GEFANGEN VOM MAFIABOSS 🌶️🌶️🌶️ (ENEMIES TO LOVERS ROMANCE)

Ein kleiner Auszug aus meinen Entwürfen! Diese Geschichte ist leicht bearbeitet, und ich wollte sie euch zum Lesen geben, während ich mich auf die Arbeit an meiner Reihe konzentriere. Viel Spaß! 🔥✨ Sie ist mittelscharf. Aber hoffentlich geschmackvoll.

INAYA

Die Kopfschmerzen waren nicht nur ein einfacher Schmerz. Es war ein eigenständiges Wesen, ein kleiner Gnom mit einem Spitzhacken, der hinter meinem linken Auge grub und die weichen Stellen herausholte wie geschmolzenes Gelato. Das Bett war ein Verrat. Ein teurer, wolkig-weicher Verrat, der mich verschlang. Die Matratze klammerte sich an mein Rückgrat wie ein verzweifelter Liebhaber, den ich nicht loswerden konnte. Jede noch so kleine Bewegung fühlte sich an, als würde ich frische blaue Flecken neu anordnen.

Dann traf mich das Bewusstsein wie ein Güterzug voller Reue.

Ich war nackt. Die Laken—wahrscheinlich ägyptische Baumwolle, diese feinen Mistkerle—glitten über meine Haut. Für eine herrliche, dumme Sekunde erwartete ich Wärme. Ich erwartete die harte Fläche einer Schulter und das faule, nach dem Sex so typische Grinsen des Mannes, der die halbe Nacht damit verbracht hatte, mich meinen eigenen Namen vergessen zu lassen. Julian. Derjenige, der tatsächlich über meinen lächerlichen neuen Charakter, das neurotische Kaninchen Barnaby, während der Afterparty der Buchveröffentlichung gelacht hatte. Ein echtes Lachen mit Fältchen um die Augen, nicht das höfliche, ausdruckslose Lächeln eines Verlags-Praktikanten, der nur die Minuten zählt, bis er sich im Badezimmer eine Linie ziehen kann.

Ich drehte den Kopf.

Leer. Der Platz neben mir war ein Krater aus kalten Laken. Sonnenlicht brannte wie eine Verhörlampe durch die bodentiefen Fenster, und eine ölige Welle von Unbehagen rollte durch meinen Magen. Wahrscheinlich wegen der drei – nein, vier – Mimosas. Oder vielleicht wegen des aufkeimenden Entsetzens. Es ist schwer zu unterscheiden, wenn dein Körper ein Tatort schlechter Entscheidungen ist.

Ich hob die Hand, um meine Schläfen zu reiben, und mein Blick blieb an meinem Zeigefinger hängen. Leer. Nackt. Die Stelle, an der der Ring meiner Mutter acht Jahre lang gewesen war – durch zwei Beinahe-Ertrinken, einen Autounfall und eine Schlägerei mit einer Frau in einem Frankfurter Bahnhof um die letzte Brezel – war nur noch glatte, unversehrte Haut.

Die Welt blieb nicht einfach stehen. Sie verpasste mir einen Schlag ins Gesicht.

„Nein.“ Das Wort kam als Krächzen heraus, ein Gebet an einen Gott, an den ich aufgehört hatte zu glauben, als ich vierzehn war und man die Leichen meiner Eltern aus der Ostsee gezogen hatte. „Nein, nein, nein, du verdammter, scheißfressender Sohn einer—“

Ich schoss aus dem Bett, als stünden die Laken in Flammen. Die Schwerkraft bestrafte mich sofort, und der Raum vollführte ein langsames, Übelkeit erregendes Rad. Ich griff nach dem Nachttisch, um mich zu stützen, und stieß eine Lampe um, die wahrscheinlich mehr kostete als der Vorschuss für mein erstes Buch. Das war mir egal. Meine Hände durchsuchten bereits das Zimmer mit der systematischen Verzweiflung einer Frau, die das Einzige verloren hatte, was nicht zu ersetzen war.

Ich leerte meine Handtasche aus. Ein Kaskadenregen aus Quittungen, ein halbes Dutzend Lippenstifte, ein Reisepass und genau null Ringe. Ich durchwühlte das Badezimmer und suchte hinter der Toilette wie ein wahnsinniger Waschbär. Nichts. Ich riss die Kissen vom Sofa und trat mein zerknittertes Kleid von letzter Nacht beiseite – das, das er mir mit den Zähnen ausgezogen hatte, dieser Wichser – und spürte das erste heiße, demütigende Brennen von Tränen.

Vierzig Minuten später sah das Hotelzimmer aus, als wäre ein Hurrikan mit einer persönlichen Vendetta darüber hinweggefegt. Die Matratze war halb vom Rahmen gerutscht. Schubladen hingen offen wie ausgekugelte Kiefer. Ein Stuhl lag auf der Seite. Ich stand inmitten des Trümmerhaufens, in ein Laken gewickelt, die Mascara zog dunkle Gräben über meine Wangen, und ich zitterte so stark, dass meine Zähne klapperten.

Der Manager kam zuerst – ein schlanker Mann in einem makellosen Anzug mit der tiefsitzenden Geduld, die man nur nach Jahren im Umgang mit den Zusammenbrüchen reicher Leute bekommt. Die beiden Polizisten folgten, ihre Gesichter irgendwo zwischen professioneller Anteilnahme und der müden Resignation von Männern, die vor Mittag schon sechs häusliche Streitigkeiten und eine Kneipenschlägerei gesehen hatten.

„Gnädige Frau“, sagte der Manager und betrachtete die Verwüstung mit einer einzigen, zuckenden Augenbraue. „Möchten Sie etwas zur Beruhigung? Vielleicht einen Tee? Wir haben eine exzellente Kamillenmischung.“

Seine Freundlichkeit war wie eine Käsereibe auf meinem letzten Nerv. Ich konnte bei Freundlichkeit nicht schreien. Ich konnte mein legendäres Vokabular nicht gegen einen Mann einsetzen, der mir verdammten Tee anbot. Es war zum Verrücktwerden. Es war ein Verstoß gegen mein Recht, in einer Krise ein komplettes Arschloch zu sein.

„Einfach nur...“ Ich schluckte, während sich die Flüche hinter meinen Zähnen wie Autos auf einer nebligen Autobahn stauten. „Finden Sie ihn, Officer. Finden Sie das weiche Würstchen, den mikroschwänzigen, wandelnden Tripper, der dachte, er könnte—“ Ich hielt inne und biss mir absichtlich auf die Zunge. Der metallische Geschmack von Blut holte mich auf den Boden der Tatsachen zurück. Einigermaßen. „Ich will den Ring meiner Mutter zurück.“

Der ältere Polizist, ein breiter Mann mit einem Schnurrbart, der schon einiges gesehen hatte, klickte mit seinem Stift. „Können Sie die Person beschreiben, Miss Roy? Und die... Art der Begegnung?“

„Julian.“ Der Name schmeckte nach Batteriesäure. „Er sagte, er heißt Julian. Auf eine Art gutaussehend, die eine Warnung hätte sein müssen, aber mein kritisches Denken war anscheinend mit meiner Würde im Urlaub. Ein kantiger Kiefer, dunkles Haar, Augen, die bei seinem Lächeln diese Fältchen bekamen. Groß. Gebaut, als wüsste er, wie man im Fitnessstudio trainiert und womöglich ein Verbrechen begeht.“

„Und er war ein Gast bei Ihrer Buchveranstaltung?“

„Er war charmant“, sagte ich, und das Wort triefte vor Verachtung. „Er kam direkt auf mich zu, während ich wie üblich meine dornige, unnahbare Art an den Tag legte. Ich bin nicht diejenige, die von Männern angebaggert wird, Officer. Ich bin die, bei der sie die Straßenseite wechseln, nachdem ich ihren Freund wegen seiner schlechten Meinung über Tolkien verbal zerlegt habe. Ich habe ein Gesicht wie eine teure Katze, die man leicht verärgert hat. Aber das war ihm egal. Er hat sich einfach... vorbeugebeugt.“

Die Erinnerung spulte sich ab wie ein Band, das ich verbrennen wollte. Seine Hand auf meinem Oberschenkel unter dem Saum meines Kleides, genau dort auf der Tanzfläche, während ein Remix-Popsong aus den Lautsprechern dröhnte. Seine Finger, die die Spitze meines Höschens mit einer Sicherheit beiseite schoben, die illegal hätte sein müssen, was mich an seinem Hals nach Luft schnappen ließ. Das Grollen seines Lachens, als ich in aller Öffentlichkeit kam, nur verborgen durch die Menschenmenge und das gedimmte Licht.

„Wir kamen hierher“, fuhr ich fort, meine Stimme flach. „Es war gut. Es war verdammt nochmal richtig gut, was irgendwie der beleidigendste Teil daran ist. Er benahm sich nicht wie ein Mann, der mich ausrauben wollte. Er benahm sich wie ein Mann, der eine zweite Runde wollte. Dann bin ich eingeschlafen, und es war diese Art von tiefem, unnatürlichem Schlaf, bei dem ich einen Tox-Screen machen will.“

Der jüngere Polizist blinzelte. „Gnädige Frau, Sie haben ausgesagt, dass die Begegnung einvernehmlich war.“

„Sie war einvernehmlich.“ Ich sah ihm direkt in die Augen, ohne zu blinzeln. „Der Sex war sehr enthusiastisch einvernehmlich. Der Diebstahl? Nicht so sehr. K.o.-Tropfen erleichtern nicht nur Vergewaltigungen, Officer. Sie erleichtern auch einen sehr sauberen, sehr feigen Abgang für weiche Würstchen als Diebe, die nicht die Eier haben, eine wache Frau zu bestehlen, die sie ansieht. Das ist kein sexueller Übergriff. Lassen Sie mich das glasklar ausdrücken. Das ist schwerer Diebstahl, und wenn Sie ihn nicht finden, schwöre ich auf das Grab meiner Mutter, dass ich ihn selbst aufspüre und seine Familienlinie eine Rache erleben lasse, gegen die das Alte Testament wie eine Gutenachtgeschichte wirkt.“

Die Beamten tauschten einen Blick aus, der verriet, dass sie mir glaubten. Der Manager trat leise einen Schritt zurück, den Kamillentee hatte er längst vergessen.

„Der Ring Ihrer Mutter“, lenkte der ältere Officer das Gespräch vom Abgrund meiner Drohungen zurück. „Können Sie ihn beschreiben?“

„Gold“, sagte ich, und meine Stimme brach bei dem Wort ein wenig. Gerade genug, um zu verraten, dass unter all der Wut eine Wunde klaffte, die seit anderthalb Jahrzehnten nicht verheilt war. „Antik. Das Band war wie eine Schlange geformt, die sich in den eigenen Schwanz beißt. Ein kleiner Rubin bildete das Auge. Es war das Letzte, was sie mir gab, bevor...“ Ich beendete den Satz nicht. Sie mussten nichts von dem Kreuzfahrtschiff, dem Sturm und den Leichen wissen, die man nie gefunden hatte. „Er ist unersetzlich. Nicht sentimental unersetzlich wie eine Grußkarte. Unersetzlich wie das einzige Stück von ihr, das mir auf diesem gottverlassenen Planeten geblieben ist.“

„Haben Sie Überwachungsaufnahmen von der Veranstaltung oder dem Hotelflur?“

Ich deutete auf den Manager, der strammstand wie ein Soldat unter Beschuss. „Ich werde alles sofort auswerten“, sagte er. „Jede Kamera, jeden Winkel. Wir finden diesen Sohn einer Hündin.“

„Nennen Sie ihn nicht so“, murmelte ich. „Hündinnen sind loyal. Er ist ein Haarknäuel im Abfluss der Menschheit.“

Die Beamten beendeten ihre Notizen, versprachen sich zu melden und zogen ab – mit dem Blick von Männern, die definitiv mein Vokabular im Streifenwagen besprechen würden. Der Manager blieb noch einen quälenden Moment lang stehen, seine Hand schwebte kurz über meinem Ellbogen, als wollte er mich tätscheln, fürchtete aber, dabei Finger zu verlieren.

„Mir geht es gut“, sagte ich, bevor er fragen konnte. „Ich werde nicht den Rest des Zimmers abfackeln. Schicken Sie mir einfach... das Material. Und die Rechnung für die Lampe. Und bitte, um Himmels willen, keine Freundlichkeit mehr. Ich halte das gerade nicht aus.“

Er nickte einmal kurz und flüchtete.

Ich stand allein inmitten des Trümmerhaufens, eingewickelt in ein Laken, das nach Sex und Verrat roch, und ließ die Stille auf mich wirken. Meine Hand wanderte wieder zu meinem nackten Zeigefinger, mein Daumen rieb über den phantomhaften Ring, der nicht mehr da war.

„Ich werde dich finden, Julian“, flüsterte ich in den leeren Raum. „Und wenn ich das tue, wirst du dir wünschen, deine Mutter hätte dich geschluckt.“

Es war keine elegante Drohung. Es war nicht eine meiner besten. Aber es war ein Versprechen, und solche habe ich noch nie gebrochen.