wie erstarrt da. Das Telefon ans Ohr gepresst. Ihr Herz hämmerte.

Marcus Emery. Der Mann, der sie wie eine Schuldentilgung verschachert hatte. Der Mann, den sie seit zwei Jahren zu vergessen versuchte.

Er war zurück. Und er wusste etwas über Vincents Familie.

Die Badezimmertür öffnete sich. Vincent trat heraus, sein Ausdruck weich und unbewacht.

Er sah sie an und blieb stehen.

„Galaxy? Was ist passiert?“

Sie sollte es ihm sagen. Jeder logische Teil ihres Gehirns schrie danach, ihm das Telefon zu reichen.

Aber das war ihr Vater. Ihre Wunde. Ihre Vergangenheit.

Sie musste erst entscheiden, was das alles bedeutete, bevor sie zuließ, dass jemand anderes daran rührte.

„Nichts. Ich habe nur an morgen gedacht.“

Er glaubte ihr nicht. Das sah sie in seinen Augen.

Aber er bohrte nicht weiter.

Er zog sie ins Bett und schlang sich um sie. Sein Arm legte sich über ihre Taille. Sein Atem wärmte ihren Nacken.

„Was auch immer es ist“, sagte er leise, „du kannst es mir sagen. Wenn du bereit bist.“

Sie lag noch lange wach, nachdem sein Atem ruhig geworden war.

Heute Morgen war sie glücklich gewesen. Wirklich, vollkommen glücklich.

Jetzt war ein Riss im Glas.

Sie hatte gedacht, die Schlagzeilen wären der Krieg.

Sie hatte sich geirrt.

Der Krieg fing gerade erst an.

Die Antwort