Wie der Teufel mich zur Frau nahm: 4

Galaxy wachte vom Geräusch des Regens auf, der gegen das Fenster klopfte, und vom gleichmäßigen Rhythmus von Vincents Atem an ihrer Wange.

Drei Wochen war das Krankenhaus nun her. Drei Wochen, seit Nero Beweise in einen Gerichtssaal getragen hatte, während sie mit verbundenen Handgelenken und einer aufgeplatzten Lippe, die endlich verheilte, in einem Bett saß. Drei Wochen, seit Vincent vier Nächte lang ununterbrochen auf einem Stuhl neben ihrem Bett geschlafen hatte und sich weigerte zu gehen, selbst als die Krankenschwestern andeuteten, dass er es woanders bequemer haben könnte.

Er hatte sie mit dem Blick angesehen, der Vorstandsmitglieder zum Rücktritt bewegte, und einfach nur „Nein“ gesagt.

Sie hatten es kein zweites Mal vorgeschlagen.

Jetzt waren sie zu Hause. Wirklich zu Hause. Im Hauptschlafzimmer, während das Morgenlicht grau und sanft durch die regennassen Fenster fiel. Vincents Arm lag schwer über ihrer Taille und sein Gesicht war in ihr Haar gepresst, als hätte er immer noch Angst, sie könnte verschwinden.

Galaxy bewegte sich vorsichtig, um ihn nicht zu wecken.

„Lass das“, murmelte er, während sein Arm sie fester umschloss.

„Ich gehe nicht. Ich wollte nur —“

„Beweg dich nicht. Atme nicht. Sei für mindestens eine weitere Stunde nicht getrennt von mir.“

Sie lächelte an seiner Brust. „Das scheint medizinisch gesehen nicht ratsam zu sein.“

„Ich werde Ärzte einstellen, die das anders sehen.“

Sie lachte leise und kuschelte sich wieder an ihn. Seine Hand fand ihre unter der Decke, und ihre Finger verschränkten sich mit der automatischen Leichtigkeit von etwas, das tausendmal geübt wurde.

Vor drei Wochen war sie mit einem Countdown-Timer auf einem Laptop-Bildschirm an einen Stuhl in Kaels Wohnung gefesselt gewesen. Jetzt war sie hier. In Sicherheit. Im Warmen. Sie lauschte dem Herzschlag ihres Mannes unter ihrem Ohr, während sein Daumen träge Kreise auf ihr Handgelenk zeichnete.

Mann. Das Wort ließ immer noch etwas in ihrer Brust flattern. Nicht auf die kalte, hohle Art wie in ihrer ersten Hochzeitsnacht – als er ihr sagte, sie würden getrennte Leben führen, und sie in ihr Tagebuch schrieb, dass sie sich lebendig begraben fühlte. Jetzt fühlte es sich wie Wärme an. Wie Zugehörigkeit. Wie eine Entscheidung, die sie jeden einzelnen Morgen aufs Neue traf.

„Du denkst zu laut nach“, sagte Vincent mit rauer Stimme vom Schlaf.

„Du bekommst dann eine kleine Falte zwischen den Augenbrauen“, fuhr er fort und strich sanft über die Stelle. „Genau da. Sie erscheint immer, wenn du etwas Wichtiges verarbeitest.“

„Ich habe darüber nachgedacht, wie anders alles ist. Im Vergleich zum Anfang.“

„Ich habe dir gesagt, dass wir getrennte Leben führen würden. Ich habe dich über Überwachungskameras beobachtet, anstatt mit dir zu reden.“

„Du hattest Angst.“

„Ich war ein Idiot, der Angst hatte. Das ist ein wichtiger Unterschied.“

Die Schlafzimmertür öffnete sich ohne Vorwarnung. Nur eine Person betrat Vincents Zimmer ohne anzuklopfen, und sie tat das nun schon seit siebenundzwanzig Jahren.

„Mr. Drax“, sagte Maren knapp, den Blick starr auf einen Punkt über dem Bett gerichtet. „Ihr Neun-Uhr-Termin ist in fünfundvierzig Minuten. Und Miss Galaxy – Sie haben Post. Ein Brief ist vom Whitfield-Komitee.“

Galaxy hielt inne.

Vincent setzte sich sofort auf. „Maren. Raus. Der Neun-Uhr-Termin kann warten.“

„Der Neun-Uhr-Termin ist der Vorstand, Mr. Drax.“

„Dann können sie über ihre Lebensentscheidungen nachdenken, während sie warten.“

Maren legte die Umschläge auf die Kommode und zog sich mit verdächtig leuchtenden Augen zurück.

Galaxy sortierte den Stapel mit zitternden Fingern. Drei von Harrington. Einer von der Studienfinanzierung. Und ein schwerer, cremefarbener Umschlag mit dem goldgeprägten Siegel der Whitfield Foundation.

„Öffne ihn“, sagte Vincent leise.

Sie schob ihren Finger unter das Siegel.

Ihre Augen überflogen den Briefkopf, die formelle Anrede, den ersten Absatz – und sie stieß ein kleines Geräusch aus, das kein richtiges Wort war.

„Galaxy. Was steht da?“

Sie gab ihm den Brief.

Vincent las ihn in drei Sekunden. Dann lächelte er – nicht dieses kontrollierte Lächeln aus dem Sitzungssaal, nicht dieses kleine, private Lächeln, das er sich für Momente aufhob, in denen er glaubte, sie sehe nicht hin. Etwas Offenes, Unbewachtes und beinahe unerträglich Schönes.

„Deine Nominierung wurde einstimmig bestätigt“, las er laut vor. „Du bist eine von drei nationalen Finalistinnen.“

Galaxy brach in Tränen aus.

Er zog sie sofort in seine Arme. „Das hast du geschafft. Nicht mein Geld. Nicht mein Name. Dein eigener brillanter, sturer, großartiger Verstand.“

Er hielt sie fest, während sie weinte – stetig, geduldig, sein Herzschlag ruhig unter ihrem Ohr. Als sie sich schließlich zurückzog, mit fleckigem Gesicht und geschwollenen Augen, sah er sie an, als wäre sie das Schönste, was er jemals gesehen hatte.

„Nun“, sagte er, und sein Ausdruck änderte sich zu etwas beinahe Spitzbübischem. „Zu etwas, das ich geplant habe.“

„Was?“

„Eine Ankündigung. Über uns. Über die richtige Hochzeit.“ Er nahm sein Telefon zur Hand. „Ich habe siebzehn Entwürfe. Nero hat vierzehn abgelehnt, weil sie zu emotional waren.“

Galaxy lachte. „Lies mir den Überlebenden vor.“

Vincent las vor: „‘Vincent Drax und Galaxy Emery Drax freuen sich, ihre bevorstehende Hochzeitsfeier anzukündigen, die diesen Frühling auf dem Anwesen der Drax stattfinden wird. Galaxy Emery hat sich für mich entschieden – das Mindeste, was ich tun kann, ist sicherzustellen, dass die Welt weiß, dass ich mich für sie entschieden habe.’“

Stille.

„Das ist der Satz“, sagte Galaxy. „Der, der das Internet sprengen wird.“

„Das ist mir bewusst.“

„Du hast das mit Absicht gemacht.“

„Ich habe alles mit Absicht gemacht.“ Er nahm ihre Hand. „Ich will keine Zweideutigkeiten. Keine Möglichkeit, dass irgendjemand daran zweifelt, dass du das Wichtigste in meiner Welt bist.“

„Wann willst du es veröffentlichen?“

„Heute. In ungefähr dreiundvierzig Minuten.“

„Du hast es geplant, bevor du mich gefragt hast?“

„Ich war mir sehr sicher, dass du Ja sagen würdest.“

„Veröffentliche es“, sagte sie. „Lass es die Welt wissen.“

Die Ankündigung ging um 9:47 Uhr morgens online. Um 9:52 Uhr war Galaxys Handy abgestürzt.

Nero rief innerhalb weniger Minuten an. „Innerhalb von elf Minuten landesweit in den Trends. Der Satz ‚Ich habe mich für sie entschieden‘ ist das dritthöchste Trendthema. An zweiter Stelle steht ein Krankenhausfoto von dir, wie du Mrs. Drax’ Hand hältst, während sie schläft. Die Bildunterschrift lautet: ‚Der Teufel hat also doch eine Seele‘.“

„Das ist ein Sicherheitsleck“, sagte Vincent trocken.

Galaxy drückte seinen Arm. „Es ist ein Sicherheitsleck, das die Leute denken lässt, du wärst romantisch und nicht angsteinflößend.“

„Ich will nicht romantisch sein. Ich will angsteinflößend sein.“

„Zu spät.“

Am Nachmittag vibrierte das Anwesen vor Energie. Maren brachte einen farbcodierten Hochzeitsordner hervor. Sal backte gleichzeitig sechs experimentelle Kuchen. Hugo markierte die Blumenbeete mit kleinen Fähnchen.

Galaxy fand Hugo, wie er in der Nähe der gelben Wildblumen kniete. Er sah mit einem seltenen Lächeln auf.

„Diese werden rechtzeitig bereit sein. Für die Zeremonie.“

„Du erinnerst dich daran, dass ich Gelb liebe?“

„Ich erinnere mich an alles vom Tag deiner Ankunft. Du hattest Angst. Aber du hast angehalten, um die Blumen zu bemerken. Du hast trotzdem etwas Nettes gesagt.“ Er stand langsam auf. „Dieser Ort war kalt, bevor du kamst. Schön, aber kalt. Wie ein Museum. Du hast ihn warm gemacht.“

Galaxy umarmte ihn – impulsiv, wahrscheinlich unangemessen. Hugo blieb einen Moment steif, bevor er seine Arme hob, um ihr auf den Rücken zu klopfen.

„Dank mir, indem du glücklich bist“, sagte er mürrisch. „Geh jetzt rein, bevor Mr. Drax kommt, um nach dir zu sehen. Er starrt schon seit siebzehn Minuten aus diesem Fenster.“

„Du hast mitgezählt?“

„Irgendjemand muss den Überblick behalten.“

Der Tag endete dort, wo er begonnen hatte – im Garten, als der Himmel violett wurde und die ersten Sterne erschienen.

Vincent blieb stehen, drehte sich zu ihr um und nahm beide Hände.

„Dieser Ort war das Haus meines Vaters. Dann war es mein Haus. Dann war es ein Gebäude, in dem ich zwischen Vorstandssitzungen geschlafen habe.“ Seine Stimme war leise. „Jetzt ist es, wo immer du bist. Du bist das einzige Zuhause, das ich je hatte.“

„Die Hochzeit“, sagte er. „Ich will sie bald. Im Frühling. Bevor noch etwas anderes passieren kann. Ich habe genug Zeit damit verschwendet, so zu tun, als würde ich dich nicht lieben.“

„Das ist keine verschwendete Zeit. Das ist der Weg, wie wir hierher gekommen sind.“

„Ich will dich richtig heiraten. Mit Eheversprechen, die ich wirklich so meine.“

„Du hast sie vorher nicht so gemeint?“

„Damals waren sie Verpflichtungen. Jetzt würde ich jede Silbe so sehr ernst meinen, dass es mich erschrecken würde, sie laut auszusprechen.“

„Du musst keine Angst haben.“

„Ich weiß.“ Er zog sie näher zu sich. „Das ist der beängstigendste Teil.“

Sie standen dort, während das Licht schwand – der Duft von Hugos Blumen trug etwas mit sich, das nach Veränderung roch, nach Möglichkeiten, nach einer Zukunft, die endlich ihnen gehörte.

„Bring mich rein“, murmelte Galaxy.

„Ist dir kalt?“

„Nein. Ich will nur nach Hause.“

Vincents Lächeln war langsam, warm und galt ganz allein ihr.

„Dann lass uns nach Hause gehen.“

Und das taten sie.